Efímero Peter Pan
Tanto me gustó su posteo de besos censurados que decidí crear mi propia versión del asunto en base a mis besos favoritos...
Es un video corto, no se apuren...
Lo dicho... Premio (moral... que no material) para quien adivine a qué peli corresponde cada fotograma.
Y terminas condenado a repetir una y otra vez los errores pasados.
Este lugar desastre que lo fue ya desde su gestación, acaba aquí.
Que su invierno sea corto señores...
Y piensen que aunque no disponga de blog, amenazo con visitarles de tanto en tanto.
Así pues... volveremos a encontrarnos.
El anciano militar recoge la mano de su esposa al tiempo que hablan de sus cosas. Ella no se encuentra bien, el dolor lleva oprimiendo su pecho todo el día por lo que su marido soporta su peso al acompañarla camino de la mecedora del hall. Ha pensado que tal vez el aire del crepusculo le siente bien.
Tras ayudarla a sentarse, él se presta a llevarle un chal que resguarde sus hombros de la brisa nocturna que comienza a soplar. Él no lo ha visto... pero la mano de su mujer se balancea inerte mientras sigue rebuscando en el armario...
Al volverse, el viejo militar se da cuenta de que su mujer no ha respondido a ninguna de sus palabras... Se da cuenta de que su brazo yace desplomado como si de una muñeca de trapo se tratase... Entonces lentamente se dirige hacia la puerta y tras observar dulcemente a la que ha sido su mujer durante cuarenta años, le coloca delicadamente el chal, para sentarse después a su lado desde donde pueda contemplar el que será último anochecer que compartirá con ella.
Dijo Kirk Douglas en una ocasión... "Hay buenas personas que son directores de cine terribles y hay genios que son hijos de puta... Kubrick es un genio."
Paul Haggis debe ser un gran tipo.
Escribió el guión de "Million dollar baby" (es evidente que sonó la flauta... porque el resto de su carrera es para llorar) y ahora dirige una película pensada para gustar a academicos y almas sensibles.
Lástima que al trabajar con el tío Clint no aprendiese el significado de la palabra sutileza y utilice una brocha para remarcar los detalles que precisan de un pincel. Lástima que desperdicie un material prometedor para convertirlo en un vistoso mural de naturaleza muerta. Lástima que los efectismos más que previsibles y los diálogos poco verosímiles confundan al espectador tanto como a él mismo.
Una lástima, sí... El hecho de hacer cine pensando en los premios que te darán... Y que paradojicamente puede que no sean tantos al final....
Y docenas de estrellas cobrando el sueldo mínimo por aparecer en una película que prometía ser el "Grand Canyon" del nuevo milenio... Larry Kasdan supo entender la angustia de los tiempos que nos ha tocado vivir. Dibujó con elegancia el racismo que viaja en dos direcciones... Supo ver lo que Haggis no es capaz de entender.
Parece ser que hay esperanza ahí fuera... Me alegra saberlo
Para algunos este hombre cambió estructuras y lenguajes narrativos. Para otros sólo fue un embaucador capaz de vender humo en el infierno.
Primeros planos y miradas. Arrugas y silencios. Peter Falk y Seymour Cassel. Gina y John...
Crisis en historias sin principio ni final. Grises que devoran los colores... Y sentido del humor con ginebra para soportar una vida que nunca resulta como ser como planeamos.
Para mí es un genio... Pero mi opinión no es más que otra gota en el océano.
"El Decamerón", "Las mil y una noches" y "Los Cuentos de Canterbury" resultaron rotundos éxitos de taquilla, algo que desquiciaba a Pasolini, quien solía quejarse de las motivaciones que llevaban al público a ver sus películas.
Y tenía razón... Las salas de media europa se llenaban en busca de carne desnuda y la picaresca de sus argumentos. Donde el dibujaba la alegría de estar vivo mediante bailes de docenas de mujeres desnudas, el populacho tan sólo veía tetas y culos en movimiento. Material masturbatorio para una época de represión sexual que tocaba a su fin.
La bellísima metáfora del arquero que dispara un dardo en forma de falo sobre el sexo de su amada terminó convirtiendose en relatos de pornografía dura al pasar de boca en boca...
Decidió entonces atacar lo que más odiaba... De una tacada denunciaría la hipocresía de la sociedad que le había tocado vivir encarnándola en la locura de la República Fascista de Saló, aquel remiendo que durante 120 días hizo creer a Musolini en una victoria imposible.
Todos recibirian. Neofascistas y conformistas. Hipócritas y reprimidos de toda condición.
El resultado fue la brutal... "Saló o los 120 días de sódoma". En ella el sexo dejó de ser una expresión de gozo y felicidad. La luz de su trilogía de la vida se tornó negra...
Fue su venganza contra el mundo... Poco antes de que el mundo se vengara de él.
De su obra he visto "Pocilga" que me pareció hermética y pedante. "Teorema" tan hermética como la anterior, fascinante sin embargo. Y la trilogía arriba citada... De ellas, es "Las mil y una noches" en la que se alcazó su más alta expresividad.
Y sobre todas ellas "El evangelio según San Mateo"... De nuevo la exaltación de la vida sobre la fatalidad. Una obra maestra inmortal rodada con un reparto amateur. Su obra capital. La razón de su arte.
Con mucho retraso les dejo mi lista de las malas películas que me encanta ver.
Aunque sigo sin tener clara la línea divisoria entre una buena y una mala película... De hecho, la mayoría de las que les cito abajo me gustan y en ningún caso las considero malas... Para hacer la lista he seguido criterios ajenos (malas taquillas, pelis olvidadas, apaleadas por la crítica, etc)...
