RESCATE
Y es siempre el jardín de lilas del otro lado del río. Si el alma pregunta
si queda lejos se le responderá: del otro lado del río, no éste sino
aquél.
(a Octavio Paz)

¿Otra proposición deshonesta te hizo aquí el sr. Paz, esta vez a la distancia, esta vez la rehuiste y a la cual contestabas… ¡Ella, cómo no! en forma de poema.
-Nada de tu orilla viejo sátiro, nada de la orilla derecha del río (Se pensaban ambos todavía en París y la rive gauche y la Natalie Barney y todas sus adineradas enfermas, que más vale hubiesen empleado sus medios en luchar por su dignidad, la de la mujer, y la de la homosexualidad frente al hetero genocidio, pero un rico qué va a luchar; el París, digamos también, de otras bien situadas lésbicas como la Yourcernar, y nunca me acuerdo del nombre de la de tu coño es rosa y el mío también, ¡sí, la que biografió a la Toklas! ¿mientras la toklaba en su lo rosa?) SINO MI ORILLA, LA IZQUIERDA, ¿SE ENTERICIA SU FUTURA NOBELIZADA NOVELUCHA POR CEREBRO ENFERMO, O AL REVÉS?
QUE ES SIEMPRE EL JARDÍN DE LILAS DEL OTRO LADO DEL RÍO, SE ENTERICIE USTÉ Y LOS QUE COMO. Y SI EL “ALMA” –la que escribe duda, por eso entrecomilla, que en el cerebro de tanto género enfermo masculino haya anidado jamás alma, dudo que hasta la tuviese Jesucristo, que aquel Cristo no fuese ya la misma Bestia 666 o Satanás que pretenden nazca ahora los cerebritos derretidos masculinos- PREGUNTA, NO ES EL GLANDE NI RESTANTE POLLASTREZ LA QUE LO HACE, DÍGASELE, ACLÁRESELE DE UNA VEZ: ¡QUE ES EL OTRO LADO DEL RÍO! QUE MASCULINIDAD Y SORDERA DEBEN SER SINÓNIMOS EN CUANTO ATAÑE A INTERESES DE LA POLLASTREZ.
E L O T R O L A D O D E L R Í O
(a Octavio Paz. Que, por cierto, para la que esto redacta, estaba ya también situado al otro lado del río. Seguro que éste y tanto Julio Cortázar, misóginos por algo, del mundo de la pluma, ya estaban también, a su sucio modo, del otro lado del río, donde hacérselo a lo pederasta, y si es posible a lo Aretino con muchachito, o chiquita a lo así, a los cuales se inicia EN LA SORDIDEZ, ¿en qué más?; ¡y si no, pues se escribe, y no veas cuánto por culo se da al resto social! Véanse, o léanse, ya hay que tener ganas, los Celas Umbrales y el resto de nuestra sórdida vida literaria, ahora tan como antes y al revés)
Me gusta más esta última dedicatoria. Y esto, no sé quién lo escribe, si la Pizarnik o yo.


Esperando a una próxima conexión, esperando al príncipe de la paz la luz la oscuridad la guerra, ya que no a Godot, esperando ya que mi teatro, mi obra, bastante mucho menos puede, ¡pudo nunca decirse!; pudo, yo que a mis dieciocho diecinueve años, igual que la de aquí y sus obritas anteriores al “Arbol de Diana”, debió publicar, hacerse un sitio entre tanta gentuza como en todas las épocas coexisten en todas las profesiones, no sólo escribir…. Aunque si lo pienso, no, NOS jamás hubiésemos publicao, ya que la que aquí escribe, estaba entonces ¡y ya! allí y enterita, con más, lo que la gramática y los imbéciles llaman faltas a lo considerado ortodoxia sintáctica y otras mermas, vamos la muñequita de ella que todavía no había aprendido a hablar sin faltas de ortografía --y fue para finales de los años sesenta tan modelna que ya “q” abreviaba ahorrándose las vocales en premonición de los teléfonos móviles y su lenguaje de lo más académico, cantazo derechito a ingresar en los diccionarios como los flipares y otras gilipolleces consideradas lengua--; faltas que el ojo ajeno llama al que menos falta, y ellos, los que más faltan, no sólo a gramática sino a la entera vida y no exclusivamente espiritual, gentuza descerebrada sin ninguna moral y menos deontología por más que las nombren; con más inseguridá al redactar, pero su lengua y su contenido (¿De loca? Respóndaseme mundo animal) allí enterito y desde entonces padeciendo semejante martirio, peor que crucifixiones, tiros en la nuca, muerte de inanición, de tragarte esa sangre ESE VERBOTO A BORBOTONES. Y TENGO MÁS DE 50 AÑOS VUELVO A INFORMAR A LA SORDERA O A LA PARED DE FUSILAMIENTO PARA LA QUE HABLO.

