Deporte y nudismo
Si ha leído todos (¡valiente!, ¡tú si que vales!) los posts que he ido colgando hasta ahora, sabrás que practico el nudismo.
Desde septiembre en que estuve de vacaciones, no había vuelto a realizarlo en el exterior, limitándome a estar en casa tal cual vine al mundo, cosa que muchas otras personas hacen, sin que por ellos se definan ellas mismas como nudistas.
El caso es que tenía mono de volver a sentir esa sensación, así que aprovechando la mañana soleada y con poquito viento, he cogido la bicicleta y me he dispuesto a acercarme a San Juan de Mozarrifar, a unos 15 kilómetros de casa. En la página www.lugaresnaturistas.org se indica que allí hay una zona que los nudistas frecuentan; yo hasta hoy no había estado.
Con el pensamiento de hacer un poco de ejercicio, que falta me hace, y echar un vistazo a ver como estaba la zona me he encaminado hacia allí. Lo primero que he descubierto es que estoy en mucha peor forma de lo que pensaba… Así que he tenido que poner más empeño del que en principio creía, pero hasta allá me he ido.
Como imaginaréis me he encontrado con poquita gente, al llegar con una familia que paseaba (vestida) por la orilla opuesta y al irme un par de caballistas.
He buscado un sitio resguardado del poquito viento que soplaba y me he dejado acariciar por el sol… Una vez más me ha invadido esa sensación de libertad, bienestar. Oir el rumor del agua, el viento rozar las ramas de los árboles, los pájaros trinar… no creo que haya muchas sensaciones tan agradables (vale, las relacionadas con el sexo, acepto a la notación).
No sé si tendré otra oportunidad de volver antes de la próxima primavera, pero estoy seguro que volveré a dejarme caer por allí. ¿Alguien se anima?.
Desde septiembre en que estuve de vacaciones, no había vuelto a realizarlo en el exterior, limitándome a estar en casa tal cual vine al mundo, cosa que muchas otras personas hacen, sin que por ellos se definan ellas mismas como nudistas.
El caso es que tenía mono de volver a sentir esa sensación, así que aprovechando la mañana soleada y con poquito viento, he cogido la bicicleta y me he dispuesto a acercarme a San Juan de Mozarrifar, a unos 15 kilómetros de casa. En la página www.lugaresnaturistas.org se indica que allí hay una zona que los nudistas frecuentan; yo hasta hoy no había estado.
Con el pensamiento de hacer un poco de ejercicio, que falta me hace, y echar un vistazo a ver como estaba la zona me he encaminado hacia allí. Lo primero que he descubierto es que estoy en mucha peor forma de lo que pensaba… Así que he tenido que poner más empeño del que en principio creía, pero hasta allá me he ido.
Como imaginaréis me he encontrado con poquita gente, al llegar con una familia que paseaba (vestida) por la orilla opuesta y al irme un par de caballistas.
He buscado un sitio resguardado del poquito viento que soplaba y me he dejado acariciar por el sol… Una vez más me ha invadido esa sensación de libertad, bienestar. Oir el rumor del agua, el viento rozar las ramas de los árboles, los pájaros trinar… no creo que haya muchas sensaciones tan agradables (vale, las relacionadas con el sexo, acepto a la notación).
No sé si tendré otra oportunidad de volver antes de la próxima primavera, pero estoy seguro que volveré a dejarme caer por allí. ¿Alguien se anima?.
Mi jefe… ¡ese hombre!.
Creo que esto lo decían de un señor gris, que recuerdo en blanco y negro y que protagonizó una etapa larga y oscura de nuestra reciente historia. Ché pibe!. Poné asento del Mar del Plata y a ritmo de tango cantá conmigo: “Que veinte años no es nadaaa…, que febril la miradaaaa…”.
A lo que iba, al que llamo mi jefe no lo es en realidad. Él es “propiedad” y yo soy “contrata”. Es decir, él paga a la empresa que me paga a mí para que le haga cuadros en Excel, presentaciones en Power Point, resúmenes de reglamentos (¿en que nos afecta…?), le recuerde que tiene que hacer… le haga y haga también mi trabajo. Ese mismo del que he conseguido que me llame (o berree) de tres maneras distintas antes de hacerle caso: “Javiericoooo…”, ese mismo que en una foto de una reunión, mientras el resto atiende a la presidencia, está mirando al fotógrafo (si él es único).
Ese mismo que cuando suelta: “Tú que sabes un güebo de esto” sabes que está pensando: “Te comes el marrón, chavalín”. Ese mismo que nos manda a tres a la vez hacer lo mismo, sobretodo cuando a él se lo ha mandado su jefe. Y no, nos nos dice a los tres a la vez, nos lo dice por separado. Sabe que podemos darle tres formas de ver el mismo asunto, o que podemos abarcar más perspectivas…
Ese mismo que nos dice: “Dejar dicho dónde estáis” cuando salimos a la planta, y él es el primero en desaparecer sin dejar rastro. Ese mismo que convoca una reunión, llega tarde, contesta a tres llamadas telefónicas, se va el primero y suelta: “Hacer lo que queráis, como si es en domingo, arreglaros con estos chicos…”. Os juro que ese día mi compañero me tuvo que sujetar… ¡por que quería ser el primero en darle!.
Ese mismo que no sabe cómo se le ha puesto en el Explorer una página pornográfica como página de inicio. Ese mismo que me pregunta si se puede borrar el historial de páginas visitadas… El mismo que pretende abrir un documento Word desde Excel…
Mi jefe es ese tipo de bigote y barriguita con una risa que echa para atrás (y cuando viene cargadito ni os cuento), ése que no quiere que nos presentemos a concursos de Medio Ambiente (él es el “responsable” en la fábrica), y que si lo hacemos “empleando poco tiempo” entonces “vale”. Y que si lo ganamos nos cuenta una milonga de que va sólo a recogerlo porque “no hay presupuesto y estamos recortando gastos”.
Mi jefe es el que te cita a una reunión cinco minutos antes de salir, diciendo que va a ser cuestión de un minuto y es para hablar: ¡de mover un contenedor de basura!. Ese mismo que espera en su despacho a que salga su jefe para irse cinco minutos después.
Este tipo, J. M. S. de 55 años, separado, que no se lava las manitas después de, que babea asquerosamente cuando ve una mujer, que si encima es joven (estudiante en prácticas, proyecto fin de carrera…) las atraviesa con la mirada y ha de plantificarles dos besos… ese mismo que te deja con la palabra en la boca cuando una mujer pasa por delante de su despacho, el mismo que trata de puta a la Ministra de Medio Ambiente o que si se entera que un nuevo cargo con quien va a tener que tratar lo primero que pregunta es: ¿Estará buena?. Así, sin censura…
Y acabo, ese gorrón, que cuando al término de unos trabajos, nos invitaron a comer a mi compañero y a mí, se apuntó y eligió el restaurante y el vino…
Esta joya… es mi jefe.
¡Ya están aquí!
Cada año, como sin querer, nos dejan cuando el calor empieza a recordarnos que el tiempo de vacaciones se acerca. Es tan natural su ida como lo es su vuelta cuando los primeros fríos nos hacen buscar abrigo.
Ayer los vi, casi no me acordaba de su ausencia, pero ya están aquí, puntuales a su cita anual. Como puntuales son la lotería, la colonia y los juguetes…
Ya están aquí… ¡son Ferrero Roché!
En concierto…
Hoy hace una semana asistí en el Centro Cívico Delicias al concierto de Xabi Sansebastián (ver varios posts más abajo), músico donostiarra de indudable calidad, que entre otros méritos tiene el de aparecer en mi “nómina” de amigos.
Debo confesar que cuando supe que su disco, primero en solitario (antes estuvo en Izotz y Alboka), se podía bajar con el eMule no tardé en hacerlo. ¡Y me encantó!. Es impresionante el registro vocal que tiene el tío.
Cuando uno va a un concierto, excepto si va a la aventura, sabe lo que se va encontrar. Y salvo que el artista tenga un día muy malo, sabes que vas a salir encantado. Y en este caso no fue ninguna excepción. Como era de esperar la afluencia de público fue muy escasa, así que pareció que estábamos en una audición particular. Mesitas con velas, luz tenue, cinco músicos en el escenario y ganas de disfrutar.
Aunque la gente empezó fría, poco a poco se nos fue metiendo en el bolsillo, sonó de maravilla y disfrutamos de hora y media de música “pata negra”.
Sin dejarles bajar del escenario comenzamos a pedir otra. Personalmente me encargué de que el “beste bat, beste bat” sonara con fuerza y las palmas lo acompañaran a ritmo.
Finalizado el concierto fuimos a hablar con él. ¡Qué majo que es!. Es un “somarda” pero muy tímido a la vez.
Por supuesto, le compramos el CD…
Experiencias en XP
Una respuesta quiero. ¡Hay que ver cómo nos influye la publicidad!. Veamos, os cuento mis cuitas y me decís vuestra opinión.
En cuestiones tecnológicas siempre he sido muy tradicional, bueno, más que tradicional, soy bastante fiel al producto que uso, una vez que me hago con él. Quiero decir que como soy tan pato con los bytes, los periféricos y demás “drivers” me he pasado 5 años utilizando el W98 porque todo funcionaba según mis exigencias, que digámoslo también, no son muy elevadas en esta materia.
Pero hete aquí que un día, en un alarde de funambulismo (y para mí, sin red) me lancé a la experiencia de hace una partición en mi disco duro y acto seguido instalarme W2000. ¡Y lo conseguí!.
Todo parecía funcionar a pedir de boca (aún me estaba pellizcando) cuando tuve la necesidad de instalar mi viejo escaner que siempre se había portado bien. Es un AGFA 1212P del 99 aproximadamente. Pues no hay manera, instalo, desintalo, bajo drivers y me sigue diciendo que haga el favor de encenderlo…¡pero si ya está!.
También tuve problemas con el software para descargar las imágenes de la cámara digital, pero ésos ya los he solventado yo solito, no hay como leer los libros de instrucciones.
