Solo veo rosas by Carmen López Iglesias is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 2.5 España License.
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Y saliendo de debajo del bigote para ojos, cejas, tal como ella me inspiró en uno de los poemas a ella aquí, emergiendo su mirada del crepúsculo en que se ocultase... YA NO MISTERIÓ SINO QUE VOLVIÓ...DEFINITIVAMENTE. AZUL DE SU ROJA VIOLENCIA ELEMENTAL

¿Te contestamos ahora Amorcito lo que de sobra ya sabes en el Reino de los Cielos?
¿Te contestamos para que estos se enteren qué vivía en lugar tuyo?
Vivía tu psiquiatra Pichón de la Riviere, o como se llamaren los demás;
vivían tus editores
que si no te publicaban, era porque no vivían de Vos todavía,
aún no estabas Vos muerta.
Te vivía la sociedad….
No creo que yo, u otro arquetipo que tu Amor fuese,
si a esa duda condescendemos,
la verdá es que aunque lo haya escrito, no creo que yo te viviese.
¡Yo te quería vivir!, eso sí,
o lo que quien fuese tu Amor;
pero había allí muchos contendientes en tu existencia cercada.
¡TE VIVIÓ EL PIROVANO! Y EL GENERALATO QUE APARECIÓ NA’ MÁS TÚ IRTE,
CUAL SI ESTUVIESEN ESPERANDO ESA SEÑAL

Te vivía el mundo macho,
esta estafa de sociedades
de cuyas democracias sólo puede juzgarse, decir:
Las que el dinero da.
Gracias las suyas.

NOCHE MÍA POBLADA DE VIVIDORES:
Ella dijo.
Cuántos te vivieron Amorcito.
Cuántos muertos.
¡Cuántos! Tú mi viva.
Tú mi vida.

Esta es 'la palabra semen viejo',
que no la secreción de tu vagina garganta.
Y te morías "haciendo el poema"ante un amor fratricida,
insensible ladrillo del mundo
que dijo quererte tanto después.
"Era como un gran poema: No podía dejar de ser escrito"...
Tu vida no podía dejar de ser escrita,
tu rostro reventado de ese esfuerzo de nacer
de esa vagina que te devino pene y se negaba a parirte,
mundo macho, "femme de letrinas"....
"Estoy muriendo porque alguien ha creado un silencio para mí"
No sólo un alguien y no sólo para ti.
Un aborto; te abortaron.
Las que aquí escribimos, cuando vivas,
somos fetos asfixiados dentro del "semen viejo".
Tragamos "olas de silencio",
nuestros 'labios se mueven', como los tuyos, 'debajo del agua';
"te ahogas; tragas olas de silencio".
Palabra-silencio: semen viejo, útero mortal.
"Algo yace, corrompido o enfermo, entre el sí y el no":
Gloriosa definición de toda la literatura: un No
que cuando se pronuncia Sí, deviene asesinado
-"lo mueren", que dirías Vos-
(Alejandra abelardina -más que la "alejandrina" con la que tantos se ensañaron, los mismos que hoy la adoran-
define toda la literatura
entre el "Sic et Non" cabalgando.
-Definí Abelardo, defínelo.
-il castrato nel suo castello.
Antes eran los conventos, las tumbas,
garantía de amor puro, canto igual, Inés mía)
El suicidio es un asesinato, no os quepa duda legislantes, legalistas.
¿De qué el mundo lo ha convertido en la primera causa de muerte por violencia?
Se ahorran así ingentes gastos en tribunales
para sacar libre al culpable del crimen, como se estila,
o es la labor en la que consiste el derecho:
convencer de que no hay más inocencia que la del culpable
pues jamás se demostrará lo contrario
y los corredores de la pena de muerte nunca disfrutarán de su justa presencia,
cuando allí sabido es que sólo a los indigentes fríen, gasean, inyectan.
Se ahorran así ingentes gastos en tribunales además de la bala.
Sólo tienen que derrochar en seconal y otras letales píldoras,
muy en duda su utilidad,
y en electrochoques,
ya que la electromagnética de Maxwell sirve para poco más
internet de mis sudarios, letra impresa,
y, es cierto, las pseudociencias como la psiquiatría
-tanto como la gramática y otras exactitudes, no se nos ofendan los loqueros-
también tendrían que vivir de algo.
Se ahorran la bala;
como en China, el sacrificiado la pone,
baja a su farmacia abona sus pastillitas, y en paz,
también pagamos a plazos nuestros futuros entierros o incineraciones.
Idéntico se hacía en el imperio romano:
el crucificado, Cristo por eso sería carpintero,
pone la maderita.
Juana de Arco también corrió con los gastos de la pira en que la metieron
sólo por no poner, la condenada, lo estaba ya,
una firmita
y para qué la firmita.
Una debe afirmar de todos modos que
"Por amor al silencio se dicen miserables palabras"
¿o por el odio, insaciable, de los fratricidas?,
la envidia: el odio.
Ese que pasa por adhesión a las nobles causas
y por amor a cuanto trino de pajarillo vuela...
y que apedreamos cuando nadie nos mira.



Este libro que al final acabará llamándose
del 'Alejandrino Amor', nada más cierto
pues NOMBRA LA LUZ,
debería poner, ya que santos, uno más en el candelero-candelabro del santoral:
San "Te Jodió ad jod".... y ya pa' los restos.

Amor nacido al amor de las Bibliotecas,
sobre todo si grandes, más lamentables,
más triste juicio
-Pillen la polisemia: el llanto y la tristeza del supliciado
en su hermoso Palabo;
y la infamia de quienes lo injustician menosprecian
a lomos de su triunfante inanidad,
aplausos al mediocre-
¿puede ser otra cosa que Alejandrino Amor?
¿Le dejaron otra?
Consuelo es no haber acabado como Hipatia...
Aquella divina naturaleza
a mordiscos de conchas devorada,
su carne así arrancada por la primitiva cristiandad santos padres de la iglesia.
Consuélate muerte.
Al menos tú, perfecta ioculatora,
Safo arrojándose al acantilado con su niñita,
fue a la perversa Lytwin, no eras tú aquella muñequita,
a la que estrellaste contra las sombras.
Para arrancarte, tú, la Luz, de aquella pesadilla,
tuviste que apagarte;
pero brillas.
¿Qué sombra podrá ahora acertarte
el infame recado excrementos epístolas
líricas vaciedades?

He procurado cortar con el tratamiento de imágenes las letras escritas por mi mano al margen de la página del libro que reproduce tu dibujo, pero todavía se adivina el trazo inferior de una letra y el artículo “la”. ¡Vaya, voy a escanear la página tal y como, amadísimo facsímil!, como en este libro con tus cartas han hecho para mi dicha de ver tu letra. ¿A qué se puede aspirar más huesos míos?

También podría titularse con tus bellas palabras DENTRO DE MÍ CON ELLA QUE ES YO;
o con las mías en el escrito en el que tratamos tu frase de Salutación desde la Otra Vida como toda una Anunciación: HÁGASE EN MÍ SEGÚN TU AMOR ALEJANDRA
La mujer que dibujás sólo tetas y alto cuello, mujer jirafa espiritual condenada a estar instalada cual estagirita en una peana su santificado delta de Venus, que por mucha santificación, mucho halo al triángulo venusino, meramente piernas es, piernas cubiertas por sayón de fantasma cual las puritanas de Norteamérica o las desaparecidas musulmanas tras el sador o el burka.
Me miro en tu DENTRO DE Mí CON ELLA QUE ES YO. Pues si el útero de la tout España miserable te rechazó, no lo hizo en nombre de mi útero que acoge tu voz como a ese niñito que hasta santificas con un nimbo, santa obra la paciencia de mis manos. Has garabateado tu nombre en mi español útero y por él te has entrado como en el propio. Mas este útero hispano allá por la tierra de Galicia que para vosotros es más decir español, gallego, la Galicia de la mitad de mi sangre, has querido mostrarlo como aspirador o pistola que dispara o aspira a una segunda mujercita. Dispare o eche a todas las perversas malos espíritus que te partieron de a poco a poco el cuore igual que a una; aspire ¡y en profundidad! a la única a la elegida a la no filtrada por el lúgubre sol de la mañana. Aspire para que haga compañía a la que dentro del útero tan desamparada se encuentra con un niñito obra santificada que le pesa lo suyo allá por el norte donde suele andar la cabeza; obra que excede en mucho las fuerzas requeridas para realizarla.
DENTRO DE MÍ CON ELLA QUE ES YO.
Y quisiera demorarme más en tus palabras,
sólo fuera por paladearlas
por intentar no olvidarlas jamás
como mejor verso de mi-lengua-la-tuya,
mi lengua a la tuya entretejida;
pero me ratifico, HÁGASE EN MÍ SEGÚN TU AMOR.
DENTRO DE MÍ CON ELLA QUE ES YO
Y me demoro de nuevo en tus palabras
para profundamente paladearlas
y pronunciar HÁGASE EN MÍ SEGÚN TU AMOR
ALEJANDRA
Y acaricio con la lengua tu nombre
de la misma manera que tu DENTRO DE MÍ CON ELLA QUE ES YO

¿”Has garabateado tu nombre” he dicho? Miserable de mí.
Lo has sublimado musicalizado en clave de sol,
elevando la d a la cumbre de lo imposible,
tal que si el Everest Dios,
y negándote a que la femenina a tenga sus normales erecciones clitorideas,
la has erupcionado igual que al volcán velorio de la lengua
a la manera de los orgasmos místicos de “la llama de amor viva” o el “muero porque no muero”,
a la par que afeitas todo sadismo de los bajos fondos recortando y recogiendo sobre sí mismas las cuchillas afiladas de jotas, y en tu caso hasta eles convertidas en clave de sol
y de esa extraña q a la que pones como sobre un patinete y con dos bracitos más bien pinzas
que quieren ¿a la desesperada? agarrarse a tu precioso nombre “¡Mami along!”.
Los labios mayores que has dibujado por Gadir y abren paso al tout útero España,
sabrás que se corresponden con la otra mitad exacta de mi sangre.

Más que intentarlo por Cataluña, entrar en España, por ahí lo hubieses hecho:
por esos labios sedientos al sur situados,
ellos llevaban desde antes de egipcios fenicios y tus paisanos hebreos
practicando la hospitalidad de Tarsis.
Y lo que tengo dicho en la pág. 38 –“Apenas un mes para la trágica decisión”-de la fantástica “a” de aquí y un mango de paraguas allí, su sombra, Sombra mía:
Ese pene en esa curvatura que te presta el mango del paraguas,
se parece a la fantástica “a” final de Alejandra, firma que pusiste en el dibujo que yo al reproducir aquí he titulado “El útero de España que no te acogió”,
fantástica erección clitoridea
en semejante posición de orgasmo,
levantando la tapa de la Tierra,
al Cielo, LA CIELA, arañando.

Y al cumplir esta promesa –escanear tu dibujo incluyendo la primera redacción de lo aquí escrito, caligrafiada bordeándolo- me desgarran los ojos estas palabras tuyas: “Mis libros están agotados y les vendría bien, creo, renacer gracias a ti”. ¡Que tuviese que decir esto un fontanero un electricista, un editor de periódicos, un catedrático, una telefonista, un@ sr@ ministr@, en sus tiempos o en estos vuestros, jamás mis tiempos, mis tiempos no fueron ningunos, están por venir mis tiempos, mis tiempos los del final de los tiempos! ¡Que tuviesen que decir lo mismo los peseteros del eurillo, dolarcejo, derechos de autor en cruzada contra la manta y el ama de casa o estudiante sin fondos, fotocopista al que llevar a juicio y arruinar más todavía y para los restos si cabe, que tuviese que decir tal la premio príncipe de Asturias Harrypotterada peste y tanto bestseller de la patria mía, que dijesen las viudas Yoco Onos y Marinas Castaños y otros Albertis! Toda frase que leo, todo cuanto veo y oigo, me da para mearme de risa. Y ya que me haces mear, sabemos que nos esperan como lluvia dorada, tal que Júpiter, préstanos esas bocas, digo oídos… Querida gracias a ti, que a mí también me vendría bien, en este caso nacer: ser por primera vez o principescamente editada.

