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Atención al artículo de las sábanas de mi Cuscus, no sé si me echa la bronca o me echa de menos.

La Piticlini, David y mi ángel, pasaron el fin de semana sin hacer nada, a saber: comiendo más que refugiados salvados y viendo cienes de capítulos de Queer as Folk. David y yo suspirando de amor de adentro por Michael Novotny, y poniendo a parir a Brian Kinney, no nos cae bien. Mi Cuscus acabó con razón de los nervios, y hartita de los dos.

Pero este finde nos espera Cadaqués, Figueres y Empuriabrava. Por primera vez en mi vida nos encontraremos una botella de cava en la habitación, y está la casa de Dalí, y las calas de las que he leido en cienes de libros donde la gente se baña desnuda y se hacen tan bien el amor que después quieren que echen allí sus cenizas. Esperando comer como refugiados ictiófagos, pero me dicen que se come igual que en Viladecans: pizza y Pan's and Company.

La Piticlinius quiere pedir otra vez un trabajo digno, y también tiene nuevas ideas. Las ideas mejores para los poemas se me ocurren cuando duermo en el autobús, y al bajar se me van. Pero en dibujo sí se quedan: Voy a dibujar mensajes, y chicos.

Hoy la Pepi va a comer con una amiga suya que no tiene reparos en decirle a la Tía Paca que se está quedando calvo, le dice también a la Pepi que mi cuñada es una maruja, y también que yo no sirvo ni para freir puñetas. Es la que ha inspirado lo de las tetas descomunales, y nos proporciona un placer que no puedo escribir aquí para que cada uno piense lo que quiera.

Los del trabajo son tiernos, pero hechos con molde. Basta con que una se ponga un zapato de tacón y un collar de los grandes de señora para que una jefa te diga que estás espectacular y un jefe te diga que estás insultantemente bella. Ay, como son de predecibles estos humanos enganchados a la serie "motivos personales".

Como cada miércoles, la Piticlini se siente puesta a prueba por los culturatas del Ateneu, pero al menos al salir mi Cuscus me besa ya sin esconderse.

En el baño de mis olores me he echado ahora mismo la siesta un cuarto de hora.

También me he saltado la dieta con mi agradable y supuesta compañera homófoba.

Cuscus, con tanto hablar de gallinas, yo sólo pienso en la sopa de mondongo.

Ganas de estar ya en un restarante del paseo marítimo de Cadaqués contigo, con los dedos pringosos de algún pescado. No digo cual para que como con el placer de Catherine, que cada uno piense lo que quiera.

Y sigo con el brote esquizofrénico, como le ha pasado a Gloria, la prota del libro de mi Cuscus con tetas descomunales (para mi Cuscus unas tetas descomunales son sólo una 105...es que está acostumbrada a mí, y yo tengo dos llanuritas).

Estoy leyendo a la vez:
-Seda de Baricco, que no disfruto, porque hace unos meses leí "Nieve" y "Opio" de Maxence Fermine, y a mí que me explique quién ha copiado el estilo a quién.
-Una recopilación de relatos guarris de la revista lesboguarri On Our Backs. Me matan las butches caballerosas con el Strap On siempre listo. ¿Existen aquestes dones? Me matan, me matan.
Mi jefa se pasea por aquí y me pone los pies en la tierra. Dios, pero qué feo es el spanish camionero.

Total, que la única realidad flipante, Jose, es amarte.

Alabanza de los trenes verdaderos

Hay muchos trenes falsos.
Es fácil confundirlos con los trenes auténticos.
Casi todos
los llaman también trenes:
los revisores
los ferroviarios
los carteristas
los viajeros casi sin excepción
y hasta yo mismo
cuando no quiero dar muchas explicaciones.

Trenes sólo son los que parten de noche.
Trenes sólo son los que llevan a ti.

Jorge Riechmann

Anuncios de contactos del periódico comienzan con el consabido y vomitivo "soy muy amig@ de mis amig@s", y el mejor "chico original de Barcelona". Tengo en la piel pegado tu calor y no los hago caso. El baño cambiando de olor y de color cada vez que entra un culo de una chica diferente (flores y olores, ole, ole). La poeta seca y con ganas de dibujar y con ganas de que el resto de poetas trabajen y se dejen de puñetas. Queriendo estar a gusto contigo.

A parte de en el baño, con cada culo suyo como una huella (pero ¡a lavarse muchachas!, que diría la Tía Paca) para encontrar trabajo también me pongo múltiples personalidades. Invento un currículum para cada puesto, corto de aquí, cambio de olor...

