Reproche a Gala (si me pasé del mismo, ya corregiré cuando relea)
MISTERIO MI MIRADA PARA NO VOLVER AZUL LA ROSA ROJA
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"APRENDER A SONARSE LOS MOCOS"
Es la más importante aportación a la vida espiritual, o su única, después de las religiones autoayuda y los libros bestseller en que se basan, Corán, Biblia, pensamientos de vaya usté a saber menos Buda, libro de Gala, creo que también casi se muere y libro de Sánchez Dragó...Una mientras tanto aquí y también. Casi nos vamos a trío al otro barrio.
Y ya que la circunstancia me obliga, una reciente aparición en televisión del a continuación y arriba citado, debemos incluirlo también en el prólogo como alambicado ejemplo de escritura escritor del mundo macho hetero, mundo macho hetero a la cual definición le falta la coletilla de maricón mariquita. Efectivamente desde que el mundo existe, esta “civilización” de lo más guarra por eso entrecomillo, cojo con pinzas, el mundo se llama así MUNDO MACHO HETERO MARIQUITA. No se nos negará que la misoginia practicada, ninguneamiento del género femenino, exterminación, vejación, desde antes o después de las cavernas, GRANDES DAMAS SIBILAS, no sea el más palmario y sangrante ejemplo de lo mismo: MUNDO MACHO HETERO MARIQUITA y sus lenguajes, lenguas cabaretero-mariconas, depravación disfrazada de naturaleza. Pues he aquí a un señor que representa en la cúspide a ese mundo macho hetero mariquita y su lenguaje cabaretero-maricona: EL SEÑOR GALA, por el que una siente vergüenza ajena al citar.
No se nos descuelga tras la pornografía que fue “La pasión turca”, con un haber experimentado una muerte clínica y que ve la luz y el túnel, una luz estilo sonrisita, ¿de paternal chifladura, la misma que inspira pasiones turcas?; pero esa manida bobada del túnel y su luz no es el peor insulto a la inteligencia –y túneles como los míos les daba yo a los machos y a los mariquitas y a cuanta puta tras las que se escudan, a ver si hubiesen resucitado de ellos o incluso llegar a vivir un solo día de su vida-; lo peor es cuando dice, y cuando ya le retuerce y le arranca el colmillo a la incisiva inteligencia, ¡QUE LO MÁS IMPORTANTE QUE TIENE LA VIDA ES QUE ALGUIEN ENSEÑE A ALGUIEN, OTRA VEZ EL DEPRAVADO Y CHIFLADO PAPAÍTO, FIGURA CENTRALÍSIMA DE TODO MACHO HETERO MARICONA Y SU MUNDO, A SONARSE LOS MOCOS O A QUE CERRANDO LOS OJOS ES COMO SE DUERME! Y tras esto no hay inteligencia alguna que se dé por insultada, si brilla por su ausencia la neurona. Y no hay espíritu alguno, ni al parecer en el Más Allá, que tras semejante ofensa a la Verdad y a los más puros y nobles sentimientos, a los más esforzados, a los más humanos, le hiciese a éste reparar en la memez vertida desde el ex cátedra de su éxito social como escritor y desde la supuesta experiencia estilo Raimond Moody de muerte clínica, o para ser respetuosos con la legalidad de las primicias intelectuales, los que de verdá fuesen primeros en algo, aquí en esto, y de los que nunca se habla: estilo Elisabeth Kubler-Ross y su pionera investigación que fue la que extrajo a la luz pública esos dichosos túneles. Túneles como el de Alejandra en mi sueño les daba yo, o túneles como el mío, a los de las experiencias, donde la única luz habida en ellos es la que portamos ¡y qué gran verdad! y todo lo demás está muerto, es tierra de enterramientos, túneles de los que predica dios digno de la sociedad hetero macho mariquita: --Si a mi cojón retorcido, mucho más que tu colmillo incisiva inteligencia, le viene en gana, te dejaré de él sacar la mano, la voz, para que encuentres a tu Amor mío perdido.
Dios hijoputa, dios padre e hijo del mundo macho hetero mariquita.
Y vamos, esta es la literatura, ejemplo de las, que tiene éxito en mi país y en el mundo primero primerísimo, gracias a que yo esté aquí muerta, ellos hayan acaparado los recursos para publicar sus vacías y sucias letras y aquí yo en mi féretro. Cada día que paso en mi antro de incomunicación más conde Drácula me convierte, más sedienta de vuestras, no inteligencias, vuestras vísceras, las entrañas de la miserable mayoría que con mis manos arrancaría pero no para dejaros morir, vivieseis treinta años con las vísceras por fuera de sus cavidades, a ver qué tal os pareciera ese túnel, túnel del que volveremos a hablar y diremos ¿qué nos contó de esa famosa luz una norteamericana?, estuvo en contacto con la misma en el tiempo de la más compleja operación de neurocirugía de la que yo haya oído: ELLA DIJO QUE ERA UNA LUZ QUE RESPIRABA…UNA INMENSA FELICIDAD DE LA QUE NO QUERER VOLVER. ¿Y yo te he respirado Luz Lila y sí una inmensa felicidad pero un no menos intenso dolor? Algo no encaja en esto de la luz al final del túnel, lugar común decidido a vivir entre nosotros con categoría de hecho aunque sobrenatural como Vos queriendo morir al pie de la exacta reproducción paradox estilo Unamuno de otro lugar común, morir es soñar, paradoja de la vida es sueño; algo no encaja en esto de la luz al final del túnel y suprema felicidad aneja: no sólo no es mortal sino que además devuelve a la vida. Por mi experiencia de casi morirme al año de presentarse Alejandra, su espíritu abrazarme, no es una fuente de salud para el cuerpo con el que vivimos en la Tierra, esa luz.
