Talento derramado sobre raspas para gatos de callejón es talento desperdiciado. Trabajo armado con magnitud de pirámide escalonada... en el corazón de un desierto sin brillo, es trabajo ruinoso.

Vida contada a secas es noticia, fábula trazada con maestría es cuento. Literatura es literatura, y valen todas, y todas caben, pero cada cual sigue su senda... y la mía está cada vez más clara. A las letras por la vida exprimida, a la vida por las letras vertidas.

Me veo incapaz, tal vez por talento insuficiente, seguramente por rechazo visceral, de pisar las huellas de los que no mezclaron, por no saber o por no poder o por no poder atreverse, sabiéndolo, vida y letras. Las huellas de lisboetas tetra-alter-ego-céntricos que se murieron (hasta en ello reflexivos) vírgenes, de futuros negreros que hablaron del mar y de barcos ebrios sin haber salido antes de una isla fluvial, brumosa, tierra adentro, y luego no contaron las proezas y vilezas ulteriores. De contemporáneos de un rabino carpintero, allá en el corazón del imperio, que dejaban citas de alta moral para la posteridad... mientras se enriquecían con los bienes de un hermano muerto de emperador incendiario, tras excusar al loco de la lira del parricidio con sus letras. De enciclopédicos misóginos, suicidas exiliados de lo humano, malabaristas de barra fija y cogorza diaria, por repetida y por la quemazón de la ginebra a la luz de soles laterales. De maníacos residentes, neuróticos funcionarios de talento infinito y gris andadura, de adictos al sexo de tarifa popular y hedores conocidos... no, no.... no puedo seguir las huellas de esos seres, porque no me alcanza el talento, pero sobre todo porque no malgastaría así mi carne y sangre en eucaristías estériles para el alma (propia), por muy feraces que fueran para segadores futuros.

Cómo no abandonar las fábulas, arrancar del marco louvriano las mentiras, cómo no sellar la boca con cemento a los citadores de embustes académicos. Cómo no quemar en hogueras privadas compendios de estupidez y egolatría, como el recuento de vaginas que un premiado gordito ensimismado aún no había siquiera probado.

Si quiero contar el mar, seré pescador que soporta el cielo sobre sus hombros. Y si quiero contar el desierto, seré nómada fundido por la luz silenciosa. Lo inefable no lo es por no saber lo que sientes y quieres decir, sólo lo es por no haber encontrado aún el cómo... (...)

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Lo encontrarás...
Besos

Que viva la vida, mi vida, tu vida, la de tus lectores... y la de aquel.. por qué no.

Me recordaste un poema maravilloso, se llama Lo inefable y es de Delmira Agustini, búscalo, creo que te gustará...si no lo encuentras me lo pides y te lo envío.
Un beso.

El problema del cómo es el problema de la escritura. No saber. No poder. Pero ya veo que no es tu caso...

Mucha vida.. mucha fuerza... viva
:-)

Me quedo con esta frase:" A las letras por la vida exprimida, a la vida por las letras vertidas."

Que torrente de palabras llenas de entusiasmo, con la belleza que tu prosa transmite.Me encantó aunque suene a tópico.
Un abrazo

O sea vivir, vivir, vivir.