Cuando en junio de 2004 pense en el subtitulo que aparece en la cabecera de este blog, eso de "diario de periodicidad incierta sobre las aventuras de un chaval incierto", no solo me referia a lo confuso que pintaba (y pinta) mi futuro. Tambien a mis inseguridades personales, esas que me hacen comerme la cabeza con temas que a otra persona mas resuelta y decidida le resultarian indiferentes.

Ya he firmado el contrato de mi nuevo trabajo. Durante los primeros tres meses estare contratado por una ETT a la que semanalmente tendre que enviarle esos tipicos impresos con el numero de horas trabajadas. Tambien van a pagarme una cantidad simbolica en concepto de desplazamiento segun los kilometros que haga cada dia con la bici de mi casa al trabajo (!). Sin embargo, me he llevado una gran decepcion al enterarme de que el Estado holandes se chupara un 30% de mi sueldo, y que estare obligado a abonar otros 100 euros mensuales del seguro medico. La cantidad neta resultante sigue sin estar mal pero, sera este trabajo tan chollo como yo me pensaba? Echare de menos ese restaurante donde me he dejado los cuernos pero donde se agrupa la gran mayoria de personas que conozco en Amsterdam? Sere capaz de ahorrar algo con vistas a la proxima escapada que ando barruntando?

Abrir una cuenta bancaria en Holanda resulta casi tan complicado como hacerlo en UK: sin una prueba de residencia, no hay tu tia. Afortunadamente, la señorita que ultimamente me atiende en el ABN-AMRO de Leidseplein decidio hacer una excepcion conmigo al ver en mi pasaporte que (si, lo confieso) he nacido en Barcelona, toda una garantia para una amante de Gaudi como ella. Todo iba bien hasta que un mensajito de alerta aparecio en la pantalla del ordenador. La apertura de mi cuenta se queda pendiente hasta que el banco compruebe quien soy realmente porque, como ella misma me dijo, "aunque no me creas ya he atrapado a tres terroristas en esta misma oficina". Tendra algo que ver en esto las tres veces que la policia me ha hecho unas preguntillas en Londres? Habra alguien con mi mismo nombre haciendo diabluras por ahi? Es porque tengo cuentas sin movimientos en el Imperio y UK? Que hay de oscuro en mi pasado?

La otra noche la policia me paro dos veces mientras iba en bicicleta: la primera para decirme que quitara la luz de delante y la pusiera detras, la segunda para que la quitara de detras y la pusiera delante, y las dos veces para decirme que me perdonaban la multa pero que mas vale que me compre otra luz. Ayer, cuando me disponia a regresar a casa tras una agradable tarde-noche con el Chino y unos amigos suyos, me dio un vuelco al corazon al ver que Pitufina no estaba. La encontre a unos metros, con uno de los dos candados que le pongo roto. Ya me he comprado otro maldito candado y otra maldita luz. Cuanto tardaran en decirme otra estupidez como que el retrovisor no esta en regla o que los neumaticos no estan homologados? Cuanto tardaran los negros en volver a romper los candados y robarme definitivamente mi bici? Cuando dejaran las bicicletas de amargarme la existencia en esta ciudad?

Soy tan bobo que no solo no he dejado de pensar en Starla durante toda la semana sino que le he preguntado a mis amigos (varones) que opinan al respecto. Sus puntos de vista y consejos me han dejado peor de lo que estaba. Despues de los ocho años de relacion querra Starla dedicarse a la alegre vida de soltera, como piensa Gabo? Sera que quiere ir despacito y "no chingar de primeras" para no parecer una pilingui, como piensa Sebastian? Sera que mientras yo estoy aqui escribiendo neuras a Starla ya se le ha olvidado la que fue mi mejor noche desde que estoy en Amsterdam, como pienso yo?

La respuesta a estas y otras preguntas, como siempre, solo la dara el tiempo.

El telefono sono el viernes para decirme que habia conseguido el trabajo que estaba esperando. Euforico, decidi invitar a mis amigos a una ronda despues del curro, primero para celebrar que lo habia logrado y segundo, para intentar disponer de algun rato con Starla en un ambiente distinto al del trabajo. Una ronda siempre lleva a otra y llego el momento en que Chino, Sebastian, Gabo y su novia se despidieron de nosotros entre sonrisas y miradas complices, dejandonos solos a Starla y a mi. El bar estaba cerrando y pense que ella tambien querria irse a casa, pero en vez de eso se quedo conmigo. "Que te apetece hacer?", le pregunte. "Vamos a ver la luna".

