Con preaviso:

Escrita hace un tiempo, compartida ahora, con la confirmación espontánea de un dejá-vu recorriendo mi médula en un instante, porque mientras escribo este preámbulo, algo me dice que ya he estado aquí. La carta era para alguien real, que existe. Y con cosas así uno aprende que el camino de la vida tiene umbrías veredas, desiertos, acantilados, asfalto, rosaledas... y que todo lo que se hizo de corazón, pase lo que pase después, queda en alguna parte, germinará en alguna parte, aunque sólo fuera en el propio corazón, para ir haciéndose cada vez un poquito más sabio, si acaso, que no más viejo. Porque envejece sólo aquél que ya no es capaz de creer que puede reinventarse el mundo.

Es curioso, cuando hablo explícitamente de literatura y Vida, como en mi serie anterior, bajan en picado las visitas a mis alas. Menos mal que no publico mis cuentos y poemas actuales y reservo la literatura para otros espacios, mi ego se vería magullado de no saberse leído entonces. Alas de Albatros, aunque nació ahora casi hace un año (faltan unos días), lo hizo con vocación literaria para ser compartida, pero se ha convertido, a su manera, en un verdadero diario de navegación, aunque esté abierto en la mesa del camarote de un velero... y vaya a otro ritmo, alejado de las rutas de los grandes cargueros y mastodónticos cruceros. A sus contenedores los números y a mis bodegas vuestro afecto.

Un martes de invierno escribí esto:

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"Dedicado a una mujer de cabello flamenco que sabe bailar.



Hoy escribiré para ti. No tengo ganas de publicar nada en mis alas de albatros. O no tengo ganas de que salgan demasiadas cosas en tropel y acaben avasallando a quienes, con increíble paciencia y en algunos casos, inmerecida fidelidad, me siguen leyendo, incluidos los que guardan silencio o dicen poca cosa pero sienten cada paso que van dando sobre mis huellas.

Todo lo que surgiría sería hoy demasiado gris, demasiado oscuro, y aunque sé mejor que nadie de la supuesta belleza que emana de algunos poetas malditos y viajeros irreductibles cuando sondean las pozas del infierno con sus almas colgadas de un hilo, no me apetece revolcar mis huesos en esos lodos. Persigo otra belleza, una mayúscula, tan alejada y equidistante de esas grutas encendidas y subterráneas como de algodones pendientes de un hilo de nylon en los escaparates del amor vendido. Me irritan, tal vez desde mi tiránica atalaya de albatros, las rebajas y las rentas en cuestión de vida. Me aburren, seguramente desde mi quietud (sí, a veces) en el acantilado, al abrigo de los vientos, los vuelos acrobáticos que están más pendientes del público que del cielo, los malabares hedonistas de los bohemios impostados que venderían a su madre por una noche de alcohol ilustrado y sábanas sudadas. O tal vez es al revés, me aburren los catorces de Febrero y me irritan los gatos que lamen las raspas del dolor ajeno con postura de maniquí.

Pero no es por eso por lo que hoy no tengo ganas de publicar nada en mi cuaderno de bitácora. O sólo es una pared más del laberinto. Otra, bien alta y fría, de granito hiriente, es el mundo “real”, ese hecho de currículums, etiquetas, protocolos y cifras, ese mundo para el que no sirvo, para el que sólo soy un albatros patoso en tierra firme, dando tumbos como pingüino. Otra pared del laberinto. No me pidas que te lo explique porque no puedo hacerlo. No es que no quiera, es que aún no sé de qué va todo esto. Todavía ando descifrándome. Sólo sé que gracias a algunos rayos de luz va renaciendo un sol en mi pecho, y las venas ya no palpitan al tumultuoso correr de la sangre, ahora, poco a poco, van diluyéndose en haces de luz que salen por las yemas de mis dedos, por las plantas de mis pies, por mis ojos oscuros aún, oscuros, como esferas de ébano para hilvanar un collar de cuentas, como esferas negras agujereadas para ensartarlas con cordel luminoso y lucirlas sobre tu piel, por cada uno de los poros de la mía, y, como el reflejo de la luna llena sobre un mar rizado, por mi pelo, que ayer corté un poco, sólo un poco, para que puedas extraviar tus manitas en él.

Y por mis labios, luz que mana de mis labios porque tú la sembraste más allá. Porque yo mismo esparcí la semilla en mis entrañas. Luz de luna cuando quieras caminar despacio para no deslumbrarte y luz de mediodía cuando necesites sonreír y abrir la ventana. Luz rotunda y seca de desierto para aniquilar las sombras y tus temores. Luz tibia y espesa de altamar para que no pierdas detalle de cada matiz del océano, para que no naufragues en cualquier isla por culpa de algún reflejo en las olas.

