Las alas del albatros se van a ir poniendo tras el horizonte, como claro mármol calentado por el verano en el último estertor de la tarde, un segundo antes de que lo cubra la sombra y comience a ser más agradable al tacto. Amanecerá otro día, siempre lo hace... pero a partir de ahora las letras serán aquí sólo gotas, porque se prepara el aguacero, la tormenta, el océano en avalancha salada, sin la calma tensa de la perfección (tienen razón los amigos), pero sí con la serenidad de lo genuino, un golpe de brisa antes de la tempestad liberadora.

Si me leyera Hölderin, si me escuchara Rimbaud, me verían desubicado en otro tiempo. Si me revisaran los acólitos de Breton, escupirían sobre mi tumba. Si en la mesa de Baudelaire aparecieran estas hojas, las pintaría de verde para hacerse un sombrero a juego con el pelo. Si Bécquer se topara conmigo, me tomaría por torpe cachorro que empapa mangas sin haber sido requerido. Si Federico encontrara estos legajos a los pies de un olivo, los apartaría con desdén. Si al despertar aparecieran en su almohada estas palabras, Rilke se las sacudiría con ganas de recuperar el silencio. Si llegara esta botella a Isla Negra, Pablo la guardaría como regalo de su "papadre" mar para la colección, pero olvidaría al segundo el contenido, demasiado seco, como un alerce en Atacama, como un ruido marrón arañando el verde.

Y todos tendrían razón.

Pero no puedo evitar seguir haciéndolo.

Para hoy, ahí abajo, un ejemplo de texto más o menos "trabajado", al que después de la hemorragia repentina (como el de ahí arriba), le dediqué un rato para podar, desbrozar, abonar e injertar. Lo mejor de un jardín ha de ser su atmósfera, siempre, sea afrancesado, inglés, barroco italianizante o japonés. No importa la forma. Lo crucial está en la atmósfera y, claro, en las semillas...


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Vanguardias.



Poeta de retaguardia que no va a la cabeza de avanzadillas, ni trashuma por trincheras, ni toma su fusil con la misma gélida ceguera del niño muerto y emparedado en un cuerpo de adulto. Poeta de retaguardia porque alguien se mueve mientras la línea del frente se atranca. Avanzando al mediodía y retirándose al ocaso, copando las simas de huesos rotos y carne abierta, en eterna masacre de gases que nublan continentes y yelmos de Sancho Panza que hospedan una corte de larvas devoradoras de papel añejo.

Poeta de retaguardia porque alguien ha de quedar en las calles, en los graneros, en las colinas, en los trigales, en caminos al borde del mar, en los bosques de rumores sin hombres, en las faldas de los montes, entre sirenas que no le cantan a Ulises porque el silencio es más poderoso, en las pavesas de hogueras sin holocausto, en las astillas de naufragios voluntarios, en los calderos de ancianas marchitas, en el sudor de los muslos de vírgenes lúbricas, en el relente del alba tras el asesinato de un viajero, en la huída desaforada de un padre niño, en la guillotina implacable del hijo, en el recuento de las fosas, al inventario de los rescoldos que jamás llegaron a incendiar un alma. Alguien, por todos los demonios, ha de quedar detenido cuando la inercia se lleve al mundo, alguien ha de brincar a un lado cuando al trajín de hormigas lo pare de golpe el pisotón de un sol embravecido.

Ya perecen los héroes y los idiotas al primer balazo para persistir apenas como un eco en recuerdos incompletos de caminos inconclusos y leyendas exageradas. Ya se desdibujan como boceto a lápiz en papel mojado todas las miserias de la gente de bien, ya se callan los murmullos de paloma por los callejones de cementerios de hormigón y panteones de veinte pisos.

En la retaguardia ha de quedar algún poeta, cuando hayan dado toda la vuelta al mundo las tarántulas infatigables, enmarañando el orbe de trincheras, país por país, pueblo por pueblo, casa por casa, alma por alma. Alguien ha de quedar en la retaguardia cuando lleguen al final del camino todas las hordas de ídolos descabezados y recompuestos, creyendo haber transitado y trascendido el universo entero; alguien apenas, para que los ejércitos en bravo desacuerdo arrojen sus armas al encontrarse, de repente, en Ítaca o antes los pies de Beatrice, y por sorpresa, con la espalda del poeta.

exelente forma de comenzar el dia, una buena lectura de alguien desconosido, de alguien a quien posiblemente nunca conocere, mas que por sus palabras, sus letras y talvez sus fotos

siempre un deleite leerte...
feliz finde..
besitos..