La luna de Amsterdam permanecia oculta tras los tejados. Nos sentamos al borde de un canal, con el enorme letrero luminoso de la antigua fabrica de Heineken ejerciendo de nuestra luna particular. Fue ahi donde, hablando de universos paralelos y casualidades, empece a conocer las interioridades de una chica maravillosa, que hace yoga, con una personal vision de la vida y un sentido del humor ironico, de aspecto fragil pero mentalmente fuerte. Y fue ahi, con la noche reflejada en el agua, donde la bese por primera vez.

Es en situaciones como esta, como hace un año con OcchiNeri, cuando no me importa hacer alguna locura. Starla me propuso ir caminando hasta la Centraal Station, subirnos al ferry y cruzar a Amsterdam Noord, la parte de la ciudad al otro lado del mar. No tenia sentido, pero yo solo queria estar con ella. Hicimos el camino sin orden ni razon, cambiando la direccion de nuestros pasos segun impulsos, dejandonos llevar por un dia que ya amenecia. Nos tumbamos juntos sobre la hierba al lado del mar, haciendonos caricias. Senti la suavidad de su pelo liso, su estilizada figura de estudiante de danza, el contorno de una cara mucho mas joven que sus 24 años. Regresamos a por nuestras bicicletas cogidos de la mano, entre risas y besos fugaces. Y nos despedimos. Eran las 10 de la mañana.

Ya es oficial. Estoy enamorado de Starla y no dejo de pensar en ella. Sin embargo, un enorme sentimiento de pesadumbre me inunda. Starla acaba de salir de una relacion de ocho años y segun me han informado por ahi, no esta para muchos novios. Ella prefiere dejar que las cosas ocurran. Cuando le pregunte si queria volver a verme, me contesto: "don't worry, our paths will cross" (nuestros caminos se cruzaran). Supuestamente volveremos a coincidir en el trabajo el proximo viernes en el que sera mi penultimo dia en el restaurante.

En cierta ocasion Heli me dijo unas palabras que se me clavaron en la memoria: "hasta que tu no te quieras a ti mismo nadie va a quererte". Hace unas semanas me prometi hacer las cosas un poquito mejor, y lo estoy cumpliendo. Llevo una vida mas organizada, aprovechando mucho mas el tiempo. Mi alimentacion es mas sana y variada, apenas cometo excesos y disfruto haciendo kilometros en bicicleta. Me parto el lomo trabajando para sacarme las cuatro perras que me permiten subsisitir en Amsterdam, y he luchado por conseguir un trabajo mejor y que considero que merezco. Estoy orgulloso de mi cambio y se podria decir que me quiero mas que antes. Pero la pregunta es, puede Starla llegar a quererme a mi? Puede haber algo entre ella y yo mas alla de una noche de besos y paseos al amanecer? Puedo conquistar a una chica que adoro pero que parece no querer compromisos por el momento? Y lo mas importante, una vez dado el primer paso que debo hacer a partir de ahora?

En el transcurso de la mañana deberia recibir la llamada que, por fin, me proporcione un trabajo en condiciones en Amsterdam. Vengo de hacer la segunda entrevista que tal como me dijo la chica de hoy "es solo para conocerte un poco mas", lo cual me da pie a pensar que ya tengo pie y medio dentro de la empresa (cuando aprendere a no cantar victoria antes de tiempo...). Se trata de un puesto en el servicio de atencion al cliente de una compañia de reservas hoteleras on line, aunque no tiene nada que ver con mi ultimo trabajo en Londres. Mi amigo J trabaja en la misma empresa (aunque yo he conseguido la entrevista por otros cauces) y me ha dicho que el trabajo no es estresante, hay buen ambiente y compañerismo y con un sueldo que nunca hubiera imaginado cuando puse los pies en Amsterdam. Hoy deben darme una respuesta. Cruzo los dedos de las manos y los pies hasta que suene el telefono con la buena noticia.

Parece que de cumplirse este objetivo podre decir adios definitivamente al Fairy y los guantes de latex. Cuando friegas cacharros de manera mecanica durante seis o siete horas seguidas solo hay una forma posible de evasion: cantar. Mis actuaciones en esa cocina, acompañado a duo de vez en cuando por Sebastian, se han convertido en legendarias. A veces me siento como un esclavo recogiendo algodon en una plantacion de Louisiana, y por eso no es de extrañar que varios de los interpretes de mi particular Top Fregatrastes con mis temas mas canturreados, sean negros. Canciones de ayer, hoy y siempre que vienen a mi mente fruto de la desesperacion:

10. Johnny Cash - Ring Of Fire: si mi compañero de piso Red tocara la guitarra seria como este elemento.
9. Neil Young - Heart Of Gold: las lagrimas se me mezclan con los goterones de sudor.
8. Joy Division - Love Will Tear Us Apart: que decir a estas alturas de mi segunda cancion favorita?
7. Kanye West - Hear Em Say: el unico rapero que vale la pena.
6. Muse - Starlight: la mejor cancion de una banda brutal.
5. Sean Paul - We Be Burnin: este simpatico negrillo animo mi estancia en Lovaina.
4. Keane - Crystal Ball: nada, no hay manera de sacarme ese estribillo de la cabeza.
3. Curtis Mayfield - Move On Up: desde que la pusieron en Paradiso la canto hasta cuando voy en bici.
2. Bob Marley - Sun Is Shining: Rafaman se nos junta y somos como los tres tenores.
1. Grandmaster Flash - The Message: la cocina se convierte en un polvorin cuando Sebastian y yo berreamos eso de "don't push me cause i'm close to the edge, i'm trying not to lose my head".

El otro dia estuve conociendo la nueva casa del Chino y a su insuperable casero. Mr Edwards es un cartero originario de Surinam, mayorcito ya, que en sus ratos libres toca la guitarra. No dudo en hacernos una actuacion privada, intercalando temas de la Creedence, Tracy Chapman y Miles Davis, y algun verso improvisado dedicado a mi ("he washes dishes every day and night"). Una cosa llevo a la otra y Mr Edwards y yo tenemos ahora un trato pendiente: el proximo miercoles yo tengo que llevarle una critica de su actuacion escrita en ingles y el tiene que componer una cancion completa inspirada en mi. Como le decia el otro dia a Mr Edwards, "por cosas como esta es por lo que me vine a Amsterdam".

Starla va a echarme una mano y corregir mi critica. Ella es como un angelito con el que cada vez me llevo mejor, hasta el punto de hacer la gracia de regalarle una semilla de tulipan negro que me habia dado el Chino. Mi 1% de enamoramiento va en aumento y ya hay quien hace cabalas al respecto augurandome trabajo nuevo y novia nueva. Yo, que para estas cosas soy muy gafe, recuerdo las sabias palabras del filosofo: "de sueños e ilusiones vive el tonto los cojones". Me deparara el destino la oportunidad que tanto llevo esperando? De momento el telefono sigue sin sonar.

Nunca antes habia vivido en una ciudad con un afan tan desmedido por el dinero como Amsterdam. Si bien los precios no llegan a ser tan desorbitados como en Londres (en lineas generales), los hosteleros y propietarios se las saben todas a la hora de sacarse un sobresueldo a costa de los pobres forasteros como yo. Veamos algunos ejemplos ordenados, de menor a mayor, por el grado de rebote que me pille.

Las patatas fritas. En una de nuestras primeras noches en Amsterdam, deambulando por el barrio rojo, me dio por comprarme unas patatas fritas. El tipo me pregunto si queria alguna salsa, y yo conteste que si era gratis, pues que si. Me las comi a palo seco porque un ridiculo chorrito de ketchup costaba 30 centimos, y no solo eso sino que tuve que aguantar la cantinela del hombrecillo: "seguro que no quieres ketchup? Mucho mas ricas. Bueno, tu sabras...".

El servicio. La famosa frase "aqui te cobran hasta por mear" adquiere sentido en Amsterdam. En la biblioteca de Prinzengracht hay que pagar unos razonables 10 centimos. En el McDonalds ya son 20. En Londres es habitual que en los servicios de las discotecas haya un tipo al que, si quieres y dependiendo de lo borracho que vayas, le das una propina cuando sales. Pero la primera vez que fui al Sugar Factory me sorprendio ver que al lado de la señorita de los jabones y los chicles habia un cartel estipulando el precio por usar el servicio: 50 centimos. Inocente de mi, pague 1 euro por aliviarme dos veces, hasta que mi amiga Alex me saco de este engañabobos: "tu entra de frente que no te dicen nada, eso lo ponen para sacarle los cuartos a los turistas". No he vuelto a pagar por mear pero si que me he llevado varias miradas acusadoras.

Los platanos. Entre a comprar un platano en una fruteria de Mercatorplein, sin prestarle demasiada atencion al precio. El dependiente me pedia un estratosferico 1,35 euros por un simple platano! Comprobe el precio de la pizarra y alli tuve que ponerme, en un ingles de primero de EGB para que me entendiera, a explicarle la situacion al tendero: "one kilo bananas is 1,25 so only one banana can not cost 1,35. This banana is not one kilo, it's impossible". Puro Barrio Sesamo.

La prensa. El jueves es el dia en que se pone a la venta Via Via, el periodico de los anuncios gratuitos. En los tiempos en que buscaba habitacion fui temprano al kiosco a por un ejemplar. Amablemente el empleado me indico donde podia encontrarlos. Cual seria mi sorpresa al comprobar que el tipo estaba intentando venderme el de la semana anterior! Aun me rechinan los dientes cada vez que paso por delante del negocio.

