Escultura automática (y posdata).
(Del 7/3/2006):
Una burbuja en la que esconderse del mundo tras iridiscentes balsas de jabón a la deriva en un mar esférico, una cámara sellada sin aristas, donde mi caja torácica es el único lugar para el eco de la Sonata para violín no.1 BWV 1001 de J.S.Bach. Suena y parece que va a rasgar la piel de agua de la pompa pero suavemente empuja las islas de jabón por la superficie de la nave transparente. Adagio.
Escultura automática, poseído el cincel por la mano del hastío, guiada la maza por el puño del deseo, como la picadura mortal de una médula de cascabel que me habita por dentro, vertical, como cariátide de hueso y carne, de letra y aire, como lengua de fuego que lame con ansia la piedra hasta socavarla, hasta pulirla y hacerla brillar como obsidiana o puñal de lava. Siciliano.
El mundo no es lo que ves, el mundo no es como es, tan sólo es la astilla en el pie descalzo cuando dejas de ser lo que ves. Porque nada hay que pueda hacer el artista para cambiar la esencia de las piedras, no hay sangre suficiente en las venas para pintar la esfera del color de tu cristal. Imposible cambiar lo que no te habita. No hay discurso capaz de convencer al sordo, ni arenga para seducir a la plebe si esta no se ofrece al sacrificio llevada por el resentimiento. No existen los dictadores, sólo la masa y su inercia cruel de cienpiés que se arranca una pata y la clava en su frente como una brújula. Fuga.
No hay amor que puedas sembrar en la herida de ningún paisaje si la tierra busca otras lluvias. No hay sol que haga girar el cuello a las flores inmensas si su tallo frío devora otra luz, si su fibra sedienta se conforma con el jugo de muerte de sus raíces. Las flores miran más al suelo que al cielo, más a lo mensurable del tacto que a lo insondable de la mirada, mucho más de lo que crees. No hay manera de sacar de una beta inesperada la roca perfecta, ni modo alguno de arrancarle a la piedra una obra de arte... no hay magia en las manos del artista, si la obra y la luz no estaban ya esperando a ser desnudadas en las entrañas del granito, en la saliva callada del mármol o en la voz dulce y otoñal del alabastro. Es preciso salir corriendo, rodar valle abajo, saltar al acantilado sin mirar. Clavar el cuerpo en el mar añorado. Volver a ser salvaje y dejar de gastarse las manos y el amor desbastando piedras y dejando roma la voluntad a fuerza de afilar escoria. Urge despojarse de harapos gastados de artesano sin salario y tender las manos para que venga la figura, ya hecha, a buscar su lecho en ellas. Presto.
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posdata a 8 de Marzo: me da rabia porque me es imposible acudir y no voy a poder disfrutarlo, y porque os aviso con poco tiempo, pero si una sola persona ve esto y alcanza a seguir mi propuesta, habrá valido la pena:
Hoy, Miércoles 8 de Marzo a las 20:30 horas, en la iglesia de San Jerónimo el Real, calle Moreto, 4, de Madrid, un trocito de lo divino que habita en lo humano: Réquiem de Mozart, Orquesta de Cadaqués y Coral de la Comunidad de Madrid (creo), con la célebre Ainhoa Arteta y, atención, bajo la dirección de Sir Neville Mariner... Ahí es nada, y encima, entrada libre. Corred, corred, aunque no lo hayáis escuchado nunca, porque pocas veces habréis estado más cerca de lo divino en una iglesia...
Una burbuja en la que esconderse del mundo tras iridiscentes balsas de jabón a la deriva en un mar esférico, una cámara sellada sin aristas, donde mi caja torácica es el único lugar para el eco de la Sonata para violín no.1 BWV 1001 de J.S.Bach. Suena y parece que va a rasgar la piel de agua de la pompa pero suavemente empuja las islas de jabón por la superficie de la nave transparente. Adagio.
