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Según una revista cuasifascista y femenina, el disco de el jefe Beck (me mata...qué guarro, qué poquita cosa luego), güero, se llama así porque significa "rubio" en latinoangeliniense.
Yo voy de viaje de formación a Madrid, estaré sin mi Güera una semana.

Intentaré escribir desde el primer ordenador que vio mis dibujitos, en la casa Cuéntame de mi madre en Madrid. Y tengo la alegría de ver a mi hermana, y el arrebato del regreso.

Me gusta en Viladecans cuando pierdo el autobús y todavía es de noche, el asiento de la marquesina de la parada me deja el culete frío y me recuerda que estoy viva.

Mi compañera, directamente, está dormida, hoy le pagan por soñar por horas. Y yo estoy inconsciente. Tendré que llevar en Madrid en la garganta, el "te amo Jose", para estar caliente.

Buen finde desde la tierra patria más parecida al Imperio del Mal de la Turuta.

Bueno, ya puedo respirar, principio de mañana realmente duro en el trabajo, con emails que se perdían y pedidos en otras dimensiones sensuales, pero gracias al consabido "tienes razón" by mi Cuscus he salvado más que bien el pellejo.
El viernes iré a Madrid y estaré toda la semana, usaré también el "tienes razón" con mi madre, a ver si la sobrevivo. Tengo una madre total, con ella he llegado a pensar que es una prueba a superar que me manda el barbas de arriba, como al que le toca un hijo con parálisis cerebral, o del PP. En serio que lo de la Aurora Senior es muy fuerte.
Echaré de menos a mi mujer tirando a la dependencia enfermiza, y aunque suene pederástico y rrarro echaré de menos su pancheta hasta en la pancheta de mi hermana.

Muy contenta todavía y con pride de haber terminado ayer mi librito.

Ayer mi Cuscus y yo fuimos a cenar al Margarita Blue, chiringu que nos encanta porque tienen sólo 4 platos y los 4 buenísimos, y velas, y al que atacaré con una exposición de mis dibujos. Mi Cuscus salía triste porque su profe de corrección de estilo, no la quiere. Yo conseguí animarla, diciéndole lo cierto, que ella brilla "deloquemás" entre esa panda de tarados. Y ella a mi también, escapé con sus manos y sus palabras del tema mi madre y de que en la Pelu me dejaron como un pinipón por 40 euros. Nos dimos cuenta de que la una para la otra somos geniales para subirnos la autoestima.

Tomamos al fin el té con pastelitos árabes que nos gusta y no nos dieron en Túnez.

Ayer a mi Cuscus le dolía la feminidad, quien fuera duende, pequeño, para colarse por allí y llenarle los ovarios de azúcar.

Me encanta el disco nuevo de Beck, las canciones son aún más guarras y geniales que "nicotine and gravy".

Dormí 5 horas, pero cuando se me cierran los ojos, siento terror de perderme todavía cosas.

Mi Cuscus:
"Ahora no bailo lo más moderno, tipo el perreo. Ahora que soy mayor lo leo en los artículos"
"Voy a hacer una descripción de mi profe metiéndome con él"
Piticlinius Fdez:
"Voy a publicar, y quién sabe si a ganar premios. Quiero mi libro para darles en la tocha a quien me diga que no soy poeta y sí Piticlinius administrator"
"Quiero llevar el pelo largo, adelgazar, ser ordenada, ir al gimnasio. Llevar un wonderbra y colores que dejen claro que no soy de la plaga Mundo Literario Revenido el día de la presentación de mi libro"

Pepi de mis entrañas, si lees esto, jooo, vayamos esta tarde al solarium y a ver al rorro. Mi segundo libro irá de mi vida de casada feliz y guarra en la intimidad, y saldrán mis sobrinos, que van desde un pequeñajo de dos años que canta a micrófono pelado y le gustan las cocinitas, un adolescente intelectual que monta Chill Outs en la montaña con sofás abandonados sin echarles antibacterias y se emborracha a las 3 de la tarde porque hay que estar a las 9 en casa, y una top model de 4 años made in China divina y con mala leche.

Hablando de gente que escribe bien, he de contarles que me siento emocionada porque me lee y me escribe la honorable Ave Turuta. Sus crónicas brillan, soy su fan. Niña, a ver si por favor haces una investigación sobre género, butch-femme, orientaciones, y plumas varias en los USA o en el mundo. Una realidad muy compleja, para muestra el ejemplo, yo soy más femme que las Bratz de copas y más que un 6 en la escala Kinsey, y mi amada es la Cary Grant de Viladecans (tiene una pluma estilosa y bellísima, como toda ella), pero aunque esto me ponga celosa es Vichysuás. Vichysuás que sólo se enamora de chicas como yo, porque frase mía que no consiento que me copie, los hombres son para ella consoladores de sangre caliente.

