Tú estás en otro mundo amándome furiosamente / Sé de alguna manera visionaria /
Se quedaron las estadísticas a las seis mil y quinientas... Prosigamos con Motigo
Solo veo rosas
(Este poema en "Solo veo rosas 2" de hoy lunes 17 de marzo de 2008, aquí copiamos dado que borré el artículo con la hucha del cerdito, sombrero del muerto de hambre pidiendo la voluntad, el apoyo voluntario a la cesta de huesos paupérrimos en que consiste la Poesía, según ustedes, Poesis según una, en este mundo; borro artículo y al pinchar el http de este diario se te ofrece de entrada página vacía. Llenemos con esto)
Tú estás en otro mundo amándome furiosamente
La vida inaceptable que nos dan
y que con odio rechazamos
como tú en tu poema de la sala de psicopatología
¡¿Y qué curar?!
¡¿Qué hay aquí enfermo?!
Enteras sociedades
con sus diversas autoridades en las parcelas de poder
a la cabeza.
Eso está enfermo.
Enfermo todos cuantos te decidieron muerta
en vez de publicada,
en vez de remunerada por tu trabajo.
ESO ESTÁ ENFERMO
ESO DEBIERA SER EXTIRPADO
y de forma tan inconsciente como cruenta
con la que ellos prescindiesen de lo mejor
de los mejores.
La vida inaceptable que nos dan
y que con odio rechazamos
como tú en tu poema,
el infecto orden del mundo
de los mal llamados humanos.
En verdá que a nadie,
ni a Vos,
sentó tan mal la palabra
parada como la roca de todos los infiernos
encima del pecho.
¡Moverla,
removerla en acto titánico,
tú mi Gran Salto,
para verlo:
Tú amándome... y ya en el mismo mundo
de lo más furiosamente!
Sé de alguna manera visionaria
que moriré de poesía
(Este otro en "Solo veo rosas 3")
(Morirías de hambre,
fíjate si de poesía,
como el colega Vallejo)
Esto no lo comprendo perfectamente,
es vago, es lejano,
pero lo sé y lo aseguro
(La muerte que nos dan)
Tal vez ya sienta los síntomas iniciales:
Dolor en donde se respira,
sensación de estar perdiendo mucha sangre
por herida que no ubico.
¿Me permites relatar de nuevo tus diarios
desde tu óptica "todo es un interior",
todo es un interior compartido
o así debió serlo?
Te digo mi interior:
¡¿Qué atrocidad sin nombre decretó
que tú acabases en esa niebla de luz en mi habitación,
en esa luz lila introduciéndose por mi respiración
atravesando mi pecho?!
¿Qué atrocidad sin nombre impidió el conocernos
el mejor castellano, su mejor espíritu,
a ambos lados del océano?
No la Terrible Belleza
¡sino los medios de comunicación
que incomunicados nos mantienen a todos,
el mundo de la "cultura",
siempre entrecomillada de lo indecente!:
Eso te mató:
eso lo impidió;
lo mismo que me mata,
impide estar donde al menos tu huesos,
ellos y su luz que de ellos se desprendiera
en diciembre y 2002
para venir a España mi pecho:
Vos no está sola....
Sirva para hacerme reposar eternamente,
enteramente,
que igual te pensaste
(abrazada a un cofrecito?,
que así te pintan muerta los indecentes del mundo de la "cultura")
eternamente reposando en aquellos ojos como la miel dulces,
furia como la tierra:
"Dime hijo ¿por qué no tengo yo unas alas tan bellas con ese noble círculo y tono marrón?",
que así te expresaste en mi crepúsculo, fuiste tú, de junio y 1972;
sirva para hacerme reposar eterna-enteramente
en tus hermosos ojos verdes
tus labios rojos,
ningún otro Dios.
Y un tercer escrito en "No existe la libertad de expresión":
Buscando entre mis papeles aquella frase-verso en el crepúsculo de junio y 1972 tan coincidente en el tiempo con otro crepúsculo de Alejandra, 16-6-72
que reza:
Me coge. Que parece morir. Que parezco agonizar.
Me encuentro con estas palabras al pie de ese verso:
Te cojo y te amo indudablemente.
Te cojo y te hablo para que no haya dudas.
Te paro, nos paramos, delante de esta gente
y seamos somos ascendidas a las Cielas de ese orgasmo
al respecto del cual no haya ningún lugar a dudas,
pongamos las verdaderas realidades,
siempre subsumidas marginadas por todos los teatros,
descarada o descarnadamente delante del mundo,
descaradamente te amo delante del mundo,
descaradamente nos morimos juntas,
nos resucitamos...
Esa suerte, ese susto.
Pues resucitar delante del mundo lo será,
susto, ¿no te parece?