CUANDO EL DESTINO NOS ALCANCE - Richar Fleischer.
Un clásico de la ciencia ficción de los setenta maltratado por el tiempo.
La escena final es historia del género. Charlton Heston y un crepuscular Edward G. Robinson luchan contra la economía de medios aparentemente mal administrada por Fleischer.
Una delicia imprescidible y desgraciadamente ya olvidada para el gran público...
HARVARD MAN - James Toback
"El francotirador" y sus paranoias brillaron como nunca en esta inclasificable película.
Las escenas de cuelge del protagonista recuerdan poderosamente a "Miedo y asco en Las Vegas" de Gillian... a pesar de ello la originalidad y el impacto de sus imagenes es desbordante.
Por lo demás... si alguien se enteró de qué va... Por favor, que me lo diga.
Como aliciente para mitómanos de la cazavampiros... el polvo campestre que se marca Buffy.
TOP SECRET - ZAZ
No fue tan bien de taquilla como la del avión, pero para mi gusto es bastante más divertida.
Sale Val Kilmer, que le vamos a hacer... El guión y la dirección son espesos. El ritmo decae constantemente... Y la resistencia al otro lado del telón de acero responde a nombres tan afrancesados como: CROISSANT, CAFÉ OLÉ o DÈJÁ VU...
La joya de la corona.
KUNG FU CONTRA LOS SIETE VAMPIROS DE ORO - Roy Ward Baker
La vi en una de aquellas matines siendo un niño y los efectos perduraron durante meses entre mis amigos y yo.
La Hammer se atrevió a fusionar las artes marciales tan en boga en aquel momento con el más clásico recurso del estudio, los vampiros.
Ni que decir tiene que Kung Fu ni aparece en la película... Pero si lo hace el mismísimo conde Drácula y como no, también su eterna némesis... el profesor Van Helsing.
Una gozada impagable.
SAHARA - Antonio Cabal
Película española basada en un hecho real y rodada con cuatro duros. Su falta de recursos es pareja a las carencias de su director...
Aún así me encandiló. Aunque sólo sea por su poético y hermoso final.
UNDERCOVER BLUES - Herbert Ross
Ni tiene guión ni dirección ni falta que le hace a este vehículo diseñado para que un Dennis Quaid en plena forma desarrolle toda su chulería y la Turner exhiba su buena forma física.
Lo mejor... Stanley Tucci en el papel de asesino a sueldo desastre llamado: Muerte (... y olé).
CLAVE: OMEGA - Sam Peckinpah
Que Peckinpah estaba en baja forma es obvio. De hecho fue su última película.
Que sea olvidable, a pesar de sus innumerables defectos y tufillo a serie b de encargo... no tanto.
DULCE NOVIEMBRE - Robert Ellis Miller
Ellis Miller continuó su empalagosa cruzada contra la bilis intestinal con este ataque frontal que podría causar una subida de azucar en el estomago más duro.
No puedo evitar que le guste a mi lado más petardo... Con sus decorados kitsch tan sesenteros. Con su canción petulante. La interpretación asesina de Sandy Dennis y sobre todo esos diálogos fatalistas. Y por supuesto, como todas las películas de Miller, acaba mal... pero bien.
Imprescidible trago.
LA MANSIÓN DE LOS SIETE PLACERES - Phil Karson
Para chulo... Dean Martin.
El destino quiso que un director tan prometedor como Phil Karson terminase dirigiendo parodias Bondianas que dejaban al heroe de Ian Fleming como un mendrugo en comparación con el Matt Helm que interpretó Dino.
Acción poco creíble, chicas malas y villanos estereotipados... motívo más que suficiente para no perdersela. Además salía Sharon Tate :(
THE HOT SPOT - Dennis Hopper
Otro de los vanos intentos de Hopper por recuperar prestigio como director.
La peli se cae de puro mala que es... Y eso a pesar de que la historia es interesante y de que Don Johnson pasea su mirada perdonavidas imperturbable incluso ante la visión celestial de Jennifer Connelly en bikini... Tan apañada ella, que guarda ¿tartas? de cumpleaños en su bolso.
Memorable.
ROMY Y MICHELE - David Mirkin
Y es que no es nada fácil ser un fracasado e inventar los posit... o al menos hacerselo creer a tus antiguos compañeros de instituto.
Y Sandy Frink(enstein) bailando el "Time after Time" de Cindy Lauper... y Janine Garofalo!!!...
Imprescidible cutrerevival ochentero... en clave desquiciada.
JUEGO PELIGROSO - Colin Higgins
Colin Higgins, guionista del clásico "Harold and Maude", debutó con este thriller en clave de comedia que homenajeaba a "El hombre que sabía demasiado" de Hitch...
Ya desde los créditos, que muestran el trayecto del coche conducido por Goldie Hawn bajo los acordes del retroclásico de Barry Manilow "Ready To Take A Chance Again", el viaje no tiene paradas hasta llegar al desenlace... Abrochense los cinturones y no se asusten si ven al Papa tarareando una opera o a Chevy Chase (que alguien reivindique a este hombre de una vez... por dios) en la piel de un torpe detective.
Más que imprescindible!!!
LA GUARIDA DEL GUSANO BLANCO - Ken Russell
Siendo de Ken Russell olvidense de sus prejuicios antes de atreverse a verla...
La historia es irrelevante... solo dejense llevar por el bombardeo de imagenes que brotan de la desquiciada mente del director inglés. Y con un poco de suerte, a lo mejor el gusano se traga a Hugh Grant.
