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La nube de polvo se adivina desde antes de llegar. Por suerte, no estamos en la Feria de Sevilla y aquí puedes dejar el coche, si no a pié de caseta, sí a pocos metros del Ratón Vacilón, y ojalá que a ninguna de sus pasajeras le dé por largar una vomitona, fruto de tantas vueltas con subida sobre bajada, sobre mi luneta, bastante castigada ya por estas falsas tormentas que sólo le dejan a uno barro en la chapa y los cristales.

Así que, junto a L. y su hija pequeña, empiezo a pisar el polvo de las calles de la Feria, tan esperada por ellas desde hacía un año. Aunque, la verdad sea dicha, ninguno tenemos mucho cuerpo como para pasar aquí gran parte de la noche. Las insoportables noches de veintimuchos grados que llevamos soportando desde hace dos semanas (nunca me hubiera imaginado tal cosa a finales de agosto y primeros de septiembre) pasan ya factura. O quizás sea el precio de acompañar y servir de chofer hasta las cinco de la mañana de la noche anterior a unos cuantos amiguetes de los que, de tarde en tarde, bajan hasta la ciudad para hacer algunas compras, cerrar algún contrato y hacer el loco por la noche. Sea como sea, no creo que rondemos por aquí mucho más de dos horas.

Y, de hecho, casi todo el tiempo, en deferencia a la pequeña, lo pasamos asomandonos a las distintas atracciones, y admirándonos de que haya quien se deje 4 euros en ser zarandeado sin piedad en unas jaulas metálicas y pasar unos segundos boca abajo en unas estructuras metálicas del demonio. Mejor apartarnos porque a alguna de las victimas se le han caído las chanclas (Poca previsión por su parte, subir con calzado tan poco firme a esa máquina de dar volteretas) a pocos metros de donde estamos. Cerca de nosotros, los niños hacen cola para subir en los ponies, que deambulan vuelta tras vuelta hasta que son sustituídos por unos de refresco. Que no parecen estar más limpios que los que llevan ya varias horas, a juzgar por el hedor que sube, aunque a los peques no parece importarle, e incluso hay un conato de pelea entre dos padres que porfían por subir a sus respectivas hijas en un hermoso ejemplar blanco que, con la cabeza gacha, no se da por enterado.

Contenta ya la pequeña con su tanda de atracciones, nos internamos levemente en el Real, sin muchas ganas de recorrer todas sus calles y, de hecho, entramos (recurriendo al viejo truco de "voy a pasar un momento a ver si está mi primo") en una que se encuentra a pocos metros, aunque sólo sea para el simbólico y obligatorio rebujito. Mientras vemos pasar la fauna habitual por delante de la caseta (cámaras de TV local incluídas), un ligero estruendo nos informa de que los tres chavales de la orquesta (el teclista de rigor, hombre orquesta en sí y el único imprescindible, junto a un guitarrista bastante perdido y al cantante) ya han afinado y conectado los bártulos, así que es hora de que comienze el baile. Que resulta ser un chimpún espantoso, así que nos levantamos y huímos hacia las atracciones y, un poco más allá, el coche.

Misión cumplida. Ahora, que me dejen en paz hasta el próximo año...