A medio gas, a media luz...
Cómo detesto tener razón a veces... menudo desierto, cuantas ideas hierven en mi cabeza para narrar historias y qué poca fe tengo últimamente en saber hacerlo...
Me voy a una conferencia sobre poesía en la Casa de América de Madrid con Mario Vargas Llosa (narrador, que no poeta, pero docto), a ver si se me pega algo, si me contagia un poco de talento. Haré alguna de mis usuales preguntas llenas de ganas cuando aún nadie se atreve a romper el hielo, palparé mi cuaderno marrón con la mano metida en el macuto, que ya tiene prendidos un símbolo taoísta, a Epi de Barrio Sésamo y una mariposa de colores, y caminaré Paseo del Prado abajo, por el lado fresco, el de los árboles, escudriñando mis propios sueños más allá de la acera, hasta las entrañas del mundo, preguntándome si no tienen pies de barro...
No soy ladrador, si he de morder, muerdo. Y si supiera a ciencia cierta que ni Letras ni Amor han de llenar mi existencia, la finiquitaría sin dudar. Mi idea de Vivir es otra cosa. Aún me quedan rescoldos de fe, a pesar de todo, en espera de la brisa adecuada para volver a arder...
He de conseguir crear mi próximo cuento y gestar mi primera novela y poder estar del todo orgulloso al terminar. ¿Qué libro es aquél que os gustaría que alguien escribiera? ¿Qué os gustaría que alguien pusiera en palabras de vuestros porpios mundos? ¿Qué otros mundos anheláis descubrir a través de las letras de otro? No quiero parir una quimera endogámica y aburrida...
Necesito dinero, urgentemente, un ordenador, y tiempo, he de comprar la serenidad de saber que puedo volcarme, la calma feliz de saber que puedo sumergirme en el epicentro de la tormenta, para surfear tsunamis y medir la velocidad de una isla. Tanta sed y tanto oceáno, y yo sin vaso.
Me vendría bien una buena ración de sexo, pero he entrado en una fase casi desquiciada en que no me vale ya sólo sexo ni cualquiera. Aunque parezca mentira he dicho "no" varias veces en los últimos tiempos... y no entiendo por qué. Mi sexo está en forma y luce bien, pero no le dejo desahogarse, porque la que tengo ahogada es la pulsión de entregarme del todo... Con razón dice mi amiga Gemma que "soy como una tia" (sic), pero en hetero masculino.
Soy como un fraile jesuita de hábito harapiento y voluntad quebrada por la expulsión del Nuevo Mundo, firmada con sello cardenalicio de oro macizo por algún cebado bovino con ínfulas moradas. Soy el amigo del carpintero que no quiere sacerdocios, sólo ayudar en lo que pueda. Soy el escriba que no necesita prebendas, el amanuense que sólo traza jeroglíficos al dictado de su propia voz interior.
Letras, sexo, una sonrisa, música, pociones mágicas para un tipo desubicado que cada vez se va pareciendo más a Bécquer (por fuera, ya quisiera...) con estos pelos que me estoy dejando.
En fin, en ese cuaderno de tapas marrones, el otro día esbozaba esto, que un día de estos se hará poema, supongo, ahora son sólo frases sueltas, pero rotundos estados del alma, a día de hoy:
No quiero el polvo perfecto
Sólo sentir en sus brazos que ya llegué a casa
No quiero prisas ni expectativas colmadas
Tan sólo sentir que ya no he de esperar nunca más
No quiero llevarme a la cama a cien hembras diez
Sólo despertar con una mujer
Y olvidar que existen otras
Aunque ninguna mujer tenga dueño
Aunque la mía aún no tenga nombre
Me voy a una conferencia sobre poesía en la Casa de América de Madrid con Mario Vargas Llosa (narrador, que no poeta, pero docto), a ver si se me pega algo, si me contagia un poco de talento. Haré alguna de mis usuales preguntas llenas de ganas cuando aún nadie se atreve a romper el hielo, palparé mi cuaderno marrón con la mano metida en el macuto, que ya tiene prendidos un símbolo taoísta, a Epi de Barrio Sésamo y una mariposa de colores, y caminaré Paseo del Prado abajo, por el lado fresco, el de los árboles, escudriñando mis propios sueños más allá de la acera, hasta las entrañas del mundo, preguntándome si no tienen pies de barro...