Gracias. Eso quiero decirte hoy. Hasta aquí, gracias. Venga lo que venga. Gracias de todo corazón por darme luz, por hacerme sentir vivo, aunque a veces duela un poco esto de vivir, aunque a veces escueza la herida, pero bendita sea, que por ella escapa pero también entra la vida a borbotones.

Gracias por firmar con estrellas de mar en la película de mi existencia, por reservarte una escena tan especial para mi último aliento, ese que espero muy lejano pero consciente y sereno. Gracias por aceptarme a pesar de todo, gracias por intentar comprenderme aún con las mil trabas que sin querer van cayendo a tus pies desde mis alas. Gracias por lo que diste y darás sin pedir nada a cambio. Incluso gracias por espabilarme alguna vez cuando me pediste algo. Porque a veces es necesario ser egoísta para zarandear al otro y así le haces el mejor regalo, que no se quede dormido. Gracias por no olvidarme, incluso dentro de cincuenta años, tanto si los recibes a mi lado, amor, como conmigo en la distancia, amiga, como sin mí en absoluto, mujer.

Gracias por hablarme, en letras o gestos, cuando lo haces, porque no sabes el bien que me hace.

Gracias por no medirme y no juzgarme, sobre todo gracias por eso.

Y ahora, tú, esa presencia que fuiste siempre, esa ausencia que siempre hubo, esa locura que siempre me habita, esa incógnita que siempre me adelanta, esa cara del diamante, tú, esa abstracción de mis anhelos y esa conjura de mis pecados, tú, esa grieta en mi razón, esa columna en mi templo, trinidad incomprensible de rostros y sólo una cara, tú, mujer, ven aquí, que demasiado tiempo llevo guardando este abrazo, demasiado llevo atesorando este beso, y demasiada luz rebosa de mis ojos cuando te pienso y te siento como para no mezclarla con la de tu mirada, esa mirada que me deshace…

Así que ahora, el único universo que existe, sin pasado y sin promesa, ahora, ven y bésame.

Sergi."

Te leo en un descanso, en la universidad. Tu blog es la puerta trasera por la que escapo cuando la vida aprieta demasiado.

Vine a dejarte besos de domingo.

Si, sería la carta que a muchas mujeres les encantaria recibir...Respecto a lo que comentas que bajan las visitas cuando hablas de literatura,no lo creo,comparto la opinión de Rosa,las visitas persisten pero no te dejan comentario porque resulta más complicado dejar una opinión,no sé.Es más fácil "opinar" sobre temas más "personales".Y otra cosa,estoy segura que si publicaras tus poemas y cuentos actuales los seguiriamos leyendo con avidez,como todo lo que escribes.Muacks

Refiriéndome a tu "preaviso" yo voy, vengo más bien, y te pregunto... pero, Sergi, en serio... ¿piensas que esta carta no es literatura?

Y ahora voy, ahora sí que voy, y cojo el diccionario:

Literatura: Arte bello que emplea como instrumento la palabra.

Y sin decirte nada más, te dejo un beso, y pongo el punto final >>>>>> .

Hola txiki, ya estoy en casita!!!
Tu post de hoy, tu prosa...una gozada, felicidades!!! bellísima.
Muá, en el centro de tu corazón

Hola txiki, ya estoy en casita!!!
Tu post de hoy, tu prosa...una gozada, felicidades!!! bellísima.
Muá, en el centro de tu corazón

simple y sencillamente gracias por regalarnos esos momentos tan tuyos y compartirnos un poquilo de ti en cada palabra si algun dia alguien me hubiera escrito algo asi de sentido me habria tenido a sus pies para siempre sigue escribiendo albatros que para eso has nacido y eso es tu fuerza interior gracias

Sergi, yo creo que no debes sentirte mal porque bajen las entradas a tu blog, cuando escribes sobre Literatura y Vida, a mi me parece que escribes muy bien, y que deberias publicar lo que escribes, es muy interesante. Ocurre que a veces es muy profundo y filosófico, otras es una prosa poética muy bella y resulta dificil hacer un comentario, lo digo por mí, eso no quiere decir que otros, no tengan un nivel cultural alto y puedan hacer comentarios maravillosos. Yo creo que tambien es falta de tiempo, a veces entras en los blogs lo lees y no dejas comentario.
!Animo!
Un abrazo.