Te seguiré leyendo muy interesada, Turuta.

Recuerden este fantástico fin de mes, en que la Piticlinius, en mitad de una formación de sillería con mi fantástica jefa lesbiana (no se me confundan: ella dice que podría ser mi padre, y efectivamente, se parece a mi padre) ha escrito el último poema de su primer libro y predecesor del primero del siguiente tocho. Va a ser publicado por mis horarios, y atacaré al Concurso de los Doce Mil Giuros y a los mafiosos de poca monta Concursos de Trescientos.

Viene mi Cuscus a comer. Mi admirada y camioneril jefa lesbiana y mi amada Cary Grant hecho mujer se van a conocer. Luego os cuento como ha ido, y de mi poema a la vaguería, he estado toda la mañana buscando un viaje a Brighton y sientiéndome feliz de la lluvia con Jay Jay Johanson (a.k.a "cara esperma") y las velas, y de que sonrías aunque para despedirme te despierte. Chao.

Tengo un poema que dice que la crisis pasa con pizza vespertina y tocándole el culo bajo la tormenta. Nada de pizzas porque como contaba Moravia, ti odio, báscula. Y de culos, otra gallina me silbaría. Bien, pues la crisis, que yo tenía por no haber cobrado, por el fin de las vacaciones y por el madrugón, pasa y pasa. A una romántica desfasada como yo, que ni Larra, no hay nada que más le contente que tener giuros en la cuenta para llevarle un regalo a mi Cuscus. Y es que hoy hace año y medio que nos aguantamos amorosamente.
El viaje fantástico, mi mujer saliendo buenorrísima en las fotos, y mucha subida de adrenalina, y recuerdos, muchas imágenes en la retina, como dice la Tía Paca para ligar en los contactos de Chueca.
Escribiremos las dos el diario de a bordo, juntas, como buenas amantes embrolladas. Mientras, podéis leer su alegato feminista en contra de la prole power del país, genial.
Han sido los días que harán el último poema de mi libro, que cuenta de mi búsqueda a mi captura. Y es que con ella estoy capturaita toda. Y es complicado eso de los 100 versos que me exigen para el concurso. Un poema tan largo...como no sea patriótico, carca y tunecino... a ver qué hago.

Imposible, no puedo trabajar ni un minuto más. Toda la mañana, escribiendo nada de poesía, haciendo cuentas y piercings a los recibos para archivarlos. Cuando lo que yo necesito es parar y pensar en mi viaje y en mi poema más largo del mundo. Lo será porque el mínimo admitido del concurso son cien versos. Yo escribo con el estómago (that’s what you’ve got when you confuse stomach with your heart), y claro, sólo me salen punzadas, impulsos. Y los impulsos son cortos. Un relatir del cuore o una danza de mi vientre, me lo dice todo en dos frases.

Por cierto, así debería ser el resto, o hasta la política.

En desacuerdo con mi Cuscus: No leáis nada estas vacaciones. Follad mucho, ved mucho para contar.

P.D: Cuscus, ¿Cómo es eso de que dejaste de escribir poemas porque te pillaron los profes? Mira, ahora yo soy tu profe más, más. Pero mucho más que la Cap de Gili ésa. Y me enamoraría pillarte escribiéndome, para subirte la camiseta y la nota.

Me consigo dormir en el autobús, trasportándome de dos maneras, andando y soñando contigo. En la panadería tienen los bocadillos que me gustan, y son conmigo un poco menos bordes de lo que suelen. Peso 56'7 kilos, estoy guapa y vienen David Tía Paca y mi novia a buscarme. Iremos al restaurante de las patatas con 20 salsas, cada sabor, como un color de una paleta de comida basura en mi boca (lo siento, me encanta).

Empiezan las vacaciones.

Es como en el principio del libro de mi Cuscus, un día de milagros. Pero vete a saber, en el bar de la doble de la asesina de Monster pone en un cartel: "Hoy es un día precioso. Seguro que viene alguien y lo jode".

Voy al desierto. Voy a escribir. Voy a ganar el premio de poesía de Viladecans con un buen poema. Sobre lesbianismo, para dejarlos con cara de boniato y encantados.

Voy. Suerte.

Sí se porqué me ha acuerdo de tí con empanada gallega.

Eso del proyecto 5 me da que no me sale, añoraría sabores.