No soy ladrador, si he de morder, muerdo. Y si supiera a ciencia cierta que ni Letras ni Amor han de llenar mi existencia, la finiquitaría sin dudar. Mi idea de Vivir es otra cosa. Aún me quedan rescoldos de fe, a pesar de todo, en espera de la brisa adecuada para volver a arder...
He de conseguir crear mi próximo cuento y gestar mi primera novela y poder estar del todo orgulloso al terminar. ¿Qué libro es aquél que os gustaría que alguien escribiera? ¿Qué os gustaría que alguien pusiera en palabras de vuestros porpios mundos? ¿Qué otros mundos anheláis descubrir a través de las letras de otro? No quiero parir una quimera endogámica y aburrida...
Necesito dinero, urgentemente, un ordenador, y tiempo, he de comprar la serenidad de saber que puedo volcarme, la calma feliz de saber que puedo sumergirme en el epicentro de la tormenta, para surfear tsunamis y medir la velocidad de una isla. Tanta sed y tanto oceáno, y yo sin vaso.
Me vendría bien una buena ración de sexo, pero he entrado en una fase casi desquiciada en que no me vale ya sólo sexo ni cualquiera. Aunque parezca mentira he dicho "no" varias veces en los últimos tiempos... y no entiendo por qué. Mi sexo está en forma y luce bien, pero no le dejo desahogarse, porque la que tengo ahogada es la pulsión de entregarme del todo... Con razón dice mi amiga Gemma que "soy como una tia" (sic), pero en hetero masculino.
Soy como un fraile jesuita de hábito harapiento y voluntad quebrada por la expulsión del Nuevo Mundo, firmada con sello cardenalicio de oro macizo por algún cebado bovino con ínfulas moradas. Soy el amigo del carpintero que no quiere sacerdocios, sólo ayudar en lo que pueda. Soy el escriba que no necesita prebendas, el amanuense que sólo traza jeroglíficos al dictado de su propia voz interior.
Letras, sexo, una sonrisa, música, pociones mágicas para un tipo desubicado que cada vez se va pareciendo más a Bécquer (por fuera, ya quisiera...) con estos pelos que me estoy dejando.
En fin, en ese cuaderno de tapas marrones, el otro día esbozaba esto, que un día de estos se hará poema, supongo, ahora son sólo frases sueltas, pero rotundos estados del alma, a día de hoy:
Sólo sentir en sus brazos que ya llegué a casa
No quiero prisas ni expectativas colmadas
Tan sólo sentir que ya no he de esperar nunca más
No quiero llevarme a la cama a cien hembras diez
Sólo despertar con una mujer
Y olvidar que existen otras
Aunque ninguna mujer tenga dueño
Aunque la mía aún no tenga nombre
Deja tu huella:
Eres único, Sergi, cada vez q te leo se me queda la boca abierta.creo q no eres facilmente superable....Este poema me ha parecido sublime.Un beso.
Deja tu huella:
Te entiendo más de lo que puedes imaginar, y al mismo tiempo entiendo tu dificultad para aceptar que así son las cosas. Podría escribirte un enorme mail, pero hoy no es un buen día para hacerlo.
Así que, por lo pronto, te dejo besos y abrazos estrujantes y una frasecita que me ha regalado un buen amigo:
"(...) nada está perdido si se tiene el valor de por fin proclamar que todo está perdido y hay que empezar de nuevo..."
Julio Cortázar
Así que, por lo pronto, te dejo besos y abrazos estrujantes y una frasecita que me ha regalado un buen amigo:
"(...) nada está perdido si se tiene el valor de por fin proclamar que todo está perdido y hay que empezar de nuevo..."
Julio Cortázar
Deja tu huella:
Y cuanto más sólo te veas en el caluroso desierto, más fuerzas hallarás para escribir y salir adelante. Parece que en los peores momentos, se sacan las mejores fuerzas de esa flaqueza, y renacemos.
Besitos
Besitos
Deja tu huella:
Albatros creo que esa novela que deseas gestar,sin tu saberlo ya se esta gestando,sólo se trata de que te sientes y la empieces,saldrá sola.No creo que te tenga que preocupar que sea una químera endógamica,ni saber que es lo que otros desean leer en un libro,se trata de disfrutar tú mientras la escribes,ve gestandola y pariendola sobre un papel,sólo tienes que empezarla y disfrutar de ese momento.Besitos
Deja tu huella:
Pues... yo lo dejaría como está. No añadiría a eso que tú calificas como frases sueltas ni mil quinientas palabras más, ni una. Yo me lo quedo como está. Lo más complicado es saber decir mucho con pocas palabras.
