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Desbordado por la semana laboral que terminaba bien entrada la tarde del viernes, ya pasada la puesta de sol, y encogido por la que me esperaba a partir del próximo lunes a las ocho, pongo rumbo al refugio en que se ha convertido el hogar de L., que también va siendo el mío un poquito cada vez.
Me encuentro la casa vacía, cosa extraña a la hora que era. Demasiado pronto para que la pequeña esté en la cama, demasiado tarde para que la mayor estuviera aún con las amigas, demasiado extraño no encontrame a L. apartando la cena. El posible misterio se resuelve pocos minutos después cuando L. regresa de la calle. A lo que parece, como excepción que confirma la regla, este fin de semana el padre de las niñas se ha molestado en venir a por ambas. Lo que significa que, por vez primera desde hace tiempo, vamos a estar sin niños.
Moderemos la alegría: quedan aún lavadoras que tender, secadoras que recoger y clasificar, cenas que preparar, puertas que arreglar, ropa de verano que vuelve al armario y mantas de invierno que regresan a los dormitorios, reparaciones varias...pero al fin, antes del mediodía del sábado estamos ya en camino hacia Sevilla, donde nos espera un fin de semana dedicado a nosotros.
O tal vez no.
Nuestro primer destino es, debí haberlo imaginado, el temible Zara Taras, donde L. se dispone a pasar las próximas horas rebuscando entre cajones y perchas. "¿Se supone que debo quedarme de pie esperando a que decidas?" "Yo que sé, busca algo por ahí". En la calle veo el cartel de la Feria del Libro de Ocasión, que tiene lugar muy cerca de allí.
El resultado es que, para cuando se pone el sol, ambos hemos dejado escuálidas nuestras respectivas tarjetas de crédito y tenemos que ingeniarnoslas para meter todas las compras en el cofre de la moto. Y eso sin contar la visita al Stradivarius para ver si tienen ese dichoso pantalón en la talla 34.

A la puesta del sol, le tengo preparado algo especial, aprovechando la celebración del decimo tercero mes de la Danza y, sobre todo, su programa de Danza en Espacios Insólitos, que nos permiten admirar el trabajo de profesionales absolutamente rompedores y compañías de baile experimentales en algunos de los mejores monumentos de Sevilla, como el Monasterio de la Cartuja. Aparte del hecho de que estar media hora sentado en el suelo de una iglesia puede ocasionarte serios calambres, al menos L. disfrutó con los números (a mí no me pregunteís, que de estas cosas no entiendo) y hubiera sido redondo de haber podido asistir al número que la belga Pascale Gille tenía preparado en San Luis, pero, amigo, estamos en Sevilla, donde todo el mundo es un artista a la hora de colarse y el aforo limitado nos dejó con la miel en los labios.
El domingo transcurrió de manera parecida al sábado, entre tareas domésticas, algo de compras y danzantes contemporáneos, antes de iniciar el regreso al refugio. Y a lo que me espera a partir de hoy en mi mesa...