(Muchos de mis títulos, que eran prolijos, lo sé, han sido mutilados por la gentil administración de estos blogs y sus "innovaciones técnicas"; aprovechen a leer mientras el resto sea legible. Ya adevertí, a propósito de un mes de septiembre de 2005 con uno de mis artículos que yo, por supuesto, no puse ahí, si empecé mi actividad en los blog, en internet incluso, cuando mi 1ª conexión, octubre de 2005, ya advertí que revisaría en profundidad el contenido, y los cortes, y las desapariciones, espero que no añadidos. ¡AUNQUE ME DIGAN QUÉ INTERÉS MUEVE A QUE NO SE MUTILEN TODOS LOS TÍTULOS DE LOS ARTÍCULOS, COMO YA ENCONTRARÁN POR TODO EL BLOG EJEMPLOS TAL QUE LAS DOS ENTRADAS SIGUIENTES!)


Solo veo rosas by Carmen López Iglesias is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 2.5 España License.
Based on a work at blogs.ya.com.
No se permite la reproducción de esta obra sin expreso consentimiento de su autora ¡Y menos todavía la desaparición de la misma pues para eso sí que no dio su consentimiento la autora!


MISTERIO MI MIRADA PARA NO VOLVER AZUL LA ROSA ROJA
MI NOMBRE TODA UNA DROMEDARIA CARAVANA, CUAL TU NECESIDAD DE TERNURA, LARGA, LARGA, MI NOMBRE TODA UNA SED URL, así de diminutivo y amontonado
carmenlopeziglesias http://blogs.ya.com/ (¿no es un asco repetir siempre lo mismo, o en el mismo orden?)

¡ES UN GRITO DE DESESPERACIÓN, PERO ¿HAY ALGUIEN DECENTE?! NO TE PERMITEN MANIOBRAR DENTRO DE TUS PROPIOS ESCRITOS LOS DUEÑOS DE ESTE "ESPACIO GRATUITO". TAL VEZ EL MUNDO DE LOS TRIBUNALES, SI ES QUE EXISTE JUSTICIA, TENGA ALGO QUE DECIR. ¿HAN ESPERADO A QUE LES LLENE LA ENTERA PÁGINA BLOG CON SUS DIEZ MEGAS PARA DEJARME CON EL CULO AL AIRE DE MIS PROPIOS ESCRITOS, PRIVADA DE SU PROPIEDAD Y MANUFACTURACIÓN, SE PRETENDE ROBAR TANTO O MUCHO DE LO AQUÍ ESCRITO Y DE LO QUE NI APARECIÓ, TANTA EQUIVOCACIÓN A LA HORA DE EDITAR JAMÁNDOSE MIS EDICIONES PRÍNCIPE, ALGUNAS HASTA SIN COPIAS,EN MANOS DE QUIÉNES EL ORIGINAL? INÚTIL ES QUE DIGA MÁS.
Al siguiente artículo no le cambio el color al título, pues si lo hago, y me toca como en éste quitar gran parte del epígrafe para exponerlo aquí en la cabecera, encima se pensará el que leyere, de qué hablo.
No pienso borrar lo expuesto. Merecido se lo tienen, pues casi me da un infarto tras no poder acceder a mi blog de modo pleno, no poder corregir, ampliar, y hasta disminuir, aunque en mí, sea mi mala escritura verboteante a borbotones, siempre será añadir.
Y más infarto cuando he comprobado que en definitiva sí, sí hay manipulación, y no sólo aquí en ya.com. Véase mi blog en blogger "Solo veo rosas 2"

http://personales.ya.com/laemental/alesandr.html
vuelvo a repetir para que el vomitivo donativo encuentre el vomitivo señuelo estafador, la vomitiva solidaridad con su afín se encuentre.
¡ELLA NO FUE UNA ENFERMA MENTAL SINO UNA VÍCTIMA DE LA CRIMINAL MEDIOCRIDAD DE TANTÍSIMA, COMO PUEDE APRECIARSE, GENTUZA!
http://personales.ya.com/laemental/poes_ale.htm
Cambia el nombre de la página a este otro, mientras esto redacto y otras modificaciones en el blog y la caída del servidor y etc. de patadas en las espinillas del alma, patadas en la médula.

"No a la exclusión, sí a la atención" babean los miserables. Y la verdá incofesada en cada una de sus conciencias y esa frase: SÍ A LA EXCLUSIÓN, NO A LA ATENCIÓN. EXCLUYAMOS DEL LIBRE DISCURRIR DE SUS VIDAS A LA GENTE QUE MÁS VALGA QUE NUESTRA MONTAÑA DE ESTIÉRCOL POR EXISTENCIAS, ¡HAGÁMOSLE LA VIDA IMPOSIBLE! Y ASÍ NO SERÁ TAN BOCHORNOSA LA COMPARATIVA DE SU HERMOSURA O SU INTELIGENCIA, CUANDO LES HAYAMOS METIDO EN UN FÉRETRO TRAS TODOS LAS RUINAS CON O SIN PIROVANOS.

PARA VER SI ESTA GENTUZA ME DA LA CARA, VOY A ABRIR LOS COMENTARIOS, AHORA AL EXACTO MOMENTO DE CONCLUIR UN BLOG, YO QUE CERRADOS LOS TUVE DESDE EL COMIENZO DEL MISMO PARA NO MEZCLAR LA BELLEZA CON EL ESTIÉRCOL CUAL LA PODREDUMBRE LLAMADA HUMANA ACOSTUMBRA

En noviembre puse en un artículo una foto de ella que aparece en el lamentable sitio web mencionado, y borrándola de mi blog remito a la dichosa página, obtengan más donativos: solidaridades:
(La foto de ella que había aquí bastante mejor la encontrarán en
http://personales.ya.com/laemental/poes_ale.htm, página donde se la expone de ejemplo de enfermos mentales, debieran hacerme un sitio también a mí ahí... Al fin yo estoy más indefensa que un muerto, que si quieren arrastrar mi entera persona por las cloacas, ¿todavía más?)