Mi mujer (mi mujer se cabrea cuando la llamo "mi mujer", dice que ella es sólo de ella) tiene una estratagema que descubro. Cuando un desconocido le monta una bronca como un gallo al chilindrón, le mira con una sonrisa fresca, y le dice suavemente: "tienes razón". La discusión, automático, se para.
Estoy aprendiendo. Hoy, con el Comercialus Psicópatis, me he hecho la pelota: "Pero..qué elegante estás...me alegro que te guste mi dossier...te regalo el periódico Metro...que otro día me dejaste, este otro comercial no se da cuenta de tu gran esfuerzo".

Dulce como mis pezones de chocolate, ha estado conmigo el tío.

¿Cómo serán los amaneceres del desierto, y el resto de sus horas?
¿Como no llueve, desde la cama se escucha el viento con arena?

Deberemos amarnos mucho.

Hoy hemos llegado todos tarde. En el metro Universitat la tmb nos ha dado 10 minutos forzados en la estación para pensar en nuestros amantes, y yo además he perdido el autobús de siempre, porque estaba probando el Sentimiento Niti. Mi amiga Niti buscó durante años la versión de 8 minutos de Laila del Clapton, y cuando la encontró, a parte de gritar un "la conseguí!" que sabía a un "eureka!!!!", lloró mansamente mucho.
Bien, pues yo, a las 5 y media de la mañana, estaba llorando por dentro y eurekada en el albornoz de mi Cuscus (all around in robes and hotel sandals)con "Conventioneers" en directo, de mi Morbi, que encontré ayer.


You walked into the room and the hole place stopped to notice...(este buen hombre y el vigilante guapo de nuestro parking me hacen, a pesar de amar como una burra a mi Cuscus, plantearme ser un 5 en la escala Prok Kinsey).

Me gustó cuando te dije "abrázame como ayer" y tú no sabías, "¿Cómo coño te abracé ayer?, Anda, ven aquí".

El desierto me espera, babies.

Recito este poema según lo recuerdo cada vez que toca el pasillo del metro de Passeig de Gràcia, me da fuerzas, y me mata:

AMANTES EMBROLLADOS, 1995

Amar puede ser
un aperitivo con sifón
en una mañana de colores ácidos

o puede ser zambullirse en un lago de montaña
nadar equidistante entre el cielo y el fondo
suspendido de un sol de extrema desnudez

Las buenas chicas no piden
la cabeza del Bautista sobre una bandeja

Ya sé que no eres una buena chica
pero piensa que la cabeza
de cualquier fantasma sobre bandeja de plata
desequilibraría a cualquier bailarina

Las cabezas parlantes
prometen la vida eterna con sifón
pero yo he elegido cocinar contigo
crear contigo follar contigo dormir
en el país que delimita
el aroma de tu cuerpo desnudo

Amor mío
olvídate de decapitamientos con sifón
Ven a nadar al lago donde ya estamos

Rechazar el sueño de la ingravidez
no implica renunciar a la caricia de la piel azul del cielo
ni del dulce légamo suavísimo del fondo

De "El día que dejé de leer EL PAÍS" 1997

Sigo imaginándome hoteles, luego seguiré con los desiertos.
El agua de la ducha, cayéndome en forma de melena al viento, bebida y besada a pesar de los consejos.
Cara pícara por un día, y los pechos lavados, brillando como carne dispuesta a las sartenes.
Sed.

Hoy es una gran prueba para mi capacidad de atención y de trabajo. Estoy sola en la oficina, y ya veis lo poco que he tardado en dejar los dossieres y las cuentas a un lado para ponerme a escribir. Pau Donés canta "me he tirao de la cama a la hora que no era" y yo quiero contar lo que sentí anoche. Me gusta que ya no te enfades si me quedo frita en las pelis, y tú eres la pájara que me agoge bajo el ala, así dormí, con el suave de tu pijama, y el calor de tus caderas, que de verdad, descuida, están cada día más pequeñas.

Qué ganas de viaje...quiero que te dé el efecto hotel y como en el anuncio, que después de necesitar gafas de vista cansada por haber visto muchas maravillas, me hagas el amor en una cama de Túnez, me hagas lo que sólo con Gloria te atrevas.

Toda pareja de chicas tiene un amigo gay plasta y tierno pegado, que en nuestro caso se tumba en nuestro sofá, juega a hacerme estilismos de Teletubbie, y because of su okupación de nuestra casa, se autodenomina la Tía Paca.
Es guapo a muerte, que hasta parece un dibujo manga gay en 3d, y tiene las piernas con las que rabiosamente yo siempre he soñado, y unas pestañas de Fauna Ibérica que asombrarían al Rodriguez de la Fuente.
Es amigo mío porque es muy Barbie como yo (hasta tenemos nuestro propio lenguaje), por amor y porque a mí a veces se me nota el barrio, y a él el pueblo.