Te envidio, me gustaría tener esa facilidad para poder escribir y transmitir sentimientos.
Felicidades por tu blog.
Un saludo

ahora no estas aquí ahora no estoy aquí
pero el silencio y la magia elocuente forma de mentir

En tu silencio habita el mío
Y en alguna parte de mis OJOs habitó un trozo de dolor….
Que el aire es de cristal que puede estallar
que aunque parezca extraño te quiero devorar

(bebe)

lo siento no puedo evitar la identificacion, ya t sabes, el flamenco... yo... lo que no fue

vaya que las mujeres del flamenco, además de sacar llamas en el tablao también encienden otras tantas en los corazones de voladores inciertos...
y creo que si cada palabra fue en ispiración, bien vale la pena vivirla.

abrazo de penínsulas inexploradas

Vine a dejarte besos y a decirte que aun con intermitencias me encanta venir a volar con tus alas, nos vemos en este mundo de sueños al que ahora entro seguramente me levantare sobre el teclado...ggggjjjjjjjjjjjklllllllllllllllllllllllllllllddddddddjjjjj

Sergi, simplemente me gustas...ya lo sabes..Un beso..

Disiento, amigo mío. Sabes con qué texto me hechizó para siempre tu página, tu alma? El primero que te leí, parte de tu cartografía erótica. Y aquello era pura literatura. Da igual si escribes relatos o cartas como ésta (que me ha sorprendido por su lenguaje directo y certero).

Ah, que no se me olvide. Detesto el reggaetón. Pero el reproductor de mp3 era de álvaro, y la música grabada en él... tb. Así que yarince comió ajo y bebió agua.

Meu ben...¿E si unimos sorriso e poemas?
"se gana más con una sonrisa que con mil poemas..." :-)

Dulces soños Sergi.

Lokura, me quedo con los regalos de la vida, llevo diciendo toda la tarde en mi cabeza, por eso doy gracias, aunque ya no estén.

Mirada, no hay miedos, sólo puertas que aún no se abren. No es temor ni tibieza, sólo que no llega el momento, que no se puede echar a andar sin zapatos, porque descalzo aguantas un rato, en la arena, en la hierba, pero en el asfalto, de despellejas los pies... y un poco el alma.

Lluvia, lo que uno escribe y siente y entrega no tiene por qué llegar a todos los corazones por igual, y ni siquiera uno es el mismo siempre, así que no existen plazos eternos. Hay seres que están en tu vida por una estación o más, y su esencia sí queda, pero por desgracia, no siempre tenemos lo que deseamos, aunque creamos merecerlo....... porque en el Amor, todo es bastante ilógico al final. Y yo soy absurdo, mucho, en temas del alma, por ser TAN albatros. No es fácil volar conmigo...

Esta es una carta que a muchas mujeres, incluyendome a mi, nos hubiera gustado haber recibido algun dia. Es una carta increiblemente tierna, es como una albanza, son como caricias suaves y frágiles en el alma... ¿cómo podría ella olvidarte? Ni en esos 50 años Sergi, ni en 100, ni en 1000, ni más allá de la muerte. Tanda dulzura no puede olvidarse nunca. Algo como esto te marca la existencia. ¡Precioso!

""Gracias por no olvidarme, incluso dentro de cincuenta años, tanto si los recibes a mi lado, amor, como conmigo en la distancia, amiga, como sin mí en absoluto, mujer.""

Sergi, a mi me gusta todo lo que escribes, creo que te lo digo siempre, y lo digo de verdad, mueves dentro de mi muchas sensaciones. ¿Te puedo decir algo? ¿Me lo permites? Hazlo... actúa, lo que tu quieras hacer, pero hazlo, no lo pienses tanto. Todos los miedos que se te puedan ocurrir son excusas amigo, de una realidad creada por ti, pero la puedes cambiar actuando. Creo en ti. Miles de besos

Guada

Gracias. Eso quiero decirte hoy. Hasta aquí, gracias. Venga lo que venga. Gracias de todo corazón por darme luz, por hacerme sentir vivo, aunque a veces duela un poco esto de vivir, aunque a veces escueza la herida, pero bendita sea, que por ella escapa pero también entra la vida a borbotones.

Entre muchas frases... me quedo con este parrafo, ojala pudieramos tener esta filosifia de vida hasta cuando volamos a ras de suelo... preciosa la carta, ojala me manden a mi algun dia algo asi.
Hoy te pongo en un marquito. Besos a mil