Y después de semejante rollo, una respuesta quiero. ¿Se puede hacer algo?. ¿En W-XP funcionaría?. ¿Me cambio al XP?. ¿Cuánto me dais por el escaner?.
"Me como el tarro"…
Dice mi amiga Pepa que no ha conocido un “mae*” que "se coma el tarro” tanto como yo lo hago. Mi comedura de tarro, dice ella, sólo se parece… ¡a la suya!.
Y así está nuestro correo (ella vive en Austria) lleno de idas y vueltas, de mis dudas, de requiebros sobre un mismo tema, de sus debilidades y faltas de confianza en sí misma; de dime qué piensas, o qué harías tú… Vamos, que la señorita Francis a nuestro lado queda como una principiante.
No digo que no tenga razón. A mí la frase: Si los problemas tienen solución ¿por qué te preocupas?. Y si no la tienen ¿por qué te preocupas?, realmente no me sirve. Ese dejar fluir la vida tal y como venga, esa despreocupación, ese “todo está bien así”, “no hay que cambiar nada” , no va conmigo.
Y más aún cuando se refiere a las relaciones entre personas. No puedo entender que alguien que ha significado tanto para ti, para quien tú has significado tanto, cierre su puerta a cal y canto, baje las persianas de su vida y levante este muro de silencio, frío, helador silencio sin una simple explicación. Y más cuanto todo estaba claro desde el principio, porque se dejan las cosas claras, porque se sabe lo que hay y lo que no, porque no hay promesas que sabemos no podemos cumplir, porque no hay mentiras, porque el mundo acababa donde acababa nuestra piel, porque no hacía falta más que una mirada para saber que esa tarde nos íbamos a deshacer en el otro…
Y porque cuando supimos que no había más allá en la relación nos despedimos besándonos y acariciándonos. Porque intentamos en serio seguir siendo amigos, porque sabemos el uno del otro los más ocultos secretos, conocemos los momentos más duros de nuestras vidas…
Creo que es estos casos si hay que comerse el tarro. Aunque una y otra vez tope con una puerta cerrada, con un gris y horrible muro de silencio.
*Tío, hombre en Costa Rica.
Y así está nuestro correo (ella vive en Austria) lleno de idas y vueltas, de mis dudas, de requiebros sobre un mismo tema, de sus debilidades y faltas de confianza en sí misma; de dime qué piensas, o qué harías tú… Vamos, que la señorita Francis a nuestro lado queda como una principiante.
No digo que no tenga razón. A mí la frase: Si los problemas tienen solución ¿por qué te preocupas?. Y si no la tienen ¿por qué te preocupas?, realmente no me sirve. Ese dejar fluir la vida tal y como venga, esa despreocupación, ese “todo está bien así”, “no hay que cambiar nada” , no va conmigo.
Y más aún cuando se refiere a las relaciones entre personas. No puedo entender que alguien que ha significado tanto para ti, para quien tú has significado tanto, cierre su puerta a cal y canto, baje las persianas de su vida y levante este muro de silencio, frío, helador silencio sin una simple explicación. Y más cuanto todo estaba claro desde el principio, porque se dejan las cosas claras, porque se sabe lo que hay y lo que no, porque no hay promesas que sabemos no podemos cumplir, porque no hay mentiras, porque el mundo acababa donde acababa nuestra piel, porque no hacía falta más que una mirada para saber que esa tarde nos íbamos a deshacer en el otro…
Y porque cuando supimos que no había más allá en la relación nos despedimos besándonos y acariciándonos. Porque intentamos en serio seguir siendo amigos, porque sabemos el uno del otro los más ocultos secretos, conocemos los momentos más duros de nuestras vidas…
Creo que es estos casos si hay que comerse el tarro. Aunque una y otra vez tope con una puerta cerrada, con un gris y horrible muro de silencio.
*Tío, hombre en Costa Rica.
Flores
Ahora que la primavera es sólo un recuerdo... y una promesa, allá van unas flores. Cuidalas, procura que no se pongan mustias. Riegalas, mímalas...
Hoy...
Me he dado cuenta de que:
- Cuando llueve ME mojo como los demás…
- La bici con la que me muevo en la fábrica donde trabajo no va equipada con neumáticos “de agua”. El sistema de frenado es ineficaz en situaciones de lluvia.
- Las paredes, paredes son, No tienen alma, ni caridad. Por mucho que les supliques que se aparten, no hay manera…
- Las paredes puede que realmente sean sordas
- La lluvia será una maravilla en Sevilla… Pero aquí no. ¡Quiero sol y playita!.
- El trancazo que he pillao es del 15. ¡Pero quién me mandaría a mí!
- Cuando llueve ME mojo como los demás…
- La bici con la que me muevo en la fábrica donde trabajo no va equipada con neumáticos “de agua”. El sistema de frenado es ineficaz en situaciones de lluvia.
- Las paredes, paredes son, No tienen alma, ni caridad. Por mucho que les supliques que se aparten, no hay manera…
- Las paredes puede que realmente sean sordas
- La lluvia será una maravilla en Sevilla… Pero aquí no. ¡Quiero sol y playita!.
- El trancazo que he pillao es del 15. ¡Pero quién me mandaría a mí!
Soy un animal...
Así, con todas las letras, como suena. A N I M A L. Y me he arrepentido en el mismo instante en que he soltado el “ratonazo” sobre botón “Enviar”.
¿Por qué no pienso las cosas dos veces cuando debo?. No, me como el tarro cuando no puedo cambiar un ápice la situación, cuando ya no está en mis manos, cuando me lo han dejado “clarinete”, por activa y por pasiva.
He pedido al dios de los bytes que aquel sea el mensaje que se pierda en la maraña de la red, que el servidor lo devuelva, que esto sea tan sólo un mal sueño.
Nunca he creído en “para siempres”, me basta saber que habrá un “después” y si luego hay otro, miel sobre hojuelas, pero no me he creído las promesas a largo plazo, siempre difíciles de cumplir, siempre a expensas de la maleabilidad del ser humano. Sin embargo en ti lo creí. Confié en tu madurez, en los palos que te ha dado la vida y en lo resuelta que has demostrado ser para luchar por lo que creías que debías de luchar. Hubiera preferido un claro “se acabó”, “hasta aquí hemos llegado” antes que este silencio frío que no sé interpretar.
Y sí, he pensado de todo lo que soy capaz de imaginar: pero presiento que la causa de tu silencio puede ser tan obvia que ni me atrevo a plantearla. He pensado que esto de comunicarte vía email ha terminado por aburrirte; que para una persona tan vital como tú, tan emotiva, tan de vivir sus emociones a flor de piel, esto de Internet ha acabado por parecer excesivamente frío. He pensado que te has dado de baja, que no puedes arreglar el dichoso ordenador, que simplemente quieres que el tiempo enfríe la última brasa de lo que sentiste, que quieres que siga mi camino, que encuentre mi senda y una vez encaminado pueda decirte: “Ya sé hacia dónde quiero ir”.
Me ha faltado pedirte que me devuelvas el collar que te regalé. Hubiera sido el remate de la desvergüenza... nunca te he regalado un collar. Quiero que borres mis mensajes, las fotos, mi número de teléfono, el recuerdo de aquella tarde... Me pregunto si podrás borrar la sensación en la piel, la caricia, el vértigo del primer beso, la duda del momento, el temblor de los labios, la mirada cómplice, el beso en tu cuello, el deseo sentido, el placer recibido...
Mi jefe berrea...
No, no, no, no es eso. No es que se dirija a nosotros con un volumen de voz que destroce tímpanos, ni que nos esté echando la bronca de continuo. Hasta ahí podíamos llegar. Si contamos las veces que le echamos la bronca a él, ganamos por goleada, aunque luego se haga lo que él quiere, para eso es el jefe.
Nos berrea, llamándonos por nuestro nombre, a veces por diminutivos, cuando quiere algo de nosotros.
Tanto estés en el despacho contiguo al suyo, separados por una mampara de cristal prefabricada, o estés al otro lado del pasillo, a escasos 6 pasos de su mesa, con visión directa, el tío berrea.
A mí, que eso me parece una falta de educación tremenda me repatea las tripas y ya hace un tiempo que adquirí una sordera selectiva. He conseguido dominar el impulso de levantar la vista de mis papeles o del ordenador y girarme hacia su despacho. Me hago el sueco, el danés y el finlandés en uno. Ni me inmuto.
Pero ayer descubrí que lo sabe.
Y si no, se apunta a las “nuevas tecnologías” y me pone una “video-conferencia”. Me hace una llamada interna, “dígame” contesto. “Que soy yo” oigo su voz por el auricular. No tengo mas que girar la cabeza 30º a la derecha y allí está, ¡y en pantalla grande!.
¡Gracias "Gabo"! (y II)
"Memoria de mis putas tristes", el regreso de Gabo a la ficción
La nueva novela del Nobel colombiano está editada en España por Mondadori y sale hoy a la venta. Es una historia breve que Álvaro Mutis ha calificado de "espléndida".
AGENCIAS. Madrid. "El año de mis noventa años quise regalarme una noche de amor loco con una adolescente virgen. Me acordé de Rosa Cabarcas, la dueña de una casa clandestina que solía avisar a sus buenos clientes cuando tenía una novedad disponible. Nunca sucumbí a ésa ni a ninguna de sus muchas tentaciones, pero ella no creía en la pureza de mis principios". Así comienza "Memoria de mis putas tristes" (Mondadori), la nueva novela de Gabriel García Márquez -la primera tras diez años de sequía narrativa- y que estará en las librerías españolas e iberoamericanas a partir de hoy. En España se lanzarán 300.000 ejemplares al precio de 17 euros. El número de unidades para todo el ámbito hispanohablante es de un millón. Se trata de una novela corta, 107 páginas, con un generoso cuerpo letra.
La portada del libro muestra a un Gabriel García Márquez de espaldas, como si estuviera de vuelta de todo: del amor, del sexo y de sí mismo. "Es un libro espléndido", juzgó el premio Cervantes y gran amigo de Gabo, Álvaro Mutis, una de las contadas personas que leyó el manuscrito antes de ser entregado a la imprenta. "Está confeccionado con una claridad y una viveza extraordinarias".