Empezó a salir con el Rey del Señor de los Anillos, que pretendía cambiarle las gafas ibicencas, la pluma y las botas de chapitas de malo...y si le dejan hasta a su madre. Pero perdió el móvil y de incomunicado, se dejaron.

David, tengo ganas de verte.

Iba a empezar mi mensaje como los emails del trabajo, buenos días dos puntos, le solicito, le ajunto el siguiente...Cuscus, perdona, otra vez dejé la ropa tirada, y no lavé los dos platos. Me inventaré una excusa chula, es que todavía quiero estar cenando contigo, y todavía quiero ver que miras con tus ojos azules cuando me desnudo al acostarme. Siempre duermes con la capucha puesta del pijama, y me pareces en la oscuridad mi hombrecito de las nieves.

Sigo queriendo escribir, y quiero hacerlo bien. Quiero estudiar poesía, y que el profe majo y gafotas (no quiero otro, a ser posible que se parezca a mi Jorge Riechmann) corrija mi música con bolígrafo rojo. ¿Alguien sabe alguna buena academia afrontable?

Canción rrarra en el hilo musical de mi empresa: "quiero marearme contigo". No hago nada, mis compañeros o de visita, o colocados en su sitio, como japos en hoteles colmena.
Acabo de recordar que es eso de las relaciones sexuales plenas, me lo dijo María: hacer el amor con la piel y las hormonas.
Cuscus, echo de menos tus broncas y tus carnes morenas.

El sábado, mientras mi Cuscus y yo nos enrollábamos en el sofá, estaba en la tele "la máquina de la verdad", y nosotras haciendo verdad, puesto que creo que nadie fingió un orgasmo. En este programa, que de casposo se pega, aparece una dama cuéntame, que pregunta a actores en el paro cosas tan sinuosas como si esa noche hubo TOCAMIENTOS o si hubo relaciones sexuales PLENAS (eso de la plenitud en el folleteo a mí que me lo expliquen).
Ya ni estaba la tele al fondo, ni el cura con el estilismo mismo del Teletubbie verde confesando que hubo tema con los soldados de su cuartel (relaciones sexuales plenas), sólo el abrazo casero.
Romanticismo alternativo.

Fin de semana con la familia de mi Cuscus, leyendo en el sofá como dos lesbianas plumíferas con gafas que han pasado decenios en pareja (yo no soy plumífera, reivindico mi trono de Miss Barbie Malibú de Viladecans), viendo la tele, niños en el parque, compras en el campo el sábado por la tarde. Me gusta y no me gusta ser mayor.

Niña...qué de coincidencias...mi primer trabajo fue en Unísono también, teleoperaba mientras me esperaba el mundo, salía con una poeta famosa que me hacía muy infeliz y me enamoraba locamente de una de mis compañeras, sin decirle nada por el miedo, como buena diecinueveañera. Se llamaba Amaya Ropero, y en ese armario de su apellido quería yo guardar mi mejor ternura. Sus ricitos coloraos, sus frases llanas en contraste con las de mi ex, que en vez de un poster de los Backstreet Boys tenía en su cuarto uno de Baudelaire, sus caderas...un día, supongo que por el sueldo y las maneras bordes de los jefes, se me fue. Me gusta recordarlo, en los meses que trabajé allí, me pareció la chica más guapa de mi vida.

Mi jefa, a parte de comercialus rex, es algo como terapeuta divina, y si te dejas, te hace "conexiones arquetípicas". Aparte de contactar con tu yo luminoso, el Niño y algún otro huracán sensual que tengas dentro, eruptas las malas energías, y de repente, tú mismo, convertido en maestro, descubres qué carajo has venido a hacer en la vida.
Yo quiero ser poeta. Lo siento con la fuerza de un Sol, con el Niño y todo lo demás. A ver si el maestro y vosotros estáis de acuerdo.

Y también, busco el romance para comer.
Mi Cuscus le explicó a su exnovia, que yo era una abanderada del romanticismo, y ella entendió algo de una marca de calzoncillos.

Jooo, yo quiero beber un vino contigo con tiempo y que del picor de mi boca salgan poemas que no entiendes o te dan risa.
Te vas a la reunión del parking, y me amiga Chus me cuenta del once eme. Y es que no tenemos más de qué hablar.

Tengo un cuento pendiente sobre una nena que debería enamorarme en la playa de arena azul que desaparece de la peli "Olvídate de mí", me la imagino, tópica yo, escritora, vegetariana y con un perro blanco con los mechones de pelo más largos que los míos.