ASESINO IMPLACABLE - Mike Hodges
La mafía inglesa, pornográfia y venganza... No, no se trata de un monólogo del Paramount Channel... Aunque el resultado es tan disparatado como promete.
Caine borda la peor interpretación de su carrera a fuerza de poner cara de estreñido al intentar transmitir dureza y dolor interior... No le culpen a él... dirigiendo Hodges demasiado bien salió.
UNA INSÓLITA AVENTURA - Mike Newell
¿Podría disputarle Newell el título de peor director del universo al mismísimo anticristo (Michael Bay)? Podría, sin duda. Y si no, vayan a ver la última aventura del aprendiz de mago gafotas... Y eso que no empezó mal... "Bailar con un extraño" es tan interesante como decepcionante en su fondo.
Las historias de un grupo de actores durante la segunda guerra mundial se entrecruzan con los de una huerfana enamoradiza y fantasiosa con trágicos resultados. Este buen material fue inutilizado por la habitual torpeza de Newell, que consiguió que nos diese igual el desarrollo de la historia.
Irrepetible el partido de fútbol entre dos compañías de teatro... perfectamente uniformados (para hacerse reconocibles entre ellos) con el vestuario utilizado en las representaciones.... Como olvidar al capitán garfio avanzando por la banda y a Peter Pan rematando un corner de cabeza... XD
Its all...
Para comprender esta historia, necesitarán saber este dato...
Hubo un tiempo en el que la línea apolítica y descreída de mi familia se quebró.
Fue la época en la que mi padre se afilió al partido comunista y decidió hacer participes de ello a mi hermano y a mí.
Apenas tenía nueve años entonces, pero recuerdo los mítines de Santiago Carrillo en salas abarrotadas, las banderas republicanas por todas partes y las cinéfilas sesiones de "formación" en las que vi por primera vez "Octubre" de Eisestein.
Todo ello influyó de una manera radical en mí, que durante los primeros años de adolescencia sufrí agresiones y provocaciones a causa de las pegatinas de la hoz y el martillo que orgullosamente lucía en mis carpetas.
No se preocupen... aquello no duró demasiado. Tanto mi padre como nosotros, recobramos el sentido común poco tiempo después.
Ya están documentados... Ahora les contaré la historia.
Hace unos días, mientras rebuscaba en el trastero los dos volúmenes de "Hollywood Babilonia" que enterré allí hace años, me topé con un pequeño libro al que ya había olvidado...
Sí señores... "URSS... 100 Preguntas y respuestas" y recordé...
Recordé que mientras cursaba 1º de BUP, se nos encargó un trabajo en el que debíamos escribir a una embajada extranjera, solicitando información del país en cuestión...
Unos eligieron Brasil. La mayoría se decantaron por los States, a quien todos dicen odiar... pero tienen tanto tirón. Alemanía. Gran Bretaña....
Nunca olvidaré que mi mejor amigo eligió Costa Rica y le enviaron folletos, un libro y un bolígrafo con su escudo nacional... Total... ¿Que país creen que elegí yo?... Fui el único, además, en tomar semejante decisión.
Y como pueden imaginar, mientras todos mis compañeros iban recibiendo paulatinamente sus paquetes, yo, otra víctima de la monstruosa burocracia comunista, fui el último en recibir el mío.
Estructurado en 100 preguntas y sus correspondientes respuestas, el contenido del libro es una delicia... Pasen y vean:
93.- ¿Por qué tienen tan pocos automóviles particulares?
- No son tan pocos. "El automóvil no es un artículo de ostentación, sino un medio de locomoción".
En 1965 en la URSS se vendieron 64.000 automóviles. Ya en 1970 la cifra alcanzó el número de 123.000.
Tremendas cifras para un país de casi 300 millones de habitantes.
Sigamos...
40.- ¿Por qué en la URSS están prohibidas las huelgas?
- En la Unión Soviética no están prohibidas las huelgas. Simplemente no las hay porque carecerían de sentido.
Recordemos la frase de Lenin: "el recurso de la lucha huelguistica en un estado con un poder estatal proletario, puede ser explicado y justificado sólo por tergiversaciones buracráticas del estado... así como por el bajo desarrollo político y cultural de los trabajadores"
En otras palabras... En un estado proletario el que hace huelgas es gilipollas.
No se vayan todavía... aún hay más...
32.- ¿Por qué tienen un solo partido? ¿Son compatibles el socialismo y el pluripartidismo en la URSS?
- El hecho de que en la URSS hay sólo un partido se debe a condiciones históricas concretas.
Los partidos pequeñoburgueses no fueron disueltos, como afirman algunos historiadores de occidente, fueron desapareciendo de la arena política a medida que iban perdiendo la confianza del pueblo. Así pues, el propio curso de los acontecimientos históricos obligó a los comunistas a asumir la plena responsabilidad del destino del país.
Que admirable adnegación y sentido del deber...
Qué... Como se les ha quedau el cuerpo... Pues eso no es lo peor... Esta pequeña pieza de coleccionista venía acompañada de una carta de la agencia Novosti (También apreciable en la fotouuu) en la que se me agradecía mi interés y adjuntaba un anexo en el que se interesaban por mis aficiones, edad, estudios... para culminar con esta inquietante pregunta:
¿Estaría usted interesado en emigrar a la Unión Soviética?
No envié el cuestionario, pero sí que lo rellené y ¿qué creen que respondí a aquella malévola pregunta?
En fin... Si alguna vez se desclasifican los archivos de la KGB, sepan que si ven mi nombre por ahí... mi aportación al espionaje soviético se limitó a una inocente carta enviada por un adolescente confuso.
No lo hice antes, porque apenas podía enviarles visitas... pues son ustedes los únicos que han visitado esta página.
