Si no lo considerase insulto intolerable a ella la Poesis –y al escribir la palabra veamos el mueblecito en el que ella guardaba su Palais, las gavetitas repletas de sangre, cada cajoncito con su nombre, el nombre del autor, eso- si la vida me hubiese insensibilizado como para no sentirla, sentir aquello a lo que vagamente aludís al decir poesía, no respondería a memez ninguna recogida en nuestro errar, no de loba, pero sí de juez sumarísima por Internet:
Un estúpido, tío tenía que ser, mienta la poesía como esa, más o menos viene con eufemismos a decir, puta calentorra que por las noches le visita. Más quisiese
Más quisiese
que la poesía le visitase,
tía le jodiese.
Y mientras con una se la menea, lo anterior escribe, aludiendo por tía calentorra (¿existieron alguna vez esas sí “once mil vírgenes” de la sucia imaginación masculina, calentorras apropiadamente nombradas por los que se las fabrican en el magín? y si cancha les dan las hacen, cierto Juana Inés) al trabajo no pagado que a otros cuesta la vida. De eso está enfermo el mundo, de tanto sucio semen caca derramado por cada renglón, contaminado por las turbias miradas cada ser cada actuación. He ahí el éxito de Freud: Igualito a todos los tíos igualitos, ellos le tienen por genio, las boñigas calenturientas, plastas por corteza cerebral (Llegadas aquí, señoras recuerden, ya que tanto seguirán refregándoles aquello de que el cerebro de ellos pesa más, pesa más pues más mierda, recuerden lo que ellos se tienen muy calladito, dato reservadito, sólo las señoras profesionales en el ramo enteradas, y como ellas serán la tumba de silenciosa discreción que siempre fue por donde pasó la mujer, pues yo les diga, ustedes recuerden: LA CORTEZA CEREBRAL ES MAYOR EN LA MUJER, Y SI CON ELLA SIENTES PIENSAS…TODAS LAS FRASES ALEDAÑAS SE ESCRIBEN SIN MI INTERVENCIÓN) ¿Cuándo, par exempla, cirujano –anótense ahí todas las profesiones, pagadas siempre, no como la suya, la mía, que jamás- y con él, ellos, ¡que encima no mueren o deben ritualmente suicidarse ante el descerebrado hecho, así son las cosas, que supone deben comer aire, eso beber, techo les asista, mientras desempeñan su profesión; y con él, ellos, la entera sociedá, cuándo aguantar que alguien les tilde su hacer, su esfuerzo, de fulana ¡y encima que le visita en las horas libres!, ¡cuándo consentir ninguna sociedad que haya quien se las emplee de cirujano en sus horas libres para mostrar destripando que rajar, lo que se dice rajar, él también¡? ¡¡PUES AQUÍ TAMBIÉN SE RAJA!!, SE HABLA Y NO SE DEBERÍA, SEA PUÑALADA EN MI CORAZÓN, YA QUE NO DEBE HABER MÁS POESÍA POR LA TIERRA, PUES SI DE FULANA LA TRATAN Y NI SE ENTERAN.... Tierra o madre o muerte, no me abandones aun si yo me he abandonado.
He respondido al trato que semejante berzotas, que quizá haya llegado a publicar, más probabilidades tiene la suciedad que la inteligencia o la decencia, POR TI HE RESPONDIDO al trato dado a la POESIS, en ese y tantos miserables, pequeña y rastrera poesííííía enferma de chirrido más que sifilítica de burdel cual se la retrata desde el mundo clásico a nuestros tan liberados días que desde venusbabia escriben unos berzas y otras lo hacemos cuasi desde el Más Allá, muertas, ejemplo, mi tan Alejandra, yo ejemplo. Desde ese peligroso lugar desde el que ella escribía, desde mi peligroso lugar, desde en el silencio nos quieren todos, no interesa oír ni alma alguna, ni verdá, ni inteligencia otra que no sea la que nos procure el estafador sustento de cada día, pues comen de lo alma vendidas o de no tener alma, esa la profesión de cada quienes, casi todos.
¡AHÍ EN ESE QUE TE COSTASE LA VIDA HIJODELAGRANPUTA DEBERÍAS ESCRIBIR PARA CONOCER POR UNA VEZ EN TU VIDA QUÉ ES, HASTA TU VOCABLO ENFERMO DE CHIRRIDO, POESÍA! AHÍ Y SABRÍAS SI LA PUTA CALENTORRA QUE TE VISITA A LA NOCHE ES EL PUTO DE TU PADRE QUE TE ENGENDRÓ, ENTRE LOS DOS SUMARÉIS UNA PUTA, SI VALÉIS, O QUÉ SUBTÉRREO INNOMBRABLE DE LO PRINGOSO TE VISITA.
JAMÁS DEJARÁN DE CONFUNDIR LOS TÍOS TODO CUANTO EXISTE, NO SÓLO FRASE, CON SU PESTOSA Y PROPIA SECRECIÓN.
Que compartamos este mundo con semejantes ratas… y como si no pasara nada. “Canta mi lastimada” “Nada pasa”

Digamos que Jack el destripador regresa en forma de… ¿cuántos cirujanos existen actualmente en el mundo?, y un cartelito a sus puertas dice, de los millones de Jack el destripa.: “Yo, cirujano, corrobora tal y tal Universidá, todas regentadas por mi madre la reina, de Inglaterra -o el país en que se ubique el en cuestión Jack-“
Pues así la escritura y los escritores: La mayor parte de los ejercientes son Jack, eso sí, de exquisitos modales adquiridos en la corte de la mamá de él que al ser rectora de todas las unis. planetarias título garantiza al cachorro de yena que crece y apadrinará otros tantos cachorros de misma risueña expresión. La mayoría de los ejercientes son Jack; pero dado que lo único que destripan es la inteligencia, al espíritu y a su decencia, qué importar.

Así modifico amplío en blogger con fecha de abajo
LUNES 19 DE MAYO DE 2008
La Célula que el Verbo esconde O "Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho" Pues escribimos aquí ese recordatorio crepuscular que nos dijeron voces
de otro mundo a nuestro atormentado crepúsculo, tan feliz si no fuese por los vivos y los muertos, tan feliz de no ser o tan pancho. Míresenos aquí NEGÁNDONOS A COMPONER, EN TODO LO POSIBLE, MIENTRAS EL ABUSO Y LA INJUSTICIA NO NOS ARRANQUEN A ALARIDOS LA LENGUA QUE QUISIÉRAMOS MUDA, NO SÓLO POR NO EXISTIR NADIE DIGNO DE PALABRA DIGNA NINGUNA... SINO PORQUE YA NO NOS ROBEN MÁS. Por ello traigo este escrito de "Solo veo rosas", julio 2006, escrito primero desaparecido y luego aparecido de nuevo por ya.com entonces... Y así llevo casi tres años, así trabajando, no ya sin sueldo, pero con palos, y encima robos, sólo por liberar en lo posible algo de nuestro mensaje, nuestro grito.
Decía entonces:

¿Otro de lo tanto desaparecido en este blog, no ya de toda mi vida?
Pues si LA PRIMERA, ALEJANDRA, su desaparición,
nada robaréis=asesinaréis de igual valor.

“La Célula que el Verbo esconde”
(Y releyéndolo entiendo porqué lo han desaparecido. Creerán pues la tesis biológica aquí presentada que se cristalizó en mí gracias al abrazo de mi.. ¿muerta? (¿y qué son todos ustedes, ej. cuantos ladrones hipócritas y criminales y ¿vivos?) pero bastante antes de eso, mundo de los Aparecidos, me costó pensar en ella, no robé de parte alguna)
La Célula que el Verbo esconde
(O “Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho”)
"La célula que el verbo esconde":
Sigue apareciendo la Voz crepuscular.
No sólo la vecindad de los muertos posee su exclusiva.
Sí, a eso había venido yo aquí, a esto de los verbos,
a encontrar ese misterio,
aun se queje la biología,
instruya proceso por intrusismo.
Esconde, o lo declara, esta célula:
hablar hasta ese hueso descarnado
por el que tú viste la luz
diciendo la palabra Tierra,
cosas tan bellas como las escritas
en “Las Uniones posibles”.
La Palabra;
Y debajo la ciencia de cómo dar la Vida:
Levantarnos del polvo,
Ojos pulverizados de llorar descubrir,
levantaos,
no dejarnos caer en él,
¿es posible en el tiempo,
en esta dimensionalidad equívoca
donde los relojes son como la onda de Maxwell:
un mínimo un máximo de frecuencia de extremos abiertos
que se hunden en la invisibilidad?
A esto he venido,
a relatar lo sentido esa noche de la súbita ventisca heladora,
como si fuese un hálito del Más Allá:
¡EL MISTERIO DE LA VIDA!
EUREKA gritaba el corazón.

¿Y era algo de lo más tonto?
Se trata, veo por esta página,
de que los microtúbulos de las células somáticas
están necesitados del agua de las mitocondrias.
Y éste es el rocío por el cual la hembra fecunda al macho
que tú desde el Más Allá cual toda una María la egipcia
me susurras en tu abrazo.
La mitocondria, orgánulo energético, madre nutricia,
herencia sólo de mujer,
y el microtúbulo, con el cual sucede lo contrario:
los centríolos, esos mecanismos divisorios,
herencia sólo del padre.
Sé que estás intentando pasarme el gran misterio,
pero intuyo que te censuran de lo más gravemente.
Hasta en el Más Allá eres díscola
Niña de tu Voz.
Muérase una para continuar sufriendo censuras.
Pero en este más acá,
para fortuna de ambas,
quizá haya quien piense, yo incluso,
desgracia mía,
han traído a Verboto a los pies de Palabo,
también por desobediente,
y se declara tan a gusto.
Yo que tengo la osadía de presentarme: el Verbo,
pues mi oficio,
¿te sirvo de escabel Palais du Vocabulaire?
Fuese tu escala de Jacob, Pontífice
como lo fueron las Damas del Pasado,
de la Corriente Oculta, no sólo etruscas,
creencia y título usurpado por el varón y Roma,
fuere para descenderte ascenderme,
emergerte Ermessende,
extraerte de los vientos y de las arenas
carne de sílice, diamante no carbono.

Si el microtúbulo bebiese de la mitocondria,
¿terminarían de ser tubos vacíos de órgano
en su afán divisorio?
¿HABRÍAMOS ACABADO CON EL CÁNCER DEL VIVIR,
este vivir a medias que da para poco?
¡EL MISTERIO DE LA VIDA!
¡Ojo biólogos!
Me escuchen lean, no sólo Microsoft la NSA,
No sólo Echelon
(Ahora puedo añadir: La iglesia, el gobierno nuestro en la Babia -más que la que me atacó- no creo (algo de Babia era el nombre de la "experta" informática "experta administradora de bitácora" que la emprendiese conmigo entonces, 2006, voy de masacre en lo mismo) hackers varios licenciados todos en la tienda de churros que llaman facultad de informática, y mis colegas autores dados de alta en la sociedad de tal, que le disputan dos duros de lo que llaman sus derechos a los muertos de hambre de la manta, o arruinan con juicios y multas millonarias a las amas de casa sin buena defensa, ejemplo EEUU, por haberse copiado cuatro cancionzuchas de sus cantantejos preferidos, eso para que aprenda la buena señora a ser fans de gentuza, y mis colegas autores dados de alta en la sociedad de tal de sus respectivos países que no conformes con la práctica ilegal que han conseguido se les legalice a golpe de talonario a la graciosa legislación de cada uno de esos países, aquí en mi blog y en otros sitios desprevenidos y nada dotados de medios informáticos sofisticados, ellos mismos practican en mi persona y la de otros autores sin céntimo para darnos de alta en tales mafiosas organizaciones, sociedades de autores, lo idéntico que hacen perseguir en las personas de los muertos de hambre top manta o poco avisadas de la ruina que se les viene encima por ser fans de cantantejo alguno, amas de casa; pero dado que es a una y otros desheredados sin defensa-dinero a quienes en este caso se expolia se depreda sus derechos de autor y son otros autores, y al parecer serios o bien situados, los delincuentes, pues… a toda impunidad)
Léanme otros, por favor, que la gentuza mentada entre paréntesis y antes,
pues además de expoliada y a toda impunidad, termino…
¡Que me raptan!
Que acabo como Lautréamont desaparecido.