SIGO VISITANDO LA PUTA PÁGINA ENFERMA MENTAL HASTA QUE SAQUE SUS FOTOS DE ALLÍ. RECAIGO EN EL NOMBRE DE ENFERMA MENTAL QUE LE ENDIÑAN: MI APRESURADA ESQUIZOFRÉNICA. YO CONOCÍ DIRECTAMENTE A UNA DE ESO TRATADA Y JAMÁS ALEJANDRA ESE A EXTREMIS RAPTUS, POR MUCHO SU ÉXTASIS O ARROBAMIENTO. DE HABER SIDO ESQUIZOFRÉNICA NO SE HUBIESE SUICIDADO, SOPENA QUE LA MATASEN CUAL DE MARILIN SE DICE, ANAL O NO ANALMENTE ADMINISTRADOS LOS SOMNÍFEROS COMO A LA ESTRELLA DE HOLLYWOOD; DE HABER SIDO ESQUIZOFRÉNICA.... QUIZÁ NO SE HUBIESE DESTRUIDO DE RECHAZO TODA MI VIDA CON MUERTE TAN PREMATURA COMO CRIMINAL, QUIZÁ HUBIESE MATADO ELLA -----SU ROJA VIOLENCIA ELEMENTAL---- Y DESDE HACE MUCHO TIEMPO QUE HOY NOS CONOCIÉRAMOS, VIVA ELLA, MUERTO OTR@ EN SU LUGAR, ELLA LE HUBIESE QUITADO LA VIDA. DE HABER SIDO ESQUIZOFRÉNICA, 50 PUÑALADAS HUBIESE RECIBIDO ALGUIEN Y NO ELLA 50 SECONALES.
MI APRESURADA ESQUIZOFRÉNICA, ¿TÚ?, TÚ LA SERENIDAD MAYESTÁTICA ESGRIMIENDO UNA PLUMA. PUEDE QUE HASTA ESQUIZOFRÉNICA, SI DISLÉXICA NO, YO, ¡PERO TÚ! ¿VIVIRÉ ALGÚN DÍA DE MI VIDA SIN QUE SE ME ESCANDALICE DE PARTE DE LA ENANA MENTALIDAD GENERAL?
DESPLIEGAS LA PÁGINA ENFERMA MENTAL, Y ALLÍ DEBAJO SÍ ENCUENTRAS GENTES, TÍOS LOS MÁS, O LOS ÚNICOS, DIGNOS DE SIGNIFICAR O PONER AL FRENTE DE PÁGINA ENFERMA MENTAL. EJEMPLO NIETZSCHE, EL POBRE ARTAUD, AUNQUE ÉSTE MÁS CUERDO QUE CUANTOS CLÉRIGOS Y BOÑIGAS LITERARIAS DE SU TIEMPO, TIEMPO DE ALEJANDRA, MÍO, MÁS CUERDO QUE CUANTO POLÍTICO Y BANQUERO, MÁS HOMBRE QUE CUANTOS OTROS PRESENTADOS DE DOCTORES EN ESPECIALIDADES X Y DE ABSOLUTA IMBECILIDAD.
VEMOS A NUESTRA AMADA DICKINSON, ÉSTA TRATADA DE "DESORDEN BIPOLAR". ¿Y POR QUÉ EMILY? PUES POR RETIRARSE, COMO UNA, ¡MEJOR QUE UNA YA QUE DINERO Y BUENA CASA FAMILIAR!, DE LA SUCIA COMPAÑÍA DE LAS GENTES, DEL CONTACTO CON SU DEFORMIDAD LLAMADA NORMALIDAD YA QUE ES LA COMUNIDÁ LA QUE ¡ESTA SÍ ENFERMEDAD! PADECE... BUENO, PUES PARECE, QUE SI YO ESQUIZOFRÉNICA MÁS QUE ALEJANDRA, PUES SÍ FUESE CAPAZ DE DEFENDER MI VIDA CON LAS CINCUENTA PUÑALADAS DICHAS, ADEMÁS "DESORDEN BIPOLAR", NO SÉ SI MÁS, PERO SÍ TAN CUAL EMILY. MIRA, ADEMÁS, COINCIDIMOS EN EL SIGNO ZODIACAL, LOS ASTROS NOS DEPAREN LA ENFERMEDÁ MENTAL, ¿CUAL A BEETHOVEN TAMBIÉN, YA QUE OTRO AISLADO ADEMÁS DE SORDERAS?: SAGITARIOS DE DICIEMBRE, 5, 10.
NUNCA DEJARÁN DE PRODUCIRNOS ASCO SUS TARAS, TARAS DE LA SOCIEDAD CON TANTA DESFACHATEZ PARA DISFRAZAR SU VIGA DE TODOS LOS DEFECTOS EN LA PAJA ENFERMEDÁ MENTAL DEL QUE NI PUDO NI PUEDE DEFENDERSE ANTE EL ATAQUE DE LOS OTROS A SU VIDA, ANTE EL ATAQUE HASTA LA ANULACIÓN DE SU EXISTENCIA DE TODA SOCIEDÁ CRIMINAL Y TAN DESCEREBRADA COMO PARA OCULTAR LA INMENSA VIGA DE SU DEFORMIDÁ TRAS LA PEQUEÑA PAJA DE LO QUE LLAMA "ENFERMEDAD MENTAL" ¡Y EN TANTÍSIMOS CASOS ¿LO ES?!