También, para evitar el principio de reciprocidad tan habitual en el mundo virtual. Por ello no suelo firmar mis visitas. Mi estancia por aquí tenía fecha de caducidad y preferí no promover enlaces que luego terminarán por no llevar a ningún sitio, cuando tire la page.
En fin... A modo de reconocimiento, permitanme enlazarles por orden de llegada... que no de importancia, por supuesto.
Owen es una referencia...
Luke también, sólo que aún no lo sabe...
Go Wes!
Imagina que no puedes dormir, que las ideas se agolpan en tu cabeza sin encontrar una salida. Imagina que tu familia te desprecia no por lo que eres sino por lo que pretendes llegar a ser. Imaginate en la habitación acolchada de un psiquiátrico gritando el nombre de tu hermana muerta. Imaginate incapaz de pensar, incapaz de amar. Imagina que tu dolor es tan intenso que te provoca arcadas a todas horas. Imagina que deseas morir tanto como vivir. Imagina la vida a través de sus ojos, de unos ojos ajenos a tu realidad, que te miran pero no te ven. Imaginate colocado de marihuana no por placer sino por que lo necesitas tanto como el aire que la persona que más quieres nunca podrá volver a respirar. Imagina que estás del revés, que todos pueden ver tus costuras y a nadie le gustan. Imagina tu miedo que siempre te vence, que se burla de ti y del lítio que alguien a pensado solucionará tus problemas. Materializa tu dolor..... Imagina a Rick Moody.
Originalmente publicado en mi antiguo blog, el 26 de Junio de 2005.
Aquí dejo (para regocijo de la señorita Ice) la lista de las diez mejores películas de la década de los 80... según la más que respetable opinión del Jim Jarmush.
RAGING BULL (SCORSESE) *
LOVE STREAMS (CASSAVETES) *
ON THE TOP OF THE WHALE (RAÚL RUIZ)
DEAD RINGERS (CRONENBERG) *
MAD MAX, THE ROAD WARRIOR (GEORGE MILLER)
TOUTE UNE NUIT (CHANTAL AKERMAN)
DO THE RIGHT THING (SPIKE LEE) *
THE HIT (STEPHEN FREARS)
THE EVIL DEAD (SAM RAIMI) *
THE STATE OF THE THINGS (WENDERS) *
La encontré, junto con un artículo dedicado a "Café y cigarrillos" en este interesante blog...
CRÍTICAS DE CINE
* = También estarían en mi kilométrica lista.
No. No es que vaya a ponerme a recomendar libros por sistema, no. Es algo más simple... Me he quedado sin espacio apenas para media docena de fotos más... y los posteos "no gráficos" gastan menos.
...Al grano...
Primero:
"Un pena en observación"... Mí añorado libro de C.S. Lewis, está disponible en todas partes (Fnac, La casa del libro... puede que hasta en la librería de la esquina en donde sellan quinielas)... Parece ser que hace cuatro años que se reeditó de nuevo. En fin... en mi descargo, diré que estos últimos cuatro años han sido muy ajetreados para mí. Sin demasiado tiempo para florituras.
Caerá en breve. Probablemente este fin de semana.
UNA PENA EN OBSERVACIÓN
Otro:
"Demonología" de Rick Moody. Libro de cuentos en el que el paranoico escritor americano continua exorcizando sus demonios... y de paso reinventando formas narrativas.
No se pierdan el primer cuento "La mansión de la colina"... Memorable autoretrato acerca de la culpa, la deriva y la posterior redención de un tipo atormentado. Relato por el que siento gran afinidad por razones personales.
DEMONOLOGÍA
Y uno más:
"Cómo me convertí en un estúpido"... De Martin Page. Lo descubrí en otro blog no hace mucho tiempo.
Hace una semana, lo encontré mientras apuraba las compras navideñas, en la Fnac de Callao (Por cierto Miss Ice, encontré el libro de Amélie Nothomb del que habló en una ocasión... en v.o. en francés. Grrr... Seguiré buscando).
La historia de un superdotado incapaz de comunicarse con un entorno hostil. Apenas he leído treinta páginas, pero me tiene enganchau... me temo que será el tipico libro que deseas no acabar nunca... y terminas releyendo cada página doce veces antes de pasar a la siguiente.
CÓMO ME CONVERTÍ EN UN ESTÚPIDO
Ale... Ya no les doy más la lata con recomendaciones literarias.
..."Día 183... Hoy me ha salido otro dedo. Sumado a los ya existentes, suman... 11"
Si hablamos de cine, puedo llegar a engañarles para hacerles creer que más o menos sé de lo que hablo.
Si hablamos de literatura, toda mi fachada se viene abajo.
Aun así... Dejenme que les recomiende un libro.
LULÚ EN HOLLYWOOD - Louise Brooks.
La bellísima musa de la edad de oro, se atrevió a escribir (con buen estilo, por cierto) sobre los mitos de barro y oro que ella conoció.
Estructurada con el afán de trascender lo anecdótico, Brooks se autohomenajea al revisar su relación con el director alemán G.B. Pabst, quien la encumbró por siempre al hacerle protagonizar el film de culto "La caja de Pandora".
No se limita a hablar de sí misma, sino que disecciona con acidez algunos de los iconos eternos de la industria.
Per example... Nos habla del lado oculto del ya de por sí detestable W.C. Fields. Retrata la creación del mito Bogart, edificado sobre mentiras y rendiciones. Se burla de la Garbo y su megalomanía. Y emociona al descubrirnos la triste vida de Pepi Lederer, sobrina y protegida de Marion Davis (y por ende de William Randolph Hearts), quien se vio poco menos que abocada al suicidio.