El Waterhole. Cuando Araña y Luis vinieron de visita decidi llevarlos al Waterhole, un local gratuito con musica en directo. Al entrar, la chica del guardarropa me indico que, por cojones, debia depositar mi chaqueta y mi mochila, a 1 euro la pieza. No he vuelto a pisar semejante agujero, nunca mejor dicho.

El Sports Cafe. En Londres solia ir al Sports Cafe de Piccadilly a ver los partidos de la Champions League y del Mundial. Oculto entre la multitud no era necesario ni consumir. La semana pasada fui al Sports Cafe de Leidseplein para ver el Barcelona-Levski Sofia y me pedi una cerveza. Al ver que me ponian una señora pinta solicite una mas pequeña pero la chica me informo que los dias de partido solo se sirven bebidas grandes. A 4,50 euros, acepte a regañadientes. Pero con el 2-0 y mientras apuraba el ultimo sorbo la chica se acerco y me pregunto si queria tomar algo mas. Negativo. "Lo siento pero los dias de partido es obligatorio hacer dos consumiciones". Es decir, que ver un partido rodeado de panchitos gritones me saldria por 9 euros. Le di las gracias y vi el segundo tiempo desde la calle, al igual que mucha otra gente con dos dedos de frente.

El alquiler. Todo esto viene a colacion de lo que me paso ayer cuando le pedi a El Dioni como favor personal el poder marcharme de la casa el 1 de octubre, reduciendo de esa forma el mes de aviso a dos semanas. No solo me dijo que era imposible sino que dandole el aviso ayer estoy comprometido hasta noviembre, ya que segun el en Holanda los alquileres se hacen de mes natural en mes natural. Un mes no son 30 dias, un mes es septiembre, octubre y noviembre. Un ejemplo: si entras a vivir a una casa el 28 de enero y decides marcharte el 3 de febrero, te toca pagar enero y febrero. Red y yo dimos nuestro aviso ayer, indignados (sobre todo el) por una situacion que en Inglaterra seria inconcebible: estamos hipotecados con El Dioni hasta noviembre. Si Red decide cargarselo aqui tiene a uno que no va a decir ni mu.

La suerte, esa perfida y esquiva compañera de fatigas. Con un poco de ella mi vida en Amsterdam puede cambiar proximamente. Sera esta mi semana de la suerte?

Al fin estoy comprendiendo lo duro que es ser un fregatrastes (el termino mexicano "fregatrastes" me parece mas apropiado que fregaplatos, ya que los platos son solo una pequeña parte de toda la cacharreria que hay que fregar). Hoy cumplire mi quinto dia consecutivo trabajando esta semana, algo que no me habia ocurrido hasta ahora, y solo puedo decir una cosa: estoy hecho cisco. Me levanto por la mañana con las manos hinchadas, la piel cuarteada y las articulaciones como una carraca. Si no fuera por el buen ambiente (y por mi gran necesidad de incoming) ya lo hubiera mandado a paseo hace tiempo. La proxima semana tengo dos entrevistas mas, una de ellas de lo mas apetecible y con la que encajo perfectamente en el perfil. Con un poco de suerte conseguiria un trabajo mejor y el Scotch Brite pronto desapareceria de mi vida.

Sebastian es mi compañero y amigo medio holandes medio peruano, el cual tiene una novia medio holandesa medio turca que vive en Mercatorplein. El 1 de octubre quedara libre una habitacion en casa de la chava y ella misma me ha propuesto a mi para que pase a ocuparla. He dicho que si con los ojos cerrados, pero aun queda un pequeño e importante fleco para que pueda mudarme. Una de las condiciones que El Dioni me puso para recuperar los 400 euros del deposito era avisarle de mi marcha con un mes de antelacion. Solo quedan dos semanas para el 1 de octubre y aun no he podido hablar con El Dioni para pedirle que me deje salir de esa casa de frikis antes de lo previsto. Confio en que El Dioni tenga mas corazon que dientes y no ponga problemas para devolverme el fruto de mis (abundantes) sudores. Con un poco de suerte podria mudarme a casa de Dilek sin perder mi dinero y las arañas pronto desaparecerian de mi vida.

Hay que recuperar las buenas costumbres. El viernes me quede a dormir en casa de unas amigas, actividad muy frecuente para mi en Londres (aunque no encuentro el post que lo constata). Y el sabado sali con el Chino por Rembrandtplein, zona a la que yo denomino "la del barro" (barro: dicese de toda la calaña que se acumula en determinados bares a las tantas de la mañana, formado por puretas, nengs, borrachas, ligones de baja estofa y demas fauna). Tengo que admitir que ambas noches me lo pase bien y me rei mucho, algo de lo que ultimamente andaba escaso. Con un poco de suerte la vida en Amsterdam puede ser mucho mas divertida.