Puñalada a mi corazón ver tu fotografía a semejanza de otras terribles del hermoso Artaud, tú hermosa, tú hermosa reducida a un fajo de huesos… Algunas de las literaletrínicas de tus “biógrafas”, sobre todo si en género masculino, dirá seguías dieta para adelgazar que te costó los 50 seconales, bala a expensas del fusilado expendida en las farmacias do todas las otras legalizadas municiones. Puñalada a mi corazón, en esta web de enfermos mentales, más enfermos los que la hacen, que las víctimas de toda clase de atropellos ahí expuestas. Tú mi hermosa premonicionando con su propio cuerpo la calavera que a poco tan prematuramente harían de tu preciosa vida. Ahí en esa foto terrible al lado de rostro tan insólito en vos: el ángel con melenita, idéntica, tan idéntica a mi primer amor, primera experiencia, aquella mujer… otra libertina tan sublime y sensible como vos… Que yo sepa, no escribe. Aunque ¿qué puedo yo saber? Quizá es otra de las literatas magníficas silenciadas enterradas en esta España de moros tan de cristianos cruzados, tan de misóginos presumiendo de lo viril, TAN TAN… DÍA DE LA HISPANIDAD ES CIUDAD JUÁREZ.

Tu rostro en esta fotografía tuya con melenita CUANTÍSIMO HABLABA DE LA DUALIDAD, que para nada esquizofrénica, de todos dualidad. MIEDO DE SER DOS CAMINO DEL ESPEJO. DOS SOMOS, TODOS SON, Y MÁS DOS A MÁS SENSIBLE MÁS INTELIGENCIA, PUES A MEJOR CONSTITUCIÓN CEREBRAL COINCIDENTE CON MAYOR SENSIBILIDAD, MÁS CAPTAS TU LA OTRA QUE SOY, TU LOS OTROS QUE SON TODOS, Y LOS, SOBRE TODO EN SINGULAR, Y LO DEJAS AFLORAR (¿ESTOY DICIENDO QUE EL CEREBRO HUMANO ES PURA EMPATÍA, PURA SENSIBILIDAD Y POR LO TANTO MUJER? YA QUISIESE YO DECIRLO, CUANDO LA NEUROLOGÍA) HE ESCRITO: QUÉ PSICOLOGÍA MAGNÍFICA REDACTÁBAMOS POR SEPARADO PENSANDO IGUAL, TÚ ESCRIBIENDO "MI NIÑA IZQUIERDA", "MI INCLINACIÓN DE SAUCE, MI DERECHA INCLINACIÓN", ¡Y YO TODO UN TRATADO DE LOS HEMISFERIOS CEREBRALES Y EL AMOR Y LA DUALIDAD, EL SER DOS, A LOS VEINTE AÑOS, QUE NADIE LEYÓ! AMOR, DE TÚ HABER SIDO MI CERCANITA HUBIESES SABIDO, Y QUIZÁ NO HUBIESES MUERTO, QUE TU LITERATURA SOÑADA, TU ESCRITURA, TU POESIS, ESTABA ALLÍ, EN LA QUE AQUÍ EN AQUELLOS AÑOS, EN VEZ DEL ÉXITO QUE OTROS, ERA TAMBIÉN ULTIMADA, DESTINADA AL SILENCIAMIENTO CUAL VOS ALLÍ. ¡¡¡¡MAS YO TODAVÍA SOBREVIVO EN EL CAMPO DE EXTERMINIO DECRETADO A LA POESIS!!! YO SOBREVIVO, Y HE JURADO NO MORIR, COMO LOS DE TU RAZA QUE SOPORTARON LOS HORRORES NAZIS, HASTA NO COBRAR LO QUE SE DEBE A LA POESIS... AUN ME TOCASE SER EL ASHAVERUS QUE VOS TE CREÍAS, JUDÍO MÁS RESUCITADO QUE CRISTO, MÁS NO MORIR, NADA DE JUDÍO QUE A CRISTO INSULTÓ. O QUIZÁ "INSULTAR" EQUIVALGA, COMO TANTAS OTRAS VECES, A DECIR LA VERDAD. HE JURADO NO MORIR. MIRA QUE LO SIENTO POR LAS GANAS QUE TENGO DE CONOCERTE, SEA UN CONOCERTE DE LA OTRA VIDA DONDE AL NO EXISTIR EL ERROR, EQUIVALE A UN CONOCERTE MUCHO MÁS MUTILADO QUE EN CASI TODAS TUS FOTOGRAFÍAS O BIOGRAFÍAS Y RESEÑAS, CRÍTICAS, TE NOS PRESENTAN.

ESCRIBO ESTO MIENTRAS ESCUCHO EL "CARA SPOSA" DEL "RINALDO" DE HANDEL, EL ÁNIMO ACONGOJADO ANTE ESE REPETITIVO "RITORNA" QUE SE LE DEDICA A LA ESPOSA QUERIDÍSIMA. RITORNA. ¿CUÁNDO LO HAREMOS, HARÉ? ¿PARA CUÁNDO EL ENCUENTRO, YO QUE HE PROMETIDO NO MORIR?

recitando a todas las flores del Universo
""Pero si me tuviera que llevar algo sería la fachada de una casa desmoronada de un pueblito llamado Fontenay Aux-Roses, cuya estación de ferrocarril está llena de rosas. Las ventanas de esa casa tienen los vidrios de color lila, pero de un lila tan mágico, tan como los sueños hermosos, que me pregunto si no terminaré penetrando en la casa. Tal vez, si entro, me reciba una voz: "Hace tanto que te esperaba". Y yo ya no tendré que buscar más.""

Esta preciosa estación de ferrocarril, de milagro o de cuento, se la describe a uno de los pillos de sus psiquiatras, esos parásitos tan a la par de todas las novelas. Mágica estación así preservada a eternitas. Pues si dependiera de los franchutes de esa localidad, vayan a la web y consulten qué exhiben de su pueblito esos galos mercachifles. Si encuentran las rosas, vidrios color lila ensueño, envíenme a mi correo, porfa, si hay alguien ahí.

"Un lila tan mágico, tan como los sueños hermosos". ¿Lila como en el que tú convertida te apareces a mí, luz entrándome por la respiración atravesándome el pecho? YA QUE NO TUVISTE ESE LILA EN TU VIDA ¿DECIDISTE SERLO PARA MÍ, PARA ALGUNA OTRA TÚ QUE NI CONOCÍA QUE ESTUVIESE DEMANDÁNDOLO DESDE SU MÁS PROFUNDO INCONSCIENTE, POR ELLO INCONSCIENTE?

