La casa aparecía revuelta y desordenada. Por todos los rincones imaginables se exhibían lienzos terminados y otros aún inacabados. Las paredes y los escasos muebles estaban impregnados del aroma de óleos y barnices.

Asomado a la ventana sin cortinajes, contemplaba los campos que se extendían ante él, magníficos en todo su esplendor otoñal de terrosos, ocres y amarillos, de aquel madrugador atardecer.

Así se encontraba él, atravesando el otoño de su vida. Con las sienes ligeramente plateadas y esos surcos que el tiempo iba imprimiendo casi a brochazos en su rostro. Sus manos ya no eran las mismas y cada día le costaba más y más sujetar los pinceles.

Sentía la nostalgia de otros tiempos vividos. La juventud, su madurez, la conjugada necesidad que le había acompañado durante toda su existencia, amar y pintar, pintar y amar.

Siempre fue así para él. Con cada amor, su creatividad se engrandecía, ofreciéndole uno o varios lienzos, numerosos en algunos casos. Y ese acto, el de pintar, representaba con total exactitud cualquiera de sus relaciones. A juzgar por el número de pinturas expuestas en sillas y caballetes, recostadas sobre paredes y muebles, había amado mucho en su vida.

El lienzo lo simbolizaba todo. La tela en blanco, miedo escénico. Los primeros contactos, bocetos. Las primeras miradas y caricias, pinceladas de color. Acariciando con suavidad cada palmo de la tela hasta dar con el trazo exacto. Dedos mágicos que volaban en busca de piel. Emociones viendo avanzar su obra, su amor. Sensaciones plasmadas, rasgos cada vez más definidos. Éxtasis y delirio, encumbrando por fin el cuadro. Y el final, el último brochazo pincelado, el que marcaba el declive del amor.

Con ademanes estudiadamente pausados se acercó a uno de los lienzos, el más próximo a la ventana. Tomándolo entre sus manos, lo observó. Era un retrato inacabado de una hermosa mujer. La última a la que había amado.

Se sentía molesto por no haber podido concluir su obra, no haber llegado hasta el fondo del alma de ella y plasmar la belleza que albergaba en su interior. Desconocía el motivo que les había distanciado, pero ver aquel lienzo únicamente esbozado le turbaba enormemente.

La pintura aún permanecía fresca. Sin pensarlo, con energía renovada de juventud, tomó uno de los pinceles y mojándolo en óleo empezó el ritual. Aún recordaba su rostro, sus facciones perfectamente delineadas, sus ojos de mar y aquella boca que le embrujó.

Quizá si volviera a pintarla podría revivir su inacabada historia de amor…

No, ni mucho menos.

Para mí sería todo un honor, pero "Algo personal" debe ser "Algo personal" y dejaría de ser "Algo personal" si tuviera usted un colaborador que, por cierto, escribe bastante mal.

Y sí, es un tema que daría para muchos blogs, y, por suerte, o por desgracia, más de uno se sentiría muy identificado con mi opinión.

Gracias, Muchas Gracias, me hace sentir usted muy honrado, se lo agradezco en el Alma, pero no puedo aceptar.

Un saludo.

Anonimidad:
Necesitaría más de un blog para hablar de ese tema...
Se me ocurre que podemos hacer una cosa...
Escriba usted un texto sobre eso y ya que no dispone de blog propio, lo subo en el mío, con su firma, naturalmente.
¿Qué le parece ser mi colaborador?
...........

¿Qué me dice usted de los amores imposibles? Amores apasionados, salvajes, sincerísimos, pero que por el motivo que sea, son imposibles.

En esos casos, la fatalidad de lo imposible juega a favor y en contra: desgarra y destroza el corazón, porque es imposible consumarlo, pero, a la vez, apasiona con una locura que normalmente el amor consumado no es capaz de atestiguar. Es un quiero y no puedo con una descarga de pasión y amor incontenible y desmesurada.

