Ayer se me traspapeló algo, que iba justo debajo de la frase dedicada a Pavese: Yukio Mishima, una hora después de entregar su último manuscrito al editor... se hizo lo que mal conocemos como "harakiri". De su vida un código y de su muerte un rito.

Y añado hoy, que Rainer Maria Rilke no se suicidó, pero dicen que murió de una infección tras herirse con la espina de una rosa que estaba recogiendo para recibir a una amiga.

Hay finales y hay vidas que no se distinguen de la vida de un creador... lástima que no siempre sea así y el poble Neftalí Reyes Basoalto (Pablo para todos), tan vital y amante de las cosas sencillas, tan hedonista y a la vez comprometido, pereciera de tristeza, o de la eclosión de su cáncer que siguió a esa amargura, sólo unos días después del funesto 11 de septiembre... de 1973 en Chile.

No me extraña que abucheen en la Alameda de Santiago al "señor" arbushto, heredero de la más pura estirpe de conspiradores y mentirosos de larga nariz y cortas miras. Pablo invocó al "nixonicidio". Yo no quiero la pena de muerte ni para los arbustos. Pero que se vaya a su casa, y se lleve al hombre sin labios, a darle clases de inglés, que para eso "he is my friend". Vergonzante.

Hoy, 20-N, casi treinta años después de que dieran por terminada la agonía del caudillo, ese ser apocado y resentido con el mundo (todos los dictadores lo son, al joven Hitler no le dejaron entrar en la escuela de Bellas Artes de Viena -era un dibujante aceptable- y desde entonces cargó su odio contra lo que él pensaba era la clase burguesa judía que todo lo controlaba), hoy que aún un monstruo -dura y dura, como las malas hierbas- se hace el loco, o aparece senil a conveniencia, para burlar la justicia, o que un extenuante orador visionario con miopía sigue amargando (con la "inestimable ayuda " del inhumano e injustificable bloqueo del vecino de arriba) la vida de las gentes libres de la isla del caimán, hoy, justo hoy quiero sentarme en la cima de todas esas máscaras del odio, de todos esos salvapatrias, y, expirando pausadamente, defecar.

Cuando pueda viajar de nuevo a Chile para seguir preparando mi novela, tengo que ir a Isla Negra, a escuchar lo que me diga el poeta desde su última morada, más allá de la espuma de las olas entre las rocas oscuras.

Por cierto, mi mensaje de ayer, el anuncio, iba totalmente en serio. Busco mentor, mecenas o alma aliada para crear. Merecerá la pena.

Estimat,

En mi agenda tengo no un hueco, no, un enorme espacio reservado... Y si mi toca la lotería, te aseguro que monto un estudio en Gràcia para ti solito... Ahora bien, a Chile nos vamos los dos, que yo también me muero por volver...
Molts i molts petons

La historia de Rilke es preciosa, igual que su poesía. Recuerdo el torso arcaico de Apolo, que transcribí hace bien poco. Rilke me asaltó hará un mes y medio, del fondo de la memoria, y me inspiró desde la infección de sus rosas. Hay muchas coincidencia de Rilke con las rosas. Demasiadas para ser coincidencias.

Si no recuerdo mal, Wilde murió en la cárcel.

Arriesgado mezclar a Neruda con esa panda de totalitaristas. Pero has salido victorioso de la batalla. Se queda uno con el viento en la isla.

De momento no puedo hacer de Mecenas, aunque sería muy agradable compartir Arte con un escritor y una actriz como la de arriba...

siiiiiiiiiiiiiiii, un mecenas urgente!!!! que ahora vuelvo a Madrid y a la miseria...

Como mariposa si tuviera dinero... estaría en el Caribe o en China pasándote dólares para q me inmortalizaras como tu mecenas.:)

En serio: tienes mucha razón con lo del caudillo ese.

Y cómo murió Óscar Wilde?

Si tuviera el dinero que no tengo, te ponía un piso, un ordenador y carta blanca. La tarifa la tendría clara: una página (just for me) repleta de tus palabras al día.

Calculo que igual en 1.533 años lo consigo, lo de ser rica, me refiero, pero para entonces igual ya no existen las novelas.

A malas: piso compartido, trabajo o trabajillo pero que ya y a escribir por las noches esa novela.

A la luz de las velas si hace falta.

Besos voladores ;-)