"Tal vez, si entro, me reciba una voz: "Hace tanto que te esperaba". Y yo ya no tendré que buscar más". Esto lo escribiste tú ¿y yo habré de vivirlo? HACE TANTO QUE TE ESPERABA. DE TRIANTÁFILA ESPERA, DE ROSAS DE MÁS DE TREINTA AÑOS VIVAS, A LA ESPERA, NO POLVO AGUARDADOR.
Pero LA VOZ, lila y lenta y grave y triste, no se queja por la espera, sino se compadece de la viva VOS NO ESTÁ SOLA, curándose en ella su antiguo mal. Se compadece de la viva: "Llórame por estar aquí". Llora por mí y me recomienda que anude su recuerdo a estas y todas sus demás rosas, todas cuantas en el universo, alguna vez en su boca, entre sus dedos, entrando perfume por su respiración.

¿QUE RESUCITA MI POESA RUSA DEBIDO A SILENCIO TAN DESORBITANTE?
QUE RESUCITA
"Visión enlutada, desgarrada, de un jardín con estatuas rotas. Al filo de
la madrugada los huesos te dolían. Tú te desgarras. Te lo prevengo y
te lo previne. Tú te desarmas. Te lo digo, te lo dije. Tú te desnudas. Te
desposees. Te desunes. Te lo predije. De pronto se deshizo: ningún
nacimiento. Te llevas, te sobrellevas. Solamente tú sabes de este ritmo
quebrantado. Ahora tus despojos, recogerlos uno a uno, gran hastío, en
dónde dejarlos. De haberla tenido cerca, hubiese vendido mi alma a
cambio de invisibilizarme. Ebria de mí, de la música, de los poemas,
por qué no dije del agujero de ausencia. En un himno harapiento
rodaba el llanto por mi cara. ¿Y por qué no dicen algo? ¿Y para qué
este gran silencio?"
¿MEJOR COMENTARIO QUE SUS PROPIAS PALABRAS?

"Una de las frases que más me obsesionan la dice la pequeña Alice en el país de las maravillas: “Sólo vine a ver el jardín” (Sólo veo rosas) Para Alice y para mí el jardín sería el lugar de la cita o, dicho con palabras de Mircea Eliade, el centro del mundo."
Y en noviembre de 2005 dice en mi sueño con voz infantil, no su lenta y grave y triste: PENSÉ TOMAR EL JARDÍN. ¿TOMAR EL CENTRO DEL MUNDO?, KABBALLEIRA TUS ANILLOS, LA MITAD DE LOS CUALES TENGO (“Como los anillos que los caballeros partían en la Edad Media en señal de amistad” dices en una epístola) NO POR ROTOS SE ME CAERÁN, PERDERÉ, NO POR MUERTOS, LOS PAPELES, ¡¿TOMAR EL CENTRO DEL MUNDO?! GRACIAS POR SITUARME DE AGUJA DE COMPÁS, ROSA DE LOS VIENTOS, NO HE DE MAREARME…. SI HE MUERTO… TRAS HABER RESUCITADO –QUE NOS ACLARARÍA LA THIERING CON EL EVANGELIO SEGÚN FELIPE EN LA MANO- HE MUERTO, SÓLO ME QUEDA CONFIRMARLO, AUNQUE RESUCITADO HE.
NO HE DE MAREARME A MÁS PERFUMES.
EL LUGAR DE LA CITA EN EL CENTRO DEL MUNDO
AL ALBA VENID.
No tomó el centro del mundo…. Todavía no.
Pero tomó este blog.
Quizá ignoren los de ya.com que puedan ser un mirceaeliadeano centro del mundo…
Si todos ignoramos que somos un jardín. Hasta una,
la depositaria de la mitad de los anillos.
Pensó tomarme y todavía no.
YO ME IMPONGO EN TU MUERTE…
FALTA HACE.
LA TAN TEMIDA IRA ¿SOY ALLÍ?
ESA DESMEDIDA SOMBRA.
ROJA TÚ COMO TODAS LAS ROSAS,
NO MISTERIES TU MIRADA,
VUELVE AZULES,
TUS OJOS, VUÉLVELOS
MUERTE MÍA
LA QUE PROMETE VOLVER
DESDE ARGENTINA.
CIERTO Y ASÍ.
ALGO HAS VUELTO,
ALGO TOMADO EL JARDÍN.

Una de las frases que más me obsesionan….
Y al final la has dicho.
¿Al final yo cumpliré lo que más me obsesiona,
lo único que siempre me obsesionó
aparte la Justicia,
o quizá por ser lo mismo que,
y Vos lo sabés?
Amorcito. Y es lo mismo que Amorcito.
De bonito.
LA MUERTE HABRÁ DESAPARECIDO:
PLANTEADO COMO UN COMBATE EN MI SUEÑO.
VICTORIA DE SI ÉSTE VENCE A ÉSTE,
SE SITÚE MÁS ALLÁ DE SAMOTRACIA.
SE SITÚE SIN CABEZA ENCIMA DE MI CABEZA,
PETRIL DE MI PECHO
SALIENDO DEL POZO,
DEL FONDO, LA QUE DIJO IR ALLÍ .
YO ME IMPONGO…
DICES VOS.
¿QUIÉN VENCE, CUÁL DE LAS DOS?
Y YO ME DEPONGO,
ARMA YO, EN EL CENTRO DEL MUNDO,
EXACTO LUGAR DE UN JARDÍN.
CUAL TU PEQUEÑA ISLITA
AZOTADA POR TODOS LOS OCÉANOS EN MI SUEÑO
EL DÍA ANTES DE TÚ MORIR.
ME DEPONGO, ARMA YO, AL EMERGER DE ESA ISLITA
QUE EL MUNDO AHOGÓ DE UN SÁBADO A UNA MADRUGADA DE LUNES
Y ALLÍ ESTABA YO PARA VERLO EN MIS SUEÑOS
POR MUCHO QUE EL MUNDO ME HUBIESE ARRINCONADO A LA IGNORANCIA MÁS ABSOLUTA DE SEMEJANTE MONSTRUOSIDAD,
ASESINATO DE LA POESIS, QUE YA EN MÍ.
ME DEPONGO, ARMA YO, AL EMERGER DE ESA ISLITA.
NO HAY MÁS TRATO NI MÁS TRUCO, HALLOWEN.