La novela del premio Nobel colombiano, de 77 años, narra la historia de un periodista nonagenario, quien en la última vuelta del camino desea darse un homenaje haciendo el amor con una jovencita virgen de 14 años.
"La narración festeja el fracaso serenamente asumido", manifestó el escritor Rafael Humberto Moreno-Durán, crítico de la revista colombiana "Cambio". Otros privilegiados que, igualmente, han tenido acceso al manuscrito, opinan que el protagonista es un trasunto del propio García Márquez, un hombre tímido, solitario y triste.
Un guiño a Kawabata
Según Moreno-Durán, la nueva novela del autor de "Cien años de soledad" es un guiño a su admirado escritor japonés Yusunari Kawabata, quien en 1926 escribió "La casa de las bellas durmientes", una historia parecida en la que un hombre decrépito se consuela mirando la belleza de una joven bailarina.
Para la crítica de la revista "Diners", "en la novela de Kawabata la esencia del placer consiste en observar la belleza de las durmientes. No se las puede despertar ni tocar. En el universo de García Márquez lo que cuentan son las historias. A eso van los despotricadores que visitan bares y prostíbulos en los años 50".
La similitud con Kawabata, está en que "los personajes de García Márquez, sus amigos y él mismo prefieren quedarse con estas mujeres de consuelo, no tanto por vagabundería ni por las historias, como por la dicha de sentirlas respirar dormidas".
Para los conocedores de la obra del escritor colombiano, la nueva pieza está escrita a modo de reportaje novelado, una categoría mixta en la que se combinan "los sueños, las realidades, las técnicas del periodismo y de la ficción de un autor que estudia, domina, experimenta y combina con todos los géneros".
Hace diez años, el autor colombiano publicó "Del amor y otros demonios". Desde entonces no se había adentrado en el terreno de la ficción. En 2002 apareció la primera parte de sus memorias, "Vivir para contarla".
Venta clandestina
La distribución en España se ha adelantado siete días a causa de una edición pirata surgida en Colombia. "Teníamos previsto lanzarla el 27 de este mes, pero con todo esto que ha sucedido hemos acelerado la salida", aclaró un portavoz de la editorial Mondadori.
Desde hace varios días, y en puestos callejeros, vendedores ambulantes ofrecían por las calles de Bogotá y de otras ciudades colombianas una edición clandestina de "Memoria de mis putas tristes" al precio de 10.000 pesos (unos tres euros al cambio). A pesar del férreo control al que se había sometido el manuscrito (quienes lo leyeron lo tuvieron que hacer en casa de Moisés Merlo, responsable en Colombia de la distribución), alguien robó uno o varios ejemplares de los contenedores donde se custodiaban.
Artículo extraído de "El heraldo de Aragón", 20de octubre de 2004
La nueva novela del Nobel colombiano está editada en España por Mondadori y sale hoy a la venta. Es una historia breve que Álvaro Mutis ha calificado de "espléndida".
AGENCIAS. Madrid. "El año de mis noventa años quise regalarme una noche de amor loco con una adolescente virgen. Me acordé de Rosa Cabarcas, la dueña de una casa clandestina que solía avisar a sus buenos clientes cuando tenía una novedad disponible. Nunca sucumbí a ésa ni a ninguna de sus muchas tentaciones, pero ella no creía en la pureza de mis principios". Así comienza "Memoria de mis putas tristes" (Mondadori), la nueva novela de Gabriel García Márquez -la primera tras diez años de sequía narrativa- y que estará en las librerías españolas e iberoamericanas a partir de hoy. En España se lanzarán 300.000 ejemplares al precio de 17 euros. El número de unidades para todo el ámbito hispanohablante es de un millón. Se trata de una novela corta, 107 páginas, con un generoso cuerpo letra.
La portada del libro muestra a un Gabriel García Márquez de espaldas, como si estuviera de vuelta de todo: del amor, del sexo y de sí mismo. "Es un libro espléndido", juzgó el premio Cervantes y gran amigo de Gabo, Álvaro Mutis, una de las contadas personas que leyó el manuscrito antes de ser entregado a la imprenta. "Está confeccionado con una claridad y una viveza extraordinarias".
La novela del premio Nobel colombiano, de 77 años, narra la historia de un periodista nonagenario, quien en la última vuelta del camino desea darse un homenaje haciendo el amor con una jovencita virgen de 14 años.
"La narración festeja el fracaso serenamente asumido", manifestó el escritor Rafael Humberto Moreno-Durán, crítico de la revista colombiana "Cambio". Otros privilegiados que, igualmente, han tenido acceso al manuscrito, opinan que el protagonista es un trasunto del propio García Márquez, un hombre tímido, solitario y triste.
Un guiño a Kawabata
Según Moreno-Durán, la nueva novela del autor de "Cien años de soledad" es un guiño a su admirado escritor japonés Yusunari Kawabata, quien en 1926 escribió "La casa de las bellas durmientes", una historia parecida en la que un hombre decrépito se consuela mirando la belleza de una joven bailarina.
Para la crítica de la revista "Diners", "en la novela de Kawabata la esencia del placer consiste en observar la belleza de las durmientes. No se las puede despertar ni tocar. En el universo de García Márquez lo que cuentan son las historias. A eso van los despotricadores que visitan bares y prostíbulos en los años 50".
La similitud con Kawabata, está en que "los personajes de García Márquez, sus amigos y él mismo prefieren quedarse con estas mujeres de consuelo, no tanto por vagabundería ni por las historias, como por la dicha de sentirlas respirar dormidas".
Para los conocedores de la obra del escritor colombiano, la nueva pieza está escrita a modo de reportaje novelado, una categoría mixta en la que se combinan "los sueños, las realidades, las técnicas del periodismo y de la ficción de un autor que estudia, domina, experimenta y combina con todos los géneros".
Hace diez años, el autor colombiano publicó "Del amor y otros demonios". Desde entonces no se había adentrado en el terreno de la ficción. En 2002 apareció la primera parte de sus memorias, "Vivir para contarla".
Venta clandestina
La distribución en España se ha adelantado siete días a causa de una edición pirata surgida en Colombia. "Teníamos previsto lanzarla el 27 de este mes, pero con todo esto que ha sucedido hemos acelerado la salida", aclaró un portavoz de la editorial Mondadori.
Desde hace varios días, y en puestos callejeros, vendedores ambulantes ofrecían por las calles de Bogotá y de otras ciudades colombianas una edición clandestina de "Memoria de mis putas tristes" al precio de 10.000 pesos (unos tres euros al cambio). A pesar del férreo control al que se había sometido el manuscrito (quienes lo leyeron lo tuvieron que hacer en casa de Moisés Merlo, responsable en Colombia de la distribución), alguien robó uno o varios ejemplares de los contenedores donde se custodiaban.
Artículo extraído de "El heraldo de Aragón", 20de octubre de 2004
¡Mírame tonto!
Reproduzco a continuación un artículo encontrado en "www.rebelion.org". Desconocía la existencia de este libro hasta ayer noche, que vi la entrevista que hizo Fernando Ribarés a su autora, en el programa de Antena Aragón "Que viene el lobo":
29 de noviembre de 2003
Confesiones de una fabricante de telebasura arrepentida
Mariola Cubells
Cubarte
"Mentimos, engañamos, ganamos dinero, sobornamos, despreciamos, manipulamos concursos, tergiversamos informaciones, llevamos a individuos a la tele sabiendo que su aparición les destrozará la vida, diseñamos programas zafios sabiendo que lo son, somos racistas, estafamos a directivos de televisión..."
¿Qué hay detrás de los programas llamados "basura"? ¿Cómo consiguen los redactores de talk shows llevar a plató a ese hombre, ciego, abandonado al nacer, que años más tarde pillaría in fraganti a su mujer con su padre en la cama, justo en el día de su aniversario? Cuando llora un invitado, famoso o no, o cuando se abraza efusivamente con otro, ¿son lágrimas de verdad y afecto sincero? Llama en directo el amante secreto de la entrevistada y muchos creen que es espontáneo ¿Es realmente así? ¿Qué parte es improvisada y qué parte está en el guión? Una periodista que ha trabajado durante años en este tipo de programas, Mariola Cubells, lo cuenta todo en el libro ¡Mírame tonto!, recientemente publicado por Ediciones Robinbook, con prólogo de Carmen Alborch, y del que en una semana se vendieron los 3.000 ejemplares tirados. La obra sale a la venta en un momento en que la polémica en torno a la "telebasura" vuelve a ser tema principal en las columnas de los críticos y preocupación para los programadores de televisión.
"Sólo me interesan los analfabetos y las marujas. Cualquier persona que haya leído un libro en los últimos cinco años no me sirve como espectador ni, por descontado, como testimonio". Son palabras textuales del director de un programa de televisión. Escrito con la estructura de un programa de televisión -con presentadora, promo, sumario, bloques de contenidos, citas, invitados y publicidad-, la autora desvela con humor, ironía, desprecio, y mucha autocrítica, el lado más oscuro de la "telebasura" a través de multitud de anécdotas del "mundillo" -algunas con nombre y apellidos- que escandalizarán a los espectadores que desconocen cómo se trabaja a menudo para sacar adelante un programa de televisión, y en las que se verán reflejados muchos periodistas de televisión. O no.
La gota que colmó el vaso
Entre otras cosas, Mariola Cubells cuenta los trucos que utilizan las cadenas para subir la audiencia. Por ejemplo, da detalles sobre las consignas que el programa de Canal 9 Parle vosté, calle vosté daba a sus invitados. Fue precisamente en este programa, según contó la autora en la presentación del libro, donde un día, el 17 de enero de 1997, "vio la luz" y se dio cuenta de que no quería seguir haciendo este tipo de televisión.