Dentro de mí con ella que es yo,
Conmigo, que soy ella y que soy yo,
Indeciblemente distinta de ella.
Ella es yo
Y dijiste
“El lugar del yo ha sido constituido por la enfermedad por lo averiado”
Con lo cual a la pobrecita ella la sitúas en el lugar de la enfermedad de lo averiado.
¡¿Qué más quiere la macho crítica, la macho cátedra, el macho estudio?!
También ejercidas por hembras de lo más amachadas o apañadas, profesorales las pobres.
¿Eso pensabas de tu amorosa otra mitad, mitad de la cual tú eras?
¿¡Eso pensaste de mí como mitad, tu mitad, y de mi mitad que tú eras?!
Machista escuela por la luz de tus huesos pudriéndote la médula.
Pues ¿qué sexo tiene “Yo”,
esa entidad de la que Ella tomaba posesión?…
Pues claro, entidad enferma y averiada:
Mujer-ama-mujer….
O sea declarabas como tu yo a la persona amada,
al ideal de la misma dentro tuyo….
Qué gran psicología de lo que de verdad importa,
precisamente respecto a eso para lo cual nació el mito de Psique y Eros,
¡qué psicología hubiésemos redactado a medias!,
qué psicología de chuparse los dedos.
Ni el proyecto jamás escrito de Ortega, única de todas más aceptable, por ello no escrita, la hubiese superado.
Algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa dentro de mí con ella que es yo.
Agradezco a ese algo tuyo en resistencia hasta el final del mundo, como hasta el fin del mundo resisto. Que me está pasando, peor: me pasó siempre. ¿Y quizá abandonarse del todo a lo que te troncha el cuello de cisne, hasta ver de qué es capaz, en qué avalancha de lodo impropio te asfixia definitivamente, en qué ninguneamiento definitivo, en qué intolerable partición de tu carne cual el martirio de Hipatia por los “santos” padres de la iglesia, qué inaceptable repartición de tu espíritu tus pertenencias sin haber siquiera ni expirado, nada de cascada de cenizas; qué sucedería tras ese abandonarse, abandonarlo todo? ¿Sólo tu suicidio? Al menos te llevo la ventaja de saber que en cualquier muerte te encontraré; con lo cual ¡Viva mi Vida! –-Se nota que a mí no la legión, aunque no pido por vida otra tal que la enseñanza crística: llorad por vosotros y más aún por vosotros regocijaos, nadie os reirá el chiste-- Vida después de la vida, o en ésta, pero vida y tu vida y con.
Emerjo continuamente CON ELLA QUE ES YO, de todos los castigos diría un masoca, de todas las crueldades digo yo.

aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma posesión de mi terreno baldío,
no,
he de hacer algo,
no,
no he de hacer nada.
Aquello que me es adverso desde mí. Ni en sus mejores sueños, tal que los de Freud viéndose cual Edipo solucionador del enigma con todas las estatuas del mundo a él dedicadas, se vieron redactar los que se dicen a sí mismos conocedores del alma, tanto desde el plano laico como desde el astral, timo de religiones, frase tan corta y tan sabia respecto al abismo de la identidad, ese infierno que pone a todo cabrón en la gloria de plástico de aquí, pues carece de dualidad y por tanto de monólogo, diálogo supliciante, aunque desconoce, por más que se autodiga creyente, ¿de qué?, que hay más sitios de suplicio no sólo aquí, ese infierno que nos tiene la gloria prometida, la grande y de verdá a cuantos lo padecimos aquí… Que al cabo, a cambiar nos tocan, transformismo que tanto encanta al pequeño cerebro de por acá.
aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma posesión de mi terreno baldío.
Exactamuant. El enemigo que nos meten los otros, la circunstancia, en el cuerpo, que no quiere decir que no hubiese un embrión de lo mismo en nosotros ya, cuando más se manifiesta es cuando la debilidad, cuando todo te tienta a hacer dejación de tu propia y más santa voluntad, que le sucedió a Alejandra, o cuando te joden te minan tanto con el cerco de la miseria, que en cierto grado también le sucedió, que ¡¿qué voluntad?! ¡¿A expensas de qué capital me edito autoimprimo publicito me hago con una clac club de fans?!
no,
he de hacer algo,
no,
no he de hacer nada.
Y al decir esto ¿se le apareció la iluminación orteguiana de lo masculino, el pisha, digo el hombre, se define por su hacer? No, he de hacer algo, invocando a su mitad masculina; e imponiéndose con su imperio el ser y el estar, digo la mujer, digo la hembra pasiva orteguiana y del entero mundo, alianza de civilizaciones, para joder a un tercero todos se alían: NO, NO HE DE HACER NADA. Anda y que os den cacho chulos. Si se aposenta en mi terreno baldío esta que quiere suicidarme, ¡Bienvenida sea mi libertadora! ¡Muerte a todo lo masculino hasta en mi dualidad! Con tal de que os ningunee el Cosmos a todos y estéis durante 30 ó 40 años advertidos de lo mismo, me doy por ninguneada. Que en algún espacio-tiempo os sucederá, fijo. ¡Mejor, mejor!: Ya que la mujer ser y estar, no digamos tiempo-espacio connota hacer masculino, digamos: En el, para nosotros, por venir Ser y Estar que Estaremos Seremos, ¡Oh todo Mujer allí!, os sucederá, fijo. Allí estaréis seréis lo nadie que erais y os salisteis con la vuestra de que encima os representamos el papel que os pertenece, otras, tan ocupados los puercos en su hozar hacer.

Eva, Cuerpo de la Humanidad alcanzando su Perfección: POÉTICA REVELACIÓN. Eva renaciendo: Dios despertando… Cómo masacrarán Amorcito a esta tu Salvada en las Aguas de tu Pozo (Escrito en el artículo anterior)
HE AHÍ TU EVE POURRAIT... A veces sólo con destacar un párrafo dicho con otros propósitos, sucede la iluminación. "Mi niña", quien te camelaba en el sueño para venderte la mercancía literaria de un tal Moisés, ¡ESTO TE VENDÍA!: EL CUERPO DE LA HUMANIDAD PODRÍA RENACER alcanzando su Perfección POÉTICA REVELACIÓN
EVA RENACIENDO: DIOS DESPERTANDO
¿Y qué pasa con Adán? Yo creo que ni ha sacado número para esa lotería... Los muy adanes.
Figúrate, si todavía siguen relacionándonos, un poco menos que direccionándonos hacia las páginas porno, vergas del calibre de la del caballo que enloqueció a Calígula, blogs de todos los cafés cantantes, gays o no, club de carreteras.
Desde luego el Nuevo Nacimiento o Renacimiento tiene muy poco de verga, aunque sigo insistiendo que todo, todo tiene que ver con lo hermoso sexual que fuiste en el fondo, soy, y son tantos y tantos que llegaron a conocer qué fuese Amor verdadero. Mi querido trozo de Dios Vivo, ya lo dijiste, sin decir, Vos: EVA SE LLAMA LO QUE PODRÍA RENACER.
¿PODRÁ, MI VIDA?
Yo estoy, para todos los efectos, muerta aquí y aunque este muerta aquí sea un NUNCA MUERTA, NUNCA MUERTE, PUES HABLO DE LA LILBERTAD DEL AMOR, LA INTENSA NECESIDAD DE VERDAD, LA PERFECCIÓN POÉTICA.
Ya lo dijiste sin decir, lo digo yo por ti. No solamente tú vendrás a mostrarme en sueños aquello que se borró y era una página que tú y yo escribimos idéntica palabra por palabra sin mediar plagio. Idénticamente tú y yo hemos escrito: EVA SE LLAMA LO QUE PODRÍA RENACER, CUERPO DE LA HUMANIDAD. POÉTICA REVELACIÓN SUCEDER.

Un horror los dos millones de entradas que la también interfecta, ha lugar al “la asesinaron”, cual el caso de Alejandra, esta mujer: Encarna Sánchez, por más despótica que fuese y tan estúpidamente de derechas si lesbiana y con la iglesia si lo mismo, pero la iglesia le dio de comer, le abrió las puertas después de que se la echase de España por el mismo delito por el que se la persiguió y en este mismo país ¡y ya en vísperas de casar gays lesbianas!, se la acosó de la manera más inmoral por parte de la prensa y esos descerebrados llamados periodistas de lo rosafurcia, revistas de chochopolla que ya las hemos llamado por aquí, periodistillas –hablemos con propiedad- de lo rosafurcia; se echó de ver en este acoso que no terminó ni con su muerte, y por mucho que ella no se reconociese como lesbiana, EL QUE SE MOJASEN LAS ASOCIACIONES LÉSBICAS LAS FEMINISTAS, ¡TODAS ESAS SOCIEDADES DEDICADAS A DEFENDER MUJERES MALTRATADAS! ¡Ah pero como aquí maltrata sociedad –igual que si maltratase cualquier miembro de la familia, padre hermano- no lo hace el marido que la susodicha maltratada eligiera libremente, que al fin y al cabo nadie le impuso su cruz si no su libre elección! Pues ajo ¡y a guantadas!, a contratar matones que partan las piernas a la gente. Bien hubiese hecho en su legítima defensa, como divulgan ciertos cretinos ella amenazase.


Mientras, se silencia de la manera tan propia de ignorantes y criminales todos, a la dra. Thiering y su verdadera y digna de oír historia sobre la verdad o el verdadero Cristo, historia no invento, sino estudio in situ con la documentación de los Manuscritos del Mar Muerto fechados en el siglo que dicen vio la vida de Jesucristo, “Maestro Impío” llamado por los esenios pues pretendió que todo el mundo tuviese acceso a la parcelita de privilegios que para ellos se reservaban sacerdocio de entonces, tanto los legales Sumos Sacerdotes como los cabecillas esenios, seguramente uno de ellos Juan Bautista de los Evangelios conocido por los suyos como “Maestro de Justicia”….



¡¡LO QUE OS PERDÉIS, LO QUE OS OBLIGAN A QUE OS PERDÁDIS TRATÁNDOOS COMO LOS BORREGOS QUE DEMOSTRÁIS SER ACEPTANDO LA CUALQUIER ALFALFA QUE OS ECHAN POR LECTURA, danes brawn y la legión, como diablo, de sus imitadores!… Aunque él mismo es una copia de lo más pésima del pesadísimo, también como lectura además de en carnes, Peter Berling y su indigerible “Los hijos del grial”, primero o uno de los primeros coponcios, ya que no hay que olvidarse de “El retorno de los brujos”, por más que aquello no fuese una novela y, por tanto, por ello fuese mejor libro
Y en realidad el único misterio alrededor de Leonardo da –o de- Vinci fue el tiempo que anduvieron perdidos por la Biblioteca Nacional de todas las Españas sus propios manuscritos. Su único misterio es el mismo que envuelve y entierra a todas las Españas: ¿Qué valor se dio siempre aquí a lo que valor tuvo, qué trato? Y se sigue dando. ¡Cuánto de ignorado valor, como de ignorada existencia, encerrará la Biblioteca Nacional, al igual que cualquier otra macrobiblioteca, cuánto se pudrirá entre el moho, cual los Manuscritos del Mar Muerto ahora en el Museo del Libro israelí!
Introduzco esto desde mi propio ordenador. Me admiro. ¿Nos habremos vuelto todos, de repente, de una insospechada ética?
Así fuese, reino de la RAZÓN, único y colectivo CO-RAZÓN.