Y se siente tu cuerpo abrazado
como tus brazos rodeando el árbol
tan tierna
tan tiernamente

Estás aquí:
Apareces entre mis brazos efímera,
A mi desesperación, apareces....
Y se difuminan tus rasgos
tras la bidimensionalidad de las cejas,
gato de Alicia recogiéndose en su invisibilidad.
Lo último en desaparecer no es la sonrisa ni la memoria,
¡que son las cejas!
¿Has visto fantasmagórica?
Eso para que alguien nos mandase escribir
y ese, esos alguienes ser las torturas que nos tenían prometidas.
Mi fantasma familiar que se esconde tras sus cejas.
¿Tú que crees que quedará?, sabes ya,
¿la sonrisa la memoria?
¿o un par de muslos como un par de cejas
columnas de pórfido de la invisibilidad?

de maleza los años de
siempre muerte
...sigo la música.
Y amanezco en
...tan tiernamente,
animulitas sin relojes
de lo blandulitas
antónimas de blandengue.
esta vez no peludas ni oníricas cachorritas
sino delicadas blancas redondeces
a las que les apeteciera jugar a einstein
negras curvaturas
aspirando todos sus rasgos tras sus cejas.
¿oscuras cejas?,
no, si cabellos claros.
¡Oscura curvatura einsteniana
que yo quiero arcoiris fractal kepleriano!
¡ANIMULITA SUAVE Y REDONDITA,
SAL DE DETRÁS DE TUS CEJAS,
DEJA DE HACERTE LA QUE SE LLAMA MANUELA
COMO TODOS LOS MINISTERIOS DE CULTURA
DE TODOS LOS PAÍSES,
COMO TODOS LOS OÍDOS SORDOS
DE CUANTO LECTETE!

Desde que te murieron queridita
todos te identifican con la reina loca…
y ella disfrazada de Cheshire cat,
no detrás de unos bigotes sino detrás de unas cejas.
Reina loca yo, la que grita:
”¡QUE LES CORTEN LA CABEZA!”

estos preciosos brazos que tan tiernamente


Mi sabia poesa va y bien lo dice:
LO MARAVILLOSO ES, O SERÍA, LA IRRUPCIÓN ENTERAMENTE INESPERADA DE ALGUIEN -DE ALGO- QUE SUPRIME LA DISTANCIA QUE SEPARA EL DESEO DE LA REALIDAD.
Así ella, Cheshire cat, ya que nadie para ella lo fue IRRUPCIÓN ENTERAMENTE INESPERADA, LA SIN DISTANCIA REALIDAD DEL DESEO.
MARAVILLOSO SOS VOS ENTONCES SO POESIS

El sueño demasiado tarde, los caballos blancos demasiado tarde, el haberme ido con una melodía demasiado tarde. La melodía pulsaba mi corazón y yo lloré la pérdida de mi único bien, alguien me vio llorando en el sueño y yo expliqué (dentro de lo posible), mediante palabras simples (dentro de lo posible), palabras buenas y seguras (dentro de lo posible). Me adueñé de mi persona, la arranqué del hermoso delirio, la anonadé a fin de serenar el terror que alguien tenía a que me muriera en su casa.

¿Y yo? ¿A cuántos he salvado yo?
El haberme posternado ante el sufrimiento de los demás, el haberme acallado en honor de los demás.
Retrocedía mi roja violencia elemental. El sexo a flor de corazón, la vía del éxtasis entre las piernas. Mi violencia de vientos rojos y de vientos negros. Las verdaderas fiestas tienen lugar en el cuerpo y en los sueños.

Me adueñé de mi persona, la arranqué del hermoso delirio, la anonadé a fin de serenar el terror que alguien tenía a que me muriera en su casa. ¿Y yo? ¿A cuántos he salvado yo? El haberme posternado ante el sufrimiento de los demás, el haberme acallado en honor de los demás.

LA QUE SE SILENCIÓ EN SUS PROPIOS RIÑONES DESTROZADOS POR EL MASIVO SECONAL, QUE SE VEÍA EN MI SUEÑO, Y EN ESE DUDOSO HONOR QUE TUVIEREN LOS DEMÁS POR LOS QUE SE SILENCIABA, ANTE LOS QUE SE POSTERNABA CREYENDO QUE SUFRIMIENTO, ¡¿CUÁLES, QUIÉNES DE LA APATRIA ES HOMO?!

MI ÚNICO MODO DE VERTE ES EN LOS SUEÑOS VERDADERAS FIESTAS, O VERDADERAS PESADILLAS DE REVIVIR TU MUERTE PARA MÍ, TU MUERTE ADEMÁS DE A CAUSA DE ESTOS MACABROS QUE TE SILENCIABAN, O POR LOS QUE TÚ, A CAUSA DE SAN FÚTBOL Y SU GOOOLLLL SAN DIOS Y SU DOMINGO MADRUGADA DE SAN LUNES. TU MUERTE POR TANTAS CAUSAS, TANTOS CULPABLES Y NINGUNO. LA INCOMPETENTE ASISTENCIA MÉDICA QUE NO LLEGA, QUE TE DEJA LITERALMENTE MORIR HARTOS DE ASISTIR, ¿CUÁNTAS, DOS VECES?, A LA SUICIDA, SE SALGA ESTA VEZ CON LA SUYA, ELLOS NO VIENEN. "MUÉRASE", ¿TE DIJERON "MUÉRASE" LA ASISTENCIA SANITARIA Y OTROS GREMIOS TAN ALIADOS TODOS DE DICTADURA MILITAR?
MI ÚNICO MODO DE VERTE ES EN LOS SUEÑOS LAS VERDADERAS FIESTAS QUE ASPIRAN A EN TU CUERPO FESTEJAR, TU CUERPO LEVANTAR, ESE CUERPO AL QUE SE DIJO "MUÉRASE", ESE CUERPO QUE SE ACALLABA Y SE RECOGÍA EN HONOR DE LOS DEMÁS DE HONOR TAN DUDOSO.

