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Miró a lo alto y lanzó una espasmódica carcajada al infinito. Agitado y tembloroso, se perdió en un vaivén de movimientos inciertos e inseguros. En medio de aquella danza histérica llevó una mano a la cabeza y se tiró del estropajo. Con la otra, después de un generalizado repaso, rascó sus partes desde el bolsillo. Palmeó la camisa de franela y el pantalón de pana amarilla, se golpeó como si los remiendos fuesen moscas. Acabó perdiéndose entre una polvareda. Convertido en una sombra sin edad y sin rostro.

Apareció unos metros más adelante girando sobre sí mismo en circunferencias irregulares. Al detenerse contempló las zapatillas desatadas, una de ellas sin cordones, y mantuvo unos instantes de quietud. Una vez más, levantó la cabeza y buscó en el vacío; otra carcajada gutural retumbó más allá de las nubes.

Paseos sin destino, recorridos cortos y giros imprevistos lo acercaban y alejaban al mismo tiempo. Una rama seca de pino atrajo su atención y se agachó para recogerla. La partió en varios trozos, se quedó con uno del tamaño de una batuta y comenzó a voltearla con la habilidad de un malabarista.

Había sufrido una transformación, del estado de inquietud y agitación pasó a uno de calma y coherencia. Los movimientos inseguros e impulsivos eran serenos y precisos, emanaba un sosiego impensable segundos antes. Incluso su destartalada presencia, acorde con la conducta anterior, parecía ahora un accidente.

Se sentó en el suelo y, con la palma de la mano, allanó y limpió el espacio que quedaba entre sus piernas. Con la ayuda de la rama dibujó la silueta de una paloma. Avanzó arrastrándose sobre el trasero del pantalón y dibujó otra exactamente igual. Sorprendente e inesperada habilidad que repitió varias veces. Abstraído y tranquilo, se dejaba esconder por la media tarde y el ruido del palo al rozar con el suelo. Cuatro o cinco metros más adelante se incorporó y observó unos instantes el dibujo. Al darse la vuelta y comprobar el refutado, arrojó el palo lo más alto que le permitieron sus fuerzas. Pataleó y braceó, la agitación volvió a sumirle en unos ires y venires sin sentido. Parecía encontrarse de nuevo en medio de un baile de borrachos. En esta ocasión ni siquiera lo acompañaba con las estertóreas carcajadas.

No muy lejos, encontró la rama que había utilizado para dibujar. La recogió y, otra vez calmado, regresó junto al dibujo que se había salvado. Lo borró con el pie y volvió a sentarse, en esta ocasión en dirección contraria. Una a una rehizo las siluetas de palomas que había pintado, repitiendo el mismo gesto de arrastrarse sobre el trasero del pantalón. Cuando remató de dibujar la última se reincorporó y echó un vistazo a lo que dejara a sus espaldas: Igual, su rastro marcado en la tierra había borrado las palomas.

Arrojó una vez más el palo lejos de sí, en esta ocasión sin perder la compostura. Sereno, levantó un poco el pie con la intención de borrar el dibujo que se había salvado, pero dudó unos instantes; el tiempo justo para cambiar de idea. Abandonó el monte, su lugar predilecto, y partió en dirección al pueblo. En silencio, se encaminó ladera abajo en busca de un alma caritativa que compartiese la cena. Callado, siempre callado, nunca le habían oído decir una palabra, nadie; ni para pedir comida. Aunque algunos afirmaban que hablar sí hablaba.

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Un biquiño, Xose Antón. Felices momentos y mejores días. Te envío un abrazo largo en estas fechas.

Felicidades, Xosé Antón. Aunque pasen catorce minutos. Un beso.

Biko....de casi fin de semana.center>

Callada me dejas....de tanta belleza.

Bikos.