En el programa de ese día, titulado "¿Las mujeres no llegan a más, porque no pueden?", un invitado que había conseguido Mariola Cubells, y al que ésta previamente le había dado indicaciones para que fuera muy agresivo y "cañero", pronunció esta frase en directo: "Las mujeres no tienen alma ni derecho al orgasmo, como esas tres de la mesa, y las feministas se arrastran por el mundo". La periodista corrió horrorizada para abofetear al joven por decir semejante barbaridad, pero se encontró por el camino con el director del programa "frotándose las manos" por el pico de audiencia que tendrían al día siguiente (33%). Cuando llegó, le dijo: "¿Tú eres imbécil? ¿Cómo te atreves a decir eso?". Él la miraba atónito y la respondió: "¿No me habías pedido que metiera caña y bronca? Pensaba que eso era lo que querías?". Mariola Cubells concluye en el libro: "Tenía razón. Era eso lo que quería. Era eso lo que queríamos todos".
Mentimos, engañamos, sobornamos, despreciamos...
Una de los fragmentos más interesantes de ¡Mírame, tonto!, y que reproducimos a continuación, es la confesión con la que la periodista "arrepentida" comienza su libro:
Mentimos. A usted, que nos ve desde casa. Y a usted, que viene a la tele a contarnos sus cuitas.
Engañamos. A cientos de personas para conseguir que vengan al programa. O para sacarles una declaración. Los confundimos diciéndoles mentiras redondas y los traicionamos abusando de su confianza.
Ganamos dinero. Unos más que otros. Todo vale para conseguirlo. Aceptamos lo que nunca pensamos que aceptaríamos. Por dinero, sí. ¿Usted no?
Sobornamos. Pagamos a los parias de la tierra si es preciso.
Prometemos. Cosas que no vamos a poder cumplir. A ustedes, a los que van a la tele a contar y a los que nos escuchan desde el sofá de casa.
Despreciamos. No nos importa que usted crea o no lo que está viendo. Lo único que queremos es que lo vea. Y que se calle. Y que nos vuelva a ver mañana.
Manipulamos concursos, si hace falta, para que ganen los guapos. O para mantener el ritmo. O para que no se aburran; sobre todo, no se aburran, por favor.
Tergiversamos y editamos informaciones para que resulten más acorde a nuestros fines, porque eso es lo que nos han pedido nuestros jefes. En un informativo o en un programa estéril.
Incitamos a nuestros subordinados a que hagan lo mismo. Y si se niegan, los despedimos, o en su defecto los ninguneamos. ¿Qué pasa?
Trasegamos con los famosos pagando, como saben, cantidades desorbitadas. Y a los neofamosos podemos convertirlos. Faltaría más.
Llevamos a individuos a la televisión sabiendo que su aparición en pantalla puede destrozarles la vida; nos reímos de su simpleza y la festejamos con el resto de compañeros. Con solidaridad y buen humor.
Ponemos la lupa en sus miserias y utilizamos nuestro poder de persuasión, nuestra capacidad para cambiar de registros y nuestro bagaje, a fin de convencerlos de que lo mejor para ellos es que hagan y digan lo que nosotros queremos...
Diseñamos programas zafios sabiendo que lo son, porque consideramos que muchos de ustedes son, simplemente, espectadores analfabetos.
Somos a menudo racistas, clasistas, despóticos, elitistas y crueles. Sin contemplaciones y sin arrepentimientos.
Obedecemos órdenes intolerables.
Provocamos el llanto a veces; inducimos a desvelar secretos, otras.
Decimos que sí cuando debemos decir que no.
Rastreamos lo cutre en los peores lugares para trasladarlo al lugar en que trabajamos. Vamos a clubes de putas, a casas de la caridad, a discotecas de abuelos, a las esquinas de las calles, a buscar a gente desesperada, y luego utilizamos esa desesperación, que es real, para nuestros fines.
Conseguimos que los más débiles, los menos privilegiados intelectual, culturalmente, nos llenen horas de emisión.
Estafamos a directivos de televisión (que saben que están siendo estafados) inflando presupuestos de programas que producimos para ganar mucho dinero.
Nosotros, ciudadanos de primera, adscritos a plataformas de pago, hacemos una televisión menor, por debajo de nosotros mismos, y que no vemos, desde luego, para que ustedes, ciudadanos de segunda, que no ven otra cosa, pobres, que la televisión generalista, disfruten.
Lo hacemos conscientemente, en pleno uso de nuestras facultades mentales y en el ejercicio de nuestra profesión de periodistas."
29 de noviembre de 2003
Confesiones de una fabricante de telebasura arrepentida
Mariola Cubells
Cubarte
"Mentimos, engañamos, ganamos dinero, sobornamos, despreciamos, manipulamos concursos, tergiversamos informaciones, llevamos a individuos a la tele sabiendo que su aparición les destrozará la vida, diseñamos programas zafios sabiendo que lo son, somos racistas, estafamos a directivos de televisión..."
¿Qué hay detrás de los programas llamados "basura"? ¿Cómo consiguen los redactores de talk shows llevar a plató a ese hombre, ciego, abandonado al nacer, que años más tarde pillaría in fraganti a su mujer con su padre en la cama, justo en el día de su aniversario? Cuando llora un invitado, famoso o no, o cuando se abraza efusivamente con otro, ¿son lágrimas de verdad y afecto sincero? Llama en directo el amante secreto de la entrevistada y muchos creen que es espontáneo ¿Es realmente así? ¿Qué parte es improvisada y qué parte está en el guión? Una periodista que ha trabajado durante años en este tipo de programas, Mariola Cubells, lo cuenta todo en el libro ¡Mírame tonto!, recientemente publicado por Ediciones Robinbook, con prólogo de Carmen Alborch, y del que en una semana se vendieron los 3.000 ejemplares tirados. La obra sale a la venta en un momento en que la polémica en torno a la "telebasura" vuelve a ser tema principal en las columnas de los críticos y preocupación para los programadores de televisión.
"Sólo me interesan los analfabetos y las marujas. Cualquier persona que haya leído un libro en los últimos cinco años no me sirve como espectador ni, por descontado, como testimonio". Son palabras textuales del director de un programa de televisión. Escrito con la estructura de un programa de televisión -con presentadora, promo, sumario, bloques de contenidos, citas, invitados y publicidad-, la autora desvela con humor, ironía, desprecio, y mucha autocrítica, el lado más oscuro de la "telebasura" a través de multitud de anécdotas del "mundillo" -algunas con nombre y apellidos- que escandalizarán a los espectadores que desconocen cómo se trabaja a menudo para sacar adelante un programa de televisión, y en las que se verán reflejados muchos periodistas de televisión. O no.
La gota que colmó el vaso
Entre otras cosas, Mariola Cubells cuenta los trucos que utilizan las cadenas para subir la audiencia. Por ejemplo, da detalles sobre las consignas que el programa de Canal 9 Parle vosté, calle vosté daba a sus invitados. Fue precisamente en este programa, según contó la autora en la presentación del libro, donde un día, el 17 de enero de 1997, "vio la luz" y se dio cuenta de que no quería seguir haciendo este tipo de televisión.
En el programa de ese día, titulado "¿Las mujeres no llegan a más, porque no pueden?", un invitado que había conseguido Mariola Cubells, y al que ésta previamente le había dado indicaciones para que fuera muy agresivo y "cañero", pronunció esta frase en directo: "Las mujeres no tienen alma ni derecho al orgasmo, como esas tres de la mesa, y las feministas se arrastran por el mundo". La periodista corrió horrorizada para abofetear al joven por decir semejante barbaridad, pero se encontró por el camino con el director del programa "frotándose las manos" por el pico de audiencia que tendrían al día siguiente (33%). Cuando llegó, le dijo: "¿Tú eres imbécil? ¿Cómo te atreves a decir eso?". Él la miraba atónito y la respondió: "¿No me habías pedido que metiera caña y bronca? Pensaba que eso era lo que querías?". Mariola Cubells concluye en el libro: "Tenía razón. Era eso lo que quería. Era eso lo que queríamos todos".
Mentimos, engañamos, sobornamos, despreciamos...
Una de los fragmentos más interesantes de ¡Mírame, tonto!, y que reproducimos a continuación, es la confesión con la que la periodista "arrepentida" comienza su libro:
Mentimos. A usted, que nos ve desde casa. Y a usted, que viene a la tele a contarnos sus cuitas.
Engañamos. A cientos de personas para conseguir que vengan al programa. O para sacarles una declaración. Los confundimos diciéndoles mentiras redondas y los traicionamos abusando de su confianza.
Ganamos dinero. Unos más que otros. Todo vale para conseguirlo. Aceptamos lo que nunca pensamos que aceptaríamos. Por dinero, sí. ¿Usted no?
Sobornamos. Pagamos a los parias de la tierra si es preciso.
Prometemos. Cosas que no vamos a poder cumplir. A ustedes, a los que van a la tele a contar y a los que nos escuchan desde el sofá de casa.
Despreciamos. No nos importa que usted crea o no lo que está viendo. Lo único que queremos es que lo vea. Y que se calle. Y que nos vuelva a ver mañana.
Manipulamos concursos, si hace falta, para que ganen los guapos. O para mantener el ritmo. O para que no se aburran; sobre todo, no se aburran, por favor.
Tergiversamos y editamos informaciones para que resulten más acorde a nuestros fines, porque eso es lo que nos han pedido nuestros jefes. En un informativo o en un programa estéril.
Incitamos a nuestros subordinados a que hagan lo mismo. Y si se niegan, los despedimos, o en su defecto los ninguneamos. ¿Qué pasa?
Trasegamos con los famosos pagando, como saben, cantidades desorbitadas. Y a los neofamosos podemos convertirlos. Faltaría más.
Llevamos a individuos a la televisión sabiendo que su aparición en pantalla puede destrozarles la vida; nos reímos de su simpleza y la festejamos con el resto de compañeros. Con solidaridad y buen humor.
Ponemos la lupa en sus miserias y utilizamos nuestro poder de persuasión, nuestra capacidad para cambiar de registros y nuestro bagaje, a fin de convencerlos de que lo mejor para ellos es que hagan y digan lo que nosotros queremos...
Diseñamos programas zafios sabiendo que lo son, porque consideramos que muchos de ustedes son, simplemente, espectadores analfabetos.
Somos a menudo racistas, clasistas, despóticos, elitistas y crueles. Sin contemplaciones y sin arrepentimientos.
Obedecemos órdenes intolerables.
