El espacio se cierra sobre mí, sobre sí,
boa constrictor me enguuullooo
¿O haremos lo de Van Gogh,
borrar lienzo para crear lienzo?
No seré tan tercermundista por más que mujer y pobre y periquita
y san Tejodióadjod y ya pa los restos.

Mi fruncida boca mimosa, tanto como sus “leeetras”,
hundida en la boca que sólo la suya hubiese saboreado así,
ojos dominándote como su solo paisaje,
ojos en los que adentrarse los tuyos tan adentriño
que ni fisura por la que dilucidar que hubiese allí más que sus ojos
-cual ella dijese de los amores apretados-
dedo del verso, tan oculgénico como se demostró,
hacedor de ojos, terceros, ajña chakra,
boquetes en la frente que escribí yo,
dedo del corazón enlazando todas las cinturas desamparo,
enlazándote a la reina que no te dejaron ser, que no te dejaste ser,
mi respetuosa y siempre niña suicidando de continuo a la matadora,
lo que el mundo le enseñó,
hasta definitivamente obedecer al mundo: suicidarla del todo.

Y ese tu desamparo, tan crudelísimo conmigo ya que con nadie,
conmigo, con la que todos
-desolado campo de tiro de la ajena crueldá-
niña en el pozo
que encima se presenta a mis sueños cual si yo la tirara,
desease lo tal, no ella ya dentro,
ahí hundida por todos todo en cuanto confió:
el grandísimo sátiro criminal de freud y todos sus pichones polluelos
psiquiatras psicólogos psicoanalistas, legión de infestos,
la pútrida literatura y todos sus literaletrínicos practicantes,
la pringosa de semen sociedá macho,
todos los miserables del género criminal masculino que conociste vos,
todas cuantas taradas putas, fuesen todas o no.
Tu sin cabeza, de tanto mirarles,
más horrorizada acabó siendo que encantada empezase.
Encantada y comandada fuiste y subida al barco de los muertos
antes de,
antes de todo en tu vida
ya que antes de mí.
Encantada subida, y sin cabeza, al pretil de mi pozo,
puede que porque te saqué: te oí,
tu voz desde otro mundo, en éste, mas no te devolví la vida,
aquello que arrojaste al légamo del más tenebroso fondo
-siempre hay una reina muerta-
con tal de no más comandada zarandeada por esta barca de muertos
mundo que deshabitaste mundo que me deshabita…..

Y dije Amorcitos, venir a decir,
fuesen prímulas a los muertos
como las que tú dedicas desde el Más Allá a la viva
recitándole en sueños tus flores hermafroditas recolectadas del Universo todo;
y dije Amorcitos, venir a decir,
LA QUE SE OFRENDÓ A LA PRIMAVERA
MI FLOR DE OTOÑO,
OFRENDA QUE EN MI HEMISFERIO,
VER LAS COSAS VOLCADAS,
ES EL EXACTO REVÉS PARA MÍ:
TÚ SERÍAS MI NACIDA PRIMAVERA
ASESINADA EN OTOÑO.
Y SEREMOS TAN IGUALES
QUE LAS DOS: ¿UN OTOÑO QUE FUE MUERTO EN PRIMAVERA?
TENGAN DE QUÉ HABLAR LOS JUEGOS FLORALES DE OTROS,
MATARIFES POÉTICOS TENGAN,
OTROS TENGAN: CARNAZA A LOS COMENTOS
MUERTA PRIMAVERA
MI PRÍMULA MUERTA
MI PRIMERÍSIMA.

Y dije amorcitos venir a decir,
mi rostro hundido del llanto en el ideal de tus piernas,
arenas erosión la fragancia de unos muslos.
“Nunca más servir señor”, cantaría Garcilaso,
“cago en dios”, yo,
cago en su puto teatro
que a la cabeza del mundo le mantiene,
mantiene a la gentuza tarada que se dijo su portavoz,
¡o ni se dijo!, iglesias mezquitas ejércitos políticas bancas
empresariado universal, intelectualidad cósmica.
Cago en todo lo anterior únicos causantes de las muertes todas,
de toda flaqueza disminución.
Y ESE ES MI AMORCITO, EL AMOR:
TÚ YO, Y CUANTOS TÚ YO, MÁS QUE DIOS.
TÚ-YO, CUANTOS TÚ-YO, PALABRAMOR, RELIGIÓN DEL NOMBRE
DE LOS MARES, “¡NOMBRE A LOS MARES!” DEMANDÓ JUANA INÉS,
TE NOMBRO, TÚ-YO Y CUANTOS TÚ-YO, PISAREMOS SU CABEZA.
ESCRITO ESTÁ.