Carmen López Iglesias Jueves, 1 Junio 2006 14:26 Enlace Permanente

Y ya con el tiempo, ¡fijémonos si lesiona toda hermosura, o toda maravilla, dejando vivo lo indecente, la mediocritas alacránica!, en estos 5 para seis años de escuchar su voz o abrazarme su alma... Había olvidado precisamente lo que su alma tan Viático sensual me dijo en aquel abrazo, dado que se lo dijo a mi cerebro, no lo degranó con su Voz única: Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho. ¡Véate tu sexo, lo recuerde tu tía, so Fantasma! Recordaré si me da la gana, lo que me apetezca; y no precisamente eso: sexualidades agachadas de andar mezclado lo que jamás debió (¿Tengo derecho a mi opinión, o no?)
Y también dijo en el crepúsculo, aunque no ya abrazando mi alma: La célula que el verbo esconde....
Pues allí se quede.
Yo creo Alejandra Pizarnik que te me apareciste para dejar constancia de una derrota,
O PARA TERMINAR DE P R O C U R Á R M E L A:
Carmen dejó de soñar todas sus maravillas,
dejó de tener fuerza, ni tiempo,
para dedicar a extenuadores trabajos a la búsqueda de los misterios físicos.
Carmen es ya sólo algo peor que el guiñapo aquel que dejaron del jesucristo
o de tanto y tanto otro torturado de la hija de jesucristo llamada inquisición:
guiñapo incluso hasta sanguinolento
que ni siquiera sabe bien si quiere o no quiere algo con los muertos,
tener que decirse, tener que encontrarse cuandos ambos palmados,
palmadas ambas que no empalmaditas,
al menos mi caso,
a triunfo alguno.
Esos se quedan para cuantos plagien lo que aquí escribo,
para cuantos cobren de lo que jamás trabajaron....
Para ello ya otros trabajamos por todos
y cobramos... por ninguno
o sólo palos.

¡¡Acabo de descubir el gran misterio!!,
no efectivamente el de la vida, claro,
¡¡sino misterio de cómo la hembra fertiliza al macho!!
Por si no hubiera estado claro:
Bien, consuetudinariamente no es secreto alguno:
haciendo de burra, puta, chacha a mano de obra gratuita;
¡o!, yo y otras excepciones,
escribiendo vete a saber dónde:
allá en el parís de todas las pestes bubónicas,
o yo aquí
para que el macho tenga qué plagiar o de qué inspirarse
(luego le endiñan un "maga" a lo que vaya a saber plagiaron)
o en su defecto, también la más de las veces,
qué silenciar, qué arrastrar por todas las ignominias.
¿E o no e así cómo fertiliza al macho la hembra tarada?,
siempre lo será, máxime si se opone

PUBLICADO POR CARMEN LÓPEZ IGLESIAS PATENTE (SOPLO Y CAEN TODAS LAS MASCARITAS) EN 14:04 0 COMENTARIOS VÍNCULOS A ESTA ENTRADA
ETIQUETAS: CÉLULAS Y VERBOS Y ASCO Y MÁS ASCO

Así queda modificado en blogger "Textos Carmen López Iglesias de ya.com y blogger"

En un sueño del año 1975:
La muerte tiene cuatro dimensiones.
Efectivamente, tiempo inexistente,
tan pesado desde que Einstein te dio,
o terminó de entregarte, el control de todo;
no es que nos falten dimensiones,
es que nos sobran.
Hasta la tridimensionalidad se convertiría en una bidimensionalidad
sin esa asesina cuatridimensionalidad, tiempo.
“Dentro” “Dentro” decía el sueño.
“Dentro” que hay que poner fuera, vaciarse del todo.
Desde luego para el futuro, incluso físico,
no tienen ningún porvenir las vísceras…
TODO ES UN INTERIOR
Cuanto más nos rodee nos guarece,
ese “dentro” que hay que poner fuera para que obre con efectividad ,
no nos esterilice,
no nos mate la ajena esterilidad del no tener nada dentro que fuera sacar,
cual se hizo con Alejandra conmigo…..
Y estos microtúbulos mitocondrias,
bodas del cielo y la tierra tan alquímicas,
cros y touron del rito de los orígenes,
hueco y su fuente,
Arbol de la Vida y el lago a la orilla del cual crece.


Eso que he sentido yo hoy en el crepúsculo
(Hoy: 2003)
pero sin el 'drenar' ni el 'barrenar':
"He sabido dónde se aposenta aquello tan otro que es yo,
que espera que me calle para tomar posesión de mí
y drenar y barrenar los cimientos los fundamentos".
Ahí me lo has dicho, mi alma entre dos mundos:
"En el acelerador de partículas de tus microtúbulos
yo soy la respuesta"
Y recuerdo al astrónomo: “Si el Universo es la respuesta, ¿cuál es la pregunta?”
¿Cuál acelerador de partículas en los microtúbulos?
¿La onda cerebral alfa en el estado crepuscular?
Esa onda que tú y yo conocimos tanto,
la misma debió presentarnos allá por los años setenta del pasado siglo
mi tan Alejandra,
esta que ahora te hace MI APARECIDA.
Tu preciosa Voz metida en esa extraña máquina microtubular
en la que Penrose piensa que reside el alma el yo la identidad,
y yo desde mis dieciséis años creo que ella es algo así como la inmortalidad,
o propiciaría algo así,
que entonces me cerraron el paso a la comunicación por decir esto,
que desde entonces no he dejado de ser la loca que todos apedrean
a la que tanta ternura mostraste tú en tus relatos poemas,
la loca corrida a pedradas al fondo del pozo, cual la Gran Dama en el Languedoc;
la loca de los temas por los cuales hoy se afaman tantos ellos con libertá de expresión ya que de cátedra, élite de físicos biólogos,
treintay… años de adelanto les llevo en pensar… mejor, ya que si igual, ellos pierden en la comparativa, aunque para lo que me ha servido…
y ellos su prestigio, doctores tiene el drecho de equivocarse y por lo tanto hablar,
nada importa de los doctores su intuición, nada importa si son analfabetos en algo más que les fuese imprescindible para ser genialidad lo que piensan y no puro adocenamiento, esta vez a la inversa, si antes loco el que creyera en la inmortalidá, hoy al contrario, aunque dé, una risa de una pena, la inmortalidad que presentan, aprobados, eso sí, de aplauso general.
Tu preciosa Voz metida en esa extraña máquina microtubular
canales en dendritas y axones por donde las corrientes eléctricas circulan a lomos de sodios y potasios que ingresan o salen de esas fuentes,
ahí en la onda sincronizada alfa que genera
cuando se asoman a nosotros la genialidad,
los grandes pensamientos...
o el escalofrío de la maravillosa travesura
de que me hables estando muerta.

“En el acelerador de partículas de tus microtúbulos
yo soy la respuesta”.
Tú la que fue lo que dijo, preciosa y precisa, diciendo:
“Verifica no versifica”.

¿Y qué laboratorio me paga la beca?
Para verificar para experimentar para todo en la vida,
la economía antes.
¡A un experimento de ti, estar a un experimento, y no poder realizarlo!
…En el acelerador de partículas de tus microtúbulos yo soy la respuesta.
Y sin poder encontrarte,
ellos los dueños de los laboratorios,
una sigue siendo aquella que asesinaron a los dieciséis años y todavía les vive, si resiste esta muerta.
EN EL ACELERADOR DE PARTÍCULAS DE TUS MICROTÚBULOS YO SOY LA RESPUESTA
Colocas la biología de esos extraños componentes de toda célula, canal también por el cual se dividen, huso,
a la cabeza de toda física,
onda cuántica correlacionada.
No como ondas o generadores de la misma, sino como inmortalidad, ya dije, soñamos con ello en la adolescencia.
Me dijo el sueño de entonces:
“Si éste vence a éste -señalando los microtúbulos del huso y los orgánulos alrededor organizados, cromosomas etc, ¡señalando sobre todo los centríolos!, esas pequeñas estrellas de las que el huso o la máquina divisoria nace- no habrá más muerte, dolor, mal”
Si éste vence a éste. Y ahora parece más la batalla entre tú yo, batalla del fin del mundo, batalla entre mi yo y tú que lo moras por esos tubos de órgano que engendran mis pensamientos…
Y en las células, en las estrellitas de los centríolos, uno decidiendo dividirse el otro no, como dios al principio, quiso y no quiso nacer:hacer el mundo…
Tú y yo batallando en las pequeñas ondas eléctricas que generan sodios potasios y cloros en el seno de las huecas tubulinas. Tú batallando por llevarme, qué pinto yo, que pinté desde tú viva y mis veinte años, en esto; yo defendiéndome en nombre de la Justicia, no puede acabar esto así, ¡y además ahora, cuando lo que deseamos es que termine, dada nuestra incapacidá de resucitar muertos, ascender de nuevo a su rango de vivo lo que nadie quiso vivo aquí!
Tú batallas en mis microtúbulos... ¡El mundo entero lo hace! ¿Nació alguien con más obstáculos en su camino para el hecho de escribir que una? Hasta pienso incluso que tú me los pones. ¿Has descendido para mi justicia o para terminar de injusticiarme? Presencia letal para el bíos, de todos los espectros, y su ausencia, ya peor.
Y vencer, batallas en mis microtúbulos, ¿cuál será, quien venza, cuál de las dos?
Al modo de la pregunta misma que un día me hice o le hice a la heterosexualidad yo interpretando a la homo:
Entre tú y yo hay un abismo,
que caiga, ¿cuál será,
quién de las dos?
Y le recordaba a la hetero que presume de 'amar' al otro,
desde quienes siempre llevamos el sambenito del amor propio, y amar ¿a quién mejor?, ya que amor al igual,
le recordaba lo del evangelio: en el más allá no habrá macho ni hembra. Tate, cosa en la que no cayeron; en el más allá todo amor será cuestión homosexual, habría que recordarles todavía a tantos. Y sólo por eso debieron mostrarnos más respeto, ya que dicen se lo tenían a no sé qué dios, mínimo respeto como para no masacrarnos de las formas más brutales físicas psíquicas.
¿Quién de las dos cayó al abismo,
quién de nosotras dos,
quién lo está?
¿Hay infiernos peores que el de esta vida?
Yo he caído al abismo, soy yo la que está en el pozo Pozarnik,
Y me lanzas tu hilo Sutratman tu Espíritu hilo cual princesa de cuento en la torre sus trenzas, pero no para yo rescatarte, hacerlo Vos hilo morado que estás en mi respiración a enhebrar mi alma al Todo que odio, por mi lado Amor me engarzas, cobras tu presa en la profundidad
¡Tú, la que aceptó le empinasen el codo con los cincuenta seconales en vez de haber puesto ese odio a rajarles verbalmente, ¡o de hecho!
lo mejor, rajar a cuantos alguien-es que yo aquí, ¡a cuantos nadie!: “Roba éste hijoputa tarado que te rajo con seguridad”. Dame al menos la cara si me robas, ¡dádmela!... Tú que preferiste morir en silencio, te dejaste en tu particular matadero “me mueren me anochecen”, antes que rajar a ningún hijoputa de éstos, ¡tantísimos como son!, yo sin enterarme en su preciso momento hace treinta años de cuanto ante mis ojos hoy para más ira. Te pusiste de parte del enemigo Pozarnik, pusiste la otra mejilla, tal que si te hubiese torcido el cuello el mismísimo Jesús, ese del que pensaste ser un homosexual conflictuado o que no se atrevía a decírselo a sí. De parte de ese enemigo te pusiste, Jesucristo y el resto de los Mahomas, criminales religiones instituciones, tomando por la vía del seconal, mi querida Pozarnik, tan quedo quedito, sin escándalos por los que yo hubiese podido percatarme de lo que ahora treinta años después


