Antes del "post", un anuncio:

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Escritor novel (que no Nobel) en números al rojo vivo y con algunos paisajes en gris, busca mecenas moderado. Sólo pido tiempo. Así que un techo, un plato y material para escribir será suficiente. Un trabajito quitaría horas para mi novela, pero ayudaría con los gastos. ¿No hay nadie que tenga una habitación de sobras, o algún rincón con camastro y mesa y muchas ganas de ayudar a un artista? Prometo que esa literatura será artesana y visceral a la vez. Este blog sólo es un ensayo, un entrenamiento. Aunque no sea mucho mérito, escribiré un libro más digno que el último Planeta o el dichoso Código de postín. Más adelante (paciencia) podemos hablar de una compensación y unos cuantos ejemplares firmados para repartir. Lo que haga falta.
Soy ordenado, no doy un ruido, buen conversador y la paella me sale decente. Por amor al arte, o por inversión adorable, ¿algún mecenas entre el público?

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Y ahora, las sombras:

Sylvia Plath metió la cabeza en un horno, y le cupo, porque tenía la cabeza llena de nubarrones amargos que le llevaron a intentar suicidarse en varias ocasiones. Al final lo consiguió.

Virginia Woolf llenó sus bolsillos de piedras y se adentró en el cauce de un río, y el lastre fue de lo más efectivo para su vuelo final (porque se puede volar bajo el agua, mirad a los pingüinos... y se puede volar desde la desesperación o el desencanto enfermizo). Los bombardeos de los alemanes sobre Inglaterra en aquellos días de la guerra pudieron ser una gota más en su rebosante taza, pero la infusión de amargura hervía desde siempre, así es con esos seres tocados por el talento y la tristeza por igual.

Hemingway se pegó un tiro. Como Mariano José de Larra, que se lo descerrajó en todo el pecho, donde le dolía su mal de amores, tan víctima de los humores del romanticismo (literal y literario). El creador del Viejo pescador, aún después de haber hecho de su vida una fiesta, de París a Pamplona, no pudo con su última resaca de soledad.

Césare Pavese fue una eterna ola en una playa agridulce, y la marea de su alma se lo tragó al retirarse.

Primo Levi sobrevivió al holocausto judío a manos de los nazis (¿aún hay mercachifles de la fe que quieren venderte un infierno cuando tiene sucursales por toda la historia y por todo el globo?), pero no resistió la pesadumbre de su recuerdo. Si esto es un hombre, sí, esto es un hombre. Un hombre roto.

Horacio Quiroga, atrapado en manglares de remordimiento, con el barro del pantanal hasta la rodilla y la mordaza húmeda del pasado (demasiados suicidios y muertes accidentales en la familia), terminó el cuento de su vida con un sublimado de cianuro.

Bukowsky o Henry Miller recorrieron el camino del exceso... y sin embargo fueron longevos (74 y 89 años, creo recordar), no cabe pensar en un suicidio a largo plazo.

Baudelaire tampoco se quitó la vida, pero entre el láudano y la absenta, entre hedor a enagua sucia de prostitutas y niebla espesa del Sena, sembró las flores del mal desde otras tristezas.

Cuanto talento y belleza desde el más terrible de los mundos interiores. Y aún así...

Ojalá mi mejor poema sea un día el de la vida, mucho mejor que las letras que yo pueda ir juntando en mi desván con el tiempo. Que mi vida la quiero con soles, y sonrisas, y lecciones, sí... pero como Walt Whitman, quiero cantar la belleza desde su lado más luminoso. Y no hay candidez ni miopía en ello, sólo celebración.

Feliz fin de semana a todos.

Tu feliz fin de semana me llega en lunes, así que me lo guardo para el próximo.
El drama, el desamor y la muerte dan a luz muy buena literatura, igual que el malvivir. Esa es la cruz, que se escribe mejor desde el dolor. El final contratado, pactado, es casi la única salida para quien pretende encerrar la vida en una treintena de letras.
Fíjate que yo escribo menos cuando tengo tiempo, o las necesidades cubiertas. Desde ese punto de vista, mi anuncio tendría que pedir alguien que me dé mala vida, en vez de cama y mesa. Pero espero que tengas suerte con el tuyo y que veamos esa novela publicada en papel (reciclado).

Sólo pueden vivir para escribir, y hacer de ello un medio, los que la sociedad ha catalogado como "escritores". Los publicables, vamos. Odiosa palabra, lo sé.

Tú vas por buen camino. Todos sabemos que por aquí eres el único que posee el talento necesario para hacer de las palabras un modo de vida.

No será fácil, pero no estarás solo. Somos muchos los que confiamos en tu ambición. Pero haz(te)me un favor: mantén siempre el otro pie sobre el suelo.

¿Me lo prometes, Albatros?

Besos voladores ;-)

Hemingway no se suicidó por culpa de la soledad, sino porque el hombre disfrazado de macho no soportaba envejecer. Pero reconozco que el suicidio es de lo más seductor, y nunca he sabido si era un acto de cobardía, de valor, de congruencia, o nada en sí mismo, puro gesto tan absurdo como la vida misma.

¿Tú crees que quedan mecenas, Sergi? Debe de haberlos, pero encontrarlos debe de ser todo un arte.

Mi querido Sergi, no sabes lo que me alegra saber que tu amor por la vida supere lo demás y que sea el motor para seguir siendo apasionado y luchón. por cierto, que los últimos textos cortos que has publicado me han encantado. sería una buena idea que hicieras una reco´pilación de relatos cortos y trataras de publicarlos, antes de esperarte a tu novela. Me parece que sería un buen primer intento, no?

De lo del mecenazgo, pues si no estuviera en las mismas que tú -casi- con todo gusto lo sería...aunque te quedaría un poco lejos!! En fin, si sabes de alguna que también apadrine músicos, me avisas ¿vale? ;)
Un abrazote.

habria que agregar a violeta parra (autora de gracias a la vida) quien se suicida al encontrar a su marido con su hija en amorios... a alfonsina storni poetiza argentina que se suicida perdiendose al oceano... al excesivo pintor cezanne quien muere de sifilis luego de amorios con varias prostitutas...
y asi varios artistas, concuerdo ocntigo ojala el mejor libro que escribamos o el mejor poema sea el de nuestra vida.
saludos

Este texto es bellisimo. Y hablando de suicidios, sabias que hay una immensidad de escritores japoneses que tambien utilizaron esta ultima arma en sus vidas? Cuanta desesperación en estas cabezas artistas.

Un gran abrazo,