Todo ello sin caer en el cinismo hipócrita de Kenneth Anger. Historias vivídas y contadas, al contrario que Anger, quien siempre escribió de oídas. Todo un experto en convertir rumores en medias verdades.
Muy recomendable. Aunque me temo que descatálogado.
Les dejo una foto de mi ejemplar... Por si les interesa buscarlo por ahí.
Y que les traicioné... A todos ellos.
Yo les traicioné...
Traicioné al tipo enano que supo ver en mí, lo que yo mismo desconocía.
Traicioné al tipo que soñaba con poder beber café en Viena.
Traicioné a la mujer que apostó su vida por salvar la mía.
Mi penitencia no fue el quedarme casi ciego... Mi penitencia es la culpa. El "sindrome de Lord Jim" que siempre me acompañará.
Escucharla de nuevo ha sido como escucharla por primera vez.
Gracias señorita Ice (en su page leí la primera referencia al grupo) y Mycroft por redescubrirme a los Thin Lizzy...
Debo haber escuchado esta canción docenas de veces... sin molestarme en saber quien la cantaba.
Me encanta. Me encanta como las palabras se arrastran en la tercera estrofa, y la guitarra se funde con el olor a bar de suburbio que casi puedes sentir.
Me gustan hasta el punto de que se han echo un hueco en mi mp3 y de que me acompañan cada noche cuando salgo a correr. Hasta el punto de que ayer la escuchaba mientras hablaba por teléfono con una chica argentina que no sabe quien es Raúl de la Torre (gracias a Dios). Y al colgar, la volví a escuchar... varias veces.
Esto va por los dos...
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"Mil doblones de oro daría, a quien fuese capaz de encontrar una sóla cana en mi cabeza"
¿Qué creen que hizo el barbero?...
"If the words you say are right
If you pay the price
She’ll let you deep inside
But there’s a secret garden she hides"
La adolescencia femenina... ese efímero universo rosa y gris. Tan cruel visto desde fuera como la naturaleza que concede 24 horas de vida a la mosca del pescado... El tiempo justo para reproducirse y morir sobre el capó de chevy aparcado frente a la casa de los Lisbom.
El despertar de la sensualidad. El despliege de la feminidad. Armas suficientes para desmembrar por segunda vez a un lisiado de guerra capaz de enfrentarse a bayonetas... incapaz de sentir el aliento y la saliba de unos labios adolescentes que le idealizan... a su pesar.
Un mundo de fantasía vetado a intrusos. Un mundo de pasiones irracionales. De pérdidas y conocimiento. De botes de rimel y barras de labios. De besos furtivos y escalofrios a cuarenta grados.
Hay cientos de películas que exploran el universo adolescente femenino... Tres de ellas son especiales para mí... Aquí las tienen.
Dijo C.S. Lewis en una ocasión, que sólo quien no ha amado jamás puede comprender el autentico significado del amor...
Del mismo modo podría decirse (Y no me lapide por ello, Miss Ice), que sólo un hombre podría describir la adolescencia femenina con la pasión y la magia precisa...
Aunque me temo que Sofia Coppola no está de acuerdo conmigo...
Richard LaGravenese, guionista de "Los puentes de madison county", dijo en una ocasión que la razón de su existencia fue la de escribir aquel guión.
Puede sonar grave, más viniendo de alguien que escribió "El rey pescador", pero para él esta película supuso la revelación del porqué estaba aquí, del porqué había nacido, se había alimentado, peleado, enamorado, desenamorado, enfermado, curado... así hasta finalmente llegar a los folios en blanco que rellenó sentado frente a una máquina de escribir, desde donde dio forma a la novela de Robert James Waller, que terminó convertida en celuloide... que como es bien sabido, es el material del que se forman los sueños.
Pienso que tal vez fue ese el periplo vital de William Dieterle. El tipo que se marchó de Alemania antes de que la peste nazi la anegara. El hombre al que muchos llaman despectivamente artesano... que como es bien sabido, son las manos que moldean las obras maestras.
Y supongo que la historia se repite en Eben Adams. Ese pintor sin suerte que malvive en el deprimido Nueva York de comienzos de los treinta. El hombre que se enamoró de un fantasma. El tipo que aun rendido, nunca admitió su fracaso... pues como es bien sabido, todos estamos aquí por alguna razón.
Como he ido acompañado a verla, esta vez no era el único en la sala... aunque no eramos muchos más.
Hay retales muy hermosos en "La joya de la familia" (vaya título... los distribuidores hispanos en su línea): La madre (Diane Keaton) sentada en silencio frente al árbol de navidad, esperando la llegada de sus hijos; La poderosa presencia de Craig T. Nelson; La escena en la que la hija de la Keaton se acurruca junto a ella, mientras ésta duerme la siesta; Rachel McAdams (sobreactuada pero embelleciendo día a día); La hija embarazada viendo a Judy Garland en "Cita en St. Louis" cantando "Merry Little Christmas" la noche de navidad (canción que escuché esta tarde casualmente)... El problema es el de siempre: Los retales, por muy bellos que sean, no construyen una película.
Lo más transgresor de "The Family Stone" posiblemente sea su cartel. Formalmente podría pasar por un telefilm con un reparto de lujo. Un guión fácilmente previsible y mal desarrollado. Silencios mal medidos. Chistes (pocos) sin gracia. Y para colmo Sarah Jessica Parker aparece por allí... aunque no esté nada mal en un papel que le encaja como un zapato de cristal (de Manolo Blahnik, en su caso) a cenicienta.