18,05H Viernes 26 de mayo

¡MUCHO CUIDADO CON LO QUE SE BAJE DEL eMULE O SE COMPRE DIRECTAMENTE EN LA SECCIÓN AUDIOVISUALES DE LOS GRANDES ALMACENES: CUÁNTO GATO ENCERRADO, CUÁNTA IGLESIA SUBVENCIONANDO DOCUMENTALES! TODOS LOS DOCUMENTALES DEDICADOS AL TEMA, INCLUIDO EL DE LA THIERING, SE LLAMAN ASÍ: “LOS MANUSCRITOS DEL MAR MUERTO”, SIN MÁS ACLARACIÓN. AUNQUE EL MÁS ANTIGUO DE TODOS, O EL ORIGINAL ES EL DEDICADO A LA THIERING. SE SUPONE QUE ALGUIEN DEBERÍA DENUNCIAR TAL PLAGIO A LA HORA DE LA TITULACIÓN…. PERO ESTARÁN MÁS QUE HARTOS DE ATAQUES Y DEFENSAS, LA VERDÁ BASTANTE TIENE CON REALIZAR EL ESFUERZO DE SU TRABAJO COMO PARA ENCIMA ANDAR PERDIENDO EL TIEMPO EN DEFENDERSE DE LAS INNÚMERAS DESCALIFICACIONES QUE HARÁN CORRER DE ELLA LA MENTIRA LA TORPEZA Y OTROS PARTICULARES O INSTITUCIONES.
EN UNO DE TANTOS DOCUMENTALES ASÍ TITULADO, “LOS MANUSCRITOS DEL MAR MUERTO” QUE ACABO DE VISIONAR, ¡Y ESTÁ FECHADO EN 2001!, CUANDO EL DE LA THIERING A FINALES DE LOS OCHENTA DEL SIGLO PASADO, TIENEN LA DESFACHATEZ DE EXPONER….. ¡¡¡¡¡¡QUE TODOS LOS MANUSCRITOS DEL MAR MUERTO ESTÁN YA PUBLICADOS!!!!! ¡¡¡A QUÉ ATREVIMIENTOS LLEGA LA INFAMIA!!!
NO ESTARÍAN, SEGÚN EL EXPERTO QUE HABLA EN MI DOCUMENTAL PRIMERO -YA DIGO, AÑOS OCHENTA- NI TRADUCIDOS EN EL AÑO 2.134..... Y AHORA DE REPENTE ESTÁN TODOS PUBLICADOS. QUÉ EFICIENCIA.
¿O SE HAN HECHO DESAPARECER DEFINITIVAMENTE -EN PACTO ENTRE EL ESTADO DE ISRAEL Y EL VATICANO- LOS ORIGINALES CUSTODIADOS EN EL MUSEO O TEMPLO, PEOR QUE EL TEMPLO JUDÍO DE TODA LA VIDA, MÁS REPRESIVO, MÁS MACHISTA, MÁS SILENCIADOR, "CUSTODIADOS", QUÉ IRONÍA, EN EL MUSEO-TEMPLO DEL LIBRO?

10 de junio de 2006

Y los analfabetos, de aquí y de allá, vida cultural de nuestros días, todos a coro con el lugar comuncete: “Puede que no sea espeluznante novela de buena –a mí que me parecen todas pésima escritura incluida el, sí, válgame la lengua de Alejandra y mía, “Lugar de la Mancha”, para mancha, que tierra para sepultura, la que echaron a una, echaron a ella suicidándola tan de mala manera de a destiempo- puede que no sea una buenísima novela –repiten las incultas figuras de nuestra vida cultural, todas- pero al menos la gente lee”. ¡¿Lee?! Me compro para la estantería el libro -el coche, el traje más moderno- que no es bueno que mi vecino presuma de tener sin que uno haga otro tanto.
¡Un programa especial en la estúpida televisión de todos (cadenas que han proliferado del dinero que se le birlase a tantos españoles, a una más que otros, para fundar el imperio mediático de las dos cadenas de televisión pública, de las cuales, cual setas que a su sombra, que a sus dineros ilegales, ¿de dónde procede todo capital fundacional?, ¿por cuánto compraron la mitad de Telefónica sus privados y actuales propietarios, amigo de Aznar, etc, por “medio céntimo”, no “la llamada” que venden hoy las tantas otras setas en este sector, sino la totalidad de la mitad de ese nº 1 en ingresos llamado Telefónica que ha enriquecido a tanto muerto de hambre?) un programa especial en la estúpida televisión, me da igual el partido político que la medie, el partido al que sirva -a mí siempre me degollarán, partidos políticos y sus afines o amiguetes- DEDICADO ENTERITO A LA SUPINA ESTUPIDEZ QUE ES ESE, COMO CASI TODOS LOS LIBROS, “De Vinci y sus códigos”… Si levantase la cabeza Leonardo, sabemos que tendría a demasiado parásito para retorcer su cuello por tomar su nombre en vano, cual si Alejandra a todos vosotros se dirigiese en vez de aparecerse a una.

UN PROGRAMA ESPECIAL DE TELEVISIÓN DEDICADO A ESA SOBERANA MIERDA QUE HA ENRIQUECIDO A TANTO PARÁSITO EMPEZANDO POR SU AUTOR…¡¿QUÉ TRATA BIEN A LAS MUJERES EN SU DESCEREBRE NOVELA?! INSULTA, PUES ¿PRETENDE DEFENDER AL GÉNERO FEMENINO DESDE EL GÉNERO DE SU INCULTA PEDANTEZ, TRES CONOCIMIENTOS Y MEDIO ¿EXACTOS?, TRES PALABRAS APRENDIDAS DE LOS DICCIONARIOS, TRES IDEAS VÓMITO DE LO TAN MAL Y TANTAS VECES REGURGITADAS? ¿PRETENDER DEFENDER AL GÉNERO FEMENINO DESDE TODOS LOS PEORES DEFECTOS MACHO, PATERNALISMO DEL GRAN CRIMINAL “YO TE PROTEJO=TE USO, TE ANULO, TE SILENCIO, TE MASACRO”?
UN PROGRAMA DE TELEVISIÓN DEDICADO A ESTA BAZOFIA ¡¿Y ESTA BAZOFIA HARÁ NAUFRAGAR LA BARCA DE PEDRO USURPADORES BARATOS NOVELISTAS!? QUÉ POCO, O QUÉ MAL HABÉIS LEÍDO DE O A LOS CÁTAROS. LA BARCAZA DE PEDRO QUE SÓLO ZOZOBRARÁ POR MUJER, PERO NO POR UNA MAGDALENA TAN TERGIVERSADA COMO LA QUE NOS PRESENTARON DE PUTA DE LA COMUNIDAD POR LOS EVANGELIOS Y LA IGLESIA Y AHORA DE PUTA DE CRISTO Y SU ESPECIAL VIENTRE PARIDOR POR ESTOS…. NOVELISTAS, CULTURA GENERAL EN EXOTERISMO, ¡Y HE ESCRITO CON X!, ESE TODO EL CONOCIMIENTO OCULTO DE ESTA NUEVA LEGIÓN DE CHARLATANES, NUEVA “CULTURA”…. TAN DE REVOLVER EL ESTÓMAGO VIEJA Y PÚTRIDA QUE NUEVA Y PUTA, ELLA SÍ.
LA BARCA DE PEDRO NAUFRAGARÁ POR LOS CONOCIMIENTOS DE GENTE COMO BÁRBARA THIERING. POR ESO LA MAQUIAVÉLICA IGLESIA HA IMPEDIDO QUE SE EDITEN SUS LIBROS EN ESPAÑOL, ¿HAY O NO HAY CENSURA?, Y TODOS SABIÉNDOLA Y NADIE DENUNCIÁNDOLA, CENSURA QUE COMO A ELLOS NO LES ATAÑE, SILENCIAMIENTO QUE COMO A ALGUIEN QUE NO PUEDE DEFENDERSE DE ÉL PUES EN AUSTRALIA, COMO LA THIERING, PUES, COMO UNA, EN LA MISERIA.

ME DAIS ASCO, AUTORES Y SUS LECTETES “TE COLECCIONO EN UNA VITRINA NO ES QUE TE LEA”.
LEAN USTEDES A BÁRBARA THIERING SI QUIEREN DE VERAS SABER LO QUE LES OCULTA LA IGLESIA….
PUEDE QUE CRISTO FUESE SÓLO UN FANTÁSTICO INVENTO DE AQUELLA MUJER, LA ADINERADA --SÓLO LOS RICOS SE PERMITIERON SIEMPRE LA ESCRITURA, ASÍ SÓLO ES MIERDA LA GENERALIDAD DE LO QUE SE SUPONE NUESTRO LEGADO “CULTURAL”, ASÍ SÓLO A PRODUCIR MIERDA ASPIRA Y TE PUBLICARÁN, SI TU DINERITO NO LO HACE, SI NO TUS AMISTADES, SI NO TU ENTORNO FAMILIAR-- DE MIGDAL, LA GRAN DAMA AL MENOS DEDICADA A LA FABULACIÓN DE ALGO COMO “RESURRECCIÓN DE LOS MUERTOS”, O DE SU IDEAL MASCULINO QUE JAMÁS ENCONTRARÍA NI AUN LLEGANDO A NUESTROS DÍAS, A ESO DEDICADA Y NO A LA TORTURA LA GUERRA, OFICIOS TAN MASCULINOS, INCLUIDO EL DE PUTO A LA ENTRADA DE LOS TEMPLOS. QUE ESA ES OTRA, TÍAS ESTÚPIDAS, SIEMPRE OS VENDIERON LA BURRA DEL “OFICIO MÁS ANTIGUO DEL MUNDO” COMO POR HEMBRA DESEMPEÑADO, Y FUERON ELLOS, ELLOS A LAS ENTRADAS DEL TEMPLO OFRECIENDO SUS CULOS AL PRIMER POSTOR, ELLOS DESEMPEÑARON EL OFICIO NO SÓLO LO INVENTARON.

Y SÍ LEAN A LA THIERING…. SI PUEDEN. ¿HEMOS DICHO QUE EN ESPAÑOL, AUNQUE TRADUCIDO, NADA DE NADA PUBLICADO DE SU OBRA -¿ESTAMOS O NO ESTAMOS VENDIDOS AL MEJOR POSTOR, PARECE QUE LA IGLESIA PAGA, O AL MENOS NO TE CIERRA, DEJA QUE SUS AMIGOS BANQUEROS TE SIGAN RENOVANDO LOS PRÉSTAMOS, SRES. EDITORES, CRÍTICOS TODOS, “VIDA CULTURAL”?- NADA DE NADA PUBLICADO DE SU OBRA, ESO SÍ ¡ABUNDANTÍSIMA DESCALIFICACIÓN! FIRMADA POR PSEUDO EXPERTOS EN LOS “MANUSCRITOS DEL MAR MUERTO”, ESOS PERGAMINOS QUE ENCONTRADOS TRES AÑOS ANTES DE NACER YO, TODAVÍA ESPERAN A QUE SE LES TRADUZCA OFICIALMENTE, Y SOBRO TODO ESPERARÁN HASTA EL DÍA DEL JUICIO FINAL A SER PUBLICADOS IGUAL QUE LA OBRA DE UNA; LO HEMOS DICHO, LO HEMOS DEJADO CLARO?
LEAN A LA SRA. BÁRBARA THIERING LA MAYOR EXPERTA EN LOS MANUSCRITOS DEL MAR MUERTO, EN ESPAÑOL…. SI ES QUE PUEDEN.
Y COMO NO PODRÁN, TRATEN DE HALLAR EL DOCUMENTAL "LOS MANUSCRITOS DEL MAR MUERTO" "THE RIDDLE OF THE DEAD SEA SCROLLS"

Uno de los expertos en paleografía que allí hablan pronostica: "Al ritmo en que se traducen y publican los manuscritos -No he dicho que están custodiados en Israel en edificio llamado "Templo del libro" o algo así de sonoro rimbombante para un secuestro del conocimiento en toda regla, buena colaboración entre Israel y Roma, si los Cristos crucificados levantasen la cabeza- ¡SE TERMINARÁN DE PUBLICAR EN EL AÑO 2134!" Ustedes y yo lo veremos ¿verdad? ¡DESCUBIERTOS EN EL AÑO 1947! Más muertos están ahora que cuando los descubrieron en id. Mar, más silenciados. Sesenta años cumplirá su silenciamiento el año que viene, cuando la sra. Aguirre inaugure todas sus nuevas estaciones de metropolitano a la búsqueda del reelegida. "Madrid se mueve, muévete en metro", que los Manuscritos del Mar Muerto, cual derrotado republicano en la guerra del 36, no se moverán del no ver la luz pública.... Igual que la obra de una, de la cual parecen parábola. Si son de nuestra generación queridísima Alex, de la generación muerta, de la silenciada, que a ti te publicaron en parte como a ellos. Lloro pues por mí. Al menos la sra. Thiering tiene su australiana cátedra, qué más da que la silencien.


20 de Mayo, 17'56h

ESTO ES UNA VERGÜENZA

HE DICHO

Sueño
(Visibilizar el linaje)
-Tu sueño Alex-
"Vivo en el polo
Es un desierto de nieve en cuyo centro hay un armario de madera."