Pedantes cual la colgante papada de Cela
Así todos los intelectuales raza pedante por excelencia,
pedantes cual la pedante humanidá,
tal para cual se escriben,
leen ya es menos probable,
la pedante humanidá a ellos,
ellos a la pedante humanidá.
Pedantes cual la colgante papada de Cela,
inservibles espirituales,
a sacrificar no su, que dijo Alex de las que se pretendían sus maestras, las OO, SO, VO,
semejantes aprendizas de verbo, que ¿alguna vez ligaron enseñanza, no fuese aquella de la lágrima solitaria de la OO en su “pavana difunta”, tal pavanada?; a sacrificar no su vida, o sus, sino las preciosas vidas de otras a la perignonada de una coma, mientras se la empinan, la copita de don perignon, ¿qué otra?, sí, la viagra de al norton cava champagne, coma de nada que a nada que varíes monosílabo en el contexto, lo hagan las erratas, punto te deviene… ¿Para esos putérrimos fines sacrificiales a una coma, v de burro, etc, existió la literatura, ¡o para degollar a la mismísima encarnación de la Poética, mi poesa rusa Kolikowsky, otras!? que eso es lo que aspiran a degollar, no queden pruebas de su incompetencia, comparaciones futuras en las que siempre perderán por más gentuza que pueblen en todo tiempo todas las sociedades, siempre perderán, si el mejor muerto.
PEDANTES CUAL LA FLOTANTE PAPADA DE CELA,
BABAS MORADAS DIJO ELLA,
DUDO EL COLOR,
BABAS NEGRAS
TANTÍSIMOS PEDANTES QUE ENCIMA PASARON POR ROMPIENTE COMO EL CASO DEL EJEMPLO Y SU HIPOTIROIDISMO NO TRATADO.
Y hasta dónde llega pasar por el que no se es en literatura, que he ahí el lúbrico que se batió los cojones en público además de darse él mismo sopas anales y otras palanganas de pública purulencia, lo que a Alex le costó la vida y su poema en la sala de psicopatología, confesarse públicamente de haber follado, o de querer seguir con la naturalidad, a la que cuando bien conviene llaman vicio -¡Ni se extrañen si al follado de todos ustedes… naturalistas, cortázares en sus picaderos de instrucción para futuras Anaïses que no se les suiciden, llamo yo con toda propiedad, esta vez sí, VICIO!- lo que a Alex le costó la vida el suicidio en la puteña, si porteña –una en cada puerto: al dicho- suciedad sociedad descerebrada argentina en aquellos años, poder decir sus prosas bastante más iconoclastas, de provocador erotismo, aquí sirvió para que a la Papada Flotante se la empinasen hasta el nobel, que ese debió ser el día de su mayor corrida, si, como íbamos diciendo, hipotiroidismo, y fijémonos hasta dónde llega el pasar por el que no se es en literatura, hipotiroidismo: impotencia o disminución tan drástica de la libido que ni el ver a Freud con cuernos y rabo en su cuarto se la hubiese empinado a nuestro grande y público tocahuevos, los suyos en público. A Alex le costó la vida y su Argentina de entonces era una democracia, que me río yo de todas y en todo tiempo; pero aquí más dictadura, pues la franquista, y aquí triunfa Cela. ¿Los affaires literarios, o la sociedad macho, tan podridamente macho?

"Estoy, sí, ofendida, como si no me hubieran invitado a una fiesta a la que deseaba asistir. Sospecho que la fiesta la organicé yo en mi propia casa. La celebraban en mi honor y en mi propia casa."
