<![CDATA[Ad libitum]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[cantando more *]]>
Muerdes mi oído y con tu lengua a doppi senso me deconstruyes en cada abrazo. El néctar que robaste a las flores ahora es jugo que derramas en mi armadura. Mira... el óxido sonríe sosegado... Dejo que tu mirada oblicua descosa mis labios y mientras el sí aletea en la sombra, tu pico desmenuza las escamas de hierro hasta que florecen bemoles ( b molle diría el Maestro). Dime cuántas veces moriríamos en el canto, cuántos palimpsestos rezumarían en cada beso. Silencio. Lo sé. (tú me encriptas y yo te compongo)
* Il bianco e dolce cigno cantando more, ed io piangendo, giung' al fin del viver mio.
Stran' e diversa sorte! Ch'ei more sconsolato, ed io moro beato.
Morte che nel morire m'empie di gioia tutto e di desire;
Se nel morir', altro dolor non sento, di mille mort' il di sarei contento.
“Il bianco e dolce cigno” Madrigal Jacques (o Jacob) Arcadelt (1505-1568)
]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[vs *]]>
trazar la línea a tientas morder la escarcha sin cortar el suspiro
...
sed me dice
sed tino y no dudéis en serlo
...
Amanece y el deseo está ahí aún acechándome
* Viburnum tinusvsHedera helix 'Eva'
]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[empatia]]> la apariencia de lo opuesto miel de crisálida ingrávida
el ángulo dispuesto la mirada quieta
m'embolcalla un besllum de conjugacions com si els contorns de les empaties intuïdes dibuixessin mots efímers
monodia aquosa
del
/b/eure'ns
]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00<![CDATA[(...)]]>
Llavors el temps s'esvaneix i les pupil.les emprenen el vol
Entonces el tiempo se desvanece y las pupilas emprenden el vuelo
No es una sábana. Es la supuración sedosa de los sueños, la risa de las mitocondrias nocturnas.
El despertador arranca las pieles nutridas. Entonces, el pitido ambarino me arrastra en carne viva hacia el umbral de la puerta. Le pregunto al barrendero qué baldosas debo pisar primero y con ojos desorbitados me grita ¡Cúbrete, cúbrete por el amor de Dios!
Hundo mis pies en las proximidades sistematizadas y empiezo a zanjar, sin dudar de las horas ni de los mapas, hasta que sonríe una herida en este ladrillo de mil doscientos pétalos que van contorneándose con el viento. (el peso y la ligereza aparentemente unidos)
En los cerros sopla el viento y mis huesos siguen empuñando el arado ya sin otro propósito que el de despojarme de significados que no me sirven, que no sirven para que mis pies echen raíces. A mediodía mis dedos se deslizan por el barro duro y húmedo. Y allí estoy, dentro de un hueco limpio de granitos, de luces falsas, dispuesta a moldear con mi cuerpo la distancia que una pluma rebosante de tinta acortó con un criterio que entiendo pero que mis entrañas no comparten.
Hay fuerza. Hay silencio en esta zanja que ahora abro con uñas y brazos. Hay palabras en las nubes, palabras que esperan caer al vacío sin orden alfabético, sin trazo perfecto, sin pétalos que las sostengan. Caer para que lo distante se acerque y la proximidad se vaya.