Y dado que a veces te odio, aunque no como a los que degollaría con mis propias manos, hijoputas tarados a los que rajaría con seguridá, te odio como para si ahora mismo te me aparecieses abofetear a tu mismísimo fantasma… Voy a dedicarte un piropo y así le cambiamos el caldo al alma, se cueza en algo más positivo:
Que se le denomine “Velocidad A” en honor de Alejandra
Me apresuro a consignar esta idea, pues las ciencias adelantan que es una barbaridad.
SI SE DESCUBRE QUE EXISTE UNA ONDA DE LAS CARACTERÍSTICAS QUE YA HE EXPUESTO POR AQUÍ (Y ahora que lo digo, ¿Estará en el blog el artículo que pienso dioses desapariciones?) --desde luego más rápida que la velocidad de la luz en el vacío, aunque no sea infinita o instantánea como piensan de la teleportación, o fuese en tiempos, ¡y es!, efecto horripilante y fantasma en gravitación, mis números dicen eso: algo más rápida que la luz aunque no infinita, creo que eso sólo basta para romper la causalidad, que se hiciese antes con la barrera del sonido-- DEMANDO QUE SE BAUTICE "A". Supongo que algún derecho debería tener igual que los descubridores de cometas, a que se llame como una o como una quiera, ya que ¿fui la primera en pensar en ella? Todos creen en campos de higgs y otras partículas divinas a descubrir; pero nadie piensa en una onda…. De lo más masa. Cierto, tan parecida a la Higgs. Sí, por eso me apresuro, aprieto el paso, adelanto esto a las ciencias, ellas sí adelantan que es una barbaridad. Ya sí es imposible ponerse al día, como para que alguienes piensen resumir la totalidad en teoría más megalómana que yo. Esto puede ser otra profecía: Y la ciencia será enterrada por sus propios conocimientos, de nada le valdrán, como los que tuvimos algo que decir fuimos en todo tiempo sepultados por la avalancha de la mediocridá.

Llámesela velocidad a, pues ya Maxwell tuvo la gentileza de poner mi inicial a su onda. Que es curioso que yo sea c la mismísima velocidad de la luz encarnada, cuando quiero destronarla, no seré de todos modos tan ególatra, megalómana. Sea ella mi velocidad A, sobre todo por si el ser la tal, la encarna, reencarna, intacta nos la devuelve, ya que no hay causa y cada instante puede ser ese Todo al que hemos dado en llamar tan tristemente fin del mundo, a reencarnarse: resucitar: reaparecer la que fue, nada de reencarnaciones orientales ni iberas metempsicosis. Volver a caminar en su mundo, madre o tierra no me abandones aun si yo me he abandonado, con sus mismos 36 maravillosos años de entonces.

-Escríbeme Amorcitos –me solicita
Y yo: -Me intimidas so crudele

Ibamos redactando esto… Y recuerdo unos versos escritos tras un sueño con ella, estos:
Y en vez de descabalgar el pie en el mundo
que cada día más me cuesta,
tomar la oportunidad de tus dos manos tendidas
y amanecer en ti, Palabo.
En tu mejor Palais du Vocabulaire que el de Princeton
-Princeton University ¿De qué extraño capricho estás allí,
del mismo que hace obrar en manos de museo biblioteca Usa
las mismísimas actas fundacionales del castellano?-
Allí los verbos vivos, los nombres,
todos danzando entre tú y yo.
Apenas te dejaron mostrármelo en el crepúsculo,
pues seguro que no estaba ahora aquí para contarlo.
Tan precisos-preciosos, tan sabios tan danzarines eran todos ellos.

Debí introducirlos antes de que me desalojasen de mi propia conexión a Internet en noviembre pasado, la piratería barata y a título particular esa vez. Si me los encuentran en esos meses, perdonen la repetición…. Ya sabemos que nada de lo mío está dispuesto el mundo a dejar pasar y menos íntegro. Una sí que ha sido sometida a expolio continuado, no su libertad de expresión sino su propiedad intelectual y no esos baratos de las Sgaes. y otros ¿autores? que ¿cobrarán por sus ideas originales, o de quiénes, cuántos recibirán los préstamos?

Me intimidas so crudele….
Y ellos me roban.
¿A qué hablar?
SILENCIO ES LO QUE QUIEREN
CÓMO SE MATA CÓMO SE ROBA Y SIN QUE NADIE SIENTE A NADIE EN BANQUILLO ALGUNO,
CÓMO SE MATA, CÓMO SE ROBA Y TÚ PROPICIÁNDOLO CRIMINAL SOCIEDAD

-Escríbeme Amorcitos –me solicita
Y yo: -Me intimidas so crudele

¿Me crees con ánimo de continuar, después de la fractura del recuerdo del mundo y sus hazañas?
-¡Poné mano a la obra –Conmina la intimidante-
¿Tú por ellos, eso, cayándote?
Me agrada que me crea incapaz de silencio.
-Tú, la Arrancalenguas?
-Me ayudo de tu mano. “Mi mano es el espejo de la Matadora”

….Pero de veras es imposible
interruptus, coito, cópula, conjugar,
cuando te aplastan la médula
y no precisamente para dejártela exhalar.
El ESCRIBÍME AMORCITOS,
prometido, otra vez será.

En cierto modo es responsabilidad límite ser la Mano que me fue espejo.
Por ello iré sólo hasta TU LÍMITE,
tú que detestaste a los limitados del hasta-cierto-límite,
mas no me querrás pasándome de Buenos Aires,
tú mi Argentina.
TU LÍMITE, LIMITE CON LO QUE….

Hacia arriba del sueño que tú vienes sueño abajo…
Y tus dos manos tendidas
Y amanecer en ti
en esta torturantemente lenta entrada al Alba, tu Alba, tú: Alba

Qué Voz tan hermosa
¿Cómo se pudo perder semejante tesoro,
cómo dejan dejaron a la Poesis muda,
cómo grabar tanta canción del verano
tanta tonadilla, tanta disco preñez, cedé, e t c,
y ni oportunidá a las almas vivas, las voces
de los mejores escribas?
EL ESCRIBA HA DESAPARECIDO
Y su voz con él
Ella
Estos muertos son míos
(señalando las palabras)

El escriba ha desaparecido
Por supuesto:
Desde que te fuiste Vos.
¡Qué voz tan hermosa
por tus muertos,
mis muertos,
por ti muerta,
por mi muerte…
Qué hermosa Voz
Mi tan Alejandra
Fiesta de los sentidos
no el chillón Gardel,
no la poesía de la pornoaretinada
y los sublimes sonetos a nada
todos con su nobel, nóbel, novel,
todos con sus voces que no penetran,
y menos la muerte la traspasan.
¿Qué falta te hacía el glande de este... jueguecito canción
Mi Amor mío,
al que le presta ese ritmo de ultratumba tu Voz, tu preciosa Voz,
qué falta te hacía “la muerte penetrando”
cuando tú sí penetras
tú sí eres, hasta después de muerta, VOZ?
¡¡¡Y NO, NO ESTÁ MUERTA!!!
SE ENTEREN SORDOS SORDOS.
“VOS NO ESTÁ SOLA”,
CON ESA ESE ASPIRADA EN EL VERBO,
MÁS TODAVÍA TU VOZ
QUE ESTA “MUERTE PENETRANDO.
YO ME IMPONGO EN TU MUERTE”.
LA VERDÁ,
Donde los muertos se divierten
YO GUAREZCO TU MUDA
TIEMPO DE PURIFICACIÓN
BROTA FLORES EN MITAD DE LA NOCHE
EN MITAD DE LA PÁGINA
SOBRE LA PANZA DE LA MUERTE
EL POEMA SE ABRE
ESA ES TU FUERZA
LA BARCA INVADIDA HUNDIDA DE MUERTOS
YO EN LA PROSA DE TU LIBRO
EL POEMA TOMA CONTACTO
SE DESLIZA CON BRAZOS EXTENDIDOS POR LAS DOS ORILLAS
DESOCULTAR OTRO LUGAR
ESTOS MUERTOS SON MÍOS
-Y ES TAL LA APRETADA MUSIQUILLA PALABO
DE TU ARGENTINO HISPANO,
QUE HE ENTENDIDO “NIÑOS”,
¿DE TAN “MÍOS” QUE LOS QUISISTE HACER,
DE TAN TUYOS?
RECORDAR QUE DIJISTE: PALABRAS NO BIEN DICHAS Y TE BUSCAN EL CORAZÓN,
SIN TERMINAR DE PRONUNCIARSE Y TE TIENTAN
TE ACARICIAN.
SERÁN COMO LOS NIÑOS,
ESTOS MUERTOS SERÁN COMO LOS NIÑOS,
SON-
LOS MUERTOS SE DIVIERTEN.
Y PARA UN MUERTO MI MUERTE
ES “SE DIVIERTE”
¿TÚ TE DIVIERTES REINA ALEJANDRA?

¿Y tus piernas cacho bruja, so Aparecida?
¿No decía yo que tenían un comérselas a tiernos besitos?
Lo que esencialmente sean tus piernas ahora,
lo que entonces fueran
y nadie amó lo suficiente,
nadie amó del modo debido
por eso hasta los muros de la muerte rompes,
demandándolo.
Yo amo cada átomo de las preciosas columnas de tu Vida,
cada átomo energético, partícula newton la llamo yo,
en vez de estos átomos de la escuela de Copenhague
a los que quieren poner a computar cuánticamente.
Amo cada partícula Newton que te compone PRECIOSA Y VIVA VOZ.
¡¿Cómo no me lanzo a la muerte al nacimiento
ahora mismo contigo?!
YO ME IMPONGO EN TU MUERTE
Pues desde luego mi soberana so Palabo, Palais du.

¿Y tus piernas?
….Pero anda, a qué extremos descender la poesía
-no nuestra Poesis- para llamar la atención,
¡cómo te utilizaron Voz hermosa!
O te dejaste utilizar,
¿te divertía?
Es la más perfecta antítesis:
Tus piernas haciendo la presentación
Tu Voz presentando.
Cómo te utilizaron.
Hasta de tus hermosas piernas se valió la tullida lengua general.
Tu Voz lenta y grave y triste, como tú la llamabas.
Tu terciopelo acariciador, tu sensual música,
Tu desamparo… LA NIÑA DE TU VOZ
LA DIOSA DE TU VOZ
CADERA MUSLO
COMO YA TE PIROPEÉ EN MI LIBRO “CUÁNTO POR ESPAÑA”,

COXA, TUS COXAS, TUS PUTIS,
MÁS CADERA MÁS MUSLO QUE EL CERVANTINO.
¡¿Qué me he perdido?! ¿Qué nos hemos estado perdiendo, cada una de la vida de la otra, toda la vida, algo tan inapreciable, tan imprescindible, como, por ejemplo, tu Voz? Dios y su mezquindad -al hablar de dios siempre pienso en Satán su auténtico rostro, pienso cual todos deberían-; o ¿dios y la bonanza increíble de que no sepamos qué, porqué, cómo, tu Voz o tú misma, tú, toda tu esencia hermosa se conserve indemne, perenne? Aunque: Si dios no existe, TÚ SÍ, la niña que pensó tomar el Jardín en mi crepúsculo del noviembre de 2005 recitando un poema a todas las flores del Universo, mientras a mí en la realidad me desalojaron de Internet por vez primera, mi conexión de entonces también cual si propiedad de otros que no mía.