Provocamos el llanto a veces; inducimos a desvelar secretos, otras.
Decimos que sí cuando debemos decir que no.
Rastreamos lo cutre en los peores lugares para trasladarlo al lugar en que trabajamos. Vamos a clubes de putas, a casas de la caridad, a discotecas de abuelos, a las esquinas de las calles, a buscar a gente desesperada, y luego utilizamos esa desesperación, que es real, para nuestros fines.
Conseguimos que los más débiles, los menos privilegiados intelectual, culturalmente, nos llenen horas de emisión.
Estafamos a directivos de televisión (que saben que están siendo estafados) inflando presupuestos de programas que producimos para ganar mucho dinero.
Nosotros, ciudadanos de primera, adscritos a plataformas de pago, hacemos una televisión menor, por debajo de nosotros mismos, y que no vemos, desde luego, para que ustedes, ciudadanos de segunda, que no ven otra cosa, pobres, que la televisión generalista, disfruten.
Lo hacemos conscientemente, en pleno uso de nuestras facultades mentales y en el ejercicio de nuestra profesión de periodistas."
¡Enhorabuena!
Sólo 10.000 días acompañándonos. 28 años de pulsar la calle, recoger la noticia, analizar la realidad, descubrir el fraude, revelar el secreto; en definitiva 28 años ayudándonos a crecer.
Años difíciles aquellos en que viste la luz, años convulsos, años en blanco y negro. Por tus páginas han pasado una Constitución, referéndum, varias guerras, intentos de golpe de Estado, cambios sociales y políticos, un mundial de fútbol (hablo de este país), Juegos Olímpicos, Expo (espero que pronto deis la noticia de otra), días negros y más días en color aunque poco a poco nos vayamos olvidando. Por eso siempre serás la memoria de esta sociedad, de este pueblo que tanto ha cambiado en lo que yo puedo recordar...
Creo que algo hemos madurado, de hecho hemos crecido juntos. Quizás a ti te pase que cuando miras las fotos de aquel tiempo, si relees las crónicas de aquellos días no puedas dejar de sentir un cierto rubor. Como dice la canción “cuánto hemos cambiado”. Pero en el fondo creo que para mejor.
Si queréis tener acceso al especial conmemorativo de los 10.000 de El País, pinchad en el enlace.
Enlázame...
Si has disfrutado de la lectura del “tocho” este, si no has necesitado la ayuda del “Almax” tras el empacho de lectura, si algo de lo aquí expresado te ha gustado, te ha enternecido, te ha hecho sonreír, te ha llevado a pensar o simplemente te ha hecho más cortas las tediosas horas que te faltaban hasta salir del “curro”. Si encuentras cualquier otro motivo para hacerlo... Enlázame, tan sólo dímelo para recíprocamente hacer lo mismo, basta con eso.
Todo el mundo es bien recibido, cualquier comentario se agradece (no hace falta añadir que los positivos me suben la moral y alimentan mi ego, je, je, je.).
“Qué bueno que viniste...” no es una frase hecha, es un sentimiento siempre sentido. Y por eso, si ya has venido y quieres volver, la puerta siempre la encontrarás abierta.
Gracias "Gabo"
Tras diez años sin regalarnos con una novela, Gabriel García Márquez ha vuelto a publicar. La última, que lleva por título “Memorias de mis putas tristes”, va a ver la luz en breves fechas. Esta es una buena noticia para tod@s aquell@s amantes de la buena literatura.
Os adjunto algunas reseñas encontradas en diversos medios por Internet. Como leeréis, hacen más referencia a los problemas de piratería, ¿quizás porque de su contenido nada se sabe?.
El libro de Márquez se adelanta por piratería
BOGOTA
La última obra del escritor Gabriel García Márquez, “Memorias de mis putas tristes”, será puesta de forma anticipada en el mercado ante la aparición de una edición pirata, según anunciaron ayer en Bogotá. El libro estará en las librerías a partir del próximo miércoles, precisó Moisés Melo, de la editorial Norma, aunque el acto oficial de lanzamiento se celebrará el día 27.
Melo reconoció que la novela ya se consigue en versión pirata por las calles de las principales ciudades colombianas. «Es la primera vez que nos ocurre que el libro es pirateado antes de salir a la venta», aseguró. No ocultó su extrañeza por este hecho, pues según dijo, «los ejemplares de lectura se reparten a muy pocas personas y llevan una fuerte restricción que impide que los miembros de ese selecto grupo puedan divulgarlo y pasarlo a otras personas».
Es la primera novela del autor colombiano desde la publicación, hace ya diez años, de “Del amor y otros demonios”. En una primera tirada se imprimirán un millón de ejemplares para Latinoamérica.
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El último libro de García Márquez se vende ya en versión pirata por las calles de Colombia
La obra "Memorias de mis Putas Tristes", que sale a la venta dentro de varias semanas, se vende en el mercado pirata por menos de 4 dólares.
EP/AFP. Bogotá Semanas antes de su lanzamiento oficial, la última obra del afamado escritor colombiano Gabriel García Márquez, "Memorias de mis Putas Tristes", ya se consigue en versiones pirata por las calles de las principales ciudades colombianas, según denunció su editorial. "Es la primera vez que nos ocurre que el libro es pirateado antes de salir a la venta", aseguró el director de Editorial Norma, Moisés Melo, responsable de la distribución de la novela, que en un primer tiraje imprimirá un millón de ejemplares para Latinoamérica.
Melo no ocultó su "profunda extrañeza" por el hecho de que ya se consiga la obra de manera ilegal pues, según dijo, "los ejemplares de lectura se reparten a muy pocas personas y llevan una fuerte restricción que impide que los miembros de ese selecto grupo puedan divulgarlo y pasarlo a otras personas". "Este año la restricción era mucho más fuerte y las personas que iban a comentar el libro debieron ir hasta mi casa a leerlo. Es una cosa usual entre las editoriales", concluyó el director de la casa editorial.
Menos de cuatro dólares
Según Melo, las "Memorias de mis putas tristes" se venderá en América Latina a precio popular a fin de combatir la piratería, aunque dijo que aún se estudia el precio que le pondrá a la reciente obra del Premio Nóbel de literatura. Aunque se calcula que la obra no superará el costo de 30.000 pesos (12 dólares), en el mercado pirata el libro ya se consigue por 10.000 pesos (menos de 4 dólares).
La nueva obra de García Márquez será distribuida en octubre en librerías, autoservicios, quioscos y otros países de Iberoamérica. Esta nueva publicación del Nóbel colombiano se realiza dos años después de su último libro, su memoria "Vivir para contarlo".
Según la International Intelectual Property Alliance (IIPA), Colombia ocupa el cuarto lugar en América Latina por volumen de pérdidas derivadas de la piratería, detrás de Brasil, Paraguay y Argentina, en su orden.
La industria musical representa un caso especial con índices de piratería que llegan a 56%, de acuerdo con la Asociación Colombiana de Productores de Fonograma, que asegura que dos de cada cinco grabaciones vendidas son ilegales, y que esa cifra puede ser mayor si se tiene en cuenta el intercambio de música por Internet.
Por si pasas por aquí...
Te dejo unas líneas aquí porque no tengo a mano tu correo, pero en cuanto llegue a casa te escribiré personalmente.
He pasado por tu blog y he visto que has eliminado el último post, y me he asustado.
Luego, en los comentarios de otro, he visto que explicas el motivo, pero no por ello me quedo más tranquilo.
Perdóname si piensas que me meto en donde no me llaman. Perdóname si soy duro, si juzgo sin conocer.
Reiteras en tu explicación el miedo y eso no se puede aceptar.
He visto a mi alrededor demasiados ejemplos de violencia. Si sólo hubiera sido uno, ya sería demasiado. De lo poco que sé del tema, he aprendido que la víctima es la primera que no acepta que el problema esté ahí, la primera que perdona a su maltratador. Y la víctima es la única que puede poner fin a esa situación. Es duro, muy duro, no lo niego, pero ella está jugando muy fuerte a un número perdedor.
Quiero decirte esto con todo el cariño de que soy capaz, con toda la dulzura, pero también desde la firmeza.
Cuando ayer lo leí por primera vez me quedé sorprendido porque las contestaciones a tu relato no iban por este camino. Pensé si éramos demasido "respetuosos" con lo que sucede puertas adentro, si era mejor no implicarse. Quiero pensar ahora que la decisión de retirarlo ha venido en parte motivada porque más personas han incidido en lo mismo.
Pero, ¿quién soy yo para hablarte así?. Realmente nadie, simplemente alguien que un día cayó por tu blog.
Zure laguna, Txabi.
He pasado por tu blog y he visto que has eliminado el último post, y me he asustado.
Luego, en los comentarios de otro, he visto que explicas el motivo, pero no por ello me quedo más tranquilo.
Perdóname si piensas que me meto en donde no me llaman. Perdóname si soy duro, si juzgo sin conocer.
Reiteras en tu explicación el miedo y eso no se puede aceptar.
He visto a mi alrededor demasiados ejemplos de violencia. Si sólo hubiera sido uno, ya sería demasiado. De lo poco que sé del tema, he aprendido que la víctima es la primera que no acepta que el problema esté ahí, la primera que perdona a su maltratador. Y la víctima es la única que puede poner fin a esa situación. Es duro, muy duro, no lo niego, pero ella está jugando muy fuerte a un número perdedor.
Quiero decirte esto con todo el cariño de que soy capaz, con toda la dulzura, pero también desde la firmeza.
Cuando ayer lo leí por primera vez me quedé sorprendido porque las contestaciones a tu relato no iban por este camino. Pensé si éramos demasido "respetuosos" con lo que sucede puertas adentro, si era mejor no implicarse. Quiero pensar ahora que la decisión de retirarlo ha venido en parte motivada porque más personas han incidido en lo mismo.
Pero, ¿quién soy yo para hablarte así?. Realmente nadie, simplemente alguien que un día cayó por tu blog.
Zure laguna, Txabi.
Una de móviles y sms (nada original)
Lo que a continuación os cuento seguro que os ha pasado cienes y cienes de veces.