Es como un amor que NO PROCEDE pero que matarías PORQUE PROCEDIERA.

Quizá no busco ninguna respuesta, quizá estoy hablando solo, y soy tan gilipollas y caradura que utilizo un blog ajeno. Quizá tantas cosas.

Un abrazo.

thesan :
A veces escondemos el alma tan profundamente que ni nosotros mismos sabemos qué hemos hecho con ella.
Me alegra tenerte cerquita.
Besos

invitado:
Permíteme que no te responda, no te lo tomes a mal…

yo:
Un trazo más, una línea, una pincelada, poco a poco despertar el retrato y su propio despertar…
Besos

marcos :
Cada uno tiene su método, pero es cierto que hay gente que se queda sentada, esperando que la vida le conceda todo como caído del cielo y eso… no suele suceder.
Saludos

rrh:
Pero eso es inevitable, es tu vida dibujada en tu rostro, son todos los momentos, buenos y malos los que quedan ahí. No puedes temerlos, sino aprender a disfrutarlos.
Besiños

charly:
Con cada pincelada una caricia, un nuevo recuerdo traído a su memoria. La volvería a tener muy cerca de él.
Mil besos

Bliss :
Tantos finales como se te puedan ocurrir. Piensa que a lo mejor trabajando en ese lienzo, consiguió disipar las dudas que hubiera podido tener y a partir de ahí… cualquier otro final, distinto al anterior.
La idea del amor es en sí vida, pero ¿qué me dices de vivirlo intensamente? ¿no dá eso más vida que sólo imaginarlo?
Besos y sé feliz (prométemelo)

coco :
jajaja Coco, avisada quedo… ¡qué responsabilidad, por dios!
Besos

Trini :
Desde luego, no es así de fácil, pero puede ser un primer paso y después, un segundo y así, quién sabe…
Muchos besos

Valentina :
Al menos lo intentó, retomó los pinceles y se puso a ello. El final… no se sabe.
Besos

Mala:
Huele a volver a intentarlo una y otra vez, a no dejar temas a medias, historias sin terminar.
Besos manchados de pintura

a vces es dificil llegar al alma de alguien sobre todo si los sentimientos enmascaran la razon.
besos.
me alegro de ver que estas en tan buena forma.

Bliss:
Feliz fin de semana, por costumbre y porque me apetece deseártelo.
Besos
(ando mal de tiempo)

(No te lo tomes a mal por favor)

Tienes que ser muy apasionada en la cama como lo eres en sentimientos.

¿Hay alguien ahí?

Quizá alguien está muy entretenida pintando un óleo...

Feliz fin de semana, las costumbres son las costumbres.

Sé feliz

quiza.. quiza.. quiza... un trazo mas...

besos

No hay que perder tiempo, cuando quiero busco.
SaludosMarcos

A mi me da miedo, atravesar tan rápidamente los otoños de mi vida, y que en mi rostro se noten los brochazos que imprime el tiempo.
Un besiño para ti.

Sin duda volvería a tenerla muy cerca, en cada pincelada...besos.

Me quedo con este final: pese a intentarlo, no consiguió acabar el lienzo, y vivió siempre con la frustración del amor interruptus, de la pasión inacabada.

Dicen que da más vida la simple idea de la venganza, que la venganza misma.

Quizá ocurra igual con el amor.

Como dijo Calderón de la Mierda, la Vida es una Barca, y los sueños, sueños son...

Sé feliz

Te advierto que otro post como este, y el que suscribe (que soy yo mismo) se enamora de ti. Así que, luego no digas que no te avisé.

Si fuese tan fácil reinventar el amor...

Besos muchos

Espero que pueda volver a pintarla...
Besitos.

Quizá...

Bonita metáfora de la historia de una vida... Hmmm huele a pintura fresca... a ilusiones por perseguir, a no darse por vencido...

Besos de pintura roja en la nariz :D