¡Pero -vuelvo a repetir- a los extremos que llegó la literatura utilizándote!: Desnudar tus piernas, más que perlas a los puercos fue. Muy poderosa Voz, poesa rusa masculina Kolikowsky, pero toda una boba cual mujer, toda una utilizada. Putis fuimos querida, aunque a mí simplemente me estafan mi entera vida, ahí es nada, no, la utilización, para no existir me utilizan. Y Vos, Vos también me utilizás, cual dices: YO ME IMPONGO EN TU MUERTE
Y DANZAS
PALIMPSESTO DE DANZAS

Y tú la Sibila, la poderosa Voz, hasta dejaste que otros te escribiesen las profecías:
brota flores en mitad de la noche
-Sólo veo rosas
en la oscuridad de la muerte-
en mitad de la página
sobre la panza de la muerte.
Brotaban flores: Tu voz lenta y grave y triste,
“Sólo veo rosas”, ya ves.
El poema se abre…
desde el otro mundo.
Ella quiso hacer realidad el verso hispano:
Y con la lengua muerta y fría en la boca
he de mover la voz a ti debida;
Una que siempre quiso realizar lo de Hernández:
Y DESAMORDAZARTE Y REGRESARTE

La orfandad es fascinada
comandada, subida a la barca
invadida -fuese la de Pedro-
hundida de muertos -lo es-

Tu orfandad sí fue comandada
¿y hasta fascinada?:
He aquí el retratito de marras…
Por los pies.
Ahí, desde ahí…
A tiernos besitos.
Literatura: ¡Puaff!
el asco que me da.
No tus palabras, ni mis palabras.
El asco general.
¿Quién inspiró a Arturito -¿lo fuese para ti? jovencita promesa- el poema que te profetizó
Y me?
YO ME IMPONGO EN TU MUERTE
EL POEMA SE ABRE
¿Me abro yo?
Este de piernas, que es de alma,
este ser putas escribas,
el poema se abre
y su puta madre les hable
y dios descienda
y ese al que llamaron Jesucristo
dijeron resucitó
¡y esa mierda de todos!
Retorcerles el cuello, como a mí la voz,
no aspiro a otra.
SILENCIO DESORBITADO

LA ORFANDAD LLEVA UN BLANCO EN LA FRENTE
El poema se abre
esa es tu fuerza
Se desliza por las dos orillas.
Sólo veo rosas…
Alma mía de nieve

Y ahora según la oigo una y otra vez
aunque me diga siempre lo mismo,
su música misma es distinta siempre,
aun distante,
una caricia nueva siempre…
No parece tu voz.
A tu cara de orfandad lleva un blanco en la frente,
aquí todos los tiros,
no le pega tu voz.

ESTOS MUERTOS SON MÍOS:
Señalando a todas las palabras del río de tinta
con mi dedo jamás extraído,
no del glande, no él glande,
jamás extraído del río de sangre.
Marco la pechera de la entera intelectualidad,
hundo el índice en su nuez:
conozcan a qué saben verbos asesinados
verbos enmudecidos.
Y estos si son mis muertos, sí vivirán…
No el río de tinta.
¡PERO SON MÍOS!
ALEJANDRA SON MÍOS
TE DISPUTO LA PROPIEDÁ
YO MÁS COLOR INFERNAL
YO MÁS LENGUAJE.
Y A CUALQUIER OTRO JUEZ DISPUTO EL JUICIO,
SEA CONOCIDO POR VERBO Y YO VERBOTO
¡ESTOS MUERTOS SON MÍOS!


Me horroriza comprobar, volver a comprobar,
cuántas voces hermosas=humanas
en el anonimato,
todas silenciadas por las novelas y los supraintereses creados a su alrededor, idiotismo de masas que tanto interesa a corruptos políticos como a corruptos empresarios, como a corruptas instituciones, no digo todas por no faltar; de idiotismo de masas tú eres literato sr, suelen ser casi siempre caballeros aunque también alguna aprovechadilla, sr. Adocenada novelilla “¡y encima escribo literatura moral!”, eso juzgan, y les, complacientemente de sus pequeñas obras aspirantes al nobel, vel:
Un volumen antológico de poetas argentinas,
entre otras, ésta:
Martha Acosta (1943):
SESENTA VECES SEIS
(Escrito en el para mí horroroso año también, todos, 1991, muerte de mi hermana, el libro se llama “DESDE”)
“Mujer canosa maloliente parada en la esquina levanta
el vestido polvoriento y muestra sexo gris y suyo a los que pasan a los clientes de la panadería a la rubicunda cajera patrona que manda adentro al hijo púber no siga viendo al animal desenjaulado.
Mujer canosa pies helados y callosos lanza palabrotas insultándonos por sus dos agujeros vitales porque lo merecemos.
En un tiempo anterior a su recuerdo fue como todos una en una comba tibia con la comba luego afuera inició el camino del cordero y al corto tramo de vida conquistada vislumbró hace mucho mucho voy a morir.
Lo que no supo entonces es que su muerte se repetiría muchas veces por ejemplo una mañana luminosa a manos de algunos transeúntes cajera y clientes de una panadería con el aire impregnado de olor a pan recién horneado solidario simple y bueno como el pan”.
Perfecto sarcasmo. Aquí sí se dice. ¿Qué dice Dan Brawn?
Me recuerda a mi parábola copiada en el parque, de la vida, esto sí verla pasar, verla pasar:retenerla, parábola sobre el pordiosero y los cuarenta niñatos que le rodoean, él les dice:
“¿No tenéis na pa darme
ni una puñalá pa regalarme?
Esto sí es espejo -APRENDE novela, novelucha- y periodismo a pie de asfalto, parques o panaderías, periodistillas todos, no sólo los de lo rosafurcia, telerevistas o en prensas de chochopolla su temática, hablemos con propiedá, que el verbo se hizo, lo inventó la laringe, para dar a luz no a tinieblas, lo inventó la laringe para esclarecer su neurona. NO SON INVENTOS A WINDOWS Y OTRAS CORRUPCIONES EMPRESARIALES, CORRUPCIONES POLÍTICAS, CORRUPCIONES DE TODOS LOS PODERES, ¿HAY PODER NO CORRUPTO, HAY INSTITUCIÓN? Y VAN CUATRO VECES, CINCO CON ESTA, QUE INTENTO INGRESAR ESTE ÚLTIMO PÁRRAFO EN EL BLOG.
¿HAY ALGÚN ÍNDICE MOJADO EN SANGRE, ¡EN LA TANTA SANGRE QUE VE!, TANTO ATROPELLO COTIDIANO, NO HAY QUE IRSE AL AFRICA, NO HAY QUE QUERER EXCARCELAR ÚNICAMENTE A LA LIBERTÁ DE EXPRESIÓN CUBANA CUANDO MUCHO MÁS MUERTA EN LOS PRIMEROS MUNDOS, HAY ALGÚN ÍNDICE DISPUESTO A METÉRSELE EN EL OJO NI SIQUIERA A LA IGLESIA VATICANA AHORA QUE TANTOS DANES BRAWNS SE APUNTAN A LA LEÑA QUE PUEDA SER SU PRÓXIMO ÁRBOL CAÍDO? YO NO VEO NINGÚN INTELECTUAL ÍNDICE ALZADO NI SIQUIERA CONTRA ESTA PRÓXIMA A DESAPARECER PREPOTENTE IGLESIA RELIGIÓN DEL PRIMER MUNDO, NINGÚN ÍNDICE PUESTO EN EL ESCÁNDALO ¡QUE TIENE TODA LA EDAD DE MI VIDA!, EN EL MAYOR ESCÁNDALO INTELECTUAL DE TODOS LOS TIEMPOS -------JUNTO CON LA CONDENA A INEXISTENCIA DE LA MEJOR POESIS POESÍA- LLAMADO MANUSCRITOS DEL MAR MUERTO Y SU INTENCIÓN DE QUE JAMÁS SE TRADUZCAN Y PUBLIQUEN A LAS LENGUAS VIVAS POR PARTE DEL, PRÓXIMO A DESAPARECER, PERO TODAVÍA MUY INTRIGANTE Y MUY PODEROSÍSIMO VATICANO. SE LO DIGAN A LAS SUBVENCIONES GENEROSAS QUE TAMBIÉN CON EL DINERO QUE A MÍ ME BIRLÓ, NO SÓLO EL QUE A BILY GATES, LE OTORGA ANUALMENTE EL ESTADO ESPAÑOL. NO VEO ÍNDICE INTELECTUAL NINGUNO QUE NO SEA EL LEVANTADO PARA, POR EJEMPLO, DIFAMAR, DESACREDITAR LA COMPETENCIA Y LOS CONOCIMIENTOS DE GENTES COMO BÁRBARA THIERING, LA MAYOR EXPERTA EN LOS MANUSCRITOS DEL MAR MUERTO HEMOS DICHO AQUÍ, LA MAYOR EXPERTA EN LOS MANUSCRITOS FECHADOS EN EL TIEMPO EN EL QUE UN TAL JESÚS PREDICASE POR AQUELLAS TIERRAS DEL JUDAÍSMO Y LOS ESENIOS. SI CRISTO SÓLO FUE OTRO QUIJOTE, OTRA CARMEN LÓPEZ DE AQUEL ENTONCES, ¿PUEDE HACER MUCHO DAÑO? ¿A QUIÉN PUEDE DAÑAR LA DECENCIA? EL QUE UN SER HUMANO CANTE LAS CUARENTA A TODA LA GENTUZA PREPOTENTE DE SU TIEMPO, SOBRE TODO SI INTELECTUALES -FARISEOS ESCRIBAS SEPULCROS BLANQUEADOS. ¡LEAN LEAN LO QUE RESPECTO A ESTA PARÁBOLA Y OTRAS DICE LA THIERING!-, INTELECTUALES VENDIDOS, A LA NOVELA, A LO QUE SEA, ¿VIENE A SER UN ESCAÑO INFERIOR QUE EL QUE SEA DIOS DESCENDIDO, O SERÁ, INCLUSO, UN SUPERIOR ESCAÑO?
PIRADOS




30 - 31 DE MAYO 2006

"En lo pleno
en lo plano"
Eles
Ni catalán soñase con pronunciarlas mejor
"Lo insensible vibra
lo insensible soporta la noche
brota flores en mitad de la noche
En la prosa de tu libro
en el barco de los muertos
Descargando letras
Huesos"
Mimosa: Leeetras,
es el mimo el que pronuncia "leeetras"
"Palimpsesto de danzas en lo oscuro
para desocultar un lugar
para fingir invadir
para informar
Voces tácitas
didactismos
sismos"
Ni los muy profesorales jamás se pensaron
"didactismos" de tan perfecta ejecución

Y aparte nos merece el juicio de la tontá del poema
quitado su lo profético:
"Lo insensible vibra,
lo insensible soporta la noche"
(Aunque ciertamente se ha de estar de lo más insensible, si alma, para poder soportar esta noche oscura nada mística sino de lo más trágica, sociedá de canallas, almas encanalladas que se creen encima al último grito por andar hasta en letras estúpidas de canciones baratas, tanto vinílicas como láser jet)
Por ello cualquier academia para enseñar a redactar,
de lo único que debe preocuparse a la hora de ilustrar a sus enseñandos es decirles:
No saber qué se dice ni para qué, menos aún por quién y para,
es lo importante único a la hora de escribir
si aspiras a que la página blanca que grafías te dé de comer.
Escuela esta última que prima más en la prosa y sus novelas:
“Para Hollywood escribo, platós otros, o aspiro”,
“Edito para Hollywood” -Monólogos de autor editor-
prima más entre los de la fe del carbonero que los llamara Machado, preferir lo pintado a lo vivo, que entre la poética gratuita, el desocupado juego que al menos agrada al oído, claro es, SI LEE O RECITA PIZARNIK.

"Lo insensible vibra"
¿Han visto alguna vez burro volando,
insensible sin rebuznar como para que encima vibre?