"Salir del armario" luego tan famosa expresión.
Aunque símil parecido usó NostraDamo en sus Centurias:
PhantaCiona o Phantazomai, Fantazomai: HACERSE VISIBLE.
Eligieron los Puros los Perfectos y NostraDamo mostró, una expresión más bella más correcta: HACERSE VISIBLE, para el Amor masacrado que la memez de guardarropía donde los mariquitas tan felizmente a todos nos han puesto dado el consentimiento lésbico. Mundo macho hasta en estas, no tonterías, no naderías, sino bastante trascendencia. Cuando me HAGO VISIBLE, por ejemplo aquí en este blog, donde me han masacrado a placer con el consentimiento, no sabemos si incluso colaboración de alguna asociación gay-lésbica –mira que me repugna escribir las palabritas, máxime si juntas, que ¡joder! no hay nada más mundo macho que mariquita, díganselo a Nietzsche, díganselo a los curas, etc.-; cuando me HAGO VISIBLE Y MI SANGRE MEDIA, LA DESTRUCCIÓN QUE ME DAN, ¿ES APETECIBLE ESCRIBIR ALGO PEOR QUE EL MARTIRIO DE CRISTO O DE CUALQUIERA DE LOS SANTOS IMBÉCILES DE ESA RELIGIÓN, COMO LA CURSILADA DE ANDAR POR CASA O ANDAR JUGANDO A LA SEÑORITA PEPIS MARIQUITA DECORANDO SU HOGAR: “SALIR DEL ARMARIO”? “FANTAZOMAI” ES LO MÍO, ESTE PERFECTO CÁTARO “HACERSE VISIBLE”.
Y escribamos aquí la Cuarteta para dentera de ladrones y otros desalmados en red y en vida real, la misma mierda
(De todo el veneno que me corroe hacia tanta gentuza que se marcha impune de todos los delitos y atropellos, tan fresca y ricamente a casa y a pasársela de la carcajada más sucia con los amiguetes de su misma catadura, debo hacer otro inciso: Además de todo lo que tengo que escribir que ni tiempo me dará en esta vida, ni aunque feliz me la prometa, sin penurias, añado más a mi trabajo. Yo no diré “hipócrita lector” al odiado lector que tal hizo mi Amada Pizarnik; yo diré “hijoputa” y a cada paso si es posible escribiré. Lector hijoputa que sólo si es por hacer daño abres un libro, además de por plagiar sustancia gris estéril, sólo si por rebajar, maljuzgar, si es que tú tienes juicio para permitirte, lo que SIEMPRE VALDRÁ Y ESTARÁ A MILLONES DE AÑOS LUZ DE TI):
“EN LUGARES Y TIEMPOS, LA CARNE AL PESCADO DARÁ LUGAR,
LA ‘LEY COMÚN’ SERÁ HECHA AL CONTRARIO:
EL VIEJO TENDRÁ FUERZA, DESPUÉS QUITADO DEL MEDIO
(En la cúspide de esa civilización estamos: Mientras nos desangran y aguantamos…después “¡Quitadlos del medio!” Geriátrico de mis modernidades, moridero del exangüe)
PHANTAZIONA PHILON COLOCADO VIOLENTAMENTE ATRÁS”
O PUESTO CON VIOLENCIA ATRÁS O PUESTO MUY ATRÁS, O SEA RELEGADO
FANTAZIONA O PHANTAZOMAI, FANTAZOMAI, HACERSE VISIBLE
Y Philon: linaje, género, conjunto numeroso de individuos
HACER VISIBLE EL GÉNERO -¡MI GÉNERO!- FUERTEMENTE RELEGADO,
DEJARSE VER LO OPRIMIDO, ESTE GÉNERO OPRIMIDO,
RELEGADO A LA PARTE DE ATRÁS, PUESTO EN EL LUGAR DEL CULO.

Y digo de esta Cuarteta en mi libro “Profeta en las Twin” y de este descubrimiento del HACERSE VISIBLE:
AL LENGUAJE CABARETERO-MARICONA QUE DICE “SALIR DEL ARMARIO”, PROPONEMOS EL “FANTAZOMAI” GRIEGO INSPIRADO POR NOSTRADAMO
-Y AÑADO AHORA-: O LO QUE ES LO MISMO DECIR, EL CULTO CÁTARO, EL CULTO DE LOS PERFECTOS, MÁS BIEN LAS, A LOS QUE SE MASACRÓ SEGURAMENTE MÁS POR MUJER-AMA-MUJER QUE POR MARIQUITA ELIGE MARIQUITA. TU CULTO GRAN DAMA CÁTARA LA FIN AMORS… LA FIN DEL MUNDO. YA LO AMENAZARON LOS HIJOPUTAS QUE TE MASACRARON, AHORA SE LES CUMPLA: EL TIEMPO DE LA FIN TAN PRECONIZADO EN LAS CUARTETAS, TIEMPO DE LA FIN QUE MIS OJOS VERÁN.


Tu sueño Alex:
"Vivo en el polo
Es un desierto de nieve en cuyo centro hay un armario de madera."

Vivo en el polo
un desierto de nieve

alma mía de nieve
Ya te preparaba para el invierno de la muerte, el sueño,
ya te preparaba para volver a este mundo
del modo tan exiguo que te han dejado
"los Cristos" o "Vigilantes del Más Allá" de mi sueño:
-Volverás -le decían mientras ella moría en la tierra de fuego-
Volverás y si no encuentras el Amor habrás de regresar para siempre...
El Amor.
Y se me curvan las espaldas de responsabilidad,
soñé que de llevarte a caballito, niña jugando...
¡El Amor! ¿Quién puede dar la talla entre esas admiraciones
y viniendo de donde viene, de tu mortaja lila?
¿Qué querría decir que tendrás que volver para siempre?
¿Qué se estropeará cósmicamente si no encuentras el Amor,
si la espalda en la que has confiado para sostener tu ingente peso, o tu liviano, no da la talla?
Es escalofriante si lo pienso.
Pero dejo correr el verbo.
Canto como si no pasara nada
aunque no para nada decir.


Y recuerdo el diciembre 2002 en que te apareciste, enero 2003,
la noche, la una de la madrugada, en que saco a pasear a mi perra, y una inexplicable, no saber de dónde salida y porqué en un momento y porqué tan intensa, un gélido aliento de ventisca, alfileres de hielo más que copos...Juro que lo sentí aliento no de esta vida, no de este clima. Claro está que me intentabas coger. Has sacado tu espíritu de la noche eterna como la ignorancia denomina al dónde estás, pues has sido fiel al Verbo que te declaraba querer saber aun después de muerta, a pesar de que escribieras en tu pizarrón, o en tu mudo muro, "Hemos perdido, la noche ha caído".
Está claro que me intentaste coger, aún lo intentas. Sabes que no doy la talla para algo tan duro... Amor, no de este mundo. Un Amor, llave que encajase en alguna maravillosa cerradura y que como el anj, la cruz de la vida que me cuelgo del cuello, como el anj en algún momento hiciese, girase y abriese... No lo quiero decir. Está en juego la poquísima cordura a la que me hago acreedora ante el incómodo lector. Como si me importase. Girase y se descorriese el telón no cayese, se enrollase el papiro de los cielos, se levantase la tapa de los sesos, se comprendiese, y de los féretros. Un Amor llave, Amor no de este mundo, Amor total. Semejante exigencia.
Tomándome del talle del alma, "¡Ah!" dije volviendo a mí, sintiéndome caer literalmente en el cuerpo, cogiéndome del talle del alma con aquella tu sauce inclinación. Tu brazo espíritu. Pero te comportaste de lo más ioculatora, hablá en catamitano, ya que muy del reino de los cielos, pero palabras bien de la tierra, esa a la que tanto amaste que dijiste sentir una luz por tus huesos al nombrarla -¡Cómo no habría yo de nombrar la LUZ cuando te nombro! por la expresión más tierna jamás encontrada, llamame con un nombre de infinita ternura-; palabras más que de la tierra usaste tú, Espíritu, Amor más exigente:
"Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho". ¿Por aquello de que allí está todo cambiado, o por aquello de que allí al ser todo perfecto, será todo Mujer? A un macho te diriges, a un viviente marcado por su imperfección como Luzbel.
Recuerdo. Vaya sí lo recordaré. Además véase la fertilización. ¿Qué te llaman mis teclas perfecta ioculatora?
Alma mía de nieve. "Estoy en el polo"... Y abrir una puerta. Amor mío perdido, aterido Amor, ¿Tú? ¿Yo? ¿Quién perece padece a la intemperie intentando abrir una puerta? ¿Eres tú, soy yo, Sombra? Sombra mía.

Recuerden el verso de la Cuarteta:
HACER VISIBLE EL GÉNERO –EL LINAJE- VIOLENTAMENTE RELEGADO
HACER VISIBLE LO OCULTADO CON VIOLENCIA

¿Y por qué en esta cuarteta y otras los baratos intérpretes del que llaman Nostradamus no han reparado?
Buena pregunta dirigida al idiotismo comunitario y sobre todo al lenguaje la intelectualidad cabaretero-maricona de la que está toda la cultura permeada. Tan permeada, que son muy pocos los que han escrito sin ser misóginos u homosexuales varones sí o no pública o privadamente confesados. Así lo de VIOLENTAMENTE OCULTADO RELEGADO A UN LUGAR PEOR QUE EL DEL CULO no va por ellos, lenguaje intelectualidad de todos, lenguaje intelectualidad comunitaria mundial, lenguaje intelectualidad poco más que cabaretero-maricona. LO DE VIOLENTAMENTE RELEGADO ¡VA POR NOS! YO, CARMEN LÓPEZ IGLESIAS, ALEJANDRA PIZARNIK BROMIKER –QUE QUÉ BROMA LE GASTARON AL NACER, ME GASTARON- Y OTRAS QUE PUEDEN CONTARSE CON LOS DEDOS DE LAS MANOS, VERDADERO ARTE, VERDADERA CULTURA, CIENCIA VERDADERA, ALMAS VERDADERAS POR TODOS RELEGADAS…. ALLÍ DONDE DEPOSITAN SU MIERDA O SUS MUERTOS NOS HAN VIOLENTAMENTE OCULTADO.
NOSOTRAS SOMOS ESE GÉNERO ESE LINAJE OCULTADO CON VIOLENCIA…. QUE ¡¿CON LA MISMA VIOLENCIA SE DESOCULTARÁ?!

TENED POR SEGURO QUE YO NACERÉ DE MI VERDADERO NACIMIENTO CON ESA VIOLENCIA. Y MÁS OS VALIERA QUE FUESE EN ESTE MUNDO, LA JUSTICIA AQUÍ.

En -otro lugar de- los diarios aparece el sueño completo, Sueño "Vivo en el polo. Es un desierto de nieve en cuyo centro hay un armario de madera":
Sábado 12 de enero 1963
En el penúltimo día de tu vida en la Tierra, sábado, sueño con la islita azotada por las olas su casa con jardín. Y tú en este sábado de nueve años antes sueñas-vives en el Polo:

Accidentes del invierno
En el Polo Norte o en el Polo Sur. No sé cuál, pero me llevaron allí acostada (Con mi cama y mi biblioteca, o sea que trasladaron allí mi cuarto) O tal vez trajeron alguno de los Polos a mi cuarto. No sé. Me incorporé y vi la nieve. La pared de enfrente había desaparecido y daba a una lejanía de icebergs. Montañas de sal helada. De pronto pájaros blancos sin ojos ni patas. Blancuras vagando en la nieve. “Tengo un miedo negro de tanto blanco”, dije. ¿Me oyeron? Pusieron una cómoda de caoba en el centro del desierto de nieve. Los pájaros abrían y cerraban los cajones (Parece que el guionista de Mátrix se asomó a este pasmo, terror de blanco con mueble, el guionista o realizador, para fabricarse uno de lo más parecido pero a lo internet. ¿Y aquel raro sueño mío, tú ya muerta, en el que soy yo la que viajo a la Argentina y no por recoger ninguna maleta sino para entrevistarme con una persona, o buscándola, cuya casa -séptimo piso ascensor, sería afinar demasiado el paradero la intuición onírica- es de lo más hollywoodiense peli macabra? En el centro del salón o rodando por el mismo una gaveta llena de gavetitas con los nombres de escritores o sus obras, cajoncitos que también se abren, aunque no los pájaros, la mano de mi anfitrión anfitriona para mostrarme su contenido, sangre) Del último saltó una niñita grande como mi mano. “¡Lleva sombrero! –grité llorando y riendo- Lleva un sombrero que yo podría usar en mi dedo meñique.” (Si "sombrero" es símbolo de sexo masculino según psicoanálisis. Ya ven mi querida Alejandra declaraba en el sueño, ya que se lo impideron en la vigilia socioheterosexual, que el llamado atributo masculino, sexo o sombrero, era para ella esa insignificancia que ni la yema del dedo meñique. ¡Ella sí mi Viático-sexual!, nada yema de dedo meñique) La niñita sacó de su bolsillo un par de patines minúsculos y se deslizó en la nieve. Su sombrero rojo y verde, con una pluma celeste, giraba en la lejanía.