Me coge. Que parece vivir.... ¡Que ahora mismo acaba de resucitar!
Buscando entre mis papeles aquella mi frase-verso en el crepúsculo de junio y 1972, que acabamos de citar en "Solo veo rosas 3" escrito que empieza con sus palabras "Sé de alguna manera visionaria que moriré de poesía".... Esto otro me encuentro y también escrito en el crepúsculo aunque en el 76 :
Caramelos Canturreay
(Y redactado con mi letra de vigilia el contenido de aquella visión o sensación)
Chupando de esa píldora
puedes escuchar a Vivaldi
tal como él se oyó a sí mismo,
sin orquesta que suene,
sin martirio de disco
(ahora sería compact disc)
¡Tal como se oyó!
Un invento sin calificativo:
La técnica incorporada al organismo.
Más sutil que el biochip
(ahora diríase "los ordenadores cuánticos")
TAL COMO SE OYÓ:
Calibren el invento
(Y aquí viene lo que la sensación crepuscular por mí traducida en el 76 tiene de profecía)
Podrá uno asomarse al paisaje desde siempre prohibido
del espíritu ajeno
... Invitado por él.
Se nos coloca la piel de gallina y recordamos los "Caramelos" o "Carmelos" que Alejandra canturreaba por sus prosas a la orilla del morir, "¡Alborozay!" canturreaba aunque no "Canturreay": "Carmelos y menta regala Carmen a la providencia cuando canta en el Monte Caramelo".
Podrá uno asomarse al paisaje desde siempre prohibido
del espíritu ajeno
... Invitado por él.
Invitado por ella:él
me asomo.
Seguiré asomándome al abismo,
más bien cúspide de todos los Montes pelados del alma,
o Montes Caramelo,
hasta descender-le descender-la.
"Ven "Ven"
Reclamaba a la hermosa mujer de luz en lo alto de la torre
a mis conjuros descendiendo
yo mag@ en su sótano o cueva,
"Ven "Ven"
en ese otro sueño viernes 22 de septiembre y 1972
la muerta todavía viva CON DOS DÍAS DE VIDA.
Bien ,"¡Ven!", desde ese viernes no hemos parado de gritarlo,
aunque parezca mentira,
no hemos hecho otra cosa aunque parezca mentira.
Todo lo escrito, fuesen miles las páginas,
son variantes del mismo tema,
ya sea maldiciendo a los hijoputas,
ya bendiciéndote.
Solo veo rosas
(Este poema en "Solo veo rosas 2" de hoy lunes 17 de marzo de 2008, aquí copiamos dado que borré el artículo con la hucha del cerdito, sombrero del muerto de hambre pidiendo la voluntad, el apoyo voluntario a la cesta de huesos paupérrimos en que consiste la Poesía, según ustedes, Poesis según una, en este mundo; borro artículo y al pinchar el http de este diario se te ofrece de entrada página vacía. Llenemos con esto)
Tú estás en otro mundo amándome furiosamente
La vida inaceptable que nos dan
y que con odio rechazamos
como tú en tu poema de la sala de psicopatología
¡¿Y qué curar?!
¡¿Qué hay aquí enfermo?!
Enteras sociedades
con sus diversas autoridades en las parcelas de poder
a la cabeza.
Eso está enfermo.
Enfermo todos cuantos te decidieron muerta
en vez de publicada,
en vez de remunerada por tu trabajo.
ESO ESTÁ ENFERMO
ESO DEBIERA SER EXTIRPADO
y de forma tan inconsciente como cruenta
con la que ellos prescindiesen de lo mejor
de los mejores.
La vida inaceptable que nos dan
y que con odio rechazamos
como tú en tu poema,
el infecto orden del mundo
de los mal llamados humanos.
En verdá que a nadie,
ni a Vos,
sentó tan mal la palabra
parada como la roca de todos los infiernos
encima del pecho.
¡Moverla,
removerla en acto titánico,
tú mi Gran Salto,
para verlo:
Tú amándome... y ya en el mismo mundo
de lo más furiosamente!
Sé de alguna manera visionaria
que moriré de poesía
(Este otro en "Solo veo rosas 3")
(Morirías de hambre,
fíjate si de poesía,
como el colega Vallejo)
Esto no lo comprendo perfectamente,
es vago, es lejano,
pero lo sé y lo aseguro
(La muerte que nos dan)
Tal vez ya sienta los síntomas iniciales:
Dolor en donde se respira,
sensación de estar perdiendo mucha sangre
por herida que no ubico.
¿Me permites relatar de nuevo tus diarios
desde tu óptica "todo es un interior",
todo es un interior compartido
o así debió serlo?