Y se repartían mis vestiduras y aplastaban los caracoles de mi jardín y desparramaban a los cuatro vientos los bien abrochados fajos de mis cartas con todas mis intimidades dentro y hacían desaparecer mi obra y la tergiversaban y se repartían, para el baratillo del mercado de papel usado, mis libros, despintaban mis telas y quizá ni las usaban para repintar en ellas cual Van Gogh, quizá limpiaban el polvo o la taza del water con la misma (Ojo al invento. Yo he ideado una taza de water llamada “Ojo de Dios”, no porque todo culo ve como todo por culo da, llamada “Ojo de Dios”, triángulo, ya saben, dentro el eye, para que cuando se quieran momentos de recogimiento, se retiren como la Virgen María a su retrete, oigan allí misa, comulguen o hagan comulgar sus intimidades a coprófagos idénticos, o a solas ellos, sin que tenga que pagar yo de mi bolsillo santa iglesia santa misa santísimo -¿o es “tantísimos”, ahora que incluso escasean?, a mi bolsillo siempre le parecerán demasiados, a mi falta de oportunidades, que todas las oportunidades se entreguen a pandilleros o mafias que dicen montar empresa o serlo- santa iglesia santa misa tantísimo cura) Qué satisfacción debe producir a los criminales rastreros enferma mental normalidad aquello de enterrarte de veras si no vivito y limpiar sus letrinas con tu obra. Qué satisfacción, qué satisfacciones les damos muriendo a la vil normalidad, ¡qué su último triunfo mearse que no beber cual lord Byron dentro de nuestras calaveras! Les caiga, que les caerá, la maldición de la cuarteta al enterrador-desenterrador cuyas garras profanantes eso hagan, eso hicieran, maldición más efectiva que la de los faraones. Los papeles a tu Amor en no se sabe qué invisibilidades desaparecidos, rodando por los sucios suelos los anillos de un compromiso… y luego, tras tu Amor verdadero tan enterrado como Vos, fuese un espectro o fuese alguien muy vivito, dicen que te enlazas si no con Lorca, cinco en punto seis en punto, con alguien de mi tierra sólo por enviarle un cuadradito y dibujadas dentro dos aes. Los hay listillos dentro de la literaestupideces.
Y me digo: ¡Cuántos literatos habrán nacido así, usando los papeles de los muertos como obra propia original! Más y mejor que Noé me pregunto: ¿cuántos seres de los que habitan la Tierra serán de veras honrados, serán humanos de veras? Justicia, la demandando yo esta vez del dios criminal, justicia, demandando del Cosmos esa misma justicia, esta vez demando yo que se acabe con un mundo donde los humanos y los honrados somos apenas cuatro.
Sospecho que la fiesta la organicé yo en mi propia casa. Sospecho que no me invitaron por lo mismo: Ser la casa mi casa, haberla yo creado, más mi creación que de dios, con nuestra sangre pagamos. Sospecho que si me arrojaron de mis propiedades por lo mismo: haberlas yo creado, ¿cómo me invitarían?

¿Un once te dio el pistoletazo de salida?,
salida del te irás y no regresarás que es morirse
¿Quisiste ser la doce? ¿Vos lo quisiste, tan historiado que está?,
nadie escribe, ya que ellos los supervivientes, el reverso de página que jamás volveremos, donde se encuentre la versión del que ya por fuerza no ha de tener versión,
¿Quién oiría?
Sólo un oído tan deletéreo como el de Schumann oyendo los ángeles de la oscuridad, los profundos sonidos de la “oscuridad de las aguas” “las palabras caen como el agua yo caigo”.
Once atletas israelíes asesinados en Munich 5 de septiembre 1972.
Otro once, pero día y del mismo infame mes, día que hundieron las torres,
a mí se me remachó el féretro con clavos de economía,
burla macabra, “muerta no vas a salir”, yo, la muerta.
Y otro once más: el que me prometes para san lunes once de mayo,
2009 será.