Supongo que a este blog no le ha pasado inadvertida mi pertinaz sequia en el terreno amoroso y de alcoba. A mi estupido afan por encontrar a la chica ideal de le une el salir de trabajar de madrugada reventado y oliendo a taco-queso, circunstancias poco propicias para echar la caña. En el restaurante ha empezado a trabajar Starla, una camarera australiana que estudia danza y de la que ya estoy un 1% enamorado, algo que no me pasaba desde diciembre. Ya vuelvo a estar como un adolescente metiendo fichas en los recreativos. Con un poco de suerte me casaria con ella, tendria una niña a la que contarle cuando fregaba platos en Amsterdam y pasaria el resto de mis dias bajo el sol de Melbourne.

Las historias que mi nuevo compañero de piso Red me cuenta cada mañana mientras me preparo el desayuno podrian dar lugar a un guion cinematografico. Los ojos como platos los tengo. Lean, lean esta increible historia de amor, herencias, hijos no reconocidos y violencia, mucha violencia.

El principal problema de Red es que no puede ver a su hijo, un niño de tres años que tiene con una mujer de Surinam, la misma que le ha echado de casa y enviado todas sus pertenencias de vuelta a Liverpool. Red no esta reconocido como el padre legal del niño porque la de Surinam, despues de haber estado ocho años con otro hombre sin poder quedarse embarazada, dice no estar segura de quien es el padre (y digo yo, el ADN pa que esta?). Red esta maquinando un plan para ver al niño que consiste en ir a su casa, acompañado por la policia, para recoger unas botas con puntera metalica que le costaron 130 libras. Una vez alli va a grabar todo lo que ocurra con el movil por si los abuelos del niño (que viven alli tambien y no pueden ni ver a Red) le ponen problemas. Un video que reventaria las visitas de YouTube, me imagino...

Red dice que la de Surinam le ha utilizado y ha tenido este hijo con el para de esa forma beneficiarse de las ayudas que el Estado proporciona en estos casos. Y como ha llegado a esta conclusion? Pues porque (atencion) Red tiene dos hijas en UK con una pakistani que le hizo exactamente lo mismo! Eso de quedarse preñada para obetener ayudas o permisos de residencia es muy frecuente en Liverpool, segun Red. Y eso de tener tres hijos con una pakistani y una surinamesa y que no te dejen ver a ninguno es muy poco frecuente en mi pueblo, segun yo.

Red solo ha visto a su padre dos veces en su vida, y eso suponiendo que sea su verdadero padre porque parece ser que la madre de Red tuvo una juventud bastante alegre. Cuando fue a ver a su padre por primera vez a los 15 años, este le pidio que fingiera ser un amigo delante de su familia. Red le pego un puñetazo y se marcho. La segunda vez, siendo ya adulto, fue a llevarle a las hijas de la pakistani para que las conociera pero el padre, en su lecho de muerte, seguia en sus trece de que Red no era hijo suyo y que solo venia buscando la herencia. Por lo que voy viendo, aqui todo el mundo mojo el churro y aqui paz y despues gloria.

Pero no se vayan todavia, aun hay mas. En su obsesion por tener hijos y darles la educacion que a el siempre le falto, con 20 años Red dejo embarazada a una bailarina que aborto para poder seguir bailando. Deprimido, Red empezo a ir de garito en garito peleandose con todo el mundo sin venir a cuento, hasta que llego un momento en que habia gente que incluso le daba dinero para que no les pegara. Ya decia yo que en esta historia faltaban los matones a sueldo...

A grandes rasgos esta es la vida de Red, y eso que por razones de espacio y salud mental me he ahorrado detalles: que fue criado por un nigeriano, que da propinas a los porteros de las discotecas de Amsterdam para que esten de su lado si hay problemas, que sabe cuando la gente miente por su lenguaje corporal... En fin, una suma de elementos que me hacen pensar que no es trigo limpio.

Y digo yo, en una historia a la que solo le falta un crimen... no pensara un tipo como Red en cometer alguna tonteria, no?

Las novedades se suceden tan apresuradamente que lo del sabado en Paradiso, cuando un argentino calvo y con tatuajes me invito a algo que me tuvo tres horas en la cama sin poder dormir, parece ya historia del siglo pasado.