Así te utilizaron mi Poética tú, MI POÉSICA, ASÍ AL VERBO QUE DIJO "SACRIFICAR CADA PALABRA EN LAS CEREMONIAS DEL DIARIO VIVIR"
CRISTO PUDO DECIRLO, PERO NO MEJOR, YO PUDE DECIRLO, YO LO DIGO, CON MI SANGRE ESCRIBO, GRAFÍO "CADA SORDA PARED DEL MUNDO EMPUTECIDO"

(Dado que me gusta tanto esta Justicia relincho de León Felipe, la dejo de cabecera, cuando ganas me dan de borrar todo lo que sigue AYÚDAME A NO PEDIR AYUDA
JUSTIIIIIIICIA: Así relincha el caballo de la diosa de la Epos Palabra, diosa Epona también conocida por diosa de los caballos en tiempos en nuestro ibero solar, antes que los genocidas de la religión romana o cristiana acabasen con nuestra legítima cultura, propia espiritualidad. Diosa tan amazona, diosa Epona y su caballo blanco relinchando-llamándose JUSTIIICIA. Este sí era tu caballo blanco SanYago y no otro entrenado en el rejoneo, arte de matar toros o moros en el ruedo o arenas de circo; éste sí era tu caballo blanco SanYago y ésa eras tú, Epona en el campo de la estrela)

Nos hemos hartado de decir aquí, y el empiece en octubre del blog es prueba sobrada, cuando tuvimos que descolgar todo menos ese primer artículo en el que se relataba suceso tan extraordinario como el que una poeta muerta, hacía sus treinta años en ese 2002, estuviese aquí hablando con su Voz de viva, nos hemos hartado de denunciar, solicitar ayuda de todos los modos posibles contra los empeñados en silenciarnos: JODERNOS ZANCADILLEARNOS APARTÁNDONOS DE NUESTRO PROPÓSITO A BENEFICIO DE QUE LAS COSAS SIGAN COMO VAN EN LA DELINCUENTE SOCIEDÁ QUE NOS TOCA VIVIR HOY COMO SIEMPRE, DE QUE ACONTECIMIENTO NINGUNO DIFERENCIE, ENNOBLEZCA, EMBELLEZCA. Gentuza, que a parte de la página “bohemk o bohemika exilada sentimental de la babia” ( Y QUE ALLÍ SE HUBIESE QUEDADO la niñata miserable, y escribo su nombre o apodo con la minúscula que tiene, ganas me dan de desaparecerlo, ni mencionarlo, pero se joda. ¿No quiso ponerse a la cabeza de mis páginas dedicadas a Alejandra fastidiando de todas las formas posibles por no tragar una crítica vertida a su inanidad intelectual? Pues aquí la tenemos como el hombre a la nariz pegado de Quevedo pasaportada de mano mía a la inmortalidad que tanto ansían los como ella, parnasos de papel de water, o parnasos de impresoras de entidades públicas que emplean a estos inanes, “y así me paga la sociedá hasta el papel en el que archivo la gloriosa obra consiste en hacer citas de los demás si muertos, robarles=citarles: llenamos nuestras lagunas, en hacer zancadilla de los demás si vivos, otros, sobre todo otras, desconocidas, si valer más que una, bohemk, ¿quién la pulga?, demuestran”. Semejantes pulgas mentales que si empleadas por las administraciones o similares ---parásitos empleados a parásitos jefes- con soldadas elefantinas, soldadas de “peresidiente del poker pejecutivo de la res…”, para así acceder, del único modo que existe, al último de los parnasos, ¡o primero de todos ellos!, editoriales) gentuza que ignoro, o no ignoro, intuyo, quiénes más puedan ser, quitada la citada y quitado el montador del sistema operativo del aparato con el que me conecto… Ignoro quiénes puedan ser; pero a tenor de lo desaparecido, cualquier institución de las tenidas por honradas y representativas de muchos de nosotros, incluso sacramentadas, pudo hacerlo.
NOS HEMOS HARTADO DE SOLICITAR AYUDA Y AL FIN NOS CIERRAN. No se puede escribir mientras te borran: roban. Sería el colmo trabajar también para eso. Ya lo escribí en el poema “Cinabrio en Cimabue o Alighieri aligerado”: No hace falta a los estados o agencias estatales después de espiarnos electrónicamente, silenciarnos o cerrarnos ellos, ya lo hace tu vecino, de tu barrio o de tu blog, EL TE SILENCIA. En estos, sus hijos, delegan hoy los estados, las todopoderosas congregaciones religiosas, sus competencias. ¡Y que se tenga la desfachatez de hablar de libertad de expresión en la red! SERÁ LIBERTAD DE EXPRESIÓN PARA NIÑATOS Y OTROS ILUSTRES.
En otro de los escritos aquí expuestos, si es que no ha sido borrado:robado, también lo dije, y no es una exageración: Me vienen silenciando desde Nebrija, ¡de tan antiguo me viene el “TENER DERECHO A EXPRESARME” como desde hace treinta años! -Tantas conmemoraciones del triantarizo que hoy se celebran empezando por la de Alejandra. De la cual al menos ha quedado y respetado lo que en vida publicó, no se sabe si lo póstumo. No creo que lo póstumo, si te despachan que tu solita te las pirás, te las picás, lo que dejas tras el me han muerto, no creo que ni para nada respetado, y miro este pequeño libro de tus prosas al que grandísimo eufemismo califica de “completas”. ¿“Prosa completa” esa mínima expresión? ¡Ella, la gran trabajadora que declaraba pasarse la noches en claro escribiendo “para buscar a quien me busca”, como una…¿prosa completa?! TAMBIÉN SE CUMPLEN TREINTA AÑOS DE MI SILENCIAMIENTO: OTRA EFEMÉRIDES PARA FESTEJAR, MÁXIME SI AHORA NOS REMATAN Y NOS ENTIERRAN, DESTRUIDA TODA LA OBRA. Me vienen silenciando los abuelos y padres de gentuza de generación que hoy me sepulta ¡y de qué forma tan virtuosa: NO QUEDE NI PALABRA DE ELLA, ESTAMOS EN INTERNET, ALGO PEOR QUE ESCRIBIR EN EL AGUA! No quede ni palabra en los tiempos de la tan mentada cuanto más ausente, libertad de expresión, hoy, Y AHÍ, INTERNET, donde cada niñato puede montarse su redacción on line para que ya papaíto no sufra por intentar nuevamente a codazos, cual él ingresase o le ingresaran los enchufes, abrir un lugar en su empresa de comunication para situar su niñito-a, sociable cacatúa cual él.

He narrado aquí una profecía de NostraDamo (¿También para que la roben, o cobren en mi lugar derechos de autor?) ¡cuán verdad! Me sentenciaron los medios de comunicación tradicionales, como se dice en la cuarteta: “los avisadores atenienses”, editoriales y otros nos silenciaron, empresas regentadas por los padres de las cacatúas que hoy se apropian de este medio, la internáutica vaciedad hervidero de delitos y amordazamientos mucho más bochornosos incluso que los protagonizados por los progenitores de cacatúas, loros ellos también, repite repite, foodfat fatfood. Vamos prosperando: Se empieza por la bala a Lorca, ¡CÓMO SE LA HUBIESE CAMBIADO POR MI DESTINO!, y se acaba SILENCIANDO COMO QUIEN NO SILENCIÓ, PRIVANDO DE LA VIDA, LA DE ALEJANDRA, la propia de quien sea, U OFERTANDO UN SUSTITUTO ZOMBI a la misma, AL QUE ASÍ SILENCIADO QUE NADIE SILENCIÓ, TAL PARECE UN VEGETAL DEL MISMÍSIMO ESTUPOR QUE LE CAUSA TODO LO QUE PARECIERA MENTIRA QUE PUEDA ESTAR SUCEDIENDO.
….La RABIA LA IMPOTENCIA no me dejan ni articular las EPOS, PALABRAMORMÍO, teclear las palabras no me deja. Se empieza por la bala a Lorca y luego y también como decía aquí “POETIC JUSTICE”: EL SILENCIAMIENTO COMO LA PEOR FORMA DE ASESINATO, PUES EL CUERPO DEL DELITO RESPIRA, AUNQUE AMORDAZADO TAL PARECE UN VEGETAL…. REPITAMOS LA SECUENCIA: BALA DE LORCA, SILENCIAMIENTO HASTA DEJARTE VEGETAL LUCHANDO POR UNA SUPERVIVENCIA BATALLA QUE SIEMPRE PERDERÁS DECENTE ESPÍRITU…¿y DESPUÉS? Y luego y también, AHORA ESTO: Venir aquí a rescatar la vida entre los escombros que ellos más temen, más les amargaría que si les dijesen que están predestinados para sepultos bajo las Twin o algún otro derribo espectacular, escombros de la miseria que es el fracaso -fracaso al que yo he definido por aquí: altas torres del fracaso jamás ruinas-; venir aquí e introducir esta carta-poema que no envié a un Monseñor y que la escribí por el tiempo en el que ME OCURRIÓ LA MAYOR MARAVILLA Y PEOR DOLOR ANONADACIÓN: EL QUE ALEJANDRA PIZARNIK BROMIKER ME HABLASE DESDE OTRA VIDA -CUSTODIADA POR MISERABLE ALMA NEGRA, FUESE EL CRISTO AL QUE LA ESTÚPIDA SOPLAPOLLEZ CRISTIANA VENERA, O CUALQUIERA OTRO JERIFALTE MATARIFE DEL MUNDO DE LAS ENERGÍAS, CUALQUIER OTRO EXTRATERRESTRE, O MUERTO CABRÓN, QUE LE OBLIGÓ A QUE SOLTASE MI ALMA-. La carta-poema estaba introducida de modo, supongo que mejor, en el blog, MEJOR: MÁS CONCISO. Aclararía que pertenecía a un libro titulado “NOMBRO LA LUZ PARA NOMBRARTE”, otro de los todos que me masacran silencian y está dedicado a ella:


CARTA AL MONSEÑOR
¿Quién autoriza a usté a hablar de ética?
¿Quizá todos los crímenes cometidos por su institución?
Es verdá que igualmente que usté y su iglesia
están desacreditados todos los estados
y cuantos dicen servirlos,
ser sus electos y selectos servidores
cuando sólo se benefician de estar ahí.
Los crímenes cometidos por todas las iglesias y los estados;
Y no hace falta recurrir a regresiones
(¡VÉASE MI CASO! AHORA ADEMÁS TE LANZAN AL CIRCO
PARA QUE TE DEVOREN EN LA RED QUE SÍ TE PUBLICA, O LAS EDITORIALES QUE NO. VÉASE SI COMETEN CRÍMENES O NO)
quedarnos podemos en nuestros días.
Deje usté de ser cura, recurrir a sermones
con inmediato derecho a publicación,
como todos sus colegas de todos los Parlamentos,
y a ver quiénes les escuchan,
a ver qué medios de comunicaciones
abren sus puertas hipócritas
a las voces de otros hipócritas,
usía y todos los políticos mentados.
Y recuerde lo que il castrato Abelardo
dijo acerca de lo que ustedes creen su oficio,
cosa que de Cristo ni se recuerda,
ya que esa es la palabra que de él divulgan:
“Todo sermo palabra es el medio del que hemos de valernos para entendernos con nuestros semejantes”.
Ya veremos que hay aquí más autorizados al sermo que ustedes.
Refresquemos la memoria a la usurpación:
Pongamos a Cristo en medio de la mesa,
recurramos a la Parusía:
Resulta que en medio de ella,
Espirar: Hacer espíritu
¡Venga a nosotros semejante lengua de fuego!
-dogmatizan ustedes “Pentecostés”-
yo tengo más derecho a hablar que todos juntos;
yo que como Cristo y otras Pizarnik,
somos la voz poética del mundo,
la voz silenciada…. Masacrada.
¿Y nos moriremos para que alguien levante un buen negocio,
como la iglesia de ustedes,
sobre nuestro ataúd?
No hable,
no siga dándole patadas a todos los estómagos hambrientos,
deformando mentes,
no hable usté de ética,
todos los hipócritas cual monseñoría.
Iglesias, estados and medios de comunicación:
Abrazos de Vergara,
besos de Judas a Judas,
Caín tratando con Caín
del modo, ya que eliminado Abel, de quedarse con lo suyo.

¡Oh sociedad, agregados purulentos de familias!
¡Oh gran furúnculo!
Veo a dios cuando te nombro:
Veo un culo.
(Y todo lo que continúa, incluida la estrofa anterior, creo que ni lo trascribí en la versión primera. ¡¡¡AHORA SÍ!!! AHORA SÍ ASESINA MEDIOCRIDAD)
Trinidad de trinidades,
Trinidad del morirse:
DIOS FAMILIA SOCIEDAD,
LA CRUZ DE LOS DESAHUCIADOS,
MI CRUZ,
POSIBLEMENTE LA DE ALEJANDRA
Y CREO QUE POCOS MÁS.
Echadle psicología a eso:
DIOS FAMILIA SOCIEDAD FABRICANDO DESAHUCIADOS.
Me gustaría inventar una luz que fuese tan efectiva
como la trinidad del morirse
y pusiese cada rincón de la oscuridad de ustedes iluminado,
Gran Atractor denunciando el hueco del desamparo,
hueco del que se valen términos tales como dios
o seres tales como los peores humanos
para eliminar lo mejor que nos nace,
pues son ese vacío, esa vaciedad, donde sobran todos los plurales,
ya que el uno…. Ellos ese uno, esa Bestia sin cabeza, sin cabeza específica de adornarse con todas las suyas.