Dos yoes tan rejuntitos, dos unos en la total soledad del destino coincidente,
uno abre la marcha, le van defenestrando
y el otro, corderito, va detrás, y aunque vea, aunque se sepa el destino que le viene,
se lo intuye de tanta empatía con los otros
que hasta escarmentar podríamos en cabeza de ellos,
pero no lo haremos:
Yo iré detrás, yo voy,
Estoy yendo, “Te olvidas tu pañuelo Mary” –Peter Ibbetson-
“Estoy llevándotelo” Te olvidas tu equipaje: tu libro: tu diario,
Alejandra Pizarnik, estoy llevándotelo.
¿Le gusta el once a dios miserable,
a dios juega a las cartas trucadas de Einstein tomándole el dado prestado a Vallejo?,
pues no se dirá "plagiado" si de dios einstein hablamos.
¿Ama unir uno más, dios miserable, y sea doce,
tal que las pollastreces del que dicen su hijo, Jesucristo y su docenita?
¿Carajo significa el número,
qué?
¿Qué hostia dodecaedro pitagórico y sus áureos doce pentágonos, qué esencia de todo tienen, guardan, fuese la áurea relación,
misterio de la esencia del mundo, alambique quintaesencial,
hoy hasta la energía oscura?
¡Qué doce ganas de sanearlo todo arrancándolo, fuese a dios la entraña
con sus doce pasadizos intestinales repletos de cuantos deglutió!

Once atletas israelíes muertos por los palestinos, 5 de septiembre de 1972
Justo veinte días después.
Terrorismo de lo global y dos torres 11, mes aciago que de siete se disfraza, de azul,
aunque ya es bastante tristeza la soledad de este número,
que de siete se disfraza y es tan nueve negro.
Mes que borraríamos y por tanto todos y al disfrazado de loco Einstein,
individuo tan cuerdo, tan peligroso por tanto.
¿Otro judío, miserable, también, por el que morir, despistada hija de los reyes?,
la de líderes peligrosos extraviadores de la humanidad que tu raza dio, no sólo Jesucristo.
La amistad judío islamista que amenaza con estrechar el mundo tanto, que a cenizas reducirlo.
¿Eso deberemos a un once propiciatorio? Sea, ya que…. San Lunes se llama el mío que el tuyo fue 25

Debiste esperar al desenlace. La sra. Golda, ella no se suicidó, tampoco la Tatcher,
señoras tan sus maridos (¿Ves que juezas dictaminan cual si ellos,
más macho inclinación? Alguien creyó que algo cambiaría en la medicina judicatura,
alguien voló sobre el nido del cuco también, película también) Debiste ver la jugada maestra de la Meir y su Mossad, Sharon al generalato.
"Acuérdese de este día. Lo que vamos a hacer puede cambiar el curso de la historia judía": Dice madame la Golda al elegido del Mossad para ejecutar a los, once también, mira la coincidencia, terroristas. ¿Algo cambió el contraterrorismo? Al parecer siguen ahí. Eso sí el baño de sangre que se dieron todos, vengadores y a vengarse de los mismos, la inanidad papal diría aquello de la violencia, es engendrada por ellos habría que concluir, se corresponde con un género, es de tal obviedad por mucho que la Tatcher de la Golda. Aunque cuidaos de la Justicia, femenino, esa que jamás se vio por el mundo, dado que por mucha jueza, macho tribunal; cuidaos de la Justicia, ella va y suscribe lo de la Meir y sin Mossad: “Acuérdense de este día…en el que me han quedado debiendo. Lo que vamos a hacer puede cambiar el curso de la historia no sólo judía”.

¿HA VENIDO NUESTRA PRESTIGIOSA PRESENCIA A SER LA ROSA EN ESTE ESTERCOLERO BASTANTE PEOR QUE TU PIROVANO?
(Al igual que el Prólogo entero y más páginas del interior, todo lo que sigue jamás estuvo expuesto en el blog)

“-¡Ave María Almudena!
-¡Padre Ojo San Sebastián Elcano!
Esto le decía en mi sueño un cura a otro, estas dos salutaciones a manera de burla acerca del miedo por no sé qué Anticristo del otro.
-¡Por Dios –decía- esto no tiene nada que ver con Anticristos! (Y desconozco a qué o quién se refería el "esto". Sólo continúa:) Como el alboroto que está armando Juan Sebastián Elcano en Compostela.