Cuando me desperté el domingo tenía dos llamadas en mi móvil. Eran del mismo número... ¡a las 2:20 de la madrugá!. ¿Pero quién en su sano juicio llama a esas horas?. Me quedé tranquilo, el número era desconocido y además no es la primera vez que sucede. Como podéis deducir, cuando duermo, duermo. Bueno, quien quiera que quiso quedar conmigo se quedó con las ganas.
Ayer, cuando me dirigía a realizar las labores propias del hogar, mi móvil me da el aviso de que tengo mensaje. El número también desconocido, me suena. Era el de las llamadas. El texto rezaba así:
"Y M DIJO JF,XO N VY A PDR IR XQ STY N CRDOBA GRANADA,XO GRACIAS D TODAS FORMAS.A VR SI NS VMS PRNT. BSAZS GUAPO".
A uno no le llaman "guapo" todos los días, así que me ruboricé, y en un rapto de generosidad le contesté:
"Gracias por lo de guapo. Pero tienes un móvil equivocado".
La respuesta no se hizo esperar:
"XO T N ERS HUGO?D Q STDIA N MADRID?A QIEN QRIAS MANDAR L MJE? YO SOY BERTA"
¡Acabáramos!. Haberlo dicho antes Berta, ¿quien es Berta?.
Le contesté de buen rollito:
"Soy Txabi. No conozco a Hugo. te contesto para que sepas que no han recibido tu mensaje".
Y fin. Ni un gracias, ni perdona, ni ná. Bueno, tampoco estaba obligada, pero quedar bien no cuesta (salvo el precio del mensaje más IVA).
Sin embargo, yo tan contento, le parezco guapo, y ni siquiera me conoce...
Cuando me desperté el domingo tenía dos llamadas en mi móvil. Eran del mismo número... ¡a las 2:20 de la madrugá!. ¿Pero quién en su sano juicio llama a esas horas?. Me quedé tranquilo, el número era desconocido y además no es la primera vez que sucede. Como podéis deducir, cuando duermo, duermo. Bueno, quien quiera que quiso quedar conmigo se quedó con las ganas.
Ayer, cuando me dirigía a realizar las labores propias del hogar, mi móvil me da el aviso de que tengo mensaje. El número también desconocido, me suena. Era el de las llamadas. El texto rezaba así:
"Y M DIJO JF,XO N VY A PDR IR XQ STY N CRDOBA GRANADA,XO GRACIAS D TODAS FORMAS.A VR SI NS VMS PRNT. BSAZS GUAPO".
A uno no le llaman "guapo" todos los días, así que me ruboricé, y en un rapto de generosidad le contesté:
"Gracias por lo de guapo. Pero tienes un móvil equivocado".
La respuesta no se hizo esperar:
"XO T N ERS HUGO?D Q STDIA N MADRID?A QIEN QRIAS MANDAR L MJE? YO SOY BERTA"
¡Acabáramos!. Haberlo dicho antes Berta, ¿quien es Berta?.
Le contesté de buen rollito:
"Soy Txabi. No conozco a Hugo. te contesto para que sepas que no han recibido tu mensaje".
Y fin. Ni un gracias, ni perdona, ni ná. Bueno, tampoco estaba obligada, pero quedar bien no cuesta (salvo el precio del mensaje más IVA).
Sin embargo, yo tan contento, le parezco guapo, y ni siquiera me conoce...
Fiestorro nacional
Pues muy bien, un año más que nos hemos celebrado el "Fiestorro Nacional"...
¿Qué puede hacer uno un día de fiesta por la mañana?. Muy fácil, se "enchega" el televisor y zapea hasta que encuentra un programa de su gusto hasta... que se acaban los canales y vuelta a empezar. Llega un momento que hay que tomar esa decisión inteligente. Pero ¡no!, no apagas el televisor y sigues con la lectura (por si no lo he dicho ya "Estúpidos hombres blancos" de Michael Moore). Al contrario, te embobas en la cadena nacional, TVE1, que nos regala con el ya tradicional desfile de tropas. ¿Eso es celebrar?. ¿Qué celebramos con semejante desfile?. ¿Hasta cuando vamos a seguir con semejante esperpento?. ¿Pero Zapatero no había variado la línea, con su nuevo "talante"?. Bueno, el caso es que en un rapto de sadomaso me lo tragué enterito, hasta los discursitos y comentarios del "relator".
Para más "inri" uno de los veteranos participantes, miembro de la excelsa "División Azul", portaba en su pasador de corbata un símbolo nazi... Pero lo que me enerva la sangre es cuando se escucha aquello de "sirvieron fielmente a la Patria". ¿Los que se sublevaron un 17 de julio?. ¿O esos que lo hicieron un 23 de febrero?. ¿Tal vez aquellos que lo intentaron en octubre de 1982?.
Y después del paseíto matutino, recepción por todo lo alto. Y allí estaban los de siempre. Eché en falta a unos cuantos, supongo que sus agendas no se lo permitieron. Eché en falta a l@s trabajadores/as de Izar, al colectivo de mujeres maltratadas, a l@s emigrantes que calladamente enriquecen (en todos los sentidos) esta Patria, a l@s agricultores/as y profesionales del transporte que tanta gracia les está haciendo la subida del petróleo, a l@s pescadores/as galleg@s, asturian@s, cántabr@s y vasc@s, a l@s voluntari@s que acudieron de inmediato a limpiar el desastre producido por el Prestige, a las víctimas del terrorismo de Estado, a las víctimas de accidentes laborales,... y supongo que me dejo a un monón que podéis añadir cada un@.
Sin embargo estaban los que se enriquecen, los que calientan el asiento y no quieren perder por nada su poltrona, los que desmovilizan sus fábricas en aras de un mayor beneficio, los que nos asaetan a comisiones y se enriquecen bastardamente cuando queremos comprar una vivienda, los que nos escatiman en sueldos justos y contratos dignos, los que viven del cuento...
Para todos estos últimos, levanto mi dedo índice.
Rocco y Rouco
¿Qué hago mezclando en el mismo post a un actor porno de reconocido prestigio y a Monseñor?. El chiste es fácil, porque cuando les da por joder...
Pero no, no me refiero al Rocco del celuloide, sino a otro más cercano, y para mi gusto, más peligroso. Se trata de Rocco Buttiglione, candidato a ocupar un importante cargo en la Comisión Europea, candidatura rechazada por la comisión de Libertades Públicas, Justicia y Asuntos de Interior. Este elemento ha realizado unas declaraciones simplemente inaceptables, que me niego a reproducir, pero que podréis encontrar en cualquier buscador, simplemente escribiendo su nombre. Aclararé que dichas declaraciones son de marcado carácter homófobo.
Y de mi "querido" Rouco Varela qué os voy a contar. Lo primero, que espero que te mejores chato, que lo cortés no quita lo valiente. Varela recibió ayer mismo el espaldarazo de otro cardenal, Julián Herranz, a la sazón miembro del Opus Dei, quien en una misa celebrada en Roma denunció el "fundamentalismo laicista" atacando la decisión del gobierno español de legalizar los matrimonios entre personas del mismo sexo, y otras medidas que según él "intentan obstaculizar la fe católica en España".
Afortunadamente en este orden de cosas podemos destacar la petición realizada en el Congreso Eucarístico Internacional por el cardenal Carlos Amigo vallejo. Como estas declaraciones merecen la pena ser difundidas, allá van:
IGLESIA
El arzobispo de Sevilla pide más respeto hacia los homosexuales.
El cardenal Amigo hizo esta petición en un congreso celebrado en México, donde fue respondido con dureza por otros prelados.
AGENCIAS. Guadalajara. El arzobispo de Sevilla, cardenal Carlos Amigo Vallejo, afirmó que los homosexuales no deben ser considerados "degenerados" sólo por su inclinación sexual y dijo que "se les debe valorar como personas".
"A un homosexual cristiano de ninguna de las maneras le tenemos que considerar como un degenerado. Puede ser también casto observando naturalmente el Evangelio y los mandamientos del Señor", señaló durante el XLVIII Congreso Eucarístico Internacional (CEI) que se celebra en Guadalajara (México). "Con esto no descubro ninguna cosa especial, sino simplemente leo en voz alta lo que es el magisterio de la Iglesia", señaló el arzobispo de Sevilla.
Tras participar en la Asamblea Plenaria de Delegados en el CEI, Amigo expresó que "las personas deben ser respetadas y valoradas de acuerdo a su dignidad como persona", aunque matizó que cualquiera "tiene la obligación de ser consecuente con la fe que ha recibido". "Una cosa es la condición o la tendencia sexual que pueda tener una persona y otra cosa es su obligación de ser consecuente con la fe. Un homosexual puede ser o es cristiano, o puede ser cristiano y tener la misma obligación que el heterosexual de observar la castidad", apuntó.
Agregó que "la tendencia sexual en un aspecto o en otro no es de ninguna de las maneras como una especie de pasaporte para poder ya, libremente, conculcar cualquier tipo de moral".
El cardenal Amigo explicó que la Santa Sede tiene un documento sobre el tratamiento pastoral para las personas con tendencia homosexual que, por desgracia, "se ha silenciado durante muchos años". "Nadie, nadie ha hablado con tanto respeto con una visión tan clara sobre lo que es la dignidad de la persona mas allá de sus condicionamientos sexuales, pero también tenemos que decir de una forma muy clara que una persona puede ser heterosexual, pero esta obligada a una ética, a una moral", apuntó."
Lástima que las palabras de Amigo, o del mismo Enrique Miret Magdalena no tengan más acogida, tanto en el seno de la Iglesia, como en los medios de comunicación.
Pero no, no me refiero al Rocco del celuloide, sino a otro más cercano, y para mi gusto, más peligroso. Se trata de Rocco Buttiglione, candidato a ocupar un importante cargo en la Comisión Europea, candidatura rechazada por la comisión de Libertades Públicas, Justicia y Asuntos de Interior. Este elemento ha realizado unas declaraciones simplemente inaceptables, que me niego a reproducir, pero que podréis encontrar en cualquier buscador, simplemente escribiendo su nombre. Aclararé que dichas declaraciones son de marcado carácter homófobo.