Y abandono la carta al monseñor,
pues se llama Alejandra lo que me interesa,
aquella pobre niña que decía:
LO HE DADO TODO Y AHORA ME DEJAN SOLA.
¡¿Por qué escogió de entre todas las palabras de Amor o Consuelo mi pobrecita niña para regresar a este mundo su Voz como bálsamo para la supliciada que soy el VOS NO ESTÁ SOLA?!
LO HE DADO TODO Y AHORA ME DEJAN SOLA…
Qué me puede importar puto monseñor ninguno
ante mi-su dolor.
Puto monseñor, basura de mundo va a importarme.
LO HE DADO TODO Y AHORA ME DEJAN SOLA

Tantas lágrimas que vertieran los cocodrilos dio lugar a la crecida del Nilo y luego su desaparición en el fango de los silenciamientos.
PERO DE NUEVO HE AQUÍ QUE LA CORRIENTE OCULTA, EMERGE, LAS PALABRAS A PUTO MONSEÑOR OBRAN ENTRE EL LÉGAMO DE LA OBRA, ADEMÁS DE ENTRE EL CIENO EN QUE LAS SEPULTAN.
LAPIS FILOSOFÓRUM, CACHIS EN LA ALQUIMIA, ¡LA FÍSICA!, QUE SI A LOS MUERTOS LEVANTASE… SE OS ACABÓ EL TINGLAO.

Decirles a las revistas rosafurcia, chochopolla su temática, tarareando con otra Rocío, su ranchera:
¡Qué velas negras, crespones,
recitan hasta los clásicos
en las entomatadas secciones
tan del color de arriba
que resultan rojofulano!
Qué velas crespones negros por otra Rocío.
Yo tarareo: ME SALE DEL CORAZÓN

Un besito en la frente para la reina española de las rancheras.
“Y allá en el otro mundo”, el por Colón descubierto, te han llorado hasta en sus catedrales guadalupanas. Lo rojofulano lo rosafurcia no firmó contigo cuantos contratos quiso para aventar lo íntimo, los desatendiste y te dejaron morir en silencio, a nadie dieron la vara, minuto a minuto, con tu desaparición.
Una rosa para la reina española de las rancheras. Compártela en el Otro Mundo, ese por todos los muertos descubierto, tierra aún ignota de los vivos, tierra=energía, compártela por mí con mi Amada Aparecida Alejandra Pizarnik.

Yo tarareo “Sombras nada más”
Sombras nada más…
entre toditas las vidas,
sombras nada más,
no sólo entre tú y yo.

Quien te engañó y te tomó la Voz para el futuro,
para a mí entregarla 34 años después, casi la misma cantidad de años que viviste, ¿quién estaba detrás de la cámara de director de aquella escena, tus piernas desnudas haciendo la presentación, tu Voz presentando, qué sátiro degenerado, qué editor sin escrúpulos de esos que a cada poco se sacan y editándolo con las subvenciones que reciben de todos los ministerios de cultura -ambos con minúsculas- de todos los países, los boom noveleros hispanoamericanos de cien años y más, los danes brawns, las rowlings, los lutes y otros marios condes, aznar, guerras y sus memorias, páguesele al dioni para que nos cuente lo del furgón y fuese historia más asequible de imitar que la de los revienta casinos, también prometedores bestseller?, ¿quién estaba, su puta madre de él, siempre un él, tras esa cámara?; quien así te estafó, tú que pensabas de lo más lúcidamente de todos los manejos editoriales o affaires, esas cochinas trampas para apresar lirones por muy despiertos, quien así te estafó…. A mí te entregó en la pintada representación, único, poco, de lo vivo tú de ti. Me entregó tus piernas, de la misma factura, junto a esa elegante mano que sujeta el mango del paraguas con gracia, para el paraguas y el retratista, inmerecida. Nunca pie y mano más hermosamente parecidos. Me entregó tus nobles sencillas piernas, eso es elegancia, junto a tu delicada mano… Y recuerdo los amorosos, tiernos brazos de resucitadora que rodean el árbol muerto en otra de tus fotografías como queriendo volverle la vida que le rescate de ese ser tronco naufragado con tan feliz destino: varar entre tus brazos.

Ahora, al ver tus piernas desnudas, que ya se imaginaban en la parte que tuve antes de la foto, sé porqué aquella miradita de desamparada, también de reprobación, no te gustaba ese affaire en el fondo, tú literatura:alma verdadera , nada de pestosa trampa. ¿Te usaban, te dejaste usar? Así abusaron. De ese verbo nos descienden a las tumbas a las que perdimos los papeles del affaire y ni por desnudar las piernas, mi so Marilin sexsímbol
(Y aquí las trampas del lenguaje: ¿sexapil, o sex-appeal? piraos acuñadores de los reales de la lengua de culos tan despejaos, vecinos del cheli, a decir verdá “amigos íntimos”, véase premios cervantes -premios cervantes minúscula- y roqueros, ¿sex-symbol, sexsimbol, sexsímbol?, sexisnutrias en vuestra poza charca chapoteando términos, que no mi Pozarnik muerta, matada, me la murieron, por el solo delito de ser la Lengua viva, por el solo delito….. del que me mueren)
y ni por desnudar las piernas los recuperamos,
los papeles del affaire,
mi so Marilin sexsímbol,
Véate mi sexo
Viático
TUS PIERNAS TUS MANOS TUS BRAZOS DESNUDOS
ASÍ EN PAPEL IMPRESO
“DESCARGANDO LEEETRAS, HUESOS,
A OTRO PÁRAMO GRAFÍO”,
MI CUMBRES BORRASCOSAS,
CATI A HEATHCLIFF,
ALEJ SEG A CAROL CAR,
MI APARECIDA,
TUS BRAZOS TUS PIERNAS TUS MANOS DESNUDAS,
TU LITERATURA: ASÍ TU ROSTRO.
CEREMONIAS DEL DIARIO VIVIR
QUE PARA TI PARA MÍ FUERON ARA Y SU SACRIFICIO.
MIS PIERNAS ROSTRO MANOS BRAZOS,
PERLAS A LOS PUERCOS QUE MIRAN
PERLAS AL DIOS PUERCO.
TU “MATORRAL EN EL MONTE” SOY,
MONTE DE LA POESIS, CARMEN, CANTO,
QUE SER QUISIERA DE LA CALAVERA,
TROMPETA DE FIN DE MUNDO.
TODO HA CONCLUIDO:
CORNETA DE ÚLTIMO ÁNGEL…
SERÁN LOS PRIMEROS.

Ir un paso más allá del mal:
ESO ES EL BIEN.
-Guareceos de mi ira:
Expone la perfección de ir más allá, el riesgo,
expone el riesgo.
-Guareceos de mi ira que nadie ni nada ha ido más allá.
Prédica, Palabra de Excandecencia.

La I.A.
El árbol de la Biblia, del bien y del mal, de ese árbol de computación, fortran o similar dotando de esa distinción a la máquina, a la estupidez correlativa de ceros y unos ---tan estúpida como átomos y sus saltapulgas u órbitas electrones- programa, de esa distinción dotando cuando ni los humanos la aprecian, excepcional de nuestro género será… la, programadora será entonces, perteneciente a la élite de la exquisita minoría que sí aprecia la sutil distinción. Y desde esta exquisita minoría, y si mujer, ¿se atreverá a programar la I.A, cual dios dotar de distinción -dígase libre arbitrio- a lo artificial?
Y si el Bien predomina en el Universo, sea por Alejandra viva, mi hermana, de la que no oigo su voz pero la física que profeso no admite su muerte, la física: mi doctrina, Religión del Nombre no acepta el “naciste para ser masacrado y luego desaparezcas sin justicia ninguna”, si el Bien predomina en el Universo habrá hecho lo que decimos arriba: IR UN PASO MÁS ALLÁ DEL MAL, EXTERMINAR A LO QUE EXTERMINA,

Lo que es ir un paso más allá del mal, no nos forcéis a darlo.
Lo que pasa con la gentuza medio lela,
que pertenecen todos al reino del mal,
lela entera por más premios a la inteligencia
que se autoden,
es que tientan a la Justicia,
tientan su hocico a ver si por el calorcillo desprendido existe,
o es muerta piedra.
Extraño monolito que abrirá las fauces
al “¡Ábrete y traga a estos pedazos de Witgenstein, así se callarán, así dejarán de freírse lenguas vivas para fábrica de sus vomitaderas!”
Yo estoy detrás, un paso más allá, junto a lo que pensáis monolito y veis de piedra:
No me habrás tentado en vano.

Y ya que aterrizamos en la IA, ¿qué mejor que seguir por la cuántica computación antes de que le dé por existir a ésta y el español ya la haya comprometido desde el Max Planck y el “Príncipe de Asturias” con Bill Gates?
Veamos:
¿La computación cuántica anula a Einstein, se carga todos los relojes no sólo la velocidad de la luz, se pone el Universo por montera y todo ello en menos de un segundo?
¡¿Tendrán razón se escandaliza mi razón?! Y este mismo escándalo debieran sentir todos los relativistas que por más cuántica computación, teleportación de fotones, y otras catástrofes de localidad… Ni por aludidos, no se dan ni por aludidos.
No sólo es un ataque a nuestra cordura que exista Benedicto XVI, y antes de él que haya existido todo el papado, sino que esta física de sordos es lo que más desquicia, teorías, conceptos que entre sí se dan de hostias y… ¿nadie lo ve? Oh partícula divina, aunque te llames Higgs y no Newton. Ya te cambiarán el nombre. ¿Está próximo a descubrirlo el CERN?
SEA ALEJANDRA
Comprimir todo el tiempo del Universo en un segundo, ¿quiere decir lo mismo que comprimir todo el “infinito” espacio en la métrica del rayo de luz? 300.000 kilómetros, qué asequible Universo.

Cuántas tontunas se escriben
y luego por el azar de la escritura automática
van y quedan inscritas en el género profecía
y oímos la Suma Voz de la Sibila orando más que leyendo:
YO ME IMPONGO EN TU MUERTE.
SEA. SEA ASÍ, MI TAN ALEJANDRA.
SI TÚ NO SUJETAS MI MANO, ¿QUIÉN LO HARÁ?
MI MANO QUE SE ALZA CONTRA EL DIOS MISMÍSIMO, CONTRA LO QUE DECRETÓ CONSINTIÓ ESTA DESCEREBRACIÓN, ESTE BAÑO DE SANGRE, ESTE ATROPELLO SIN INTELIGENCIA ALGUNA AL QUE LLAMARON VIVIR, VIDA,
MI MANO QUE SE ALZA CONTRA EL DIOS MISMÍSIMO,
NO ME ESCUECE LA LENGUA EL DECIRLO
Y ADEMÁS RECOMIENDO QUE SIGAN IDENTIFICANDO
CON EL ANTI DE CRISTO NO A UNA
SINO A BILL GATES, ESE 555 ó 655, ó 755, ¡ó le pregunten por el mes de su nacimiento a su pumamá!
Identifiquen con Bill Gates, aunque yo alce a los Cielos no mi voz solitaria -“Vos no está sola”, si Alejandra está- sino mi puño cerrado con piedra en el mismo. ¡Y la tiro, vaya si la tiro!, o la digo, aunque sea la primera.