Recordar que allí estuviste, un lugar geográfico en el que coincidimos, también en Toledo, y en Madrid, mi tumba más que mi lugarejo. Y del odio que sacaste de la España mojigata católica de sepultura, y genocida en tiempos históricos de las gentes de tu raza, gentes las de mejor intelecto que había entonces por aquí; de ese odio, ¿me culpás? Has venido como a vengarte en mí por ese odio. Ya ves, siempre elegimos la cabeza del sin culpa para que pague plato y pato que rompieron comieron otros. En definitiva me creo ser tu maletita, la que en mi sueño olvidaste en España y a por la que volverías, percha de golpes, incluidos los de Vos.
-¡Ave María Almudena.
-¡Padre Ojo San Sebastián Elcano.
Dos Salutaciones de lo más demoníacas entonadas en mi sueño de modo jocoso por cura que dice no creer en los demonios.
Padre Ojo. ¿No suena a tu iris lila?
Aunque la entonación demoníaca nos coloca directamente ante un esfínter. Tú, tan guasona, ¿llamaste alguna vez "San Sebastián Elcano" al ojo del culo?
Padre Ojo. La verdá que todo padre y todo culo están muy en consonancia, ¡y por mucho que una haya escrito elegías a su muerte! Bulerías debimos componer…. O a las muertes de Cristos. ¿Por qué siempre saetas a los ajusticiados? ¿Hay algo que haga preferible “canto fúnebre” a “nana”, como la que yo en tu muerte compuse y sin saber por qué ni a quién?
¡Ave María Almudena.
La Virgen está mejor tratada y tratada como Virgen de Madrid.
Virgen tan negra como una, tan que la moreneta, virgen salutación "Vos no está sola", Gabriela Pizarnik, fuerza de Dios, más que Alejandra, la alejada de los hombres, tú la que "me mueren me anochecen" precisamente por eso, por no alejarte cumpliendo con tu nombre, sobre más si a ti misma te lo diste. No te apartaste de ellos, eso creíste vos; te apartaron como la muñequita que ya no sirve para entretener al mono. Hay que jugar a ser nadie, no a tener corazón, no a invocar el Amor, ese de con mayúsculas, si has de estar ahí.

Con este sueño, hoy 27 de noviembre 2005, domingo, ¿me advertías de la persecución y esquilme de mis escritos de que estoy siendo objeto y me han hecho apartarme definitivamente con este ordenador de la red? Qué soponcio me he llevado esta mañana al verlo: Cómo actúa la gentuza... Tamaña impunidad. Si esta telita de araña 666 tri uve doble, VIVIVI, así escrita, no se purga, no se corrige a sí, acaba definitivamente vertedero. De todos modos se podrá consolar manifestándose lo fiel que fue consigo, sus comienzos, lo fiel que se mantuvo a sus principios: Empezó vaciedad vaciadero y acabará ídem, ¿alguna prima más de bocado a ese sándwich? ME ESTÁ ADVIRTIENDO QUE HASTA LA IGLESIA DEBE TENER SU NSA PARTICULAR Y ENTRENADA A MODO USA O POR LA CÍA, AQUÍ EN LA RED SOMOS EL ENTERO MUNDO, ME ADVIERTE QUE ALGUNOS CURAS NO PERO OTROS SÍ ¿ESTÁN VIENDO EN ESTE POBRE Y DESAMPARADO EMERGER MÍO EN EL CABLEADO, O A BATERÍAS SATÉLITE, DE LA CONECTADA IMBECILIDAD MUNDIAL INJUSTICIA, LA ANUNCIACIÓN INVERSA, SU FAMOSA Y MENDAZ LEYENDA DEL ANTICRISTO? CUAL SI ANTICRISTO NO FUESEN TODOS Y MÁS QUE NADIE EL QUE OSTENTASE EL NOMBRE A DERECHAS. Y ELLA: ALEJANDRA; YO: CARMEN. ENTERAOS, vosotros sí ojos del culo, vosotros sí Bestias, ANAL-FA-BESTIAS. Hasta se lo musico, su incapacidad, incultura insentimientos, en clave de fa.
