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Hoy queria hablar del amor, de la belleza, de las margaritas y los derechos humanos. Pero no, en vez de eso voy a hablar de futbol.

Ayer se suponia que iba a ser el gran dia en que mis dos amores, Londres y el FC Barcelona, se unirian provocando en mi esa sensacion que ni las mujeres consiguen. Y unir se unieron, pero al final la cosa acabo en divorcio o mas bien en fallecimiento de uno de los conyuges (mira, al final si que voy a acabar hablando del amor). Queria aprovechar a tope mi unico dia libre en once dias de trabajo mortal, la experiencia me gusto aunque la cosa no acabara muy bien. El proximo anyo sera.

Al mediodia quise bajar a la concentracion barcelonista en Trafalgar Square, pero el peluquero turco (ese que tiene colgado en la pared unos CDs con una lata de Red Bull en medio) me lio. Deje al Entrenador durmiendo sus catorce horitas de rigor y llegue hora y media tarde al encuentro, solo quedaban cuatro pelagatos haciendose fotos con los bobbies. Decidi ir a ver a Manolo al restaurante y asi conocer las nuevas guarrerias que se sirven: ahora les da por poner banderillas de fuet con alcaparras y queso Philadelphia envuelto en jamon. Parece ser que Ian y Mark, mis ex-jefes, tras su fiesta de despedida entraron al restaurante de madrugada y arramplaron con la despensa de Manolo. Hay una investigacion de por medio. Vivir para ver.

Bueno, yo a lo mio. Me fui a Stamford Bridge a ver el ambiente, sacar unas fotos y a ser posible conseguir una entrada en reventa. Mi presupuesto: 40 libras. Jajaja, adios que risa, la mas barata que vi en internet estaba a 150. Me dedique a deambular por los aledanyos fichando a los reventas, pero lo unico que se oia era "any spare ticket?". En mi corta trayectoria como reventa profesional nunca vi nada igual: estos mafiosos compran las entradas que le sobran a la gente pero luego no las venden, lo que hacen con ellas sigue siendo un misterio para mi.

Faltando escasos minutos para el comienzo del choque (toma topico, que se note que estudie Periodismo) me fui a un The Slug and Lettuce a verlo en pantalla gigante con todos los hooligans del Chelsea y demas borrachos. En mi cabeza la idea estaba clara: "que no se note que vas con el Barsa, que te la vas a buscar". Pero al final me pudo la pasion y resople, levante los brazos, me cague en Makelele y cante los goles. Al descanso fui a mear.

En el servicio llego el acoso. Un hooligan entro preguntando "any Barcelona supporter in here?". Me calle como el zorro. A otro chaval con la bufanda azulgrana le pillo y le dijo "you are in the wrong toilette, yours is on the other side, with the girls". El chaval se hizo el loco y al final acabo diciendo "pero si esto es solo futbol". Un sudamericano se metio por medio y se lo explico clarito: "no, no es solo futbol". Empece a sudar.

En el segundo tiempo llego el cuarto gol del Chelsea y una avalancha humana me apisono y me rego de cerveza, a mi y a todo el barrio. Me vinieron recuerdos de un Inglaterra-Portugal del mes de junio, cuando me fui a casa por patas despues de recibir amenazas. Una senyora borracha perdida me empezo a comer la oreja, que Barcelona le encantaba, que veraneaba en Salou pero que ella animaba al Chelsea por su marido alli presente, y borracho tambien. La mujer, aparte de hacer que me perdiera cinco munutos del partido con sus absurdos comentarios, me pregunto: "y tu vives aqui?". "No senyora, yo me vuelvo al Imperio manyana". Y me dejo de dar la brasa. Al final acabe dandole un abrazo a su marido y deseandole buena suerte, que ganen la Champions y el Tour de Francia y todo lo que puedan. Volvi a casa no triste del todo porque la experiencia de ver un partido de tu equipo en tierra extranya fue bonita. Solo me queda una duda: si en el ultimo minuto Deco marca la falta directa con mi consiguiente orgasmo en publico... me habrian matado? Un poco igual si.

PD: Sugus Azules, si no lo haces tu lo hago yo. Este es mi regalo de cumpleanyos:

_feliz tú

Felicidades a los felices entrecomillas.
A los que lloran mucho y a los que comen poco.
A los que no recibieron aún un regalo prometido.

Felices veintitantos a los que bailan en The Metro.
Y a los que rien en Hyde Park.
Y a los que pasean por el Soho.

Felices los guardias de seguridad y los escritores cibernéticos.
Los ex-estudiantes.
Los ex-cocineros.
Y los ex-dependientes.

Felices por ser quienes son.
O estar donde están.
Felicidades a los felices.
Aunque no quieran aceptarlo.

[Este es un mensaje que tiene un nombre y dos apellidos y viaja de Madrid a Asturies y a Londres.]

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:: Banda sonora de su funeral ::
love_alone again or

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