Mi busqueda de empleo esta empezando a dar sus frutos, aunque frutos secos diria yo. Hoy he tenido una entrevista para una empresa de GPSs, un trabajo parecido al ultimo que hice en Londres (y del que no guardo muy buen recuerdo) y con un sueldo mas que decente. El grandisimo inconveniente es que el contrato se inicia nada menos que el 30 de octubre, o sea, cuando en principio estare preparando las maletas para marcharme de Amsterdam. El despiporre continua cuando en mitad de la entrevista me entero de que el Chino y una compañera del restaurante pasaron por alli para lo mismo dias antes. He tenido alguna llamada mas asi que rezo a la Santina para que consiga algo pronto porque las compras que tuve que hacer ayer de cara al invierno (casi toda mi ropaesta aun en Londres en casa de Heli) han dejado mi cuenta corriente en pañales (y para que diga eso yo, que con mil euros me siento Bill Gates, ya tengo que estar mal de fondos).

Ya he comentado en alguna ocasion que Amsterdam es la ciudad con mas frikis por metro cuadrado que he visto en mi vida. Y en casa ya tengo dos. Mi nuevo compañero de piso (llamemosle Red, por decir algo) es un cuarenton de Liverpool al que su compañera sentimental, con la que tiene un bebe, le echo de casa, mando todas su pertenencias de vuelta a Liverpool e incluso le cerro su direccion de email. Ayer nos estuvo contando todos estos problemas, incluido el incidente en Salou cuando la policia le pego por mear en la calle. Trabaja en Amsterdam descargando camiones, a donde llego despues de pasar tres años encerrado literalmente en su off license de Liverpool. Su apartamento estaba encima del negocio, y mientras trabajaba subia arriba para hacerse la comida, ir al baño, hacer una remodelacion completa del inmueble... y cuando oia el ding-ding de la puerta bajaba corriendo para atender al cliente. Asi durante catorce horas, seis dias por semana durante tres años ("i lived like an animal", me decia). Es un gran aficionado a la Formula 1, asi que cuando le conte que el campeon del mundo es un (engreido y soberbio) chaval de mi tierra, me espeto: "'ah, pero Fernando Alonso no es brasileño?".

Con mi casero cada vez me llevo mejor e incluso me ha agradecido el que no haga ruido cuando llego a casa a las 6 de la mañana. Pero ayer sucedio algo que ha vuelto a ponerme la mosca detras de la oreja. Una vecina se me quedo mirando con ojos de gacela mientras cerraba la puerta de casa, asi que le explique que yo vivia alli porque le habia alquilado una habitacion a El Dioni. La mujer exclamo sorprendida: "yo pensaba que en esta casa vivia una familia...". Cuando le conte la anecdota a El Dioni, esperando que me diera mas detalles, este me dijo que la proxima vez diga que soy un familar suyo (si, con la pinta de egipcio que tengo yo...) porque si no podemos tener problemas. Y eso, unido a que me he enterado de que trabaja de carnicero, hace que vuelva a tiritar por las noches y no solo de frio.

Asi que un carnicero egipcio con los ojos como la autopista Y y un hooligan cuarenton al que han echado de casa son mi nueva familia. Ni las telecomedias de Antena 3, oiga. Me marcho al taller a recoger a Pitufina, mi bici. Entre pinchazos, compra de bicis robadas, candados, luces y posibles multas (al Chino ya le han caido 50 euros del ala) esto del transporte gratuito y ecologico empieza a tocarme el bolsillo, y por ende, los cojones.

Desde que volvi de Utrecht no he dejado de moverme, con lo que estoy cumpliendo uno de los propositos que me marque al cambiarme de casa: aprovechar mas el tiempo.

No soy un gran aficionado al arte, como demuestra el hecho de haber estado en Paris, Florencia, Berlin, Viena o Madrid y no haber pisado uno solo de sus museos. Esto se debe, por un lado, a mi ignorancia en temas artisticos, y por otro, a mi singular concepto del arte: o me gusta o no me gusta (para mi ver el lago Leman a orillas de Los Alpes o escuchar una cancion de Love resulta mas gratificante que ver la Mona Lisa, por ejemplo). Sin embargo, si los museos son gratuitos (como deberian serlo todos), mi perspectiva cambia. Al British Museum, National Gallery y al Tate Modern (mi favorito de los pocos en los que he estado) puedo añadir, gracias a la Museumkaart de Sebastian, el Rijks y el Van Gogh. Nuevamente, las restauraciones que ambos estan llevando a cabo y que hacen que varias de sus plantas esten cerradas al publico hacen que la visita no valga los 10 euros que el visitante debe pagar por cada uno de ellos. En tres horas hay tiempo de sobra para contemplar las colecciones permanentes de Rembrandt y Van Gogh, que si bien poseen un indudable interes intrinseco, a mi me dejaron mas frio que una pelicula de David Lynch.