Y hoy 28 de noviembre 2005, ¡día amargo donde los hay!, me he concienciado de algo terrible: DE MI HORRENDA SOLEDAD. ¿ME SERVIRÁN DE BÁLSAMO A LA GRAN LLAGA QUE ME HAN DADO, TUS PALABRAS DE ULTRATUMBA, DE TRES AÑOS... YA ATRÁS EN EL TIEMPO “VOS NO ESTÁ SOLA”? Y TAMBIÉN ME PERCATO DE MI ABSOLUTO DESPRECIO POR TODOS LOS HUMANOS, NO SÓLO SU DIOS, VOS INCLUIDA, TAL LA AMARGURA. Sé que la única página que Vos y yo escribiremos absolutamente igual será el suicidio. Pero yo, definitivamente. ¡DEFINITIVAMENTE! ¡No quiero otra vida aunque la hubiera! NO QUIERO MÁS ASCO. Odio y ganas de asesinar todo lo que vive vivió es lo único que siento. Odio al dios, a la causa primera, al hermoso cuerpo de la Eva pourrait renaitre…¡Odio ¡Odio!
¿Por qué sacarte de la tumba si a mí misma no puedo? ¿Por qué no aceptar que todo cuanto existe además de gusano no es, en consonancia, otra cosa que tumba? NI HAY PERFECCIÓN POÉTICA, NI LIBERTAD DEL AMOR… AL PARECER LO ÚNICO QUE HAY ES TU TERCERA ALTERNATIVA: MUERTE MUERTE MUERTE MUERTE MUERTE MUERTE MUERTE MUERTE MUERTE MUERTE MUERTE MUERTE MUERTE MUERTE.
Y ese “Padre Ojo San Sebastián Elcano”, dado que a ti tanto te gustó mentarlos en vida, no es otra cosa que un ano, que puede coincidir a la perfección con tu Ojo Lila; un Ano o Satanás o Dios. Al fin la única verdadera Trinidad tanto en las Cielas como en los Tierros.
Ano Satanás o Dios, que sí, también es una; pero antes desfila toda la sociedad con sus papas ayatolas y peresidientes de todos los pejecutivos de cuanta res pública con sus ejércitos a la cabeza, banca y demás hipócritas y sicarios sin daga de la barata pésima intelectualidad mundial.



Daño irreparable, herida purulenta… Amor inenarrable

Cuánto daño me haces. ¿Esa fue la necesidad de tu existencia, necesitar que te odiasen, ignorasen, para poder amar? Yo he sido más lista en ese aspecto: A mí únicamente me enamoraron las cacho golfas cual Vos que se enamoraron primero de mí, las cacho hermosísimas… Que se enamoraron, o al menos me figuré, ensoñé. ¿Qué has venido a hacer “Vos no está sola”, arrancarme el alma del sitio y dejarla caer tan cruelmente, qué función cósmica o falta de Amor, qué misericordia del Más Allá hacia mí por lo mismo: ¡qué increíble falta de Amor en quien ha padecido aspirado tanto a esa hermosa locura, razón máxima!? Guárdate esa misericordia Otro Mundo… Si para herirme tomas formas tan extrañas, caprichos tan indescifrables. ¡¿Quién sos?! ¿¡Pero quién sos Vos!? ¿¡Quién juega conmigo?! En la Asamblea General de los más altos espíritus repítelo: ¿Quién, quiénes, a qué jugáis? ¿¡No he tenido suficiente mofa escarnio de este mundo, te tengan que utilizar para herirme poquísimo más desde la otra linde!? Y de modo irreparable, mordisco mortal.
Dice en 1965, 12 de Marzo:
“No sé por qué me fascinan los que no me desean. ¿Por qué necesito llamar a quien no quiere venir y por qué me entristece recibir a quien llega con deseos de verme?”
Eso digo yo, that is the cuestion que dijo el lord no Shakespeare. ¿Qué hago yo enamorándome de alguien, sea fantasma o no, cuyas más íntimas confesiones eran las arriba dichas? ¿Por qué me fascinas, me entran ganas de retorcerte el pescuezo aun seas un espíritu desencarnado? ¿Porque me sacaste el alma del cuerpo y la tuviste allí entre la tuya, dentro dentro, “hembra fertiliza al macho” que dijiste soltándola?