Escultura automática, poseído el cincel por la mano del hastío, guiada la maza por el puño del deseo, como la picadura mortal de una médula de cascabel que me habita por dentro, vertical, como cariátide de hueso y carne, de letra y aire, como lengua de fuego que lame con ansia la piedra hasta socavarla, hasta pulirla y hacerla brillar como obsidiana o puñal de lava. Siciliano.
El mundo no es lo que ves, el mundo no es como es, tan sólo es la astilla en el pie descalzo cuando dejas de ser lo que ves. Porque nada hay que pueda hacer el artista para cambiar la esencia de las piedras, no hay sangre suficiente en las venas para pintar la esfera del color de tu cristal. Imposible cambiar lo que no te habita. No hay discurso capaz de convencer al sordo, ni arenga para seducir a la plebe si esta no se ofrece al sacrificio llevada por el resentimiento. No existen los dictadores, sólo la masa y su inercia cruel de cienpiés que se arranca una pata y la clava en su frente como una brújula. Fuga.
No hay amor que puedas sembrar en la herida de ningún paisaje si la tierra busca otras lluvias. No hay sol que haga girar el cuello a las flores inmensas si su tallo frío devora otra luz, si su fibra sedienta se conforma con el jugo de muerte de sus raíces. Las flores miran más al suelo que al cielo, más a lo mensurable del tacto que a lo insondable de la mirada, mucho más de lo que crees. No hay manera de sacar de una beta inesperada la roca perfecta, ni modo alguno de arrancarle a la piedra una obra de arte... no hay magia en las manos del artista, si la obra y la luz no estaban ya esperando a ser desnudadas en las entrañas del granito, en la saliva callada del mármol o en la voz dulce y otoñal del alabastro. Es preciso salir corriendo, rodar valle abajo, saltar al acantilado sin mirar. Clavar el cuerpo en el mar añorado. Volver a ser salvaje y dejar de gastarse las manos y el amor desbastando piedras y dejando roma la voluntad a fuerza de afilar escoria. Urge despojarse de harapos gastados de artesano sin salario y tender las manos para que venga la figura, ya hecha, a buscar su lecho en ellas. Presto.
posdata a 8 de Marzo: me da rabia porque me es imposible acudir y no voy a poder disfrutarlo, y porque os aviso con poco tiempo, pero si una sola persona ve esto y alcanza a seguir mi propuesta, habrá valido la pena:
Hoy, Miércoles 8 de Marzo a las 20:30 horas, en la iglesia de San Jerónimo el Real, calle Moreto, 4, de Madrid, un trocito de lo divino que habita en lo humano: Réquiem de Mozart, Orquesta de Cadaqués y Coral de la Comunidad de Madrid (creo), con la célebre Ainhoa Arteta y, atención, bajo la dirección de Sir Neville Mariner... Ahí es nada, y encima, entrada libre. Corred, corred, aunque no lo hayáis escuchado nunca, porque pocas veces habréis estado más cerca de lo divino en una iglesia...
Deja tu huella:
Me da rabia no tener esa luz dentro. Esa luz que en tí veo. Una luz como la tuya que no necesite de escultores o artistas para sacarla a flote porque eres luz por tí mismo. ;)
Saludos.
Saludos.
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Querido Sergi, paso a desearte buen fin de semana, a dejarte un abrazo y a leerte.
Me encantó que me visitaras, y veo que, nuevamente, conociste a nuevas personas, me alegra mucho.
Un beso para ti.
Me encantó que me visitaras, y veo que, nuevamente, conociste a nuevas personas, me alegra mucho.
Un beso para ti.
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Adagio, abrirse lentamente a la luz del sol, energia cósmica - Fuga...de tiempo, de años que ,de puntillas, insistentemente, se ríen de mis ojos distraídos - Siciliano, suave carícia - Presto, pura vida, fuente cristalina sin freno.
Y de "bis"...un beso!
Y de "bis"...un beso!
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ya lo dije un día, mientras meescapaba por un hilo imperceptible que sangraba por el oído: no soy el autor de mis textos, son los compositores que me hablan cuando poso mis dedos sobre las teclas y me reinvento en poema.