Dicha toda la parrafada que escucharán/leerán desde mañana... y sabiendo los que me han leído en alguna ocasión, que soy de lágrima fácil... diré (para mi oprobio) que lloré cuando Craig T. Nelson acaricia el pecho amputado de la Keaton... Les diré que las situaciones me eran tan familiares que inevitablemente me involucré en la película como si fuese un personaje más... Que escuchar a Judy cantar "From now on, our troubles will be out of sight" me hizo literalmente temblar... Y finalmente el azar quiso que me derrumbase sin remedio cuando Sarah Jessica Parker hace el mismo regalo que mi hermana mayor nos hizo las navidades pasadas a mis padres y mis tres hermanos.
Disculpen la tristeza... Ya saben que tiendo a personalizar mis delirios... Les prometo que no volverá a ocurrir.
No había visto un rostro tan perfecto desde Eleanor Parker.
Fue capaz de robarle protagonismo a Rob Schneider en un vehículo diseñado para él. Volvió a robar escenas en otro vehículo (esta vez para Lindsay Lohan) "Mean Girls"... que resultó no ser tan desdeñable al final. Sufrió (e hizo sufrir) como nunca en "El diario de Noha"Enamoró a Owen Wilson y a medio mundo en "Wedding Crashers"...
Será una estrella. Su carrera está más que encauzada... Sólo le queda esperar...
... Y esos increibles hoyuelos que le brotan al sonreir...
Todo lo que ven en la foto de abajo, son entradas de cine.
Desde pequeño, tengo la costumbre de guardar las entradas, añadiendo en el reverso, la fecha, el título y un breve comentario que sirva para recordarme las sensaciones que me produjo la película o lo que sucedió durante la proyección.
Y es que en las aproximadamente mil películas que he visto en salas, me ha pasado de todo... He asistido a peleas. Me han metido mano y he metido mano. Un anónimo pajillero nos informó a todos los que allí estabamos a grito pelao de su "extasis" manual gracias a las potentes tetas de Erika Eleniak durante la proyección de "Chasers". He sufrido cientos de veces a los domingeros palomiteros. He visto películas completamente solo en la sala (Sky Captain... la madrugada del 5 de enero del pasado año). Abucheos. Abandonos en masa. Aplausos a destiempo. Risas flojas incontenibles. Conocí a mi segunda novia durante la proyección de "El abogado del diablo" con Don Johnson pavoneandose al fondo. Me robaron en plena sesión. Tuve que ver "Ed TV" con un tipo con pinta de psicótico delante mío, que no cesó de mirarme durante toda la película. Mi hermano y yo vimos "La pasión de China Blue" a las cuatro de la tarde en un cine de la periferia, rodeados de los (autenticos) pacientes de un psiquiátrico que repetían continuamente cada línea de diálogo que escuchaban. Fui objeto de excesivos cuídados por parte de los acomodadores al ver "Sin City" con muletas el pasado verano. Vi "The Crow 2" completamente empapado a causa de una tromba súbita de agua que me alcanzó poco antes de llegar al cine... lo que terminó provocandome una neumonía que casi acaba conmigo. Asistí junto a mi ex a una surrealista sesión de "Mystic River" en el CineCitte de Getafe, en la que la luz se fue no menos de cuatro veces.... siendo amenizados los tiempos muertos por una empleada que nos hacía resumenes de lo que había ocurrido hasta entonces... En fin, de todo. Pero creo que la más extraña y entrañable situación fue esta...
Antes de comenzar la proyección del magnifico debut de Alan Rickman como director en "The Winter Guest".... Eramos cinco personas, aquel gélido día de febrero. Tres chicos, dos chicas... Sólo dos habían ido juntos, el resto nos habíamos sentado dispersos en aquella enorme sala... Cuando de repente, el tipo que estaba más adelantado se levantó y dijo: "Escuchad... ya que somos tan pocos y hace tanto frío... ¿Por qué no nos sentamos todos juntos?.
Y así lo hicimos... Es más, al salir, noche cerrada ya, tomamos café juntos mientras discutíamos sobre la peli... Estuvo bien. Incluso nos intercambiamos teléfonos...
Nunca volvímos a vernos.
Al final, hasta el más feliz de los recuerdos se torna triste y sepia.
A mi hermana no le gusta ver fotos de los Monty Phyton cuando eran jóvenes... Dice que le pone triste.
Reconozco que a mí también. No sólo porque Graham Chapman ya no esté y resulte doloroso verle a él y a su pipa... sino por todo aquello que representan... Épocas felices y despreocupadas, noches apuradas hasta casi el amanecer, risas sin tregua y guiños complices que aparecian en cualquier momento y lugar (recuerdan el famoso ¿Crucifixion?... Yes).
Ahora ya no discutimos sobre quien es nuestro favorito (Michael Palin FOREVER, of course)... Ni siquiera recuerda que me prestó su colección en video del "Monty Python Flying Circus" hace meses.
Y deben ser los estragos nostalgicos de la navidad, que se resisten a dejarme en paz... Así que esta noche utilizaré el único antídoto que conozco contra la saudade postnavideña e intentaré olvidarme de todo para tratar de descifrar el maldito chiste más gracioso del mundo... arma secreta aliada que tantos soldados nazis abatió... Y de paso rememorar el partido de fútbol que enfrentó a los filósofos alemanes contra los griegos, arbitrado por Confucio... Y veré los cien metros lisos para personas con dificultades de orientación... Y a Toulouse Lautrec y Pablo Picasso compitiendo en un Tour ciclista imposible...