Y me veo en la niñita. El sombrero, atributo de poder pues fálico en psiquiatría, Freíd escribe el word, Freud, el sombrero se me antoja este poderoso “Sólo veo rosas” que ya va por las 500 páginas escrito en esas tintas por mí dado que a la impresora desde que nos la actualizó por su cuenta la H.Packart, cuando le soluciono una manía, la desinstalo y vuelvo a instalar, le da otra, y ahora tiene el capricho de no imprimir en negro si no a ratos. ¿Me ves como una niñita minúscula desde tu Altura Otro Mundo, yo que así te veo también desde mi minimez, por bienaventurada, serán como los niños, toda una porotita? ¿Esa escritora faltaba en tu gaveta argentina, ese cajón con esa sangre y su nombre, mi nombre, el mismo que me enseñas a encontrar en no sé qué enciclopedia, vademécum, relación, allí muy cerquita del tuyo, sra. Juez descendiendo de su estrado para mostrármelo por las iniciales L P?, esa escritora tu dedo meñique, la del dedo de los anillos averiado, dedo sibílico: esperar ¿a qué compromiso?, mantenerse erecto ¿para qué? ¿Te hago llorar reír del Otro Lado?

En el mismo poema que "Suponiendo que me viese llorar y me estrechase contra su pecho"
Si hiciste cierto lo del Amor es más fuerte que la muerte,
o tu 'Si me amas lo sabré aunque esté muerta',
que querías ser llamada por el Nombre unido a la Muy Antigua y olvidada ternura.
Así lo hago,
sea el Blímele, Florcita,
o fueren todas las palabras que te digo...
ni la eternidad pudiese contener cuantas me brotan.
Ese es mi Verbo y ese tu Nombre.

Aunque tuviese también todas las de la ira,
mi Verso es tu Nombre.
Debajo estás tú...
Y encima.

Y apareciendo del Otro Lado como todo perfecto ejecutante de la Gran Obra, te violaba delante del mismísimo Rostro de Dios: Te comía a besos So Hechizante, Hilo del que tiras, Sutratman, como la que se llama Manuela y no Vos, como quien no lo hace. ¡Y válgame, si me trasportas las vísceras de sitio, me arrastras los ojos a los ojos, los labios a los labios, imán!.... Y puede que no sea nada más que la muerte, este apareceré en el lado de Allá, mi niña naufragada que me mira desde tan hondo; y en medio de tantas aguas que es morir o resucitar... se puede ver un esbozo de lágrima en su ojo izquierdo.

Mi niña naufragada...¡Y mi Arcángel Gabriel! -Aunque la iglesia más se chine y soñase con los genocidios de inquisiciones que fundaran el papa y el rey fancés, allá cuando el exterminio enterito de la cultura de Oc, para aplicármela en este determinado caso- Mi Arcángel, Querubin: mi Próxima, más que ningún otro, pues me dice al oído, me recita, no el "Dios te salve María"; pero casi. Casi; o mejor, lo siento, o no lo siento, por los derechos de autor celestiales. Simplemente me recitas el "Vos no está sola", que puede ser toda una salvación a la par que salutación... Me estaba yo tan muerta sin poder amar a nadie, de mi sexo o no. Ay que ver, sin poder hacer el tonto y se está una tan muerta. Y luego nos quejamos de morirnos igual, si acaso nos tropezamos. Qué impertinente rutina. Cansa, de veras. Una se debería enamorar siempre así, de esta forma bestial o de ultratumba, del echar hasta los restos, de no sobrevivir a ni una decepción más... Y de todos modos no sobreviviré, aunque tenga tan seguro que no me fallas, como el haberte oído en esa noche de invierno marcada por el tiempo 2002 d.d.C.
Arcángel Gabriel no preñándome, pero casi que así. Inmovilizándome a este odioso o querido triciclo, inmovilizándome con violencia como escribiste del enamorado -------"Inmovilizado con violencia yace en su espacio de suplicios"-, inmovilizándome al odioso o querido triciclo de escribir sin para qué ni destinatario.
De mi "delirio del vientre", como calificaba un teólogo a los empreñamientos virginales, (¡¿Delirio del vientre Jesús?! ¡Jesús! Señor teólogo. Y eso que es usté de los oficiales. Diciéndonos del Cristo ser un delirio del vientre de una tal Miryam. Tampoco mintió ¿no es cierto? -y me gustaría escribir esta interrogación con tu acento argentino, así arrastrarla, pero ¿qué lunfarda yo cumparsita si ni perro andalú?-) llamarán lo que te escribo. ¡Sí! ¡Con vísceras! Como tú, temblando por nacer, temblando por nacer o no nacerte, temblando de portarte en mi interior, temblando de contarte..."Temor, temblor, me da en el sexo".
Y acabamos de descubrir la naturaleza escondida detrás de aquella desgarrada confesión con la que tantas pajas se habrán hecho los lectetos cuando memos: "estoy siempre mojada como una perra". ¡Mira, eso es lo que te daba tu santo oficio de escribir, no quiero ir nada más que hasta el fondo!: estar en éxtasis haciendo el cuerpo del poema con tu cuerpo. Estabas siempre haciendo el cuerpo del poema con tu cuerpo, ya sin remedio, ya sin salvación, ¡mucho más desgarrado y peor destino que el de los místicos! ya que al final ni vos ni yo nos mentimos y sabemos de dónde nos viene y para qué toda esta superior penetración y deseo de violarlo todo de igual modo: del Amor, del Amor por la Lengua, la Palabra: el Amor, como escribía en mi sueño de junio de 1972. Y naufragándote tu palpitante genitalidad, "concha de corazón humano", genitalidad: genialidad, en aquella incomprensión de tus próximos "nadie fue jamás del color del deseo más profundo", y el Pirovano.
Que semejantes transportes místicos se puedan sentir por el Verbo, que según los creyentes de sus majaderías no será el de su dios, por la palabra llana que mata y que da vida, eso ni lo comprenderán ni lo aceptan. ¡Pues es! Yo soy su brillante testimonio. Y muchísimo más me gustaría brillar, pero la ambición o el deseo es siempre más osado que las meras fuerzas, pobres capacidades.
¿Y por qué se sienten esos transportes? Por la capacidad de amar con locura cuando se está enamorado que algunos tienen. Y ello, ello sí que es la fuente del Verbo... Mi Palabo. La Palabra: el Amor.
Así pues, voy contigo dentro, mi delirio del vientre. Así pues noto que deliras en el Más Allá y que nos aullamos con plañir de lobas
AAAUUUMMM Alejandra (¡Auuuuu! onomatopeyeen los puristas)
Aum no?

Sé, ahora yo lo sabo, acabo de recordarlo que anotaste en tus diarios cuando eras jovencita desear una virgencita toda para ti, que te amara sólo a ti, una madre, en tu ruso idish natal: madrecita, mi lenguaje de ternura sin precedentes. ¡¿También en eso te debo ser devolución kármica?!, yo que siempre execré de las funciones propias de mi género y que el hecho de parir sí que me dio siempre... no risa como a ti en tu ceremonial ajña chakra, sino pena. Pena por el que viene al mundo, cuando se está tan bien allí. Yo que tal hubiese opinado votado, si esto de la creación, como cualquier otra categoría dentro de ella, tuviese asomo de democracia. Quedémonos aquí tan a gustito. ¡Que sadismo nacer!... o mejor dicho, te nazcan. Y ya ven, yo que me hubiese quedado allí tan a gustito, ahora estoy tan reacia en volver y eso que me llaman hasta con Alejandra, que ¿qué elige Carmen? Yo sí que soy el pobre dios sin alternativas que Einstein pensaba descubrir.
Patrón de las telecomunicaciones
por Pio XII llamado.
¿Qué comunicado
quiere hacer al mundo la "Fuerza de Dios"
puesta en su Puerta?
¿Que ya está bien de separación?
....Y hacia esa dimensión se hundiese la Tierra,
junto con Vos, yo, Todos:
Solamente hasta el fondo.
Que no es un morir ese fondo de los mares
como falsamente creemos por Biblias y por consejas
y por la lengua castellana y sus poetas fundacionales;
es un vivir ocultado por los turbios océanos cósmicos
del desconocer maldito,
no sólo interestelar sino interhumano.
Físico y psíquico desconocer
que entretanto a tantos da placer
a otros san te jodió ad jod hasta el tuétano.

Quiere morirse de Amor,
la que sabe que a su Amor se le cumplió... lo que a Rilke:
Unas muertes tan poéticas.
Con la espina de la rosa de la Lou Salomé;
o morir dentro de un sueño
para mecer y mecerse dentro de él
a y con su querid@ durmiente.
Quiere morirse de Amor la que no debió pasar este desierto de fiebre.
Quiere morirse al pie de esa letra del lugar común que reza
que ha caído de Amor muerta.

"Sombras talladas por un relámpago negro, estas bellas extraviadas no hallan en la noche la casita de Hansel y Gretel, sino a otra viajera más sombría y dotada del poder de ocultar. Con ella se abrazan y en ella desaparecen como quien entra en una gruta encantada.....´
Tú no tendrás en esta vida otros placeres que aquellos que se prometen los niños mediante la idea de grutas encantadas y fuentes profundas."
Promesa cumplida, amenaza de los cielos; pero bien cátaro, bien La Fin Amors.
Con ella se abrazan y en ella desaparecen, en toda tú, en "véate mi sexo", princesa; princesa por una vez y no machista advocación... Como quien entra en una gruta encantada: ¿Hay mayor profundidad de sentimientos, más rotundidad de posesión?
Viajera sombría, rosas son las rosas que están en manos de la insaciable, la que suplicó ¡fuego! y ardimos....
Mas ¿Habráse visto que oculto algo? ¡Eso ¡Eso! Hablo. ¿Hay mayor re-velación?
Velo sobre velo y sobre palabra una PalabrAmor.
Con ella me abrazo... Y en ella desaparezco
"Un movimiento luminoso e ilícito como todo amor verdadero
y otro, contrario, que obligaría a un salto hacia la muerte"
¡HE AQUÍ MI MOVIMIENTO ILÍCITO, BELLA REBELIÓN,
AL FIN ESTO ES UNA GUERRA:
UN SALTAR HACIA TU MUERTE,
UN ASALTAR,
PUES MIENTE,
BELLA LUZ!
"¡¡YO: EL GRAN SALTO!!"

Diálogo con el miserable de tu psiquiatra (miserable además de analfabeto funcional cerebral en cuanto al tocante espíritu, conciencia, mente, que dicen su especialidad –neurólogos-neurólogos son los que tienen los mapas del cerebro, como otros los atlas de anatomía, y nada más, y sólo son depositarios-) ¡del que además propalan estuvieses enamorada!, de ese o de otro, o al menos inclinada, dependiente, niña al fin, “princesa” machista advocación. Algo así como lo del síndrome de Estocolmo; algo así como las féminas dependientes de la droga de las palizas que les dan, llamadas amor, llamadas sexo, llamadas sagrada familia, respetable matrimonio:
-Le vendría bien ir al hospicio para ver en qué termina la homosexualidad.

