Cartografía erótica IV.
Sé que los años irán ajando tus piernas, grabando desde dentro rayos verduzcos al son de tus canas. Sé que unas veces la pereza y otras la circunstancia cosecharán ahí malas hierbas, de arriba a abajo. Pero amaré tus piernas. De seda o fatigadas, de curvas tibias o de tibias cansadas. Sojuzgarán mi voluntad (y yo tan ancho como el Pacífico) depiladas, como jónicas de mármol al sol del Egeo, pero Amaré tus piernas incluso en esos días que las cuides menos, y aún más en esos años que la vida las desatienda, porque también seguirán siendo las olas que te trajeron a mi playa. Porque serán siempre los pilares del templo, Señora Mía.
En senderos, entre montañas, en las aceras, escalones arriba.
En el café, en la penumbra artificial de un lounge de moda... me miras sentada desde el otro lado y cruzas tus piernas y haces de ellas un lazo alrededor de mi cuello, y soy mastín, y desaparece el mundo a mi alrededor y me empuja el vértigo desde abajo, y me tiendes con los ojos el cazo de agua entre el anverso de tu rodilla y la incierta curva turgente y hendida que va camino de tus caderas, bajo el vestido...
La luz de una lámpara en el salón, o la corola amarilla de etéreas flores nocturnas en los faroles, iluminarán senderos de plata, desde tu rodilla al tobillo, con medias o sin ellas, como un rayo de sol sumergido en el mar centellea súbitamente en el costado de un tiburón. Y yo feliz de ser albatros a la deriva en ese océano, para caberte entero cuando vengas a devorarme. Come niña, que soy tuyo. Dame amor, que eres mía. Dame la miel compacta de tus gemelos, curva jugosa y magra de esa carne tuya que despierta mi instinto caníbal. Dije que soy mastín, sí, que no perrito faldero, y mira que me gustan tus faldas, pero soy dueño y señor de mis apetitos.
Encuentro mi reposo en los pilares de tu pureza. Huecos en piedras gastadas por la lluvia de un jardín zen se forman cuando abro tus piernas despacio con las mejillas, entre tu sexo y la primera corva de tus muslos. Justo ahí, en esa fina cavidad, tu piel se hace un poco bronce y en esa marmita hierve mi bálsamo preferido. Huecos en carnes gastadas para mi saliva junto a un jardín versallesco. El muslo se va haciendo alfil camino de tu rodilla y mis manos suben y bajan, caminan y ruedan por la colina. De nuevo la carne tiembla y mis dientes rugen. Jaque mate.
Rodillas hundidas que no vencidas, en una lobera de sábanas sudadas. Rodillas en cuatro y las mías en siete, reinas de alcoba, mientras me hago nido entre tus ingles y el arco tensado de mis piernas va clavando saetas contra tus relojes de arena mojada.
Recordaremos, atados por las piernas desnudas bajo una manta, en el sofá y con música de Satie, o de Saint Germain, o de aguaceros en la ventana, cuando subieron desde tus tobillos, frescos como piedra sombría en verano, mis manos de niño que todo lo exploran, que todo lo entregan. Cuando te hablaba al oído, pegados los labios, respirando tu cabello, y mi voz ardiéndote dentro, y mi aliento quemándote fuera, y mi mano en tu muslo, por fuera y por dentro, y la otra en la cintura, tan elegante esta, tan lasciva la otra. Nos van a pillar me dices, te comeré el corazón te susurro, en el concierto, la cena o la fiesta. Bajo tu falda llego al encaje y al raso, y hago ver que dudo en la frontera y me retiro. Sólo para tomar impulso y multiplicar tu deseo. Cambia el tacto de tus piernas, están todos en esa región de tu país de piel salada. Seda, arena dura para mis huellas, tul, velas… Regreso a las puertas. Me detengo en la aduana del minúsculo festón de encaje de tu medio tanga y se moja mi dedo en tus anhelos.
Me encanta mojarte aún vestidos y que te azores un poco, sólo un poco, antes del arrebato, preludio a la tormenta de lava desde tus labios. Antes de que el arranque de tus piernas aprese mi mano al ardor de tus muslos de pan, antes de que me pidas, y me exijas. De que te gires y me atraviese tu mirada y me muerdas el alma y me la beses. Ay, que no sé si soy más feliz por mojarte vestida (sean mis manos o sean mis palabras al oído que no cesan, ni en su silencio más oscuro) o por el augurio de secarte a lametones el deseo en casa dentro de un rato. Piernas arriba, muslos adentro, de abajo a arriba, gota a gota.
