Los muertos, cuando aún tienen rostro, cuando aún podrían sorprender con algún susurro helado, cuando muy despacio comienza la nada a llevarse la carne en un leve rumor de fúnebres burbujas, van apestando cada vez más. Cuando a duras penas podrías reconocer a un pariente en una masa de carne tumefacta y purulenta como trozo de pan mojado en agua turbia, el hedor es insoportable, como una horca invisible que te hace salir corriendo despavorido por si su nauseabundo roce se ata a tu garganta y la corrompe.

Pero al final, cuando ya nada queda apenas de lo que fue un muerto, cuando se pulverizó el nombre en las raíces del olvido y la fauna funeraria ya abandonó sus comedores y apenas un puñado de huesos traza un garabato blancuzco en la tierra fosca... el olor desaparece, se diluye del todo en los aromas del paisaje, en amarillo de Mayo o lluvia reposada de Noviembre.

La muerte sólo apesta mientras tiene rostro... y los vivos memoria.


---------------------------------------------






"Cómo te pareces al agua, alma del hombre! ¡Cómo te pareces al viento, destino del hombre!"

Goethe


"El destino es el que baraja las cartas, pero nosotros somos los que jugamos."

Shakespeare

la muerte es la inmundicia mas grande que arrasa con lo que encuentra la muerte es tan silenciosa que cuando te toca tu no te das ni cuenta.

la muerte es bella, igual que lo es la vida. no sé hasta que punto me parece bien que la describas como un ente pestilente. no es justo, mi amada muerte no se lo merece. estoy deseando que me idilio con ella, por fin llegue un día a culminar. será el más bello y profundo orgasmo que jamás haya sentido...estoy seguro.
cada segundo de mi vida la busco y me tranquiliza saber que viaja a mi vera en cada instante. ella y yo, inseparables, intocables hasta el día que ella decida. asi de cautiva y de orgullosa es ella, tiene que tener siempre la última palabra. la muerte sólo es tétrica para los que piensan nada más en que han perdido a alguien con quien se lo pasaban bien, o a quien querían,(eso los pocos que hoy día saben qué es querer o cómo se ha de querer), o a quien odiaban, o sobre todo esto, alguien a quien hacían sufrir...y cuándo por fin acaba la etapa de la vida, sólo puede comenzar algo mucho mejor, y ahí esta ella, embellecida por un baño de petalos, ella, esbelta y deliciosa, ella, la muerte, de brazos abiertos, piel de canela, y luz de resplandeciente amanecer. (no sé si leeras esto,si lo haces gracias; pero en fin, muy bello tu escrito, pero muy injusto hacia nuestra fiel y eterna amiga, la muerte)

QUE FOTO!!!!!!!!! no puedo quitarme la imagen...

Creo que coincido con Shakespeare, más que con Goethe.

No me gusta pensar en la pestilencia de los muertos, porque entonces recuerdo algo peor, que es cuando la muerte está por llegar. Eso también tiene olor, te lo aseguro, y es aún peor.

siempre se lleva la peor parte el que se queda... muy duro... muy real, con verdades como puños que hacen bella la realidad

Ahora tienes vida, así que escribe sobre ella. Siempre es mejor que hablar de muerte.
He hecho un esfuerzo por leerte hoy porque esta señotita y yo no nos llevamos bien.
Me ha quedado muy mal sabor de boca después de hacerlo. Yo hoy me he levantado contenta, como casi siempre, y ahora..., bueno ahora voy a pensar en cosas bonitas.
¿Te hace una parada en la estación?
Besos

la muerte...personaje nefasto que solemos evitar nombrar, pero cuando lidias con ella, te obliga a respetar!!

ultimamente he lidiado con ella hace unos meses con seres muy queridos, y han perdido la batalla ante ella, y en uno de ellos estuve a su lado...y si vieras que paz se sentia cuando llego...será que intimamente la llamabamos para que dejara de sufrir mi adorado cuñado...

en fin, tienes tanta razon en tus palabras..
que escribes lindo, en serio!!
unb eso

La muerte que más temo es la que no huele, ni respira ni hace ruido... Llega, cobarde, escondiéndose tras tu sombra y cuando al fin empiezas a percibir su aroma, ya te ha poseído y ha engendrado gusanos.

Conozco ese rostro de la muerte... lo he visto en mi espejo muchas veces.

Entonces la muerte siempre apesta.
Si pudiéramos formatear nuestra memoria, la muerte ya no sería la muerte y por tanto sería inodora.
Besos Sergi.

Hasta lo tétrico, lo embellezes con tu magnífica pluma.
Un abrazo.