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Nunca me imaginé que mi historia fuera a importar. Siempre he sido una mujer de esas que pasan desapercibidas, de las que hay por cualquier acera de cualquier ciudad, todos los días, con el carrito de la compra a rastras, y los pelos desordenados. Con la cara lavada, un poco congestionada, colmándose poco a poco de arrugas. Con la cadera y los muslos recogiendo celulitis. Con el cigarrillo colgando, aburrido, de la comisura de los labios sin carmín, y con un único mal vicio, las máquinas. Pero me estoy quitando y eso que, para éste, no hay parches.

Y ahora se da una cuenta de que mi historia importa. Y eso que, aquéllos a los que les importa y que me buscan, ni siquiera saben que están buscando mi historia. Y es que, aunque una nunca haya podido elegir nada, tengo que reconocer que el final que me ha tocado en suerte es de los especiales. Justifica que ahora tenga más hombres pendientes de mí de los que jamás he tenido, ni siquiera en sueños.

Pero no hablemos del final. Es lo único que conoce todo el mundo. Hablemos del principio.

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