De los diversos mercadillos que hay en Amsterdam mi favorito es el Albert Cuyp. No tan excentrico como Waterlooplein, donde puedes comprar desde zapatos viejos hasta mascaras antigas, Albert Cuyp reune un excelso despliegue de puestos de comida, con especial mencion al de los frutos secos y al de las especias. Y pescado, ese preciado alimento que en cuanto sales del Imperio desaparece. Por supuesto, tambien tiene morralla: en mi ultima visita me hice con una mochila, quince cuchillas de afeitar, una caja de fresas y una sudadera roja con el emblema de Amsterdam (esta ultima se deslizo no se como dentro de la mochila) por el modico precio de 11 euros. Con eso y con el Lidl de al lado de casa, necesidades vitales cubiertas.

Siempre me pasa lo mismo: las primeras impresiones son siempre negativas pero a todo se acostumbra uno. Estoy perdiendole el asco que le tenia a mi casa. Los propositos de cobijarme y proporcionarme un espacio tranquilo en el que descansar los cumple sobradamente (lastima de la plaga de arañas...), e incluso El Dioni, mi casero, esta ganandose mi confianza (y yo la suya). El Dioni no es mas que un solitario, inofensivo como un raton sin dientes de mirada bifurcada. En los ratos que hemos compartido juntos en el salon me ha comentado que es egipcio y me ha desvelado el misterio de las peras prodridas del frigorifico: no son peras sino una codiciada fruta que solo crece en Egipto dos meses al año, costando un euro la pieza aqui en Amsterdam. Cuando me ofrecio una no podia decirle que no. Aunque no me gusto.

Las ultimas proezas ciclistas del Chino me han dejado de piedra. En su regreso desde Den Haag (La Haya), sin un duro en el bolsillo, se detuvo en una playa. La imagen de señores mayores desnudos con el miembro anillado le llevo a pensar que habia caido en una playa nudista gay. Este tipo de situaciones absurdas, amen de los oniricos paisajes neerlandeses, es lo que pretendo encontrar en nuestra vuelta ciclista a Holanda, que al paso que vamos haremos en lo mas crudo del crudo invierno (cuanta mas adversidad, mejor). Porque yo de momento voy a centrarme en la mas concienzuda busqueda de trabajo que este blog haya visto. Contrariamente a mis suposiciones me he dado cuenta que un español en Amsterdam si puede hacer dinero. Y yo, que para estas cosas soy como la lechera del cuento, me veo ya con dinero en el bolsillo, planeando el proximo destino que tal vez ya no sera Madrid.

El Chino y yo nos propusimos al venir a Amsterdam el hacer una pequeña vuelta a Holanda en bicicleta antes de marcharnos del pais. Para tantear la experiencia (y nuestra capacidad fisica) decidimos desplazarnos desde Amsterdam hasta Utrecht, unos 40 kilometros de recorrido llano en bicicleta de paseo. Esta es la pelicula de la etapa.

Amanecio el dia con un sol radiante que no abandono en toda la jornada, algo totalmente excepcional por estos lares y detalle fundamental para llevar a cabo nuestra empresa. Sin embargo la mala suerte comenzaria justo antes de emprender ruta cuando el Chino me comunico que habia vuelto a pinchar la rueda mientras se dirigia al control de firmas, y continuaria minutos mas tarde cuando, mientras la rueda era reparada, observamos como la policia extraia el cadaver de una chica del fondo de un canal. Malos augurios que tendrian su punto final cuando enrede mi chaqueta en la cadena de mi velocipedo a la altura del Amsterdam Arena. A partir de ahi todo seria ya pedalear y cantar para estos dos jinetes de la carretera.

El recorrido entre Amsterdam y Utrecht es una absoluta delicia para las piernas y los sentidos. Para las piernas, porque son 40 kilometros por carril bici, perfectamente asfaltado y señalizado. Y para los sentidos, por cuanto el paisaje tipicamente holandes se descubre en toda su esencia: verde planicie trufada de ovejas y molinos, mansiones neerlandesas a la ribera de rios tapizados por hojas, frondosas arboledas volcadas sobre la carretera, barquitos, caballos, abuelos en moto y agua, siempre agua. Un simple detalle: nos detuvimos para avituallarnos delante de un resplandeciente palacete que resulto ser... una prision para mujeres! Eso es nivel. Embelesado por las vistas y disfrutando del buen clima el camino se fue haciendo sin apenas esfuerzo, lamentandome yo en ocasiones de lo cerca que estaba la meta y con ella el final de la aventura.