Lo de esta mañana parece un mal sueño. Sonó el despertador, y después, la Piticlinius estática una hora con el colacao, y son las siete y cuarto, y llego muy tarde. Me ducho con o sin cabeza, aunque hoy la tuviera no sé dónde. Y al vestirme miro a mi Cuscus, y venga a llorar de cansancio muy mansa y pajarito, como ella me llama. Me abraza, ella también con los ojos rojos, me besa con la boca suave caliente. Y estando abajo para esperar al taxi, me alegra algo el retraso porque por la mañana hoy es de día.
Tenía tanto sueño que aunque el taxista era de esos gordos sexys con voz grave que me confunden, y encantador, sólo he acertado a decirle que por querer, yo lo que quiero es un Chrysler.
En el trabajo, teleoperarás la tierra.
Mi niña es lo más que tengo.

Como una venganza, le robo los caramelos de fresa al reprimido del trabajo porque no me deja probar los de cocacola.
En el hilo musical suena esa canción de Presuntos que no me gusta y tiene razón cuando dice "dos, tres o horas para "¿conversar?" y dos de cada siete días para dar "¿una escena a la mayor historia de amor?". Cierto, muy cierto. Luego han puesto a Jamiroquai, que me pone. Una vez puede ponerme con When Doves Cry de Prince junto a una Reina Lésbica, pero no pude.
Llega el viernes y me despliego y me enciendo los motores de aparata sexy, y he ido al caprabo y comprado gusanitos rojos, crispetas, patatas para ese sofa en que estaremos el trío asexuado de mi Cuscus, David y yo. David, consecuente, aguantándose las pajas con los capítulos de Queer as Folk.
Estoy escribiendo en serio y leeré a Baricco y a Julio Llamazares el sábado. Como los calzoncillos Abanderado a los maridos, es mejor que los libros te los encuentre tu mujer.

El trabajo de mis sueños (lo mismo que hago aquí, pero con mejor horario mejor y en Gavà) es también el trabajo de los sueños de 300 más. 300 en fila y los que lleguen después, que se sienten en el suelo.

En la lista que te tengo que hacer, habrá más cariño, y más besos.

La piticlini, en vez de currar (premio a la hipócrita cuando pongo cara de escandalizada si mi jefa comenta que hay que joderse, tus compir todo el día en el messenger) ha encontrado la manera de hacer un test para que el personal testee cuanto me conoce, con preguntas sobre mi personita.

Este es el mío, donde también podreis crear el vuestro:

http://www.quizyourfriends.com/yourquiz.php?quizname=050420110728-896008

Puede decirse que paso de la actualidad, y hoy será de los pocos blogs que no hablen del Benedicto, porque lo que yo anhelo y lo que me beneficia, lo que me hace bien como dice el Drexler, es el deseo.
Hacer el amor en sábanas nuevas, con música de Moby, y darte, darte, darte. Irme a probar piel. Informarte de urgencia de la belleza que traes, de lo alegre que puedes ser, de lo que me provocas.

O ver una película de gente que come gente, y necesitar solamente un abrazo trazado. Pan.

Sólo una piticlini, assistant como me dicen aquí, muy aburrida puede dedicar su mañana a buscar antiguas compañeras de aventuras, sabiendo sólo el nombre de pila, en las páginas blancas. Resulta que en Madrid hay 768 Natalias.

Esto mío va a estallar, igual que estallan los precios de los pisos o algún globo de agua en algún patio de escuela. Me va a estallar el primer poema de mi segundo libro (aunque la gente vota porque el primero sea el post "como allen gingsberg en bollera"), besar a mi mujer por mucha panadera de Gavá que haya en esos alrededores, tocarle la tripa.

Por cierto, que comento por aquí que no me vendría mal un libraco de poesía, para Sant Jordi.

La casa cerca de la oreja. Y es que cuando me concentro en mis teleoperaciones oigo el engranaje del reloj que me regalaste, y sólo me faltan zapatitos rojos para estar en el mejor de los lugares.

Pero soy una secuestrada, mi jefa me engancha a la hora de comer en este turno partido, y me vomita su vida, estuvo con 4 casadas y le va mal con la última, a la tía.

Mi Cuscus dice que juntas parecemos niñas.

Mi mujer y yo fuimos el sábado a La Cena (literaria) y sólo nos sentimos a gusto cuando todo el mundo se fue en autocar y quedaron los niños y un tío que tocaba la guitarra y cantaba a lo Sabina, y ella se sentó y yo encima de ella, en el mejor sillón de la casa. Dice que somos unas desplazadas porque nos reímos más y porque a ella le gustó Saramago y el Código Da Vinci y sus compañeros no la comprendieron. Yo en esa fiesta echaba de menos a la tía Paca.
Qué más...en el autobús después de ir al médico sueño con mi Cuscus novelista y yo bien colocada viviendo en Madrid en una casa tan chula como la de Trini Jiménez. Pero ahora estoy en los Encants tragando mucho.
En fin, si alguien sabe de curros en el Baix Llobregat que me lo diga, por algo se empieza

Querida Jose:
No sé si podré cumplir toda la lista, pero lo del sin beso por la mañana no funciona. Me he comido ya cinco minicroissants, y el café con más terrones que de costumbre, pero esta mañana no quedo llena, ni dulce por dentro.