Ando ultimamente perdida, mirandome al espejo para encontrarme, para reconocerme, busco la sonrisa, la de verdad por todas partes... he mirado hasta debajo de la cama... caigo en otros brazos... y en lugar de reconfortar... es contraproducente... quien dijo que estar enamorada fuera facil?¿ dias de vanguardia supongo... dias de te frente al ordenador y la pantalla que se ha convertido en un folio en blanco. Sabes tu... como regresa la que se ha ido? como alcanzo a recomponer tantos trocitos? besos mil

No te veo, pero sé que estás.
Por eso no dejo de espiar...

Vuelvo de vez en cuando a verte.

Nose si llego tarde para un te... un dia duro de trabajo... reconforta verte aqui, entre las lineas, al borde de tus alas.. traigo pastas para acompañar el te.... ya las recogeras por la mañana, besazo

Diez días sin verte...
Espero que las palabras estén fluyendo de ti a borbotones.
Besos.

Sólo con dar basta.

No dejo de maravillarme con tus palabras...

Gracias por existir...

Un Beso

Me deleita leerte...Besos

Cuando puedas, pasa a pasearte por la poesía de mi revista. Cada mes incorporo a 11 autores. Estás invitado y serás en ella siempre bienvenido. Espero la disfrutes.
Angel

http://noctambulario.blogspot.com/

[comentario descontextualizado... pero necesario]

un año cumplo entre las letras...
tu voz hizo callar los alaridos...
y por ese tiempo muerto que renace...
gracias.

He caido en tu blog por azares del destino y no me canso de alabar mi buena fortuna. No he leido todos los archivos pero ya tendre el tiempo mas adelante.

Saludos desde Irlanda

He caido en tu blog por azares del destino y no me canso de alabar mi buena fortuna. No he leido todos los archivos pero ya tendre el tiempo mas adelante.

Saludos desde Irlanda

Las semillas brotan y algunas veces no se sabe lo que saldrá de ellas, pero se tienen o no se tienen. Yo creo que es evidente que tú las tienes, quizá lo menos importante sea la tierra en la que quieras plantarlas, o en las que te gustaría que germinaran, lo mejor son las ganas de hacerlo. Eso creo.

Beso-te.

No sé qué decir. Me pondría a buscar en mi cabeza las palabras que necesito, pero sólo me sale ¡tienes tinta y de la buena!
Besos.

Amigo, tiempo bien aprovechado el que empleaste en desbrozar Vanguardias. Porque esa es la impresión que me dio, que es Sergi pero limpio. A veces me parece que te escondes en una prosa bellísima, pero la verdaderas belleza está en la desnudez. Enhorabuena, amigo, me ha fascinado tu poeta de sombra.

Hechi: hablaremos con tiempo, porque no quiero que las agendas chirríen, no quiero perderme el estrujabrazo, la charla y el concierto para tinta a cuatro manos. (¡si supieras lo que tiene que ver con el surrealismo y lo que no en mi escrito...! visita mi nuevo enlace "la llave de los campos").


lokura: si sigues tratándome así, tan amable, tendré que hacerte una paella o algo... Aunque estaría bien que dejaras de fumar... te dejo "leerme" de madrugada si fumas otra cosa, pero no tabaco ;-) Es broma.

Al fin solos: y también el billete de vuelta va por las mismas vías. Se te extrañaba.

La Mariposa: Farfalla, papallona meva, estimada... dice "espaLda", no "espada", y cambia el sentido... para quien dio setenta veces siete vueltas al mundo, para nada, y se encuentra con quien ha llegado antes al lugar... y permanece serenamente sentado.

Tienes correo (virtual, que ya no me fío de Correos) en 5... 4... 3... 2...

añoranza sentía de pasarme por aquí y llenarme de palabras.
un besote!!!

La espada del poeta, bien pensado. Y es que los que escribimos, o lo intenteamos, más que lidar con la pluma, lo hacemos con nuestra espada, dando zarpazos al viento, en busca no sabemos de qué, como si partir el aire en dos nos fuera a facilitar el a ratos amargo camino del paseante de sueños.

Tienes razón: sacaré tiempo para comentarte. Conste que te leo, aunque eso ya lo sabes.

El resto, mejor con voz.

Hablamos. Un beso volador,

La Mariposa

Hoy es muy tarde para comentarte, ando cansada de 9 horas de trabajo y 3 de cerveceo... pero aun no es tarde para dejarte un beso aqui puestecito, para que veas que pase, que te lei, que vine a fumarme el ultimo cigarrillo aqui.. besos mil

Que buen texto Sergi...lleno de metáforas y de frases que límitan con el surrealismo, texto visual para disfrutar de a poco, perdiéndose en cada una de sus lineas...

El día 6 llego,a última hora de la tarde.
Chispitas mágicas en tu corazón, poeta.