Y de mi "querido" Rouco Varela qué os voy a contar. Lo primero, que espero que te mejores chato, que lo cortés no quita lo valiente. Varela recibió ayer mismo el espaldarazo de otro cardenal, Julián Herranz, a la sazón miembro del Opus Dei, quien en una misa celebrada en Roma denunció el "fundamentalismo laicista" atacando la decisión del gobierno español de legalizar los matrimonios entre personas del mismo sexo, y otras medidas que según él "intentan obstaculizar la fe católica en España".
Afortunadamente en este orden de cosas podemos destacar la petición realizada en el Congreso Eucarístico Internacional por el cardenal Carlos Amigo vallejo. Como estas declaraciones merecen la pena ser difundidas, allá van:
IGLESIA
El arzobispo de Sevilla pide más respeto hacia los homosexuales.
El cardenal Amigo hizo esta petición en un congreso celebrado en México, donde fue respondido con dureza por otros prelados.
AGENCIAS. Guadalajara. El arzobispo de Sevilla, cardenal Carlos Amigo Vallejo, afirmó que los homosexuales no deben ser considerados "degenerados" sólo por su inclinación sexual y dijo que "se les debe valorar como personas".
"A un homosexual cristiano de ninguna de las maneras le tenemos que considerar como un degenerado. Puede ser también casto observando naturalmente el Evangelio y los mandamientos del Señor", señaló durante el XLVIII Congreso Eucarístico Internacional (CEI) que se celebra en Guadalajara (México). "Con esto no descubro ninguna cosa especial, sino simplemente leo en voz alta lo que es el magisterio de la Iglesia", señaló el arzobispo de Sevilla.
Tras participar en la Asamblea Plenaria de Delegados en el CEI, Amigo expresó que "las personas deben ser respetadas y valoradas de acuerdo a su dignidad como persona", aunque matizó que cualquiera "tiene la obligación de ser consecuente con la fe que ha recibido". "Una cosa es la condición o la tendencia sexual que pueda tener una persona y otra cosa es su obligación de ser consecuente con la fe. Un homosexual puede ser o es cristiano, o puede ser cristiano y tener la misma obligación que el heterosexual de observar la castidad", apuntó.
Agregó que "la tendencia sexual en un aspecto o en otro no es de ninguna de las maneras como una especie de pasaporte para poder ya, libremente, conculcar cualquier tipo de moral".
El cardenal Amigo explicó que la Santa Sede tiene un documento sobre el tratamiento pastoral para las personas con tendencia homosexual que, por desgracia, "se ha silenciado durante muchos años". "Nadie, nadie ha hablado con tanto respeto con una visión tan clara sobre lo que es la dignidad de la persona mas allá de sus condicionamientos sexuales, pero también tenemos que decir de una forma muy clara que una persona puede ser heterosexual, pero esta obligada a una ética, a una moral", apuntó."
Lástima que las palabras de Amigo, o del mismo Enrique Miret Magdalena no tengan más acogida, tanto en el seno de la Iglesia, como en los medios de comunicación.
Inventario
Enseguida vuelvo.
Justo cuando acabe de contar los proyectos inacabados, los corazones rotos, los amigos olvidados, las ganas perdidas, los besos robados, las lágrimas en soledad, las noches si ti, los días sin mí...
Una mujer desnuda y en lo oscuro
Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.
Mario Benedetti
Pinceladas
Cicatrices
Releo lo escrito hasta ahora y me doy cuenta que este blog se ha convertido en una venda que coloco sobre las cicatrices, las del corazón y del alma, y que dejan su rastro, su huella, su imagen sobre la tela, en este caso, sobre la pantalla. Hace años, no me preguntéis cuantos, dejaba jirones de piel en cualquier garito nocturno, en cualquier barra de bar, en cualquier esquina de esta ciudad. Luego marchaba a casa, y si las fuerzas y las lágrimas me lo permitían, aporreaba la máquina chapuceando folios blancos que acaban en un cajón.
Me doy cuenta que, conforme pasa el tiempo (¡que pesado, otra vez el tiempo!), las heridas de la piel tardan más en cicatrizar. De la misma forma, de un tiempo aquí, las otras heridas, las que no sé curar, se abren una y otra vez.
La melancolía impregna buena parte de lo que por aquí voy dejando y a veces pienso si algún día he sido feliz, si un instante siquiera... La respuesta en obvia, pero esas eternas nubes que de un rato acá se han instalado a la altura de mi frente, esa niebla densa que se pega a mi piel, hacen que olvide, hacen que aquellos momentos se conviertan en milésimas de segundo en mi memoria.
A veces me pregunto si tuve una vida anterior a este periodo denso en el que me muevo. Miro fotos de gente que me mira sonriente y allí estoy yo. Siento que esa vida no es la mía, que pasé por ella como de prestado, de puntillas, casi sin usarla, que no se notara que yo había estado allí.
...
No sé si llamarlo “efecto noria” o “montaña rusa”. Aunque a veces, si hiciera un estudio de mi vida, saldría “encefalograma plano”. La vida discurre, sin más, sin altibajos, sin actividad. O por el contrario estoy montado en ella, y sube, sube, siento esa extraña sensación en el estómago, se encoge... y ante mí se abre el vacío... ¡y allá vamos!.
...
Cada mañana abro esta ventana y dejo que el aire fresco me alivie. Ya no leo periódicos, leo “blogs”. Me he hecho adicto a unos cuantos, voy picoteando de aquí y de allá. Si veo un comentario que me gusta, o que comparto, paso a leer el blog... No todos los elijo por lo mismo, creo que cada uno tiene su estilo, su personalidad. Éste me gusta por la fina ironía, aquel por el sentido del humor, éste otro por la sensibilidad, el de al lado por su desparpajo. De todos aprendo y todos me aportan algo. Consiguen arrancarme una sonrisa, a veces hasta una carcajada. Otros me hacen pensar, hacen que no me olvide de cosas importantes. Gracias a tod@s y cada un@. ¡No os quiero ná de ná!.
Releo lo escrito hasta ahora y me doy cuenta que este blog se ha convertido en una venda que coloco sobre las cicatrices, las del corazón y del alma, y que dejan su rastro, su huella, su imagen sobre la tela, en este caso, sobre la pantalla. Hace años, no me preguntéis cuantos, dejaba jirones de piel en cualquier garito nocturno, en cualquier barra de bar, en cualquier esquina de esta ciudad. Luego marchaba a casa, y si las fuerzas y las lágrimas me lo permitían, aporreaba la máquina chapuceando folios blancos que acaban en un cajón.
Me doy cuenta que, conforme pasa el tiempo (¡que pesado, otra vez el tiempo!), las heridas de la piel tardan más en cicatrizar. De la misma forma, de un tiempo aquí, las otras heridas, las que no sé curar, se abren una y otra vez.
La melancolía impregna buena parte de lo que por aquí voy dejando y a veces pienso si algún día he sido feliz, si un instante siquiera... La respuesta en obvia, pero esas eternas nubes que de un rato acá se han instalado a la altura de mi frente, esa niebla densa que se pega a mi piel, hacen que olvide, hacen que aquellos momentos se conviertan en milésimas de segundo en mi memoria.
A veces me pregunto si tuve una vida anterior a este periodo denso en el que me muevo. Miro fotos de gente que me mira sonriente y allí estoy yo. Siento que esa vida no es la mía, que pasé por ella como de prestado, de puntillas, casi sin usarla, que no se notara que yo había estado allí.
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No sé si llamarlo “efecto noria” o “montaña rusa”. Aunque a veces, si hiciera un estudio de mi vida, saldría “encefalograma plano”. La vida discurre, sin más, sin altibajos, sin actividad. O por el contrario estoy montado en ella, y sube, sube, siento esa extraña sensación en el estómago, se encoge... y ante mí se abre el vacío... ¡y allá vamos!.
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Cada mañana abro esta ventana y dejo que el aire fresco me alivie. Ya no leo periódicos, leo “blogs”. Me he hecho adicto a unos cuantos, voy picoteando de aquí y de allá. Si veo un comentario que me gusta, o que comparto, paso a leer el blog... No todos los elijo por lo mismo, creo que cada uno tiene su estilo, su personalidad. Éste me gusta por la fina ironía, aquel por el sentido del humor, éste otro por la sensibilidad, el de al lado por su desparpajo. De todos aprendo y todos me aportan algo. Consiguen arrancarme una sonrisa, a veces hasta una carcajada. Otros me hacen pensar, hacen que no me olvide de cosas importantes. Gracias a tod@s y cada un@. ¡No os quiero ná de ná!.
Del amor...
Y no hay más misterio
Orai
No hay mejor sueño que aquel que se convierte en realidad. Puede que no sea el sueño que has soñado tú, quizás sea el sueño de alguien querido, quizás tuya sea una pequeña parte del sueño.
Y esto es lo que ocurre con "Orai", el primer trabajo en solitario de mi amigo Xabi Sansebastian. Y de esta manera parte de nuestro sueño se hace realidad. Y aquí es cuando uno quiere despertarse y vivir la realidad de ese sueño que un día tuvimos.
El esfuerzo, la magia, la dedicación, las noches en vela, los días de desesperanza... todo es suyo. La maravilla que ahora nos ofrece también, ése es el regalo que Xabi nos hace. Disfrutémoslo.
De él han dicho: "Ya iba siendo hora de que este cantante vasco se decidiera a dar el importante salto de iniciar una carrera en solitario, y por fin Xabi Sansebastian se ha decidido en regalarnos Orai.
En el disco se recogen piezas tradicionales del cancionero vasco, aplicadas al siglo XXI, con un sonido y una técnica, simplemente maravillosas. La voz de Xabi posee un timbre y unas características muy determinadas que hacen que las composiciones brillen de una forma espectacular y con una frescura que impone.
La nomina de músicos que han querido acompañar al donostiarra es inmejorable, el grupo Alboka en su totalidad, con los que colaboró en su última entrega discográfica Lorius, destacando la alboka de Alan Griffin y el acordeón de Joxan Goikoetxea, Mercedes Peón le acompaña en una memorable versión del clásico vasco Maritxu, el maestro de maestros de la música vasca Juan Mari Beltrán, la txalaparta de Oreka Tx etc.