Todos juntos, una vez más. Por un par de horas, Terry Gilliam y Eric Idle dejarán aparcados sus próximos y seguro que insensatos proyectos cinematrográficos. Mi querido Michael Palin perderá alguno de los trenes que no deja de tomar estos últimos años. John Cleese y Terry Jones rejuvenecerán súbitamente. Y Graham Chapman simplemente, estará...
Durante unas horas desconectaré el móvil... Hoy actuan los Monty Python.
Tras la puerta de frigorifico, tres botellas de leche y una docena de huevos... Treinta y dos años y una vida sin vivir...
Maggie nunca se queja. Ni siquera cuando los camioneros le meten mano en el restaurante en el que trabaja de camarera.
Hay un lugar en el que un perdedor al que todos llaman "Peligro", reta a campeones de boxeo ya retirados... sin que nadie se atreva a quebrar su sueño con pildoras de realidad.
... Allí, entre botellas de lejía y escobas, duerme un viejo sin más futuro que tumbarse cada noche en su cama para ver combates en su microtelevisión.
Es allí donde cierra sus días Frankie... Donde Maggie acude a diario, cargando su puching ball comprado con propinas que guarda en botellas, como los niños guardan sus sueños en huchas con forma de cerdo.
Frankie ya es demasiado viejo. Demasiado viejo para superar traiciones e indiferencias. Ya está cansado de escribir cartas a una hija que no quiere saber de él. Sobrevive con el piloto automático activado... Está tan cansado que no es capaz de ver en Maggie más que a una loca que quiere que la maten en un ring.
Pero Maggie quiere ganar dinero suficiente para comprar casas a una madre que no la merece como hija. Quiere tener una razón para vivir. Quiere estar cerca de Frank... y poder llegar a importarle a alguien.
Y aunque ella ya no esté. Y las cintas de sus combates se llenen de polvo en desvanes. Aunque su puching ball se cubra de telarañas bajo su cama. Y "Peligro" haya encontrado otro lugar en el que continuar viviendo su sueño... Siempre quedará la imagen del viejo entrenador y la camarera que consiguió alcanzar su sueño... y no pudo vivirlo, golpeando hasta la madrugada un saco de piel comprado con monedas de 50 centavos.
...Último posteo del año para la mejor película del año
FELIZ AÑO NUEVO A TODOS LOS QUE SE PIERDEN POR AQUÍ
SUERTE, AMOR Y SOBRE TODO SALUD PARA TODOS
Hace un año que aterricé en la "blogosferaaaa" (Horroroso palabro... hasta miedo da, el decirlo), y sorprendentemente aún sigo vivo.
En este tiempo he descubierto lo fácil que resulta confundir realidad y fantasía, en función del estado ánimico en el que te encuentres.
He sido engañado, insultado, virtualmente linchado... Todo ello sin perder la compostura más de una vez, que ya tiene mérito. He conocido muchas sombras y pocas luces... pero muy brillantes.
He participado en equívocos. He sido seriamente herido (una cicatriz en mi mano da fe). Me han sacado de pozos y he sumergido a otros en ellos.
Quisiera borrar algunos días y algunas personas de mi memoria, pero mucho me temo que se quedarán ahí de momento.... alguno de ellos puede que para siempre.
No se preocupen... Todo esto no va por la señorita Ice, ni por el señor Mycroft y el señor Harris... únicos visitantes ocasionales de este lugar crepuscular...
En fin... Ahí va un año de recuerdos comprimido en seis minutos. Fotos y lugares que de alguna manera forman ya parte de mi memoria.
Advierto de que el tamaño del video, casi alcanza los cuarenta megas... La canción, eso sí, merece la pena...
"Mi vida es como oír a los hermanos Marx hablando en chino... O me dejan tirada o me violan"
"Oh, vaya... Tienes un perro.... ¿Cómo se llama?
"No lo sé. No me lo ha dicho..."
... Y mujeres que parlamentan con el diablo... Y biblias con decenas de versículos no leídos jamás... Y ex sacerdotes camuflados en la piel de detectives...
Y Gabriel... el arcángel vengador. El que lideró las legiones ángelicas durante la guerra contra el ángel caído.
Él. El más querido hijo de Dios... es ahora su peor pesadilla.
Y estas son las canciones que llenan mi mp3 desde hace ya un mes...
WE NEVER DANCED - NEIL YOUNG
SILVER LINING - AMANDA GHOST
GLOSOLI - SIGUR RÓS
STARÁLFUR - SIGUR RÓS
LIGHT AND DAY - THE POLYPHONIC SPREE
AT THE END OF THE DAY - QUINCY JONES & BARRY WHITE
CRUCIFY MY LOVE- X JAPAN
TEARS - X JAPAN
THE PROMISE - TRACY CHAPMAN
AGAINST ALL ODDS - PHIL COLLINS
ESE AMIGO DEL ALMA (Versión sólo Piano) - LITO VITALE
LIFT ME UP - BRUCE SPRINGSTEEN
MONONOKE HIME - JOE HISAICHI
AMERICAN WOMAN - JIMMY HENDRIX
BOTH SIDES NOW (La versión que sonaba en "Love Actually") - JONI MITCHELL
LIFE ON MARS - DAVID BOWIE
AMIE - DAMIEN RICE
COLD WATER - DAMIEN RICE
EVERYBODY'S GOTTA LEARN SOMETIMES - BECK
100 YEARS - FIVE FOR FIGHTING
FAMILY LIFE - THE BLUE NILE
LET'S GO OUT TONIGHT - THE BLUE NILE
THE DOWNTOWN LIGHTS - THE BLUE NILE
BECAUSE OF TOLEDO - THE BLUE NILE
THE LAST NIGHT TRAIN - THE BLUE NILE
... Y allí seguirán otro mes al menos... Por pura pereza.