Un simple y sencillo beso.
Un simple y sencillo beso.
Deja tu huella:
vengo a dejarte besos de sabado y me voy a ir tambaleandome a la cama con mas de una cerveza. a mil!
Deja tu huella:
¡Ostras, Albatros!
¡¡¡La mariposa de colores!!!
¿¿Sí...??
Mmmmmmmuuuuaaaa
¡¡¡La mariposa de colores!!!
¿¿Sí...??
Mmmmmmmuuuuaaaa
Deja tu huella:
¿Y si entre esas cien hembras se encontrara Ella?
Besos voladores ;)
Besos voladores ;)
Deja tu huella:
siempre es un placer volar por estos cielos que iluminas de resplandor con esas alas de albatrois que no tienen similar...la nostalgia se te da como un don mágico en el que dejas ver sentimientos que en estos días se valoran sin precio alcanzable...porque vas más allá de cualquier camino desviador...de algun cielo cercado...llegas al corazón...y una visita ahi siempre se agradece aunque no sea tu finalidad total...
...le doy la razón a Gema que hombre con que totalidad...debe ser mayor tu calma para encontrar a ese ser del que aún no descubres el nombre porque solamente podría merecerte una diosa del mundo de las letras y de un infinito corazón.....
...le doy la razón a Gema que hombre con que totalidad...debe ser mayor tu calma para encontrar a ese ser del que aún no descubres el nombre porque solamente podría merecerte una diosa del mundo de las letras y de un infinito corazón.....
Deja tu huella:
"Sólo sentir en sus brazos que ya llegué a casa...
Tan sólo sentir que ya no he de esperar nunca más..."
Me quedo con estos versos hoy...pero sobre todo con lo que has escrito, tienes la tierra, la semilla y la magia, ahora permitele al universo que crezca tu plantación; tanto literaría como la amorosa, permítete ser feliz.
Muá en el centro de tu preciosísimo corazón
Tan sólo sentir que ya no he de esperar nunca más..."
Me quedo con estos versos hoy...pero sobre todo con lo que has escrito, tienes la tierra, la semilla y la magia, ahora permitele al universo que crezca tu plantación; tanto literaría como la amorosa, permítete ser feliz.
Muá en el centro de tu preciosísimo corazón
Deja tu huella:
Preciosas, y precisas, frases sueltas. No sé cómo evolucionarán, pero para mí, tal como están, conforman ya un bello poema, al que no creo que haga falta añadirle muchas florituras.
No te pase como en el cuento anterior, que se pierde un poco en recreaciones prescindibles; según mi modesta opinión. No sé qué diría Vargas Llosa, pero casi todos los viejos artesanos suelen coincidir en una cosa: la corrección de un texto, se basa más en concretar, aligerar, eliminar lo suplerfluo, que en añadir detalles. Quizá sea en esa labor de síntesis donde radica la verdadera maestría.
Por lo demás, no puedo mas que animarte a que sigas. Al menos por aquí, ya tienes un buen número de lectores asegurados.
Un abrazo.
No te pase como en el cuento anterior, que se pierde un poco en recreaciones prescindibles; según mi modesta opinión. No sé qué diría Vargas Llosa, pero casi todos los viejos artesanos suelen coincidir en una cosa: la corrección de un texto, se basa más en concretar, aligerar, eliminar lo suplerfluo, que en añadir detalles. Quizá sea en esa labor de síntesis donde radica la verdadera maestría.
Por lo demás, no puedo mas que animarte a que sigas. Al menos por aquí, ya tienes un buen número de lectores asegurados.
Un abrazo.
Deja tu huella:
Llosa eh?... podrías contarnos despues cómo te fué?...Ese poema "de frases sueltas" lleno de anhleos. del post anterior se me quedarón unas palabras muy sentidas, con demasiado peso..." echo demasiado de menos la sensación de desear a alguien...el estado del alma que se eleva al amar..." Me estoy apagando en gris.
Deja tu huella:
Me sigue encantando asomarme al pozo de tu mirada y descubrir un universo de luz.
Deja tu huella:
me encanta hasta cuando ladras.. sera porque le ladras a la luna¿? besos a montones de los que se sirven con hielo en dias de sol