Hemos dicho “la pornografía que fue la pasión turca” y hemos dicho poco: la sucia mentira de sodomita bujarrón, aquel que pone el culo y gustar debe de que le majen a palos -¿Y esta es la sublimación del sr. Gala de aquello que no vivió, le hubiese gustado, de aquello que no vive pues en realidad no le gusta exponerse al peligro de la condición que mentamos arriba y las posibles aledañas palizas?- sucia mentira que disfraza a sodomita bujarrón de mujer hetero. ¿Queda clara la pornografía y la suciedad moral intelectual que cualquier novela puede verter sobre el mundo, cualquier obrita de pedante o sublime hipocritón? El putón berbenero que es la parte “femenina” (tomemos con pinzas del asco del lugar donde se encuentra esa parte femenina) de cada macho. Y mientras, las imbéciles de las mujeres tratando de lo mejor a su parte masculina, viéndola sintiéndola cual hermoso ángel. “El ángel de la vagina” escribía mi niña; y yo me he sentido amándola a ella o a cualquier otra mujer que amé, cual el más bello ángel. Eso sí, sabemos que todo ángel esconde debajo de la piel una bestia, que ¿para qué liberar si ya está el sr. Gala y el resto de la cultura pornógrafa desde que nació de macho, para ello, y todos los asesinos de la tierra, en serie o no, los peores en ningún corredor de la muerte, si para ello ya están todos los ladrones de guante blanco? Además, la bestia que pueda encerrar la mujer es de lo más civilizada, ni por asomo llegaría a los extremos de demencia, psíquica y física violencia, que cada día vemos, no es que leamos de ninguna pasada historia, representar al así llamado macho. Y la excepción confirmando la regla: La Báthory que asesinó, no llegó a violar, si estaba enferma mental, a cientos o miles de muchachitas, que ni siquiera muchachitos.
He mencionado dos nombres de caballeros, escriban lo que escriban allá, que casi se mueren al tiempo que una... y libro, y después del casi se mueren, libro. Yo lo que lleve redactado durante treinta años para mis cajones, nunca libro, y ahora esto, milagrosa Alejandra, y por más que esfuerce las teclas, ¿libro? Tampoco es que me interese demasiado compartir atmósfera misma con los mencionados, ni ningún otro desgraciado-a en ¿mi lengua? ¿cultura?, dudo que tengamos ninguna de las dos en común.
Ya que ellos no me han leído, si ni nadie más, como se supone que yo a ellos sí, ¿debería tener esa obligación ya que mi cultura?, aclarado ha quedado que dudo sean mi cultura ninguno de los dos, por más que a cada uno de ellos me acerque algo, sea inclinaciones sexuales, antes pervertidas, ¿ahora en qué normalidad?, con uno, y con el otro ese énfasis en los misticismos, en él orientales y al pie de la letra, en mí, más a occidente y en la pura heteredoxia como todo lo mío, y alguna vez, o en algo, en su "Gárgori y Habidis", hasta ahí; pues ya que ambos no me han leído, carecen de esa obligación y hasta de tomársela como un deber, cual yo tonta de mí escribiendo del asco sentido por unos mocos y otras deletéreas fisiologías, escribiendo del repatearte la injusticia hasta el mismo hecho de sobrevivir, he aquí tres sobrevivientes de letales ataques de sus respectivos sistemas circulatorios, los tres escriben, de ello viven los dos caballeros, Y HE AQUÍ LA QUE SE MORIRÁ SIN CONOCER, Y NO SÓLO EN ESTO, NINGUNA COMPENSACIÓN A ESFUERZO ALGUNO, NINGUNA JUSTICIA; entonces ya que no me han leído, desconocen lo aquí escrito y dedicado a la Voz de Alejandra, donde se dice, repitiendo las palabras, encima de otro, que Alejandra recita:
ESTOS MUERTOS SON MÍOS
Todos los muertos que en vida pertenecieron al, lo que llamo, río de tinta, negra, por lo general para tantos, idiota para muchísimos más, profesión de escribir, TODOS ESOS MUERTOS SON MÍOS.
QUIZÁ DE LO QUE HABLARON DEBERÁN DARME CUENTA A MÍ,
NO A OTRO BENÉVOLO DIOS IDIOTA Y CRIMINAL QUE INVENTEN,
A MÍ YA QUE A MÍ JODIERON EN VIDA ESCUCHARLES SER, NI YA QUE LES LEA, ESCUCHARLES SER Y UNA EN SU FÉRETRO, COMO SI TAL, COMO SI UNA NA Y ELLOS TO.