Pero en días horribles, como este, me gustaría perderme en cualquier isla evanescente de la polinesia...
... Atracarme de piñas coladas, ligar con holandesas kilométricas y escuchar canciones como esta, a lo sombra de un cocotero...
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... Tengo que empezar a jugar a la lotería.
"Los débiles perecerán. Los fuertes perdurarán."
Es curioso que este lema se asocie principalmente a los neoliberales. Precisamente a aquellos que se escudan en la tradición, abominan de los matrimonios que reclaman los "invertidos" y se manifiestan junto a representantes del clero más rancio.
Es curioso... Pues esa iglesia que tan alejada se encuentra del hombre que sentó sus bases, parece olvidar los mensajes de compasión y amor fraternal que rezuma el nuevo testamento.
En su espartana filosofía no caben los débiles. Quizás Peg Entwistle se dio cuenta de ello. Y puede que se quitase de enmedio por no estorbar.
Peg era preciosa... Preciosa de verdad.
Tenía talento, sensibilidad y un físico perturbador... pero no papeles, ni dinero para cubrir alquileres.
Tras un breve contrato no renovado con la RKO, Peg recurrió al trabajo de modelo para "postales francesas", como haría años más tarde otra rubia desgraciada. Pateó cada casting de Tinseltown sin éxito. Hasta que finalmente se rindió.
Cuando hallaron su cadaver, dos días depués de morir, el atestado policial aseguró que la suicida se había lanzado desde la decimotercera letra del famoso HOLLYWOOD que corona la ciudad. Aunque en realidad fue la letra H desde la que respiró por última vez la desconsolada starlet.
Luego lo hicieron muchos más... pero fue Peg la primera... al menos en eso fue la primera.
... Y no sólo Darwin fue feliz. También el diablo jugó bien sus cartas. El día en que murió, una carta se deslizó en su buzón... El papel protagonista de una obra de teatro era suyo.
El buen viajero sabe que todo lo que necesitará cabe en una maleta...
Para algunos el viaje es largo y corto el equipaje...
Macon es un tipo anodino que escribe libros de viaje. Tiene tres hermanos tan anodinos como él y una hermana que les cuída y que desea desesperadamente amar y ser amada. También tuvo un hijo y una esposa, pero ya no están.
Macon observa, siempre observa. Asiste aturdido al descarado juego de seducción de que es objeto por parte de una entrenadora de perros llamada Muriel, que posee todo lo que a él le falta... Descaro, imparable verborrea, un hijo...
Macon no es sexy, ni demasiado listo. Carece de toda virtud que no sea la de escribir libros para ejecutivos viajeros. Macon llora en los brazos de Muriel, en lugar de hacer el amor con ella. Macon coge la mano del indefenso hijo de Muriel, porque ve en él su propio reflejo...
Y así transcurre su anodina vida... Mientras observa como su dinámico editor se convierte en su anodino quinto hermano. Cómo uno de ellos, necesita de mapas para ir a comprar el pan... Cómo su reprimido corazón le roba colores al de Muriel para volver a latir.
POR PEDIR...
... Últimados los detalles de la lista de propósitos de año nuevo que nunca cumplirás...
Buscar trabajo en alguna plataforma petrolifera
En su defecto, ofrecerme a cualquier ONG (alguna seria, si es que existe) para cualquier actividad... Dada mi inutilidad general, escudo humano carnaza para secuestradores fundamentalistas, sería la adecuada
Escribir amenazantes cartas a Martin Scorsese para que deje de hacer cine...
Escribir amenazantes cartas a Coppola para que vuelva a hacer cine....
Ver tocar en directo a los The Blue Nile
Averiguar donde coño escondí la nave espacial... para por fin poder volver a casa
Mangarle la colección de pelucones a Elton John
Descifrar el mayor misterio del universo: La mente de las mujeres
Descubrir que coño tienen de Irlandeses los locales que se autodenominan de ese modo
Inmunizarme de las miradas altivas de los/las dependientes de tiendas de ropa
Viajar a Tokyo... Sólo por ver si Charlotte continua por allí
Desarrollar esa envidiable capacidad que posee la práctica totalidad de la gente, de culpar a los demás, a la "sociedad" o al empedrao de mis problemas, en lugar de a mí mismo... como suelo hacer
Levantarme una mañana y largarme a Innisfree... y desaparecer forever and ever.
"Life’s but a walking shadow, a poor player
That struts and frets his hour upon the stage
And then is heard no more: it is a tale
Told by an idiot, full of sound and fury,
Signifying nothing."
Él era un veterano de guerra que llevaba cinco años sin hacer una película y se cuestinaba seriamente si merecía la pena fingir ser otra persona y cobrar por ello.
Entonces Capra le llamó. Tenía un guión comprado a la RKO y una productora que poner en marcha.
Le convenció de que el papel era ideal para alguien con un estado de ánimo como el que él soportaba. George Bailey era el capitán Jimmy Stewart. El piloto de bombarderos que no soportaba la idea de mirar hacia abajo durante sus misiones en Alemania...
Intentos de suicidio, abusos de poder, humillaciones... Un idealista y almibarado final feliz no compensó tanta sordidez y el público dio la espalda a la película. Desastre de taquilla, un buen comienzo para la Liberty de Capra y Stevens.
Después, Jimmy hizo más de cuarenta películas, y se casó y tuvo hijos gemelos y el horror, que tan bien supo personificar Brando, le acompañó cada día de su vida.
¿Qué veías al mirar abajo en la escena del puente, Jimmy?... ¿Veías a las personas que abrasarón las bombas que lanzaste?...