Ahora es cuando me empiezo a despertar. El hambre por la dieta motivante (jode cantidad, pero motivan los numeriquis en la báscula) y estar contenta porque esta tarde voy de inmobiliaria, a visitar un piso-zulo con las dos personas que más me gustan, me espabila.

Mi compañera de la que dicen que es lo peor, que es catalana, dulce y potente, me vuelve a caer bien, porque sencillamente, me trata bien. No me utiliza de trampolín, y me cuenta su vida, que no sus miserias privadas. Hemos hecho un pacto sin palabras de no dar chapa: yo miro curro en Viladecans, ella lee el periódico, que hoy cuenta que las parejas se divorcian porque van a comer los fines de semana con la suegra.

Atención al artículo de la Tía Paca, doy fe de que toíto es cierto.

Hacía mucho tiempo que no lloraba. Ayer, cansada, con el hambre de los cojones, y que con eso de que todavía no soy la mujer equilibrada a la que aspiro estaba helada porque sólo portaba una tímida chaquetita, lloré dentro del casco de la moto.

Cuscus, lo que dije ayer, yo te buscaré un mausoleo como teatro, pijo o no. O lo construiremos tú y yo, el David o quien se apunte. Pero tus obras brillan y no merecen escenarios pequeños con suelos que, por mucho que los friegues, de la viborería del personal, sale el agua siempre negra.

Mi jefa me acaba de dar a probar champiñones crudos recién comprados, con la tierra y todo, y no he podido disimular mi cara de asco y de cansancio. Estoy como la Tía Paca dice, cansada de los alternativos, los espirituales y de la gente que no folla. Yo lo que quiero es la hamburguesa con ketchup y cebolla (frita, nada de cruda y sin tierra) que prepara mi Cuscus, y tomarla con ella y en la compañía de mi mejor amigo.

Hoy voy de nuevo a buscarla al Literatus Store, y yo con el pelo como un champiñón de esos.

Mi Cuscus me conoce más que mi madre. Dice que no lucho por mi arte y que quiero poco a mi obra (yo no lo sabía hasta que ella me lo ha dicho, pensé que sólo ayer la impresora se peleaba conmigo y que por eso había entregado mi libro con las pintas de un trabajo del insti). Ha sido tierna hasta dando una bronca.

También dice que hace tiempo que no leo literatura-literatura, de la que no es bollo, pero es que poca cosa me emociona. ¿Dónde hay más Danilo Kises, Maxences Fermines y Kafkas que estén contentos? Pues yo llevo en el bolso "hijas de Adán", un libro que desarmaria a todas las lesbianas famosas.

Bueno, ayer fuimos a ver Be Cool, y nos trajo desde las alturas de Algo en Común a la bajeza de no saber ni como sentarnos en el cine. Malísima, lo mejor, que nos besábamos a cada gag malo.
Después nos fuimos a cenar, marcando territorio bollero con los cascos de la moto, al Gino's. Es única cadena de restaurantes donde me encanta la comida. Y así, entre decoraciones cálidas fabricadas en serie, miraba con gusto creciente al reloj rojo que me ha regalado mi Cuscus, miraba a mi mujer, y me soñaba un estilo de vida diferente, ole, ole.
Yo sería equilibrada, comería ensalada y cenaría pasta al funghi. Llevaría pelo y pendientes largos, me atrevería a llevar pantalones sin pensar que me hacen pluma (PERO CON ZAPATOS DE TACÓN FINO Y TOP DE STRASS, EH?), estaría en un trabajo donde me pagaran decente y donde pudiera escribir esto sin minimizar mi poesía y la ventana cada vez que pasa el reprimido casado de Atención al Cliente y sin que mi jefa me pidiera saltar por encima de mi jefe. Un trabajo que encontraré de salto en salto como el amor, hasta posarme como una abejorra sexy encima, presumir de él y no soltarlo.
Mi libro va al concurso porque si no corro el peligro de enfado de mi mujer.
De vuelta en moto, como todavía no soy la mujer equilibrada ésa, pues no llevaba medias, pero el viento traía la piel de la gabardina de la Jose a calentármelas. Yo le tapaba a ella el cuello con la solapa, y con los besos.