El sexo a flor de corazón,
la vía del éxtasis entre las piernas.
A FLOR DE CORAZÓN ENTRE LAS PIERNAS:
RECALCO PARA TODO EL ACADEMICISMO
Y VARIOPINTOS PORNÓCRATAS DE TANTOS GREMIOS
QUE NI A LEER APRENDIERON CON TODAS SUS FILOLOGÍAS FILOSOFÍAS PARA SÓLO LETRINAS.
DICE A FLOR DE CORAZÓN ENTRE LAS PIERNAS,
NO EXCLUSIVAMENTE ENTRE LAS PIERNAS
COMO EL GLANDE DE USTEDES
INSTRUMENTO CON EL QUE PIENSAN.

El sexo a flor de corazón,
la vía del éxtasis entre las piernas.
Sexos así ¿resucitan?
cortezas cerebrales tan extáticas
de lo bien conexionadas,
hasta la ultrasensibilidad su mente
en los sinápticos aceleradores
de la onda Alfa,
ONDA ALEJANDRA
LA BAUTICÉ EN TU NOMBRE,
ONDA ALEJANDRA QUE ES MI RESPUESTA
Y FLORECE EN MI MENTE DE LO ADENTRO DEL CORAZÓN
VUELTO A FLOR DE SEXO
A FLOR DE RECUERDO ROSA UNIVERSAL.
AHÍ EN ESE ÉXTASIS TE LLEVO QUE ES UN ENTRE LAS PIERNAS.
AHÍ DONDE TE DEJARON AGONIZAR EN TU SOLEDAD
Y UN ALMA, COMO DE OTRO MUNDO, Y TAN EN ÉSTE Y DESDE SU SUEÑO A TU SUEÑO AGONÍA FINAL, TE GRITABA A TRAVÉS DE LA COBARDÍA UNIVERSAL, DESALMADA INEFICIENCIA DESHONOR: ¡¡TÚ NO ESTÁS SOLA!! LAS MISMAS PALABRAS QUE LE DIRIGIRÍAS TÚ DESPUÉS ATRAVESANDO BARRERAS DE TODOS LOS UNIVERSOS Y SUS MUERTES

El espacio se cierra sobre mí, sobre sí,
boa constrictor me enguuullooo
¿O haremos lo de Van Gogh,
borrar lienzo para crear lienzo?
No seré tan tercermundista por más que mujer y pobre y periquita
y san Tejodióadjod y ya pa los restos.

Mi fruncida boca mimosa, tanto como sus “leeetras”,
hundida en la boca que sólo la suya hubiese saboreado así,
ojos dominándote como su solo paisaje,
ojos en los que adentrarse los tuyos tan adentriño
que ni fisura por la que dilucidar que hubiese allí más que sus ojos
-cual ella dijese de los amores apretados-
dedo del verso, tan oculgénico como se demostró,
hacedor de ojos, terceros, ajña chakra,
boquetes en la frente que escribí yo,
dedo del corazón enlazando todas las cinturas desamparo,
enlazándote a la reina que no te dejaron ser, que no te dejaste ser,
mi respetuosa y siempre niña suicidando de continuo a la matadora,
lo que el mundo le enseñó,
hasta definitivamente obedecer al mundo: suicidarla del todo.

Y ese tu desamparo, tan crudelísimo conmigo ya que con nadie,
conmigo, con la que todos
-desolado campo de tiro de la ajena crueldá-
niña en el pozo
que encima se presenta a mis sueños cual si yo la tirara,
desease lo tal, no ella ya dentro,
ahí hundida por todos todo en cuanto confió:
el grandísimo sátiro criminal de freud y todos sus pichones polluelos
psiquiatras psicólogos psicoanalistas, legión de infestos,
la pútrida literatura y todos sus literaletrínicos practicantes,
la pringosa de semen sociedá macho,
todos los miserables del género criminal masculino que conociste vos,
todas cuantas taradas putas, fuesen todas o no.
Tu sin cabeza, de tanto mirarles,
más horrorizada acabó siendo que encantada empezase.
Encantada y comandada fuiste y subida al barco de los muertos
antes de,
antes de todo en tu vida
ya que antes de mí.
Encantada subida, y sin cabeza, al pretil de mi pozo,
puede que porque te saqué: te oí,
tu voz desde otro mundo, en éste, mas no te devolví la vida,
aquello que arrojaste al légamo del más tenebroso fondo
-siempre hay una reina muerta-
con tal de no más comandada zarandeada por esta barca de muertos
mundo que deshabitaste mundo que me deshabita…..

Y dije Amorcitos, venir a decir,
fuesen prímulas a los muertos
como las que tú dedicas desde el Más Allá a la viva
recitándole en sueños tus flores hermafroditas recolectadas del Universo todo;
y dije Amorcitos, venir a decir,
LA QUE SE OFRENDÓ A LA PRIMAVERA
MI FLOR DE OTOÑO,
OFRENDA QUE EN MI HEMISFERIO,
VER LAS COSAS VOLCADAS,
ES EL EXACTO REVÉS PARA MÍ:
TÚ SERÍAS MI NACIDA PRIMAVERA
ASESINADA EN OTOÑO.
Y SEREMOS TAN IGUALES
QUE LAS DOS: ¿UN OTOÑO QUE FUE MUERTO EN PRIMAVERA?
TENGAN DE QUÉ HABLAR LOS JUEGOS FLORALES DE OTROS,
MATARIFES POÉTICOS TENGAN,
OTROS TENGAN: CARNAZA A LOS COMENTOS
MUERTA PRIMAVERA
MI PRÍMULA MUERTA
MI PRIMERÍSIMA.