Daño irreparable, herida purulenta, Amor inenarrable…. Me haces, bruja.
Y sigue diciendo:
“Ciertos gestos, ciertas palabras, yo pierdo conciencia, yo estoy ebria cuando me desnudan, algo lejano y presente.” Como el presente lo saben y supieron todos los presentes más expertos en tu biografía, aunque nunca habrá fiel evangelio por muy presencial el discípulo, nunca exacta biografía, créase uno saber de la vida de los otros cuanto se ignora de la propia vida dándola por sabida, risa da; como lo el presente allí, lo-la-él-la presente es de sobra conocido, vayamos con el lejano lo-la-él-la….. “Algo lejano”. Agradezcamos ese hermoso modo de llamar a lo que tu psiquiatra denominara “especial captación parapsicológica es su homosexualidad”, agradezcamos que así nos hicieras presente en tu orgía de ebriedad en la que de algún modo participaba mi mano “algo lejano”, ¡fíjate a 40 años y días de la traslación de ebriedad a la escritura del diario, de lejano! ¿Así de lejano mi mano te desnuda, te desnudaba, desnudez de ave? Ni José padre putativo de dioses tocó así de lejano a su Virgencita. ¿Y por qué estaba Vos ebria si a Vos sólo le encantaba “aquellos que me desprecian” o “aquellos que no me desean”, que igual me da? Puta masoca… Te juro que también me liaba con Vos a hostias. Sepas que ya que has venido a joderme, te las tengo reservadas. ¡Y sé que las reparto, que en algún mundo, dimensión, ¡aquí!, las reparto! Todas las hostias que mi particular confesión religiosa tiene reservadas para cada increyente. Mi Religión del Nombre –-“de los Mares”, amplía la profecía cátara y me demanda Juana Inés-- al contrario que la Iglesia Católica, sólo reparte hostias entre los increyentes.
Te amo a pesar de que te daría de hostias y te daré, Vos también, Vos también fuiste increyente, la más Religión del Nombre de todas cuantas; te amo daño irreparable, herida purulenta… Amor inenarrable.
2 de febrero del mismo año: “El temblor con el que me desnudé por primera vez delante de un hombre –y sigue la pobre cándida- temblor que también a él le otorgó un sentimiento ceremonial.” Ilusa, eso te pensaste. ¿No temblaríais notando el “algo lejano” también allí presente?, cacho pendona, ¡y con muchísimo mayor ceño amenazador!, ya está bien de tanto universal cuerno retorneado, que más que tu loro Pericles pareciera la percha, seguro que de los golpes, donde el pobre loro… no se colgaba, pues la percha, creo recordar, Vos escribiste, estaba ausente, claro, el “algo lejano”.
¿Has visto que bonito escribo yo y me ha defenestrado por los tiempos de los tiempos tu basura literatura española? Y he dicho tu, poesa, por muy rusa que quieras ser en el Otro Mundo, y desde allí demandar que así te conozcan en éste, tu, más que mía, literatura en castellano. Bien sé yo que soy la cumbre de todas las letras, no sólo castellanejas on line, on the record, ¿a qué otra letra electrónica impresa se le ocurriría la morbosa idea de resucitar muertos, por otra parte oficio tan de poesía en español, no sólo del hebreo Jesucristo? ¿Por ello has venido a estas nieves perpetuas del Everest, "Alma mía de nieve" que dices de allí emergiendo? Ni en el Más Allá te contuvo la curiosidad por conocer la cumbre del Verbo, aunque Verboto lo llamases, así me califiques por incontinente. Y vaya que no me callo ni delante de Dios, mi Faz, la de la particular Acusación del famoso caso féminas que jamás lo hicieran en condiciones contra listillos que se saldrán de rositas si no les clavo yo el índice, en la nuez, pechera, corazón si debajo hubiere, ojos de la cara, mi fiscalizada feroz faz debe tener continuamente presente (Que no me duele para nada también a éste, por mucho Dios, cantarle el aria de la ópera "Ariodante" de Handel, "Tu preparati a morire" en caso de perder yo, como otras cumbres de las terráqueas