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Sergi te leí el otro día pausadamente( no creas que tuve que hacer el esfuerzo) y sencillamente me encantó, aún no había comentarios estaba recien publicado y me hizo ilusión ser la primera, aún saboreando esta maravilla mezcla de amor( el día que aparezca chavalote va ser en verdad bendecida), y sensualidad tan sutil que realmente rozas , que rozas, sumerges de lleno en lo excitante, no creo que este texto pueda dejar impavido a nadie, ufa, que va.Por cuestiones de mi pc enfermito no pudo ser, pero ahora sí, y de nuevo lo releo quedandome perdida, sumergida en tus letras.
Felicidades maravilloso.
Mi besote con sonrisa en tu corazón
muá
Felicidades maravilloso.
Mi besote con sonrisa en tu corazón
muá
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Jaja, no Sergi, no me he puesto nerviosa...sólo me han dado ganas de leer una y otra vez. Me agrada, creo que ya te lo dijeron, que no le cambiaras el nombre de Cartografía Erótica, me parece que el texto sorprende y adquiere más fuerza por el contraste que hace con el mismo título. Ahora ya sé por qué alguna vez dijiste que no te daba por la pasión muy seguido, si lo haces todo un ritual! Pobre de tí si algún día te topas con una chica sensible y apasionada, con esas artes amatorias tan sensibles como salvajes no te van a dar tregua!
Un abrazote desde la ciudad de las flores y la lluvia.
Un abrazote desde la ciudad de las flores y la lluvia.
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sensualidad...experiencia...sensibilidad..placer...amor....caricia...pasion.....sueño y realidad del amor...un PLACER LEERTEE.....
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Hace ulgunos días que vengo entrando por estos lares y creo que hoy es buen momento para saludar.
Buenos días.Hora rara para leer este bello texto.
Yo no entiendo nada de literatura,a lo más que llego, es a saber si me llena o no lo que leo y desde que he leído el tuyo hay una frase que se ha clavado en mi cabeza.
Te comeré el corazón...es afortunada esa chica y tu también por escribir como lo haces.Felicidades.
Buenos días.Hora rara para leer este bello texto.
Yo no entiendo nada de literatura,a lo más que llego, es a saber si me llena o no lo que leo y desde que he leído el tuyo hay una frase que se ha clavado en mi cabeza.
Te comeré el corazón...es afortunada esa chica y tu también por escribir como lo haces.Felicidades.
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Hijo, tú debes hacer el amor que debe ser un primor.
Ains.
Que otros te critiquen la literatura que yo ahora estoy en otros campos.
Ains.
Que otros te critiquen la literatura que yo ahora estoy en otros campos.
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Eres pasión, eres amor, eres ternura, eres deseo, eres todo sensibilidad, eres una pluma inagotable porque la inspiración proviene de tu alma y esta es inmensa.
Eres unas piernas que caminan con paso firme al encuentro con esas otras piernas que le hagan tocar el cielo y ver estrellas de colores.
Besos y más besos.
Buen fin de semana.
Eres unas piernas que caminan con paso firme al encuentro con esas otras piernas que le hagan tocar el cielo y ver estrellas de colores.
Besos y más besos.
Buen fin de semana.
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Piernas que andan y desandan caminos, piernas que retroceden para tomar más impulso. Piernas que saltan hasta el cielo, piernas que sostienen pies sobre el suelo. Piernas que buscan, piernas que encuentran. Piernas que se enredan y se protegen. Piernas que flojean. Piernas que aprisionan otras piernas, y caderas y espaldas y pechos. Piernas que recorres, de abajo a arriba...
...hasta llegar a tu Destino.
Besos voladores ;-)
...hasta llegar a tu Destino.
Besos voladores ;-)
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Me alegro que sigas con tu cartografía, que aún no le hayas cambiado el nombre. Que siga siendo excelente. Y que hoy le hayas puesto a unas piernas la música de arpa de Erik Satie.
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Vaya Sergi, esto se avisa, estas no son horas de leer un texto tan maravilloso y tan... ufff y ahora que voy a hacer?
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...una delicia leerte, un placer poder continuar deleitandonos con la serie... una punzada provocada por la lectura justo ahí, "entre mi sexo y la primera corva de mis muslos"...
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Buffff...
Sergi, casi que te comento mañana... es casi medianoche... y tu relato es... es... mañana te lo cuento. Si lo consigo...
Besos voladores
Sergi, casi que te comento mañana... es casi medianoche... y tu relato es... es... mañana te lo cuento. Si lo consigo...
Besos voladores