Y dije amorcitos venir a decir,
mi rostro hundido del llanto en el ideal de tus piernas,
arenas erosión la fragancia de unos muslos.
“Nunca más servir señor”, cantaría Garcilaso,
“cago en dios”, yo,
cago en su puto teatro
que a la cabeza del mundo le mantiene,
mantiene a la gentuza tarada que se dijo su portavoz,
¡o ni se dijo!, iglesias mezquitas ejércitos políticas bancas
empresariado universal, intelectualidad cósmica.
Cago en todo lo anterior únicos causantes de las muertes todas,
de toda flaqueza disminución.
Y ESE ES MI AMORCITO, EL AMOR:
TÚ YO, Y CUANTOS TÚ YO, MÁS QUE DIOS.
TÚ-YO, CUANTOS TÚ-YO, PALABRAMOR, RELIGIÓN DEL NOMBRE
DE LOS MARES, “¡NOMBRE A LOS MARES!” DEMANDÓ JUANA INÉS,
TE NOMBRO, TÚ-YO Y CUANTOS TÚ-YO, PISAREMOS SU CABEZA.
ESCRITO ESTÁ.

Dios miserable le hace decir en su única palabra aquí en la Tierra, aparte su Voz que resucitó para mi oreja con un “Vos no está sola” de salutación y todas las rosas, no mísero ramito, del Universo ofreciendo lo que solo ve, dios miserable le hace decir “glande”, cual si aludiese a la primerísima e inapelable gran pollastrez –ya vimos los significados de esta palabra, algo pequeño además de despreciable- Y además, utilizando la mente afín, machito, pequeña, omito el despreciable, se lo añada, si lo tiene, el propietario de la misma, machito de la poesíííííía de aquel entonces, recalca: “glande inflado de tinta”. Ella recita como si de veras algo penetrase y fuese la muerte. Y ERA ASÍ. ELLA, LA POESIS, TRATADA COMO LA PUTA, Y A CONTINUACIÓN DESFILADA, DESPACHADA AL MÁS ALLÁ, TUVIESE O NO TUVIESE, ELLA SÍ, ALGO, SU CORAZÓN, SU CABEZA INFLADA DE TINTA EN LA QUE AHOGAR A LA ENTERA HUMANIDAD. ¿ELLA NO QUISO PENETRAR NADA MÁS QUE A LA MUERTE, ALGO TAN POÉTICO? Tan místico: “Mira que el Amor es fuerte, vida no me seas molesta, mira que sólo me resta para ganarte, perderte.” Y otro tanto que se apunta la pollastrez general y primerísima pollastrez. No terminó Teresa de Cepeda y Ahumada el cuarteto de la glosa que ahora le remato a quinteto, suena más proporción áurea.

Y he ahí ella pasando a la jovencita gloria que tiene a su derecha, los trastos, gloria jovencita de lo mejor amadrinada, gloria arrugada ya, o siempre lo estuviese, me viene a la cabeza seguridá pasmosa, como para desconocer quién le presentaba, a quién venía a sustituir con su glande entre otras pollastreces; gloria , ésta y tantas que jamás leeré, perder la inteligencia, y encima el tiempo sería, si a mierda razonamiento, sentimiento o expresión en ellos el asco me impeliese a responder de modo tan poco efectivo como siempre hice: para mis cajones, gracias a que en España, no sólo es que alguien valiendo muchísimo más que una te hubiese traspasado los trastos para morir, sino ni siquiera traspasase de algún modo, mezquino gremio, plumífera profesión, por otra parte, en la que importaron nada más que macho sobre todo si misógino. Al final lo mismo en todo lugar: sólo importó macho y misógino en el ruedo ibérico, y en las Américas, macho e ignorando qué mujer, e ignorando a la mujer.
ESO QUE LA ARRINCONÓ A SUS PIERNAS DESNUDAS Y LA “GLANDE” RECITACIÓN EN AQUEL AGOSTO INVIERNO ARGENTINO EN ESA FOTO, TODO ESO QUE LA ARRINCONÓ ASESINÓ, TODO ESO EN MI PATRIA PROPIA, SUYA, ENTERO MUNDO…. DESCONOCE CUANTÍSIMO ME HA QUEDADO DEBIENDO.
Y YO SÍ COBRARÉ. NO COMO LAS INSTITUCIONES PÚBLICAS DE MI PAÍS, REGIÓN, CIUDAD, PRETENDEN CONMIGO, QUE NI UN CÉNTIMO VERÁN DE TODO CUANTO MÁS PRETENDEN ROBARME DICIENDO QUE LES ADEUDO, QUE NI UN CÉNTIMO VERÁN, PUES JAMÁS TENDRÉ. JAMÁS TENDRÉ ¿DEBIDO A QUE ME MATARON, ME EXPRIMIERON HASTA LA EXTENUACIÓN? YA ES SER LELAS LAS MACHO INSTITUCIONES: AHOGAN AL QUE EXPRIMEN. NI UN CÉNTIMO VERÁN. PERO YO SÍ ME COBRARÉ DE LO CUANTÍSIMO QUE ME HAN QUEDADO DEBIENDO, INSTITUCIONES PÚBLICAS, INTELECTUALIDAD, Y NO SÓLO DE LA PUEBLIRINEZ DE MI PEQUEÑO PAISEJO.

¿Uno puede enorgullecerse de haber dejado su “glande” para a eternitas en la boca recitante de la Poesis?
Pues sí, seguro se enorgullecen.
La Voz de la Poesis en vez de recitando su obra poropia
-rescato su lengua infantil “poropia” como si fuese la mía, ¿se “enterician”?-
“Si me amas lo sabré aunque esté muerta”
“Llamame por un nombre unido a una muy antigua y olvidada ternura”
“Las palabras caen como el agua yo caigo”
“Dentro de mí con ella que es yo
Conmigo, que soy ella y que soy yo,
Indeciblemente distinta de ella.”
“Cinturón de castidad para labios”
Eso le pusieron a ella, cual si fuese el peligrosillo Letter de la novela de los corderos silenciando, a ella le atufaron con el “glande”, tantos pitos vio: tantos se exhiben en todos los instantes, que eso soplaba Seg. la que pedía resurrecciones de Carol en su teatro, teatro que hubiese sido magnífico si el pito soplado no se hubiese definido polla, su poseedor, mundo macho anulando asfixiando lo que le supera cual dinastía de soles sobrevolándole.
Defenestrada degollada asfixiada enmudecida envenenada a lo GLANDE,
dícese “grande” en chino
y de la calidad de lo que allí se manufactura ya sabemos mercado,
corrupto comunismo mercado criminal, fachas todos, ceco mondo máscolo.