Ahora yo estoy, además en este instante en que al final escribimos ante todo el que leyere, que por encima del hombro me mirare, admito –“Por tanto les digo, lectores hinchas, que si me siguen leyendo tan atentamente, dejo de escribir”-, en este instante en el que al final escribo un “Sólo veo rosas” que resumiere todos los “Eva pourrait renaitre” que debí venderte en sueños no únicamente en el metro de París diciéndote “mi niña”, que los resumiere por si.. rosas son las rosas que están en manos de la insaciable, y de lamida o mordedura, ojalá Vos boca, me internan en tu reino; y ahora, decía, yo estoy en condiciones de responder al miserable de entonces, siquiatras o no, y a todos sus herederos de hoy: MIRAD EN QUÉ DEPARA Y SIN QUE NECESITÉIS DE TERAPIAS REGRESIVAS PARA ACERCARNOS AL PIROVANO DESTRUCTOR DE TAN HERMOSA PERSONALIDAD, ¡MIRADME A MÍ!: EN LA RUINA MÁS ABSOLUTA DE MI VIDA, ENTENDIDO POR RUINA LO ÚNICO QUE POR ELLO PUEDE ENTENDERSE, NO TENER UN CÉNTIMO, CUANDO VALE MI PALABRA MUCHO MÁS QUE LA DE MUCHOS QUE POR ESCRIBIR, MILAGROS DE LA IDIOCIA PUBLICIDAD, SON MILLONARIOS; EN LA RUINA MÁS ABSOLUTA HABIÉNDOME DESLOMADO, NO SÓLO PSÍQUICAMENTE SINO FÍSICAMENTE MUCHO MÁS QUE LA MAYORÍA, Y SOY CASI HASTA UN PELIGRO SOCIAL PUES ME APAÑO CON MENOS INGRESOS QUE LOS DEL TERCER MUNDO, AQUELLOS QUE CON UN EURO PASAN EL DÍA -¿Han entendido también todas ustedes ongs.? Va también por todos vosotros… lecteurs hypocrites)

Fingí no entender –anota mi pobrecita boba-. Tuve mucho miedo. Traté de que se desdijera.
¡¿Alguna vez alguien-es con decencia harán un estudio, puede ser levísimo, como todo lo que se dedica a lo que más importa, más principal, del daño causado, ¡las coacciones! morales y demás, de tal rastrera índole, del daño causado en el psiquismo de la mujer-ama-a-la-mujer, y mujer de hace sólo dos horas, mujer de ahora mismo, no hace falta ni retroceder ahí a la vuelta de los años setenta del pasado siglo?!
Ella se recordó de Djuna Barnes o Robin Vote. Desconozco a la segunda, soy así de no entendida cuando se supone que entiendo; pero al menos la Barnes… Vivió sus añitos, felizmente aislada que ya dijo el fraile, igual que la Garbo. ¡Y cómo se ve por estos ejemplos tan despampanantes, no ya de la Stein, otra sin ningún problema al final al principio de mes y a todas horas de toda índole, si de dinero; no ya de la Stein, la gloriosa vida de la Barney, Natalie, y otras de la ribera izquierda del río parisino, término de postín acuñado por y para los crápulas, que sus padres asesinaron desheredándolos a los nuestros y ell@s se dedican a la rive gauche; cómo se ve que no hay siquiatra que en estos casos le diga a la homosexualidad: Desplácese usté al Pirovano a ver en qué depara! ¡Tomá biografía de la Natalie Barney so biógrafas! Qué ejemplar de humanidad. Qué bien vive la cultura general que me echó de mi casa y se autituló dueña.
Qué bien vive la cultura general escrita por las Natalies Barneys and biógrafas, la cultura que con pinzas cogida por lo ejemplo, Palabo mío, Verboto de sangre en el que no acaban de ahogarme los que me expropiaron de mi hacienda.
Natalie Barney viviendo su homosexualidad a lo rive gauche, nacida en 1871 y cuando Vos muerta. Larga vida al dinero y su libertad que fundada se esté en demoler coartar la libertad vuestra… Sí, en nada más está fundado, a la fecha, el capital, si Marx pasó a la negra historia de la herencia. Dinero amasado sobre miseria, libertad de expresión ejercida sobre el silenciamiento de a saber qué cabezas más dignas de abrirse, de estrellarse, ante los demás, que qué otras braguetas y bragas abiertas.
Nat Nat, vaya por Barnes a la cual quizá le vino de perlas aquello de la orilla izquierda para hablar de los ensombrecidos bosques que Vos leerías tan encantada, niña en su Jardín, si además con ese título de libro festejaron el año de tu nacimiento. “El bosque de la noche”…. “Noche mía poblada de vividores”.

Y continúa:
“P. R. –el del pasaporte al Pirovano, aunque luego le recuerda, habráse visto condescendencia, que ella está demasiado bien para que la acepten en un hospicio; el del pasaporte al Pirovano en vez de a la rive gauche. Me dije yo siempre: Un billete a las Bahamas y ahórrese el consejito- dijo que en mi caso no se trata de una captación psicológicia especial sino de una especial captación parapsicológica.”
UNA ESPECIAL CAPTACIÓN PARAPSICOLÓGICA
¡Vaya el pleno del seudociencia! Es cierto: Cualquiera puede profetizar. Hasta yo.
Según tu psiquiatra ¿Me estabas captando en los años setenta y no había modo de que me incorporase a Vos como todo un fantasma lila que te entra por la respiración, ya que yo no estaba muerta?

Nos llevan con Espronceda -Canto a Teresa- a manos del psiquiatra.
Pues no.
Yo no puedo pensar en amores otros o de otros,
sin sentir lo mismo que ya dicho:
"El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara".
Esa manida bobada de estar del amor enamorados.
Pero ciertamente el Amor es ese espejo tan mentado por Alejandra
-mi amor más profundo ha sido siempre por los espejos-
y al que acabó poniendo el nombre de Sombra
llegando hasta ignorar el quién y el cuándo:
"La casa de comercio se conocía bajo la razón social de "Sombra y Sombra" (Qué mala sombra para mí, Gregoria, esto del comercio, qué dolor de rosas). Algunas veces los clientes nuevos llamaban Sombra a Sombra; pero Sombra atendía por ambos nombres, como si ella, Sombra, fuese en efecto Sombra, quien había muerto."
También puedo atender por ambos nombres si se empeñan,
ya que el comercio siempre estuvo en quiebra
y la razón social pudiera ser incluso más que "Sombra y Sombra", "Ruina".
Soy Sombra que a veces olvido que no soy Sombra,
e incluso puedo probar a ser Espejo.
Aunque no crean, yo para estas cosas de la posesión, soy un poco la marquesa caguetti, ya que fui siempre muy mía y no me resulta cómodo el desalojarme de mí, de mi posesión, ni aun a título de Alejandra; que aunque en mi escudo rece cond@thanor, yo tan aprendiz siempre de la Gran Obra, no me agrada demasiado aquella viejísima creencia ibera, más antes que la reencarnación oriental, tan practicada por la Alandalus Tarsis Atlántida, llamada metempsicosis (Y recordemos lo practicada, o la capacidad psíquica de por allá abajo de la península, que todavía siguen y siguen apareciendo de las piedras, ladrillos, caras en Bélmez... Ya veremos como el fenómeno se extienda y regresemos a la más pura ibería)
Y adoré el Amor que en ella vi, por supuesto;
pero ¿por qué tuvo que aparecérseme?
¿Por qué se sintió llamada a cumplir su promesa
desde el otro mundo:
"Lo sabré aunque esté muerta"?
Soy... Su Sombra
-aunque qué Malasombra Gregoria-
¿Qué más puedo decir del "amor que al mismo amor adora"?

Cosa que no he dicho todo, “el amor que al mismo amor adora”,
y es a lo que huele primero la frase de Espronceda, -o verso, ya estamos con el purismo genérico- y a lo que nadie en su época censuraría de satánico salvo curilla de lo más quisquilloso y además para sí. EL AMOR QUE AL MISMO AMOR ADORA ¿No suena a Luzbel en el espejo? ….Aunque, ¡qué barbaridad! ¿Habrá cura a no ser sin ninguna teología, capaz de emparentar Amor y Luzbel? La frase o verso de Espronceda es para la cristiandad “Los castos amores del hijo por el padre” y a la inversa. Como si todo amor sincero no fuese de la más probada castidad, que no quiere decir no “Véate mi sexo”, excelente viático y ya que en Alquimia estamos, bodas del cielo y de la tierra, único elixir.

¡¿Se acuerda?!
O de tanto olvidarlo....
dijo el llamado igual que sus lentes,
o al revés.
A veces hasta te molesta,
si haces propósito, como ahora,
de enmendar la memoria.
Tanto como amamos aquella boca
y te produce asco sólo su recuerdo.
Mejor ocurre
si memorizas los enamoramientos
y las locas a las que estuvieran destinados
no fueron locas de mierda,
sino la loca linda que decías vos.
Pero, en general:
"El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara";
o peor: "han dicho que ni recuerda".
Quizá los amores de ultratumba sean menos efímeros Catamita
y no suenen a lámpara o cualquier otro trasto del comedor.

Y tengo diecisiete renglones para relatar una experiencia onírica que no necesitaría más de dos, de este diciembre y 2005, imagen onírica que ilustra a extremos reveladores cómo recuerda el cuerpo un amor y eso que este fue todo un Amor mío, así con mayúscula, nada de sexo barato biológico con el que la pollastrez psicosocial arruinase la vida de Alejandra diciéndole “sigue tus instintos y si careces de, invéntatelos”, pues no era, no es, no pudo, no puede ser, un honrado sigue tus instintos, “contravenlos” es, era más la psicosocial recomendación, mundo analfabeto mundo hipócrita. El cuerpo recuerda ese Amor mío que fue, así con mayúsculas, en la oscuridad del descanso del yo, onírica iluminación… Una lengua asquerosa, de la espléndida que fue, intenta meterse en mi boca, volver a mi boca con su purulenta secreción…. No es encender una lámpara, es ¡casi vomito! Y eso que hablamos del cuerpo recuerda un Amor mío que fue así con mayúsculas, amor del cuerpo y del alma, no experiencia barata de las que decir con… valiente sublimación -¿no hiciste lirismo como del que una dice aquí “líricas vaciedades”?- con sublimación evidente: "Y dentro de los gemidos y los gritos hay un acordarse de lo otro, que no es otro que no es nada"…. QUE NO ES NADA, ya ves, sí nos parecería excelente descripción del amor-cuerpo-de-lámpara. Una nada, la que te hicieron confesar en esa frase, y la que digo aquí yo, que te mató, nada el bello Amor sacrificado a la nada del “amor”-cuerpo-de-lámpara. Una nada, un algo que no existió, para eso creó la psique el divino olvido salvador, no para que la torturen intentando renombrarlo, revivirlo, recordarlo… aquello que no existió, una nada en medio de los gritos ¿sin o con tu consentimiento? Sin, aunque con. ¡Tantas violaciones de las que jamás se escribirá ni párrafo psiquiátrico, ni estudio psicosocial!, y ni siquiera delincuente relato “sonrisa vertical”, cómo me río, qué simpáticos.


Fuga en lila
Había que escribir sin para qué, sin para quién.
El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara.
El silencio es tentación y es promesa.

Fuga en lila
Fuga en primer Amor
Fúgate al primer Amor conmigo
Allí quedémonos
Allí sí que sobrevuela una dinastía de soles
Haz una hoguera donde eres tú
Y señálame el sitio
No más humo de ensoñaciones
Y arder yacer erguirse
En esa hoguera contigo
En esa llama siempre
Mi Primera persona mi Pro-Nombre
Yo que debí ser tu Amor Mío tan singular
Tú mi Pluralidad de Mundos

romance de Fabio y Aminta o no, y a mí qué me importa, no estoy para esas memorias, y quién me paga a mí el esfuerzo, aquel o aquella que de tanto olvidarse, ¿mutuamente?, me han dicho -al autor- que ni se acuerda. Pues encuentro algo digno de mención de mi cátara Juana Inés de la Cruz masacrada por la iglesia, ¡sí! masacrada, no pretenderán que me explaye con su biografía y todo al mismo precio de mierda: no morirnos de asco. Sería mejor:
"Venganza al fuego Nombre a los mares". No importa el contexto en el que lo dijo, el poema se títula "Sueño".
Nombre a los Mares, la Religión del Nombre... que vencerá.
Ay qué risa. Hoy no estoy para profecías y mucho menos fe inquebrantable. Aunque al menos ya que lo perdí todo, la fe en todo, me queda una: CREO QUE ESTÁS MÁS VIVA QUE NADIE.
Vengue la antorcha asfixiada en su propia sangre de mi corazón, la Religión del Nombre de los Mares. Como lo haga del mismo modo que con las pobres Damas achicharradas esperando todavía a la Justicia en la paciencia de sus ni-cenizas....
¡¿Y tú por qué estás más viva que nadie?! ¿Se te hizo Justicia ya y no debes esperar en la paciencia de tus cenizas? ¿Te hice Justicia? ¿Y por qué la Justicia para mí no se escribe solamente con tu Nombre, si el Amor lo hace?