En suma, un disco en el que se demuestra que Xabi Sansebastian, junto a otros grupos como Bidaia, van a dar un nuevo aire a la música vasca. Sin ningún genero de dudas, Xabi Sansebastian va a demostrar que es un dignísimo sucesor de Mikel Laboa, y va a marcar una época en cuanto a los cantantes vascos, si no al tiempo"
Eskerrik asko, Xabi!
Desencuentro
Nuestra relación nunca ha sido fácil. Ni yo te lo he puesto fácil a ti, ni tú a mí. Pero creo firmemente que un sentimiento profundo y sincero, compartido, habita nuestros corazones. Yo sé que tú siempre estás ahí, a la espera, paciente, eternamente paciente, por siempre me esperas. Yo voy y vengo a ti según las circunstancias, pero nunca me lo echas en cara.
Los comienzos fueron difíciles. En lo que recuerdo, yo recelaba de tus intenciones. Con miedo a lo que me esperaba, con ese miedo infantil a lo desconocido. Nunca me encontré del todo a gusto, cómodo. Y sin embargo tú, siempre tú, diste el primer paso.
Con el tiempo, el inexorable paso del tiempo, aprendí a aceptarte cual eres. Y la sensación me fue gustando poco a poco. Y me atreví a volver a ti, a dejarme envolver, a sentir tu caricia. Me dejé mecer, y maldije el tiempo perdido sin ti.
Y sin embargo, de cuando en cuando, vuelve a salir el niño asustadizo que llevo dentro. Y te miro de soslayo, recelo de nuevo, me alejo y empiezo a echarte de menos.
Nos hemos hecho amantes. Disfruto del minuto que paso contigo, y el último instante junto a ti se hace dolor... y me maldigo por tener que abandonarte. Y sin embargo tú, sigues a la espera, paciente, eternamente a la espera.
Me duele mirarte, me duele oírte. Y tu silencio, y tu ausencia...
Hoy me entrego a ti, me abrazas, me rodeas con tu cuerpo líquido, llenas cada poro, cada pliegue de mi piel. Me diluyo en ti, rompes mis límites y contigo dejo de ser yo.
No sé cuando será nuestro próximo encuentro, y ya te echo de menos. Pero sé que me esperas, paciente, eternamente a la espera.
Sé quien eres
Quisiera saber leer el lenguaje de tus ojos de miel. Y por tu mirada, ingresar en tu mente, conocer lo que estás tratando de decirme. Siento la fuerza de tus labios, irresistible, invisible, me resisto con todas mis fuerzas, ¡es tanta la atracción!. Veo tus manos acariciar las mías, tus dedos enredarse entre los míos y, sin embargo, no siento la caricia... ¡Si por lo menos fueras real!
Canciones (VI)
Calle Melancolía
Como quien viaja a lomos
de una yegua sombría
por la ciudad camino
no preguntéis a donde.
Busco acaso un encuentro
que me ilumine el día
y no hallo mas que puertas
que niegan lo que esconden
Las chimeneas vierten
su vómito de humo
a un cielo cada vez
más lejano y más alto
Por las paredes ocres
se desparrama el zumo
de una fruta de sangre
crecida en el asfalto
Ya, el campo estará verde
debe ser primavera
cruza por mi mirada
un tren interminable
El barrio donde habito
no es ninguna pradera
desolado paisaje
de antenas y de cables
Vivo en el número siete
calle Melancolía
quiero mudarme hace años
al barrio de la alegría
pero siempre que lo intento
ha salido ya el tranvía
en la escalera me siento
a silbar mi melodía
Como quien viaja a bordo
de un barco enloquecido
que viene de la noche
y va a ninguna parte
así mis pies descienden
la cuesta del olvido
fatigados de tanto
andar sin encontrarte
Luego de vuelta a casa
enciendo un cigarrillo
ordeno mis papeles
resuelvo un crucigrama
Me enfado con las sombras
que pueblan los pasillos
y me abrazo a la ausencia
que dejas en mi cama
Trepo por tu recuerdo
como una enredadera
que no encuentra ventanas
donde agarrarse
Soy esa absurda epidemia
que sufren las aceras
si quieres encontrarme
ya sabes donde estoy
Vivo en el número siete...
Como quien viaja a lomos
de una yegua sombría
por la ciudad camino
no preguntéis a donde.
Busco acaso un encuentro
que me ilumine el día
y no hallo mas que puertas
que niegan lo que esconden
Las chimeneas vierten
su vómito de humo
a un cielo cada vez
más lejano y más alto
Por las paredes ocres
se desparrama el zumo
de una fruta de sangre
crecida en el asfalto
Ya, el campo estará verde
debe ser primavera
cruza por mi mirada
un tren interminable
El barrio donde habito
no es ninguna pradera
desolado paisaje
de antenas y de cables
Vivo en el número siete
calle Melancolía
quiero mudarme hace años
al barrio de la alegría
pero siempre que lo intento
ha salido ya el tranvía
en la escalera me siento
a silbar mi melodía
Como quien viaja a bordo
de un barco enloquecido
que viene de la noche
y va a ninguna parte
así mis pies descienden
la cuesta del olvido
fatigados de tanto
andar sin encontrarte
Luego de vuelta a casa
enciendo un cigarrillo
ordeno mis papeles
resuelvo un crucigrama
Me enfado con las sombras
que pueblan los pasillos
y me abrazo a la ausencia
que dejas en mi cama
Trepo por tu recuerdo
como una enredadera
que no encuentra ventanas
donde agarrarse
Soy esa absurda epidemia
que sufren las aceras
si quieres encontrarme
ya sabes donde estoy
Vivo en el número siete...
Canciones (V)
Bruja
Bruja, si aterrizas
con tu escoba una día en mi balcón
ve con cuidado
yo disparo siempre al corazón
En tus redes
no me atraparás como a un ratón
Bruja, aunque vengas
disfrazada de Marilyn Monroe
Piénsatelo bien antes de poner tu pie en mi balcón
no sea que tu escoba
me barra la alcoba y me haga de bastón
¿Qué van a decir todos los que a ti Bruja te llaman?
si saben que besas, lloras,
te enamoras y me haces la cama.
No había debajo
del disfraz que te ponías tú
más que una niña
a la espera de algún príncipe azul
ibas para reina
pero un hechicero te dejo
así convertida en una pobre bruja del montón.
Piénsatelo bien antes de poner tu pie en mi balcón
no sea que tu escoba
me barra la alcoba y me haga de bastón
¿ Qué van a decir todos los que a ti Bruja te llaman?
si saben que besas, lloras,
te enamoras y me haces la cama.
Bruja, si aterrizas
con tu escoba una día en mi balcón
ve con cuidado
yo disparo siempre al corazón
En tus redes
no me atraparás como a un ratón
Bruja, aunque vengas
disfrazada de Marilyn Monroe
Piénsatelo bien antes de poner tu pie en mi balcón
no sea que tu escoba
me barra la alcoba y me haga de bastón
¿Qué van a decir todos los que a ti Bruja te llaman?
si saben que besas, lloras,
te enamoras y me haces la cama.
No había debajo
del disfraz que te ponías tú
más que una niña
a la espera de algún príncipe azul
ibas para reina
pero un hechicero te dejo
así convertida en una pobre bruja del montón.
Piénsatelo bien antes de poner tu pie en mi balcón
no sea que tu escoba
me barra la alcoba y me haga de bastón
¿ Qué van a decir todos los que a ti Bruja te llaman?
si saben que besas, lloras,
te enamoras y me haces la cama.
Canciones (IV)
Princesa
Entre la cirrosis
y la sobredosis
andas siempre, muñeca.
Con tu sucia camisa
y, en lugar de sonrisa,
una especie de mueca.
¿Cómo no imaginarte,
cómo no recordarte
hace apenas dos años?
Cuando eras la princesa
de la boca de fresa,
cuando tenías aún esa forma
de hacerme daño.
Ahora es demasiado tarde, princesa.
Búscate otro perro que te ladre, princesa.
Maldito sea el gurú
que levantó entre tú
y yo un silencio oscuro,
del que ya sólo sales
para decirme, "vale,
déjame veinte duros".
Ya no te tengo miedo
nena, pero no puedo
seguirte en tu viaje.
Cúantas veces hubiera dado la vida entera
porque tú me pidieras
llevarte el equipaje.
Ahora es demasiado tarde, princesa...
Tú que sembraste en todas
las islas de la moda
las flores de tu gracia,
¿cómo no ibas a verte
envuelta en una muerte
con asalto a farmacia?
¿Con qué ley condenarte
si somos juez y parte
todos de tus andanzas?
Sigue con tus movidas,
pero no pidas
que me pase la vida
pagándote fianzas.
Ahora es demasiado tarde, princesa
Búscate otro perro que te ladre, princesa
Entre la cirrosis
y la sobredosis
andas siempre, muñeca.
Con tu sucia camisa
y, en lugar de sonrisa,
una especie de mueca.
¿Cómo no imaginarte,
cómo no recordarte
hace apenas dos años?
Cuando eras la princesa
de la boca de fresa,
cuando tenías aún esa forma
de hacerme daño.
Ahora es demasiado tarde, princesa.
Búscate otro perro que te ladre, princesa.
Maldito sea el gurú
que levantó entre tú
y yo un silencio oscuro,
del que ya sólo sales
para decirme, "vale,
déjame veinte duros".
Ya no te tengo miedo
nena, pero no puedo
seguirte en tu viaje.
Cúantas veces hubiera dado la vida entera
porque tú me pidieras
llevarte el equipaje.
Ahora es demasiado tarde, princesa...
Tú que sembraste en todas
las islas de la moda
las flores de tu gracia,
¿cómo no ibas a verte
envuelta en una muerte
con asalto a farmacia?
¿Con qué ley condenarte
si somos juez y parte
todos de tus andanzas?
Sigue con tus movidas,
pero no pidas
que me pase la vida
pagándote fianzas.
Ahora es demasiado tarde, princesa
Búscate otro perro que te ladre, princesa