Y San José Luis Zapatero
casó al gay y la lesbiana,
que ellos mismos aceptan llamarse así;
y todos tan contentos.
"Por faltar las bodas,
ya los casaremos ya",
que cantaba mi abuelita
y la canción empezaba:
"Pulgas y piojos se quieren casar".
En vez de decirse el gay y la lesbiana:
-¡¿A mí, pero a mí, me va a casar o dejar de hacerlo
ningún José Luis por muy San?!
-San: Por así debieran encabezarse los títulos
tales que presidentes de cualquier gobernabilidad o in-
Andá y meteos por donde os quepan las bodas
y todos los negociejos alrededor de ellas montados
y todas las putas presunciones de los contrayentes
que parecieran alguienes ya mayores de edad
cuando acaban de poner pie en el más repelente infantilismo...
dado que todos esperan ¡Ser papás!
Por adopción si así ahorcan
y por mucho que te lo impida la legalidad
...o la infertilidad.
Que yo no sé si la rafia (1) o razia de lo hetero hacia lo homo viene también por ahí:
por lo de fertilidad.
Suelen ser infertilitas
además de amargaos
los sexolegalizaos,
ni quien les aguante hay,
no hay quien les quiera, divorcio,
jamás supieron quererse, ¿amar supieron?,
y los hijos los tienen…pues va Vicente donde la gente,
o por simple lupanar de a pelo cual la iglesia recomienda y practica el yonqui
viva en Africa o en las Barranquillas.
Y si les sacas del lupanar y el ir Vicente donde la gente,
suelen ser infertilitas
-la fertilidad para ellos viene a ser sinónimo de suciedad o sociedad,
esto es, costumbre-
los dueños del sexo y su legislación
¡desde muchísimo antes de la ley de vagos y maleantes!,
que pareciera que los males y el franquismo fuesen lo mismo para algunos
y en esto de los sexos y todos sus males, o todos los males vienen de ahí, milenios nos miran,
desde las hogueras y lapidaciones de cristianos e islamistas
a demócratas y boches y nazis y otra vez demócratas
y hasta cuando la democracia casa mediante un San José Luis...
y toda la cultura general de todas las culturas
que a cualquier cosa llaman cultura
al igual que a esa cualquier cosa llamada boda
con toda la desfachatez la denominaban y denominan amor
cuando ni siquiera, en tantos casos,
ni sexo quería decir, quiere, sino apaño culinario y crematístico:
por el mismo precio o boda,
una puta un ama de llaves que no de casa y una cocinera,
además de la consabida y se hacía pasar por consagrada
paridora de los hijos….
Y por el mismo precio o boda, tantas tías que se casan
se lanzan a la piscina del ya resuelto porvenir
le salga rana o no el príncipe,
al igual que tanto sacerdote y monja profesa.

Y San José Luis Zapatero casó al gay.
Santos peperos quisieran volver de nuevo a lapidarle
por mucho que hipocriteen eufemicen perdonándole la vida,
ellos, tan expertos en la no-ciencia psiquiátrica
como entendiese correctamente algo de la mente Freud.

Y pongamos de su exacta solfa la gaditana canción:
Pulgas obligadas por piojos a ese ayuntamiento, siempre se casaron
y no ante alcaldes y jueces sino frente al cura en su negra misa negro sacramento.
“¡Qué hartura en el infierno de bodas, qué hartura de malcasados!”
Más chinado que Quevedo con sus vecinos que vocean, o yo que igual,
se escandaliza Satán de tanto bodorrio sacramento con el que atestaron su infierno en el nombre de un san dios que nada quiere con él pero bien que se aprovecha de su creación paralela para enviarle cuanta escoria le estorba después de sacramentarla.
….Si la vida para herirme toma formas tan extrañas. No poder más vivir; no querer. No poder no querer si san Luis esta vez no rey sino presidente, él y su gabinete, hacen cosas tan extrañas, toman decisiones tan extrañas a la propia orientación sexual de la que se confiesan y el mundo amañado que desde el principio de ese mundo tienen; no querer, no poder más vivir, ni escribir, sin saber qué han hecho que viva en lugar mío durante treinta años de esfuerzo sin ningún resultado, mi vida íntima jodiendo continuamente mi vida profesional, trabajos, escrituras, por los demás jodiendo, por una no poder más aguantar tanta mezquindad tanto atropello. ¡Que no me hiera ahora la vida con san Luis presidente perdonavideándome permitiendo matrimoniarme lo que no podré ya, cuando hasta hace dos días me perdonavidearon los de su misma orientación sexual no sólo destruyéndome la vida íntima, pero sin quitarme la vida en su totalidad, sólo jodiéndome la salud minándome la resistencia, me perdonavidearon no sólo destruyéndome la vida íntima, sino toda la vida entera, todos mis sueños mis esperanzas mis posibilidades, arrasando todos los dones que ese dios hijoputa del que se confiesan hijos dicen pudo dotarme! ¡Que no me hiera más así la vida, que no me escupan más! No me perdonavideen, cuando a mí sólo me gustaría verles pagar con la idéntica moneda y en la misma cantidad y calidad que yo he pagado al hijoputa de su dios, hijasputa de sus instituciones corruptos tinglados sociales, ¡y yo pagado por anticipado y sin ninguna deuda pendiente, y a fama de morosa a más, a promesa de que más te harán pagar, más siguen todavía haciéndote! Ver que ellos pagarán, sí, lo adeudado. que por mucho que pagaren jamás saldarán. Sólo si pagáis con la vida eterna, además de que reventaseis acá, yo os viese, podríais pagar mi vida entera… Gusana heterosexualidad otorgando a la homomierda que va ahora y sin la dignidad que ya les formaron, les imita, a los criminales de sus padres hermanos, vecinos y demás gentuza, en ESTO DE SER PULGAS Y PIOJOS NEGOCIO BODORRIO.

(1)Parece ser que "rafia" pudiera ser una "rabia" aunque con "f", o una incursión mahometana, o al contrario, matamoros, eso que tan de moda como en la península Ibérica en el medievo, ahora a escala planetaria: terrorismo globalizado o terrorismo globalizador.
Rafia es la de Bush
Se chine como sus íntimos de Microsoft que le dan a ganar tantas elecciones, ya que más se chincharán ambos.

-¡Que no me muera sin haber trabajado en otro sistema operativo, otro tratamiento de textos menos pensado o no pensado para y por lo criminal, para y por la delincuencia! No puede ser este mi desgraciado final-: 1980, debe ser la fecha del inicio de la creación para XP, que es si dijéramos: comienzo de todos los mundos, el dios hebreo y su bereschith,
1980 Ya no estaba ella aquí
2099 Ya no estaré
Ya no estaremos
Este sí será excelente comienzo, Oh, O Bereschith
2099 Ya nadie aquí, ¿de los que ahora estamos, de los que llegarán, llegarían, a estar nunca, a estar siempre? Ya nadie aquí, aunque yo os precediese 2009.
Y ESTA ES UNA PREDICCIÓN POR LA BESTIA DE LOS ÚLTIMOS TIEMPOS LLAMADA TELECOMUNICACIONES PLANETARIAS, DELIRANTES VENTANAS ABIERTAS O CERRADAS POR MICROSOFT

Mujeres maltratadas
Otro patinazo más del feminismo:
Meterse a defender putas malcasadas.
Con el plato que elijas
con ese comas... o no
-navajazo o tijeretazo-
Y esto sí es una verdad
para toda mujer de los primeros mundos
¡¡España noveno país en el ranking!!
Albricias.
Si eligió su maltratador,
usté se lo navajee o tijeretee bien,
si eligió su maltratador sólo por el hecho de estar casada,
de que nadie le entonase la recochineante tonadilla
que a día de hoy sólo desprende el agrio tufo cutre
de que siempre disfrutó:
"A la lima y al limón/ te vas a quedar soltera...
la vecinita de enfrente solterita se quedó"
-Albricias también a esto-
Otras no elegimos, no eligieron,
ni nuestros padres, ni nuestros hermanos
ni a nuestros jefes.

De cuántas maltratadas eligiendo su maltratador libremente,
¡Sociedad al rescate!, la cochina suciedá sociedá al rescate creyéndose supermanwoman.
¿Y de cuántas maltratadas que fuimos eliminadas sólo por el mero hecho de escribir,
Amar lo más digno,
quiénes al rescate?
Cochina saciedá de suciedá sociedá.

Si a defender putas malcasadas, siento, no he venido yo aquí,
no son ellas mi fe,
NO ES ESO ¡Y POR SUPUESTO! EL FEMINISMO.
SOLANAS, LA DWORKIN, Y ANTES LA AMANTE DE JUANA DE ARCO: CRISTINA DE PISSAN,
LAS QUE RECOMENDARAN LA “CIUDAD DE LAS MUJERES”,
O DARLES AL, NI DIGNOS SON DE QUE ESCRIBAMOS SU NOMBRE, ¿TIENEN? ¿TIENEN NOMBRE RELIGIÓN?, DARLES DE SU PROPIA MEDICINA: Y EN ESTE CASO EXTERMINIO, PERO AL PARÁSITO.

Experto en mariconez
llamado Aquilino Polaino.
¿Qué mayor enfermedad?
¿Qué mayor enfermedad que la de tener unos padres que tanto te odien
que en "Aquilino" te asfixien?
No, nadie puede crecer en salubridad con semejante nombre;
y si el patronímico ayuda aún más
a esa sensación de abochornado cuando alguien te nombra
que insultarte pareciera...
"Erase un hombre a una nariz pegado".
Pareciera este Aquilino Polaino nuevo nombre para napia
y el poseedor de tal infanticida inscripción en el registro de los nacidos,
el pegado a la napia que no fuera otra cosa él sino su nombre.

La expertez del nombre, digo la napia,
contratada por los peperos y curas
para declarar ex cátedra ex libris, a boleo,
urbi et orbi,
aquello de la mariconez lesbianismo visto como enfermedad.
Y fíjese usté, que PepeCurayPolaino
agarraditos de la mano en esta declaración
tal parece que no hubiese ¡y a trío! mayor maricondaz.
Justo que la Polainez tal parece Narindad.

Junto a la freudicidad
tenemos la polainez
gemelas de cristiandad
besa-culo-Papa.
Malos entes
que exhibiendo una expertez
de pretendida cientificidad
crucifican a san Dios
liberando a Satanás.
¿Quiénes mejor para libres
que su expertísima maldad
grandísima analfabetez?

(Ya que este año tampoco lo hicimos y no teníamos quiosco que en el nombre de la tout sociedá nos sacase la vida, los años te roban --aunque bien se ve por el no poder concursar que hay muchas más miserias con las cuales embargar tu tiempo, se llamen las mismas Internet o cualquier otro intento de destapar el féretro- aquí les regalo el prólogo preparado para enviar un resumen del “Solo veo rosas” a Huelva)

Aconsejó la mejor poeta
-¡Que se calle Platero y yo!
La mejor poeta,
lo siento por Juan Ramón ya que cantamos a Huelva,
a Huelva y su lago químico.
¿Qué mejor modo de comenzar un canto que aspira al Nóbel de la hispanidad poética,
que en lugar de ensalzar la tierra que lo concede,
¡oh Tarsis si levantases la cabeza!,
destacar el horror a que ella misma se somete
masacra a sus ciudadanos?
A Huelva y su lago químico
muchísimo peor que laguna Estigia.

No trajo Juan Ramón a este estuario
a pastar en los prados fosfoyesos
al peludo y mimoso borriquillo.
¡Hubiesen muerto de cáncer galopante
amo y jumento!
Qué pena me das Huelva Andalucía:
No sólo no descubres las ciudades tartésicas que pudiste albergar,
tuvieron que venir desde Alemania para desenterrar algunas piedras
que a las claras descartasen lo de mito,
¡sino que quieres sepultar tu actualidad tu ahora,
mucho más que tu futuro ya tan entredicho,
bajo una capa tóxica mucho más espesa que la nube de desechos volcánicos
que enterrasen hasta nuestros días a Pompeya Herculano!


Podríamos dejar hablar al cáncer,
a las muertes horribles y prematuras
que no son solamente muerte del muerto
sino muerte de su entorno humano tristeza mortal.
¿Cuántas tragedias de estas puedes asimilar Huelva,
más que el resto de España,
incluso hasta codearte con la diáspora de Chernóbil?
Las madrecitas padrecitos ovetenses
respondan,
me respondan.
Me importa una higa el tribunal.