Llegamos a Utrecht sin sprint, como buenos compañeros de ruta. En las competiciones ciclistas el ganador es agasajado con flores por bellas señoritas. Pues bien, a nosotros nos dieron la bienvenida las prostitutas locales mostrando su dedo corazon mientras el Chino sacaba una foto del lupanar, una larga hilera de barcazas a la orilla de un canal en cada una de las cuales se contoneaban ya las profesionales del amor a tempranas horas de la tarde. Alcanzamos el centro de Utrecht y nos dirigimos a la caza y captura de un alojamiento. El Chino, que debe de tener un master en trato con hosteleros, saco una habitacion doble por 30 euros en un almodovariano hotel con laberintos y perros chihuahua. Solucionada ya nuestra primordial preocupacion, llego la hora del turisteo.

Utrecht es una pequeña localidad de ambiente puramente joven y universitario, la hermana holandesa de Salamanca. El curso 06-07 ha comenzado ya por estas tierras y eso hacia que por las calles y terrazas abundaran los grupos de estudiantes y las hermandades (inciso: aqui en Amsterdam se lleva mucho eso tan visto en las peliculas americanas de las hermandades con nombres griegos, donde a los novatos se les hacen putadas antes de entrar a formar parte de tan selectos clubes). En un esfuerzo por integrarnos en la realidad local nos tomamos un cafetito en una terraza, obnubilados por la belleza del producto nacional femenino que nos rodeaba. Completamos el dia con una partida de ajedrez en el coffeshop Andersom y una pequeña ruta por los bares regada con cervezas y Jagermeisters.

El dia de hoy se desperto gris y pesado, como debe ser. Tras un frugal desayuno saciamos nuestras inquietudes culturales visitando (yo gratis, que Sebastian me ha dejado su Museumkaart) el Catharijneconvent, un museo de tematica religiosa que, os aviso, no vale la pena visitar hasta que terminen las restauraciones que estan llevando a cabo. Y llego el momento de la despedida. Mis compromisos laborales me han traido de vuelta a Amsterdam (en tren), mientras que Radio Vuelta acaba de informarme que el Chino ha llegado a Gouda (si, donde el queso) y se dirige a Den Haag. La envidia me corroe.

La etapa 0 de nuestra particular vuelta a Holanda ha llegado a su fin con buenas sensaciones para los corredores. La experiencia ha resultado muy positiva: las maquinas se han portado, nuestras piernas han respondido y apenas hubo dopaje en el peloton. La proxima etapa, a saber cuando.

He pasado de habitar las mejor casa en la que he vivido en los nueve años que llevo lejos del nido famliar a una de las peores. Me esta bien empleado, por perezoso, por vago y por pobre.

Mi casa se encuentra en Slotervaart, un suburbio fuera del ring de Amsterdam ocupado mayoritariamente por arabes, una zona algo deprimente (olvidate de canales, bicis y empedrados de color rojo). Con las prisas por hacerme con una habitacion no preste atencion a ciertos detalles del inmueble, como que es oscuro y esta sucio y cochambroso. Me he encontrado arañas en el baño, los muebles estan viejos y las paredes estan pintarrajeadas, asemejandose en cierta manera a una casa okupa. En el lado positivo, hay un saloncito con television por cable y todo parece funcionar correctamente. Supongo que acabare acostumbrandome porque a fin de cuentas solo pienso utilizar mi casa para dormir, asearme y comer algo de vez en cuando, y teniendo siempre en cuenta que se trata de algo temporal.

Pero lo que mas me preocupa es mi casero, ese que tiene en su poder los 400 euros de mi deposito. En los ultimos años siempre he compartido habitacion con alguien con quien estaba a gusto, o en su defecto vivido en la misma casa con gente de confianza. Por eso me produce cierto desasosiego vivir solo con este extraño personaje. A El Dioni, mi casero, solo le he visto un rato desde que me mude y siempre en la misma posicion: fumando y viendo la tele. Tiene la nevera casi vacia, con un monton de huevos y un plato de peras podridas. Por casa hay juguetes, dibujos hechos por niños y alguna foto de alguno, lo cual me lleva a pensar que a) su mujer se ha pirado con los hijos o b) es un pederasta. Probablemente no sea mas que un solitario, un tipo inofensivo que vive como le da la gana. Pero por las noches yo no dejo de pensar en la niña austriaca secuestrada. Si tardo demasiado en actualizar, empiecen a preocuparse.

Pese a toda esta perorata me encuentro feliz de poder seguir en Amsterdam un poco mas. Vine con la idea de quedarme un par de meses pero se me pasaron volando, asi que seguramente me quedare hasta noviembre. Y si bien soy una persona que cambia de opinion mas que de chaqueta, a dia de hoy me atrevo a anunciar que cuando me vaya de Amsterdam mi proximo destino ya no sera en el extranjero.

Quiero volver a Madrid.