O sería en la de un pueblo cruzado por las vías, como el de una amiga , o la de Formentera de agua verde y medusas que pican culos para que después éstos necesiten lenguas.

Pero escribiré amortiguada en la playa de tu sexo, de sus algas negras a la pluma.

Quererse

Jo, no me gusta que mi compi favorita llore, y todo por culpa del psicópata del comercial. No te preocupes, se me ocurrirá un minicuento de un elfo con verrugas. Le llamaré en su honor Ricardo

Hoy voy a buscar a mi Cuscus a la salida de su curso de corrección de estilo. Eso de corrección de estilo suena a que te van a planchar la línea del pantalón y a decirte que no digas tacos ni te abras de piernas en las visitas (abrirse de piernas en las visitas...buena táctica para provocar polvos a la hora del té. Pero yo quiero con mi Cuscus, claro. Ya sabes, Cuscus).
Me gusta sentarme enfrente del Ateneu, en el bordillo de una tienda de bisutería súper tecnopaqui y esperar a que salga. Veo a la gente Ateneustyle, a saber: señores muy mayores con barba, señoras catalanas con collares de perlas y abrigos de piel como Carmencitas Polo de CIU, cuarenton@s burgueses progues creyéndose muy a la última pero con la falda y la cara de Carmina Ordóñez en el Rocío, todos muy encantados de haberse conocido y de haber conocido la pasión, la verdad y los libros (sencillos ellos) y veinteañeras con bolsos de colores llenos de antidepresivos.

Y como siente mi Cuscus, ¿en semejante mundo literato, donde pintamos? Yo, además, con mi complejo de chica sin estudios, si es que me los presentan, me quedo sin palabras, con la vergüenza de ser poeta y ser mejor que ellos

Qué me gusta el www.google.es de hoy. Sólo le falta otra “o” igualita a la nueva.
De pequeña, mi color favorito era el amarillo. También tenía un libro que se llamaba “el bolso amarillo” que iba de una niña con granos en la nariz que tenía tres deseos en la mochila (ser chico, ser mayor y escribir) tan grandes que se le estallaban todas las cremalleras de ésta. También salían gallos que tenían cosidos todos los pensamientos menos el de pelear, y otros que recorrían mundos luchando por sus ideas.

Lo tiene una de mis ex, anda y que le cunda.

La canija lloraba, como agua caliente que se pierde de una bañera desbordada, más triste aún que su posible bañada.
Torpe hasta cuando conviene, besó donde pudo, y mira qué, fue a toparse con tu pecho. Guardó todo el lunes ese beso pequeño, y a él se agarraba, como al salvavidas más redondo.
Aquella noche, la canija buscó para llevarse también, otro beso. O un pelo de su pubis, lo que fuese. Pero esa noche compartieron vibrador y se cubrió para el martes de tu aliento.

Los poemas de mi padre son bien raros. Hay que estar algo mojado en orujo, como él hace, para entenderlos. Sólo tiene uno que me va: Están en el momento post-polvo, que se rompe por el ruido del camión de la basura. El resto de la realidad que no son él y ella, pegando fuerte.
Yo pensé que nunca llegaría a escribir de eso, pero quiero contarles a ustedes hasta del contenedor gris y la valla metálica en frente de casa. Cuando quedan lejos, van soltándose las horas, para verte de nuevo.

Recomiendo el blog de la Reina Mari Flori y sus desdichas, que si no, me matan:

blogs.chueca.com/reina

Por cierto, que tiene una voz rotunda y sexy por teléfono, a ver si lo intenta por esa vía.

Todo lo que quiero decir, ya está escrito, y no lo digo.

Y eso que la literatura está pero que muy malamante. Mi novia me lee una de libros "recomendados" por sus profes del Ateneu...que menos mal que me los lee de voz y en su regazo, porque son "lo puto peor", como dicen los tecnopaquis del pueblo.

Quiero decirla que "es usted magnífica" a mi compañera homófoba, oronda catalana y caderona. Le envidio esos muslos de madre de familia, y he soñado con que se me ensachaban a mí así de golpe.

Y a tí, no te diría nada, o lo mismo. Que gracias por mirarme cuando hablas. Que oyeses sin contártelo que te quiero, que se me exhalase hasta por el sudor del sobaco.

Bonito lunes a todos.

Me recordarán por series como...jejeje, por blogs como "diario de la mujer líquida", que cerré por abrirme demasiado.

Pero, quiero escribir. Seré una poeta sin estudios aun con el chip-piercing-imperdible que me fuerza a ser piticlinius administrator o teleoperator. Y lo contaré todo.

De mujeres y de cosas