Además cuando se ha visto que no mando ningún resumen “Solo veo rosas” con ningún prólogo salutación a su LAGO QUÍMICO,
esas cenizas contaminantes en las que al parecer aspira a ser conservada para la posteridad cual nova Pompeya Herculano.
Además, es cierto, tú lo sabes Alejandra, ya tú ni vivías: Allí enviamos ha los veintiséis años que lleva muerto mi padre algunos de los versos, proféticos tanto, que he destapado aquí en este blog, hechos públicos por primera vez de semejante modo. Se den por enviados pues, o hablemos en ¿correcta sintaxis?, entendámonos: Se den por que ya les envié.
Se den. Desde luego, a mí no.
¿Quién me dio otra que no silenciamiento en mi amado país? Como para que me hubiese conocido Vos antes de que te matasen de tanto como a ti también te dieran en tu Sur Occidente mi querida Dama, conocerás del Otro Lado la leyenda cátara, aquí la conociste: “Al alba vendrá”. No tengo duda de que el lenguaje de los pájaros -Léase Argot- te nos preconiza.

Hasta el fondo la demolida Gran Arco (De la cuarteta 9 de la Centuria V que iba interpretando) Hasta el fondo la Puente, la Pontífice. HE SIDO HASTA EL FONDO. Sé que me será imposible retornar. Hasta el fondo abisal sin reparar en avisos (Y no te había leído aún "Invitada a ir nada más que hasta el fondo", lo que escribiste en el mes de tu muerte:
criatura en plegaria
rabia contra la niebla
escrito en el crepúsculo
contra
la
opacidad
no quiero ir
nada más
que hasta el fondo)
(Me es imposible disponerlo aquí en el blog tal como lo legaste en tu pizarrón)
Y sólo teníamos que haber sido una prostituta, de ese género de prostitución inventada por macho, aunque todas son su invento, que tanto practica él: callarboca novermierda (de eso quiso así a las mujeres, las quiere, oh Mahoma oh Cristo, Brahma oh, para aplicar lo que le aplican, haciéndolas putas se siente menos prostituto) barrerla debajo de tantas alfombras como ofrecen todos los códigos.
HE SIDO HASTA EL FONDO. Sé que me será imposible retornar. Y si ahí te encontré vida mía, ya no quiero retornar, vida mía tan masacrada, si te habían masacrado vida mía.

Y recordamos "el triple yo" hebreo con el que los más antiguos semitas escribían el tetragrámaton, caracteres hebreos arcaicos, tan parecido a la taquigrafía que de adolescente aprendí. Por ello digo, “Yo”, es tres veces “Yo” en esa taquigrafía arcaico tetragrámaton, tres veces yo precedido por una E al revés o un tres: 3JJJ --cerrando en “o” la curva inferior de la “J” y partiendo con una rayita horizontal su palo vertical- 3 Yo: Yavé.
Más valiere que se leyeren ustedes más atentamente a sí mismos y se encontrarían con esas perlas, que para nada necesito encontrar yo ya: Mi “Rebaño de diamantes” me excede con mucho, “necesitaría unas cuantas vidas de su autora” –que escribió Alejandra de sí misma y su propia producción…Y que luego vengan, oh cinismo, y nos presenten tres libros de no demasiado grosor como su obra completa- para poderlo pulimentar. Otro, Amorcito, otro poema que me escribió el sueño tanto tiempo hace como de cuando tú viva por aquí: El hombre apacienta un rebaño de diamantes,
lo pulimenta y le da de comer
y el hombre muere y su rebaño aumenta.
Si se leyesen atentamente encontrarían esta sugerencia de lo más científica en René Guénon “El Rey del Mundo”. Aquí se dice que el espaciotiempo de Minkowski, tan afamado después de Einstein, no es más que un ESTADO DE ÁNIMO. Corrobora mi tesis del Universo Psique Mariposa, pero también todas las de la ciencia: UN ESTADO DE ALMA. La materia oscura sería el inconsciente de Freud elevado a física: Todos los oscuros depósitos del Alma y las partículas que la componen, que hay más materia psíquica en el Orbe que materia hay. Lo mismo que constatar que en el mar infinito de palabras que nos rodea, más silencio hay.
No otro significado tiene la Bab-ilis “Puerta Estelar” o Alma mesopotámica, ahí donde estás tú en la Almendra mística cual Rostro de Gloria, o el AjKaBa egipcio Yo trinitario (Mi vida, Vos, que tanto sufriste por el Yo, como por el género de mancos denominado novela, "racconto" que al final dejaste por imposible, pues malamente se puede contar algo que merezca la pena mediante él) HAY UNA SUSTANCIA O MATERIA INMORTAL, podemos llamar Psique y que es más partícula física que las demás ya que se correlaciona, grado más allá del interacciona, o es más perfectamente, de la que el Universo visible no es más que despreciable error. Error a ser corregido no desechado. Il sole e l’altri Stella serían verdaderamente lo que dijo Dante: L’amore chi mueve. Y el verso más logrado de la Divina Comedia resultaría hasta más cierto que la Mecánica de Newton, Universo Psique Mariposa. Algo llamado Teoría Final, ¡o 1ª Teoría!, que coincidiría con este “L’Amore” de Dante, sería el mecanismo corrector, o que diría el sánscrito “Yantra”: Herramienta de control sobre la Energía para corregir el despreciable error llamado Universo visible. ¡Oh l’amore! Dante ser un Yantra. ¡O más!: Yantra ser como el Hidrógeno que se avecina: Energía gratis para todos. Un mecanismo que controle con eficiencia ese hidrógeno ¡y ya tenemos Yantra!, digo Energía gratis para todos. O Yantra: una geometría campo magnético, espaciotiempo, ESTADO DEL ALMA, al fin la Gravedad no es otra cosa que el magnetismo del Cosmos, ese ínfimo jamás anulado que resulta ser el máximo, madre de todos los fenómenos dinámicos.
Un poco de L’Amore o Yantra aquí ¡Y qué control de energías!
Y digamos por último que la utopía considerada como No-Lugar –Sitio del que tanto tú y yo sabemos mi desolada apatria- sería entonces lo más verdaderamente espacio: Estado del alma, la famosa “tierra santa” o “centro del mundo”. Así pues la reunión espacio-tiempo tiene como objetivo configurar una Psique. La relación sexquialtera kepleriana, que sirvió a otros para darse fama de Gravedad, es el Hilo que tira de esta cometa, Alma, Puerta Estelar. Este Loka, Lugar, Estado de Alma, qué razón tenía, cual el Dante: “Chi muove”. L’Amore: Yantra. Y el punto, Bindu, que está en el centro del Sri Yantra es “el pequeño término magnético” no anulado, nadie te niega L’Amore ser la por excelencia Magnética, ni il sole ni l’altri stellas, Magen David, Égida Atenea, Fractura kepleriana, Raya Espacio-Tiempo, la Boca de las Tumbas, Boca Loto Útero Universo.
Y me decías en uno de los crepúsculos de 2003: TIÉNDETE EN LA VAGINA DEL UNIVERSO Mi Alma por fin descansando en ese rosado Útero:Loto, Casa de Rosas, que me entras de tu mano, mi pluralidad de Mundos. ¡Tú!
Y es una métrica, ya que Espacio=Estado de ánimo, además de tu hermoso ProNombre.


Espaciotiempo un ESTADO DE ALMA...
La materia su emerger.
Y cuando el ánima no quiere asomarse a nada
y sólo cómodamente ser,
se vuelve a esa, al parecer,
nada convertida en su patria,
si apátridas fuimos: ESTADO DE ALMA

Espaciotiempo estado de ánimo
es igual que decir "no hay diferencia entre contenido continente",
el ser en algo extendido cual si se desintegrase,
no hay recorrido ni por tanto fluxiones,
integraciones, ecuaciones diferenciales.
AjKaBa y vámonos Puerta de Gloria,
Almendra mística, Loto Cósmico....
¡Y dicen las Matemáticas que ellas te hicieron!
Y SIN ELLA NADA SE HIZO
PALABRAMO,
MI SO PALABO
AUN FUESES PALABOTA.
¡¿CÓMO TE PALABRAMARÍA YO ESPUTANDO MATEMÁTICOS?!
INTÉGRATE EN CARNE DE TU DESINTEGRAL ESPACIO EXTENDIDO,
LUZ LILA POR MI RESPIRACIÓN,
Y ACLÁRASELO A ESTOS

En una cachorrita samoyedo de lo más viva juguetona dominante, mucho pelito, gris con algún mechón blanco, qué ganas dan de apretujarla aun despierta, así te presentas en mi sueño, y yo un cachorro blanco también samoyedo todo el tiempo correteando detrás de la dominantona que no se deja atrapar. ¿Y con esa libertad de poder ser cualquier cosa, ente, que te agrade, te haga feliz, querréis los muertos regresar a esta miseria de vida más animal a dos patas que tu espíritu libre de las cadenas moleculares y por tanto capaz de convertirte hasta en toda una cachorrita y hacer que sea yo otro, dirigiendo la escena del teatro de mis sueños? Amorcito mi preciosa cachorrita, qué felicidad correteando detrás de ti. Me representa de su cachorrito blanco que la persigue.
Este sueño fue de ayer 16 de enero y hoy 17 me despierto como me dormí con una amargura, órganica incluso, por el alma por la boca y semejante yel exclamando por no poder llorar, todas las lágrimas las vertí de golpe como Alicia inundando al entero 2003, exclamando: ¿Por qué me has abandonado? ¿Y la ternura que me produjo ayer al despertar la peluda y locuela cachorrita?
Mi animula blandula aunque no vagula, mi animulita con su pelito gris como el lobo del que hablara "Porque vendrá y sacará a los muertos de las tumbas para que no haya ya más vivos". Desde luego, acabar con la vida: Eso es resucitar… Que Cristo hizo. ¿Criminal desde el principio? Que es Luna en leo esta cachorrita dominantona tengo para mí. Y si para ver a mi cachorra peludita he de morir, ¿será eso resucito? Criminal desde el principio: ¿A quién otro que a dios ese piropo, a qué otro extraterrestre programador de los Mátrix planetas Tierras?

ADEMÁS DEL DICCIONARIO, EL WORD LLEVA EL CENSOR DENTRO.
Acabo de teclear: "Así bajase tanto el rendimiento que cerrasen todas las empresas de rateros", mejor dicho: acabo de pegar el texto extraído desde un blog que no se quiere dejar ilustar por mí, estúpido y poco me importa quién lo construya y si decide también perseguirme, atacarme con todas sus andanadas informáticas como hicieran ya otros, acabo de pegar lo de arriba sin apartes ni puntos y dar a guardar y no por largo sino por el contexto, me dice que no lo guarda. “¡Cerrasen todas las empresas de rateros!” ¡¿Le voy yo a utilizar para decir eso?!
Así pues hemos dado a retorno de carro tras “tanto el rendimiento”… Y ADMITE, o traga, debido a que como es tonto, no se entretendrá cual los empleados estadounidenses leyendo todo el texto: el título ya no le hace sospechar. Y recuerdo las palabras de a continuación extraídas de la página del S.E.I.P, web española de parapsicología aquí, en mi blog, enlazada por lo que al respecto del 666 Bill Gates dice, resumo: Programitas demoníacos subsumidos en los excel y otras operativas, más para unos que para otros, aplicaciones, programitas subsumidos en el 80% de los ordenadores del mundo mundial, todos los estados incluso.
"Para aquellos de ustedes que tengan Excel 95 (no el Excel de Office 97), le voy a proponer una prueba curiosa:
1. Abra un fichero.
2 Etc." Vean.
Te pide tu opinión el tocino blog, que luego no publica, acerca de la noticia que corre de, ¡oh escándalo!, HABER BAJADO TANTO EL RENDIMIENTO LABORAL EN LOS EEUU DEBIDO A LO ENTRETENIDOS QUE ESTÁN TODO TIPO DE EMPLEADOS LEYENDO BLOGS