letras, a morire de una revisión ante todo el orbe de putis del oficio y mariconcillos, letras universales on line on the record). Es esa negra, por lo triste por lo dolorida por lo sobre sí encogida, cuando tan alegre, tan sana y tan expansiva, presencia que exige al Altísimo, así nos lo relataría la mitología crística, desde los tiempos de los tiempos: ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡JUSTIIIIIIIIIIICIA!!!!!!!!!!!! (Y escribiendo la palabra con tanta "i" y entre tanta exclamación, parece que la hubiésemos trazado con las siglas de al menos una agencia de espionaje... Justicia ni así, gritándola a todo lo que dé el pulmón)
Y ella continúa en la página de blog de aquel día 12 de marzo de 1965:
“Por más que crea haber progresado, madurado, mi sentimiento del amor y el deseo es confuso, difuso, como a los cinco a los diez a los quince años”. ¿Y Vos como cándida soul mine os pensaste que lo confuso difuso sólo era Vos? Confusos y difusos, pero seguramente sucios, fueron todos esos sátiros que se te acercaron con la mayor de las perversiones y tú que te pensaste que pasiones.... ensoñaciones de niñita, ¡que aquí tenía ya veintinueve años para haber sido un poco más listita! Está visto que la Inteligencia, así con mayúsculas, sobre todo si Mujeres la lucimos, sólo sirve para perdernos, a unas por un motivo a otras por otro. Parece que una mayor capacidad y calidad cerebral en la mujer, su mayor corteza cerebral sus mejores conexiones neuronales, no es para celebrar el que se saque notable, ni siquiera aprobado los pelos, en la guarra supervivencia.

Y sigue el cuaderno de bitácora, no tan penoso como mi habitacle, eso sí:
“Este diario ¿lo escribo para mí? Ahora ¿estoy escribiendo para mí? La verdad: tengo miedo. El de siempre.”
Vos compondrías, o ya lo habías hecho, la melodía magnífica que reza así: TODA LA NOCHE ESCRIBO PARA BUSCAR A QUIEN ME BUSCA. Indudable era que el Diario lo escribías para mí, mi Quetubin, aunque de rechazo para el resto del bochornoso mundo.
“Tengo miedo” Y en este temblor ya te intuías de futuro fantasma, mi Aparecida. Tengo miedo: El de siempre. Yo tengo asco: el de siempre. Tengo mucho trabajo por concluir: el de siempre. Tengo infinito cansancio, el de siempre, infinitas ansias de Justicia… las de siempre. Y Amor. Sí, también infinito, el que porto el que soy y también del que tengo sed, tanta sed como de Justicia. Verboto, yo, tiene un vocabulario demasiado extenso para reconocer que sólo tres palabras de todos los idiomas merecen la lujuria del ser: Amor, Justicia, Verdad:Belleza. Y que esta última, así que parecen dos, una lo es, no sólo desde la trasnochada y romántica Poética, sino que incluso desde la Física más punta de nuestros días y sus matemáticas estéticas. Verai Veroi les dijeron en Oc a esa pareja de espléndidas: Verdad Belleza.
Tres personas tiene el Verbo, Amor Justicia y Ver@i que es lo que expresarían los Perfectos, los Puros, y pareciera que coincide con la falsa religión y con la triste gramática, cuando nada más lejos tres Personas tiene el Verbo.
“¿Y ese lenguaje como una mano ahuecada llena de agua riquísima?” La de tu Pozo, las que Usté tiene; yo, la Salvada en tus Aguas Purísimas.
........
Y ahora que lo pienso, con toda mi vida sí se ha cometido el peor de los crímenes, por tanto ¡necesitaría toda una tropa de sacerdotisas componiéndome un “Sólo veo Rosas” cada una! Eso sí ninguna me ame si he muerto, sigan sensatamente la enseñanza de Garcilaso: Nunca más servir señor que se me llegue a morir empezando por el Cristo.
¿Y Carmen? Carmen quiere servir ¿y sirve? a una loca como una que me llegue a resucitar, que resucite o nazca yo a ella. Naceme para Vos mamita… de una muy Antigua y olvidada Ternurita.
Naceme Sol
mi Sol o Amor
Debajo de mi mano
según la retiraba
dentro de mi costado