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Ayer me tocaba el reconocimiento médico de la empresa. Lo habitual: enfrentarse a la báscula, descubrir que a pesar de mi provecta edad mi vista (de cerca y de lejos) continúa inmejorable, que apenas tengo fuerza en las manos, que menos mal que no fumo, porque mi capacidad de soplar es lamentable, pero eso sí, tengo muy buen oído, etcétera, etcétera.
Pero fue curioso, porque cuando la enfermera iba a sacarme sangre para el análisis, de pronto me dijo algo así como "mmmmmmm, cómo hueles, hueles a...", "A lilas, le dije". Y ella asintió, y me contó, en menos de cinco minutos me habló de ese olor, de los árboles de lilas que había en un jardín en el que trabajaba su padre cuando ella era pequeña. Me contó que su padre la llevaba allí por las tardes y lo esperaba mientras él hacía sus trabajos de poda, y que había lilas y que olían así. Y me contó que su padre se murió allí, entre las lilas, en un accidente estúpido, porque se cayó hacia atrás y se desnucó, con treinta y ocho años. Y que ella esa tarde no había ido con él, porque estaba enferma, pero que ese olor, el de las lilas de mi perfume le había traído de pronto la presencia de su padre, a pesar de que ya han pasado más de treinta años desde que se murió.
Lo de Proust y la magdalena, una tontería...

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