Te digo mi interior:
¡¿Qué atrocidad sin nombre decretó
que tú acabases en esa niebla de luz en mi habitación,
en esa luz lila introduciéndose por mi respiración
atravesando mi pecho?!
¿Qué atrocidad sin nombre impidió el conocernos
el mejor castellano, su mejor espíritu,
a ambos lados del océano?
No la Terrible Belleza
¡sino los medios de comunicación
que incomunicados nos mantienen a todos,
el mundo de la "cultura",
siempre entrecomillada de lo indecente!:
Eso te mató:
eso lo impidió;
lo mismo que me mata,
impide estar donde al menos tu huesos,
ellos y su luz que de ellos se desprendiera
en diciembre y 2002
para venir a España mi pecho:
Vos no está sola....
Sirva para hacerme reposar eternamente,
enteramente,
que igual te pensaste
(abrazada a un cofrecito?,
que así te pintan muerta los indecentes del mundo de la "cultura")
eternamente reposando en aquellos ojos como la miel dulces,
furia como la tierra:
"Dime hijo ¿por qué no tengo yo unas alas tan bellas con ese noble círculo y tono marrón?",
que así te expresaste en mi crepúsculo, fuiste tú, de junio y 1972;
sirva para hacerme reposar eterna-enteramente
en tus hermosos ojos verdes
tus labios rojos,
ningún otro Dios.
Y un tercer escrito en "No existe la libertad de expresión":
Buscando entre mis papeles aquella frase-verso en el crepúsculo de junio y 1972 tan coincidente en el tiempo con otro crepúsculo de Alejandra, 16-6-72
que reza:
Me coge. Que parece morir. Que parezco agonizar.
Me encuentro con estas palabras al pie de ese verso:
Te cojo y te amo indudablemente.
Te cojo y te hablo para que no haya dudas.
Te paro, nos paramos, delante de esta gente
y seamos somos ascendidas a las Cielas de ese orgasmo
al respecto del cual no haya ningún lugar a dudas,
pongamos las verdaderas realidades,
siempre subsumidas marginadas por todos los teatros,
descarada o descarnadamente delante del mundo,
descaradamente te amo delante del mundo,
descaradamente nos morimos juntas,
nos resucitamos...
Esa suerte, ese susto.
Pues resucitar delante del mundo lo será,
susto, ¿no te parece?
Me coge. Que parece vivir.... ¡Que ahora mismo acaba de resucitar!
Buscando entre mis papeles aquella mi frase-verso en el crepúsculo de junio y 1972, que acabamos de citar en "Solo veo rosas 3" escrito que empieza con sus palabras "Sé de alguna manera visionaria que moriré de poesía".... Esto otro me encuentro y también escrito en el crepúsculo aunque en el 76 :
Caramelos Canturreay
(Y redactado con mi letra de vigilia el contenido de aquella visión o sensación)
Chupando de esa píldora
puedes escuchar a Vivaldi
tal como él se oyó a sí mismo,
sin orquesta que suene,
sin martirio de disco
(ahora sería compact disc)
¡Tal como se oyó!
Un invento sin calificativo:
La técnica incorporada al organismo.
Más sutil que el biochip
(ahora diríase "los ordenadores cuánticos")
TAL COMO SE OYÓ:
Calibren el invento
(Y aquí viene lo que la sensación crepuscular por mí traducida en el 76 tiene de profecía)
Podrá uno asomarse al paisaje desde siempre prohibido
del espíritu ajeno
... Invitado por él.
Se nos coloca la piel de gallina y recordamos los "Caramelos" o "Carmelos" que Alejandra canturreaba por sus prosas a la orilla del morir, "¡Alborozay!" canturreaba aunque no "Canturreay": "Carmelos y menta regala Carmen a la providencia cuando canta en el Monte Caramelo".
Podrá uno asomarse al paisaje desde siempre prohibido
del espíritu ajeno
... Invitado por él.
Invitado por ella:él
me asomo.
Seguiré asomándome al abismo,
más bien cúspide de todos los Montes pelados del alma,
o Montes Caramelo,
hasta descender-le descender-la.
"Ven "Ven"
Reclamaba a la hermosa mujer de luz en lo alto de la torre
a mis conjuros descendiendo
yo mag@ en su sótano o cueva,
"Ven "Ven"
en ese otro sueño viernes 22 de septiembre y 1972
la muerta todavía viva CON DOS DÍAS DE VIDA.
Bien ,"¡Ven!", desde ese viernes no hemos parado de gritarlo,
aunque parezca mentira,
no hemos hecho otra cosa aunque parezca mentira.
Todo lo escrito, fuesen miles las páginas,
son variantes del mismo tema,
ya sea maldiciendo a los hijoputas,
ya bendiciéndote.
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