Yo soy.
No hay otra Religión del Nombre.
Carmen soy yo,
debajo estoy yo.
A ningún timo en red o en la vida real escuchéis;
os dirán que está allá, que está acá,
en tal página web tal libro.
Pero solamente hay una
LA RELIGION DEL NOMBRE.

La red, la vida real...
qué pena por ambas;
he ahí el cómo están las ficciones.
"Sólo veo... sangre desflorada":
Declara Alejandra asomándose al mundo desde el Más Allá.
Poco-nada- ha cambiado desde que lo dejaste;
o sí: a peor.
Aunque casen a homosexuales en el mismo sitio
donde dos manzanas más abajo se les apedrea,
libertad de expresión;
hay más corrupción,
más prisa cada vez por conquistar, no se sabe qué cima-sima,
mediante ese arma.
Los inmundos, y como se ve por las altas finanzas,
a todos les ha entrado una prisa atroz
por enriquecerse de manera espectacular y al menor tiempo,
porque se hable de ellos a todas horas pues son un "amor"
-entrecomillo, por ensuciarla, la palabra-
"Sólo veo...sangre desflorada"
Ve mi sangre derramada, de mi voz,
como la de ella estuvo;
ve otra sangre.
La sangre de los que siempre fuimos la diana
de los crímenes de guerra y paz,
más, si cabe, atroces, los de esta última.
¡Sí! hipócritas.
Sólo ve sangre....
brutalidad, ignorancia, astucia, desvergüenza,
como ella dijo de las palabras: "La que debió hablar yace encogida"
-Alejandra, lo siento, no soy literal-;
ve la prepotente petulancia del mundo o culo de lo normal.
Y ella: Alejandra,
yo: Carmen,
sacrificadas ambas en el altar de la Belleza,
único de los que se gasta el Nombre,
su Religión
-"La Verdad es la Belleza", recuerden miserables-,
sabemos juzgar.
Ella sobre todo, que desde el Más Allá viene
y ojalá fuese como "el rey del terror"
que pronosticó NostraDamo,
rey del terror o Lobo Aullador, feroz Rudra,
para toda esta gentuza.
Ella también lo escribió
-Háganle sitio al Verbo palabrillas-:
"Hay cólera en el destino porque se acerca,
entre las arenas y las piedras, el lobo gris.
¿Y entonces?
Porque romperá todas las puertas,
porque sacará afuera a los muertos
para que devoren a los vivos,
para que sólo haya muertos
y los vivos desaparezcan.
No tengas miedo del lobo gris.
Yo lo nombré para comprobar que existe
y porque hay una voluptuosidad inadjetivable
en el hecho de comprobar."
Ya está comprobado,
prueba: tu sacrificio,
mío.
Existe el Más Allá,
la Belleza que todos los días pisoteáis y ¿posponéis?
-dudo de vosotros, de casi todos vosotros, hasta ese mínimo-
Sólo hace falta QUE PUEDA JUZGAROS,
QUERER, QUIERE.
Y ese es vuestro lobo, fealdad,
ese coco os asusta,
pues os juzgará,
aquello que pensasteis era vuestro exclusivo oficio;
existe ese Lobo Gris entre las arenas y las piedras,
hábitat que le dejasteis después de la depredación,
SE LLAMA BELLEZA.
Esa es de la Religión del Nombre
pequeño resumen
"al más puro estilo", que me vaticinó la crítica experta,
ella también profeta,
al más puro estilo Carmen López Iglesias,
la que no esconde el Nombre, ni lo disfraza.
Escrito a cuatro manos.
"Ser se escribe con dos ee"
Alex Carmen, Florcita.

(En este mi segundo intento de meter algo sobre lo escrito de Alejandra aquí en la red, que no sé si deberé a mi grito lanzado por ayuda en el portal de Mujeres Latinoamericanas, o al grupo de mujeres de la Asociación Triángulo, o a la Asociación de lesbianas del Cogam, no sé si deberé el que al parecer se me deje respirar... un poco; pues en este mi segundo intento, el orden de los escritos quizá esté trastocado. Intentaremos recuperarlo a poder ser. Habrá un sueño del 75 antes que éste)
(Ahí son nada treinta años)
Uno del 74, aquí enterito.
Una de las tantas que amé
y que jamás me amaron
me dirige un hermoso poema
-Sería Alejandra ya en el Más Allá
compadecida por aquella sequía
de la que tanto ella conoció
y en el desierto la tuvo-
que se borra según lees:
“Voy a tener que enamorarte del todo
…………..
Y así me ames de verdad”
Entera, superando barreras incluso de otra vida,
para demostrar lo del amor más fuerte que la muerte.
Entera… Premonición espeluznante,
vaticinio de un destino.
Y pidiendo permiso a un nombre masculino
-hasta en el otro mundo bajo control paterno-
que éste sí que se borra -¡Eso ¡Eso!-
se abre el Poema.
Y arriba se lee,
muy arriba de la página,
como si título y texto no quisieran unirse,
celebrar esas “Uniones posibles”:
SOLEDAD
Y el Poema es un libro y está abierto en sus manos.

Y recuperando este sueño me pregunto:
¿Escribiría Alejandra algo semejante así titulado?
Sábenlo sus albaceas, los silenciadores de la obra.
Pues se sepa, también se sepa, que si aparece,
me estaba dedicado.
Ella que decía “los que espero, no existen”
y quería “transmutar los rostros en un ángel”
“el ángel de la vagina”
intentando encarnar o se encarnase aquella inexistencia,
pues sólo eran “vasos vacíos” piedras muertas
las carnes que tocaba, las realidades.
“Alguien soñó muy mal.
Alguien consumió por error
las distancias olvidadas.”
Hubiese yo soñado peor:
Hasta llegar a verte
consumiendo para ello
todas las distancias y tiempos
del dios y de la física.

Que los cancerberos de tu vida obra
me enseñen tu “Soledad”
y puedas así cumplir lo prometido
ENAMORARME DEL TODO
y sin pedir a nadie permiso.


Circunstancia circunstancia
(Final del sueño en el que la amada me escribe un poema llamado “Soledad”)
Ni Ortega supo cuando te nombró
a qué clase de cancerbero, ni dantesco Virgilio,
entregaba el Yo
para ser a la par en ese horrendo híbrido.
Y sobre unas vías de ferrocarril subterráneo
terminaba el sueño en el cual mi amada me escribe el poema o libro “Soledad”.
“Allí había que tender un puente”
(Esta parte del sueño es bastante reveladora
con respecto a lo dicho en escrito anterior)
“Había que tender un puente entre corazones o caras famosas”.
Tender un puente en lo subterráneo, sacar a flote.
Ayudar a encontrarse a los corazones solitarios,
no mediante avisos de pacotilla en prensas guarras o Internet.
Ayudar ¡Publicando sus libros! Dando opción a ser.
Y mientras Ortega da de comer a la circunstancia el yo,
una que escribió: “Doy de comer a mis caballos versos
mi propia carne humana”, se dedicaba en sueños a construir puentes
en ferrocarriles subterráneos
para sacar de ese hoyo a los corazones dando opción a ser.

"Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho"
Cada vez que recuerdo que estas fueron las palabras de espíritu desencarnado...
es que me ruborizo,
es que ¿cómo las iglesias y sus santorales nos van a tomar en serio?
No nos importa lo más mínimo ¿verdad que no Religión del Nombre de los Mares, mi Blancaflor, mi Florcita?
Hablando de sexo, so'bsesa, ¡hasta en espíritu desencarnado!
"Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho"
Eso ha dicho,
oigan.
Y el cómo es, fue, que me arrancas el espíritu
y casi te lo llevas.
Si tiene la hembra fuerza
para arrancar las conciencias de sus encarnaciones.
Te amo so Palabo.
Te amo fruta deliciosa.
Gran pecadora,
hasta desde la otra Vida,
tiéntame,
¡arránqueme tu fuerza!...
más no aún

Artaud haciendo nacer al hombre
de su propio acto de sodomía.
Alejandra sufriendo el sacar su propia cabeza
por su propio útero
naciéndose a sí misma.
No me extraña que en un sueño de los años setenta -mil novecientos y-
¡hasta a mis contenidos oníricos se asomasen estas pesadillas!
Así estaba y está el estado aristocrático,
estado mutante,
de solo:
Ha de parirse de su propio sufrimiento a sí mismo.

Sufriendo sacar su propia cabeza por su propio útero...
Qué dolor.
No se me negará la superioridad femenina hasta en esto:
Imágenes del propio nacer.

Cinabrio en Cimabue
Ya que “la divina comedia sigue representándose en los sótanos de la vidurria” y dije de la mía particular: “pónganle a esto”,
ese título le den con o sin permiso de los herederos legales de Alejandra. Paseémonos otra vez de su mano:
“Pero la radio (televisión-internetperogrullada-implantesdesiliconasilicio) esa abortadora de aventuras metafísicas, tornó a dilatarse y a contraerse cual abanico (por no mentar el coñito de cualquier cuáquera) al punto que todo lo existente tintineó por obra y gracia del término GOOL –término en el sentido que lo entendía Artaud, recuerde vos: de terminar, de acabarse- que emitieron voces otrora humanas”.
“¡Cierren esa radio la puta que los parió!” Bájense de Internet la porno página en la privacidad y no jodás Sacha, aquí, en el trabajo, donde se supone algo debe funcionar para que todos coman no sólo el que se la casca en nombre de todos cuantos jode. ¿En eso ocupas el tiempo tanto tiempo en tu despacho gran jefe? Y luego al concierto tan fresco, con la lección aprendida, se trate de hiphop o Bach; ¡o al gooool de la puta radio!
Cultura, que Internet estamos todos, descuida ministerio; y a las pelotas de becan, clítoris victoria. Que becaregalada sí que tiene el “hola”, no sólo “el país” “el mundo”, etc. ¿Han visto de lo poco subvencionadas que están cuán viven esas empresas, jamás quiebran?, sin olvidarnos aquí del resto del carro empresarial, del que tiramos todos más que en Internet estamos. Podríamos disputarles la titularidad, incluso más que una opa, pelado trabajadorzuelo, al que esgrime en provecho de su estirpe y propio, la tamaña propiedad-somos-todos, a más tamaña, más todos, más anónimo capital o más parapsicológico… Más Alejandra Pizarnik se me aparece, que mi propia visión…
Y perdona que te mezcle en estas divagaciones de cultura económica ¿tan errática? Pero en estos momentos me dieran ganas, sólo ganas de asesinar a todo rostro humano que se me cruzase y Vos no fueses.. De asesinar o de olvidarlo. De aprovechar la oportunidad de tus dos manos tendidas y otra complicidad… y amanecer en ti. Ignorar al ignorado por Vos mundo, ¿o no? ¿No lo ignoras? Vienes a decirme con obritas de la tele que emitieron voces otrora humanas y ahora enlatadas, no recuerdo el filme: “Vente al otro lado”, la voz de la niña que hablaba sólo rimando. “Vente al otro lado conmigo, amigo. Vente a la playa, arena pena”. Vente al océano fantástico que guarda todos los ríos que son morir, esa playa de luna, esa blanca espuma, ese fondo de mar. Vente a cantar. Eso es el Cielo, esos los muertos, ahí están: en el último fondo, Nombre de los Mares. Venganza al fuego, así apagarlo. Ven Amor.