“Como tiene tan poca masa, está por todos lados”. Así, ubicuos, describen a sus dioses las teologías, así todo espiritismo, a los fantasmas. Y así, del mismo modo, ya que extraído de una clase de física, la mecánica cuántica (Qué pésimamente llamada. Aquí sí debieron emplearse, a fondo, y no perdido, en la oficina de patentes de Berna toda la física para renegar de Newton, intentar superarle y no por el regateo de una curvatura, sino mandando a la mierda mundo macho torcido y su pensamiento apolillado babeante de mecánica. Pero macho a macho no disputa ese baldón de que se considere todo mecánica) Así dice la cuántica de las partículas, dice Schrödinger del electrón: “Como tiene tan poca masa, está por todos lados”.
Entendiéndose este por todos lados, del interior del átomo; pero lo mismo nos da electrón libre, que entonces sí está por todos lados. Por todos lados de su orbital se entiende, aunque el bueno de él, por la incertidumbre demuestra que es por su sin-masa, su sin-cuasi-lo mismo- que se le ubicó. No casan tan a la perfección Heisenberg Schrödinger, las matrices y las ondas, ubicar que es antónimo de ubicuo. ¿Y vamos con estos caballeros que aplican como si lo mismo al ambos, de la mano hacia el final del mundo, final del conocimiento? ¡Quién de verdad cerrase el capítulo de lo que fue y se empezase el ES y quiénes tuvieren o no derechos a ese monosílabo!

Y al contrario, del pesado núcleo: “Como tiene tanta masa no necesita ocupar un lugar”
Pensamiento profundo para extrapolarlo al universo enterito y se sepa qué es espacio, tanta murga que dio y da el más paliza después de muerto que de vivo Einstein.
¿Espacio es nada, la curvatura con la que alguien quiso chulearle el lugar, esto es, corregirle, al, otro igual, sr. Newton? ¡¿Es más fantasma espacio que la propia gravedad?! Contesta la misma Relatividad: Nada soy sin mi tensor, cuerda me han dado, pero ¡saltan las cuerdas!, cual si los muertos de los poemas al llamado del Lobo Gris, y con ellas, ellos, toda la física.

Parece mentira que una se tropiece con estas admiraciones: ¡Hay quien proclama la falsedad de la teoría de la relatividad en la red! No será un físico. O si lo es, no será como físico que obtenga sus ingresos. Por locos que no quede, dirán. Yo digo: No me gusta lo que leo del sr. que no cree en lo que yo tampoco, no por iguales nuestras creencias se dejará de ser de lo más distinto. Se pierde como Einstein en todos los jueguecitos retóricos de las supuestas, y tan muy por supuestas, paradojas. Aunque agradezco a este sr. la idea de ir colgando por ahí, en la Internet ojalá fuésemos todos madre mía, idea central. ¿Podré antes de que me cumplan la sentencia Alejandra sacar de sus féretros gavetitas de sangre repletitas cuantas magníficas ideas por ahí se pudren y quizá fuesen patada en el trasero a este tu paisa de raza al que tengo tanta manía?, fuese sólo porque con toda seguridá los artículos que atribuyen a su annus mirábilis y que le valieron el nobel, tan termodinámicos ellos, se los deba a la que arruinó su vida por ser su mujer, Mileva Maric, la que fue borrada como autora o coautora de los mismos, artículos, en “Los anales de la física” donde fueron publicados, por la ciencia criminal macho de entonces, no a tales grados de desfachatez ahora, pero casi. Mileva, bastante mejor matemática que él, pero también , con toda seguridad, mejor física. Y eso era la falta de respeto a la que aludía él para justificar su separación, el que la Maric le riera la gracieta de la relatividad tomándole a broma la tan, desde luego que graciosa teoría. ¡Pero hete! Ella ya le había dado a ganar el nobel; y todo cuanto siguiese haciendo diciendo desde ahí el susodicho, concluiría ya para todos annus mirábilis, que en literatura tiene su equivalente con los sublimes sonetos a nada o la porno aretinada novela del proso obtuso.
Algo menos complicado que la matemática cuántica, que lo fue por necesidad, para poderse explicar lo que veía, o a toda gratuidad como el sr. Einstein, ¿y qué falta le hacía al mundo que alguien colocase otro penecentrismo más, esta vez en ciencia, cual la velocidad constante de la luz?, que mi amigo de la red que corea que la Relatividad es falsa, se pierde en análisis de las luces estelares y sólo hay que traer a colación la constante de Hubble, más deprisa cuanto más lejos, para albergar la falacia de la velocidad igual en el vacío para la luz, tan igual, tan igual como la que por los cuerpos. Y no crean que me lío con los conceptos de espacio y la luz que en él circula. No. Unicamente digo que el mayor lío que ustedes tienen es, precisamente, el concepto de espacio. Y de ahí, abracadabra velocidad, y el tiempo estira y encoge, igualito que el recauchutado de la red de Indra en que ha convertido el Universo el taller de la relatividad, fábrica de todas las curvas. Algo menos complicado, una sencilla digestión de ciertas fuerzas que a la hora de las altas energías son la misma; ¡y una sencilla digestión de quizá dos fuerzas! que pondría en el mundo esa energía tan utópica de alcanzar como para unificar las cuatro.
Y tal vez los últimos años de Einstein tenían razón. Acertó donde fracasó. Lo extraño es que no lo viera. Sencillamente fue tonto, como la física es ciega.