Y cuánto se parecen entre ellos los rostros que amamos, mi querida Cimabue el orgullo nos perdió. Cuánto tiene tu rostro de mis otros amores, es como si te hubiese conocido de toda la vida. Que la misma madre que me parió, más familiar me eres… Ausente fantasma.
Y la chica creía ser una cosa, un monstruo espantable para su propio padre. Y el "conmigo amigo" cortaba en sueños las cabezas de todos con su precisión-reló, más afilada saeta que la navaja de Ockan...¿o puede que Einstein? Mi mala memoria lo flaquea todo, poniendo atribuciones en quienes o a, que gozan de pocas, que si hasta el "reló no marques las horas" lo compuso Einstein. ¡Sí, hombre, en carta a la viuda de su más íntimo y para consuelo de! "No existe el tiempo" exactamente dijo. No existe el tiempo 1972-2002-2005.
No exite el tiempo, por ello sé que apareceré en aquella horrible madrugada de tu seconal cogiendo tus dos manos: "Vos no estás sola" diciéndole a tu fiera, de piedra, de angustia, de frialdad, horizontalidad. No estabas sola ¡Y era verdad! NO ESTABAS SOLA.
¿Qué significado especial puede tener que seas tú ahora quien me lo recuerde? No estoy sola aunque viva, o aunque no lo pueda aguantar. Pero ¿qué significado tiene? ¿A quiénes les vino bien que el "Vos no está sola" lo escuchase yo en mi desolación del cinco de diciembre, en lugar de un ¡No estás sola! gritado a tu oído un 25 de septiembre, calle Montevideo, 7º piso interior? MALDIGO AL DIOS QUE TE CONTIENE, AUNQUE MALDIGA EL DIOS QUE ERES, MALDIGO A DIOS.
Si Dios no existe, yo sí.
Vení, Vení, pues

Desde Lima y con amor... Pero no es eso. Además eligen a Wittgenstein, del que tú decías "¡Cállate so Wittgenstein!", o "no te me lies so id.", para rectificarte, lo que tú asomando tu Voz desde la otra Vida desmientes tan tajante: "Todo intento en ir más allá del límite del lenguaje es absolutamente sin esperanza".
Y tú, la que descendió hasta el fondo, respondes: ¡Cállate Wittgenstein! Yo he regresado con mi viva Voz a este mundo, dic. 2002, y no tú so.... Wittgenstein.
Y "desde Lima con amor" empieza o termina: "Y evidentemente haber gastado tantas palabras para hablar de Alejandra ha sido grotesco". Y te cita: "Ha tornado el viejo terror: Haber hablado nada con nadie". ¡Pues fíjate mi ejemplo! Esto mío sí son tantas palabras y sí son terroríficas... Para mí. Para otros seré un cuadro ¿más grotesco que divertido pero entretenido jorobad@ de Notredame? ¿Ni siquiera eso? No vine a pedir sus pareceres aquí, sólo me trajo el respeto que me mereces y una vez más lo digo DAR TESTIMONIO... Y resulta que estoy acabando como Cristo: Pareciera que para eso he venido en exclusividad. Y sí a dar testimonio de tu ser y estar en la Otra Vida; pero Carmen, desgraciadamente, es tanta Carmen también. Que al fin a mí me han matado, la sociedá, los colegas, la profesión, y quién decide cómo deba esta ser, quiénes estar, como a ti, mas con el agravante de que a mí me dejaron viva... Para contarlo. DOY TESTIMONIO, si todos se empeñan, DE MI VERDAD. Al fin he sido yo únicamente la sola imbécil que te ha escuchado desde la Otra Vida, y el hálito de tu mortaja lila entrarme por la respiración... También dicen, ya ves, de ti, que aquello del lila como tu color emblemático, o tu flor, era simple hacer tonto y sin mayor significado. Como si Vos hubieses sido poesía vanalidad de la que tanto se estila y gracias a la cual yace muerta la poesía para jamás resucitar. Por mucho que tú quieras resucitarte, quiera yo.
Quizá Vos y yo seamos lo que dice Kierkegard, al que también cita: "El ser-para-sí-mismo, lo demoníaco". Un ser para sí mismo que es un Ser-el-Otro... Tantas prosas magníficas que dedicaste a este ser-Tú al que tu Sombra pusiste.

clava sus dientes rayos o sus filos
sobre un título de libro
puesto sobre mis desordenadas hojas
"Vida de Jesús"
.......
Ay mi corazón ardiente.
Esto es lo que gana:
papeles revueltos.

Un título solvente es lo que necesito
para salir del charco-anonimato
de este circo en el que soy la fiera
de mí misma...
León que se desgarra la vida.


¿Has venido a sacarme de este charco-anonimato
en el que me naufragan la vida?
Yo pensaba a mis veintitantos años
que un título solvente lo haría;
y por título solvente entendía....
Lo que todos:
Mencionar algo de extrema importancia,
como la "Vida de Jesús" para sus creyentes,
sin caer para nada en ese futuro al que todos estamos ciegos,
incluso los profetas, los auténticos,
como Vos y a veces yo,
sin caer en tu "Cinabrio en Cimabue"
que me haría cometer la soberbia
de reescribir la Divina -de la muerte- Comedia.
Lo mío es la reescritura:
no escribo, cuando ya tengo que volver a reescribir
y de nuevo a empezar,
y sin aliento sin descanso y sin paga.
Y fue contada entre los forzados a galeras:
"Rema y sobrevivirás."
Y fue en "Reescribir el Quijote" o "Cuánto por España"
donde aprovechando lo de las reescrituras
definitivamente te me introdujiste....
Alien lila, So Ghost

te abrazaste a la Tierra
gritando un nombre.
Quiero pensar que fue un pro-Nombre
y fuese "Vos".
Ningún nombre digno de tus labios
mi esmeralda Tierra,
ni el que me llamo,
si allí te dejaron
con tu desolada respiración.
Y gritaste un tú un vos desde tu yo
que no te oyó
con sus cinco sentidos condenados....
Y sentir tus brazos saliendo de la tierra
atraparme tu derecha inclinación.
Ya que así son los milagros:
macabros,
como todo en la vida.
Yo con mi pureza de entonces
y mis dotes oníricas,
ese algo de donde mana también la inspiración,
y ya que jamás pertenecí a la cultura,
debí haberte adivinado: estar allí,
debieron entregarme tu nombre
los miserables medios de comunicación
puestos al servicio de cantantuchos, deportistillas,
politiquejos, viboriles empresarios,
enfermas religiones
cultura bodrio
ciencia falaz.
Estar allí...
Eso sí hubiese sido milagro.
Esto es macabro.
Y en mi desolación que casi ni respira
grito tu nombre
¡pero no me abrazo a la tierra!
sino en los átomos que fuiste
escupiendo sobre los arriba mentados,
no ya en sus átomos,
"muerto por muerto
y el vivo de rey a paje",
que dijo de su dolor Violeta,
así maldecir....
culo de la normalidad tan miserable
usurpadora mierda.

Era un apartado dentro del libro antes mencionado "Camino de espadas"; y aunque, qué pintaba el Amor, eso sí doliente, en una elegía, al suponer, pues a la muerte de un padre... Pues todo. Para mí, como para Vos, nos morimos del abandono que nos dan.
Decía a la muerte de mi padre y bien hubiese podido ser a la de Vos:
Mi vida es una cosa distinta de la tuya...
El Amor, que nos asume a todos,
está ausente de nosotros.
Si el Amor se restableciese,
reino perdido,
respirarías por nuestros pulmones,
tendrías la vida de nuestro movimiento
y tu alimento sería el alimento
mismo que a todos nos tocara.

Pero "El Amor es un corazón partido", aunque disimulado en una elegía a la muerte del padre, estaba escrito y pretendió conocer la luz en la España de Franco, con mi homosexualidad expuesta claramente. Nadie me devengará daños y perjuicios por habérseme arruinado la vida a causa de mi sexualidad, la cual cometía el delito tan horrendo de escribir versos como los poquitos aquí rescatados.
O hacía bromas como ésta en medio de una rancia mojigatería que sólo se permitía enfant terribles al estilo de Cela y sus sorbitos de agua por el culo: "El Papa proclama la infalibilidad del Comunismo" ----lo cierto es que quizá me libró de estar muerta o de no haber recibido otros electrochoques que los de la vida, el hecho de que se me desconociese...La imprudencia de escribir aquello en medio del católicofascismo imperante; la imprudencia de escribir: para mí no ha cambiado nada ni después de 25 años, o los que fueren, de democracia no sé para quién, libertá de expresión sólo para niñatos.
Decía en el Papa proclama la infalibilidad del comunismo:
1870
Nada menos que ese año,
la iglesia elige sus fechas con un tino,
se proclama el dogma de la infalibilidad papal
...y Lenin nace para aplaudirlo.
Hoy podría hacer otra broma:
Con Lenin menos muerto que su comunismo,
si es que éste existió alguna vez,
Stalin responsable de ese genocidio
que puede ser a la larga el de toda la humanidad,
seguimos creyendo en lo de "será socialista o perecerá",
en la Revolución français de la égalité
que no guillotine al justo o menos culpable
para poner en su sitio algo peor menos eficaz;
con Lenin menos muerto que su comunismo
¿la Iglesia se cree en la legalidad de poder santificar a un Wojtila sin pagar un precio,
sin pagar el precio que la extinga, por fin, de una vez?
¿de veras la Iglesia cree que sobrevivirá mucho más tiempo al comunismo?
y no lo digo por el Papa que han elegido ahora por mucho que provenga de ser inquisidor y cuide más su imagen que los modelos de la pasarela,
siempre impecable de presentación,
su sastre el mismo que le hacía los uniformes en la Alemania nazi,
eso es fidelidad; no, no van por ahí mis tiros;
digo que la Iglesia no sobrevivirá mucho más al comunismo.
¿Y qué la sustituirá?
Léanme a mí o a NostraDamo.
Puedo adelantarles el nombre de la futura religión, eso sí:
Del Nombre de los Mares
La Religión del Nombre.
No será ya del libro, mi colega en accidentes cardiovasculares y de profesión, aunque yo no cobre, Sánchez Dragó.
Será del Nombre.
"La Religión del Nombre de los Mares" dice exactamente NostraDamo,
aunque hubiese que llamarla para aclararnos "Al Alba vendrá",
o "Blancaflor" (Hasta en eso eras cátara sin saberlo Flora Pizarnik, elegiste de lema o de profecía la de ellos: "Al Alba venid")
LA RELIGION DEL NOMBRE se llama la profecía, "Al Alba vendrá", que os echará fuera del mundo a todas las falsas religiones, incluida la mahometana, que bien acertó al autoprofetizarse "El Islam dejará de existir cuando el hombre pise la luna", cosa que hizo el pequeño hombre allá por los años en que a las dos nos quisieron sepultar y sólo a ti descendieron a la tumba; yo aún resisto. Espero a su venida: La Religión del Nombre, ahí donde ya no se falsificarán más palabras, donde nadie las dirá miserables sólo por amor al silencio la oscuridad que tanto les favorece.
Otra vez se nos asomó la Gran Dama cátara por aquí o NostraDamo, nombre de su religión, la Gran Dama Isis, de tan antiguo viene la Corriente Sumergida, de la que tan poco se conoce, siquiera por los alquimistas. Isis la que arrebató el Verbo, no fue el desgraciado Prometeo y su hígado, fue Isis y su Lengua, oh grandes damas sibilas iberas tartésicas etruscas, "de más de tres mil años de antigüedad su cultura" en su tiempo según Estrabón, detalle que de ningún modo quiso dar por cierto el Sr. Caro Baroja; fue Isis y su Lengua, ella era tu Isidoro Alejandra. Para mí, las Centurias fueron el único resto que dejaron los exterminados, ayudados por un médico francés, de su Muy Antigua y muy Oculta Corriente. Al Alba manará.

Y todo lo que se nos metió, entonces y ahora, en "El Amor es un corazón partido". Y aspira a recomponerse, aunque a mí me cueste un infarto. Mas no será antes de que vea Algo Alguien al Alba venir, Religión del Nombre.

Dice ahí:
"El Amor es un corazón partido,
me dice en el crepúsculo, estado crepuscular,
¿mi propia capacidad fraseológica?"

Hice bien en dudarlo.
Que desde muy antes me hablaban esas voces.
Y puede que hasta tú desde la lejanísima Argentina,
y sin morirte, por ese aire de alba me trajeses el Nombre
"El Amor es un corazón partido"

¿Dónde estaba el poema acerca de mi sexualidad?,
que de ahí podía extrapolársela, en el librito enviado a tribunal literario franquista:
Cuarto menguante beso
Has acercado la gloria de tu boca
a mis labios que aparta la sorpresa.
Y así he recibido
el más hermoso cuarto menguante beso
que jamás se haya dado.
¿Será que odie yo la luna
en sus llenos magníficos?
¿Será que soy tan absolutamente estúpida?
"Ay qué será, qué será"
que dice la canción que tu tocaya canta
(Todos sabían que era Ana, Franco palmándola.
Y Ana se llamaba aquella loca, aunque linda,
no "loca de mierda" como tú llamaras a la ex de Paz)

..."No poder no querer más vivir
si para herirte
el mundo adopta formas tan extrañas".

A ti tampoco nadie te indemnizó a cambio de las agresiones sufridas desde el medio, que si a tu sexualidad, que si a tu obra.

Tal autorcillo.
Mucho me temo, o alegro, que el Thutm