Después del ávido reecuentro amoroso, en el que supe de cosas nunca sabidas de los sentimientos que son grandes de mi chiquilla, en el que me morí de amor a muchos ratos, y por el que todavía se me ha quedado algo de azul en el coco.
Después de ver la peli que recomienda mi Cuscus, que me fascinó, y en la que la Tía Paca y yo lloramos por dentro a modo. De japos y palomitas y de un finde tan corto como todos los findes, pues ya estoy aquí.
Sensación que me ha dejado el viaje: Soy un pato en el garaje de los interioristas, comerciales y decoradores. Este no es mi sitio, y en este trabajo, por esto, por lo poco que pagan y por estas hormonas premenstruales que me duran una quincena por estos desarreglos que tengo, me rayo a veces, me siento explotadita. Y lo paga con mi desesperación y mi perorata mi Cuscus, la pobre.
Hoy he tenido pesadillas extrañamente alegres. Me tenían que cortar las dos piernas, y yo estaba súper happy porque perdía 10 kilos de golpe. Y con o sin piernas, me ha costado más que nunca levantarme.

Mi Cuscus dice que mis poemas son buenos pero están poco trabajados, no sé si al final los presentaré al súper concurso. Ataque de humildad por culpa del dire de Algo en común.

Olvidé ayer comentar sobre la Mary Fashion provinciana de Valencia con un pelocortado con una segadora, pero de las que van muy deprisa, eh? y con medias de regilla bajo los vaqueros. O la party piscina con camareros de una emperlada en la que se cuentan quien se ha embarazado de quién y quién ha conseguido formar parte del equipo de la tienda exclusiva de mamá. En fin, decoradores e interioristos felices y encantados de haberse conocido. Yo con quien hecho más migas es con el recepcionisto, que cobra 800 giuros como yo y pareja perfecta para David (a ver si le sale novio que el pobrecito ha tenido que volver a casa de sus padres por unos compañeros de piso que la madre que los. y guardarse sus ansias de ciudad y de aventura glamurosa a la butxaca).

Ya dentro de dos días mi Cuscus me recibirá en el aeropuerto con una cajita sospechosamente pequeña y con algo brillante o con un pichirri (una da ideas, que ya sé que me lees). O da igual, ven contigo que contigo me sobra. Hoy hemos tenido el síntoma de enamorás gastándonos 1 hora de móvil cada una. Me ha halagado mucho que me consultara de letras del tesoro, de vida, de la carrera que va a hacer...Me siento menos inútil y echo de menos esa suavidad de su alto vientre, que no tengo aquí ni con sábanas de franela.

La profesora de hoy lo hace mejor, y explica más ordenada, pero pasa que parece una ursulina descalza escapada, o con los hábitos arremangados. Y dice cosas como que los gitanos deberían ducharse cada día, igual que hace el resto de la gente.
También he observado en las tendencias de mis colegas "guays" la de vestirse como una niña austriaca de antes de la primera gran guerra, con 25 años más que cumplidos. Hay una que lleva falda tableada, merceditas y chaqueta con estampado ¿tweed? ¿pata de gallo?, y hasta me lleva tirabuzones y la nariz típica.
Luego hay otra compi con un pelo y unas gafas a lo Rocío Jurado (que confieso que una parte de mí las envidia) que se ríe con elementos estabilizadores, pies de mesa y presupuestos. La de los aretes sexys de ayer ríe con ella, así que ha perdido todos los puntos.

Así es la peña oficinista. Pues cuando yo llegue a la peña literaria, con mi wonderbra comprado ex profeso, mis dos coletas, y mi vena Viladecans-Carabanché, van a flipar.

Dice mi Cuscus que soy muy criticona, pero estas entes me sirven de personajes secundarios en lo que escribo. En mis días apartados, busco y encuentro protagonistas: David Tía Paca con esos mensajes que me manda sonando a enamorao. O... Josefina.

Eran las cinco de la tarde y la torera no iba a la plaza, estudiaba tarifas por 800 giuros el mes lunar. Miraba culos, y deseaba pringosa pasar la lengua por todos los agujeros de todos los piercings (cinco fortunas) de la oreja de una. Salida que estoy. Fdez piticilini como Allen Ginsberg en bollera.

El profesor es dificil, un segundo después de decir las palabras, las engulle. Cuando yo también quiero hincarte el diente.
Pido que me eches el lazo y que me abraces. Que beses las lágrimas que provoca mi cansancio.
Una noche contigo mientras tu lees, tú bajo la luz, yo recibiendo menos rayos del foko de ikea. El sofá y una película sólo contigo, y al día que le siga, correr para ver a los sobrinos. Un segundo cubierta por tí, y al rato, al aire para el mundo.
Me hace falta cari, como a las mesas que estudio, un elemento estabilizador, para no caer sobre ti, para no hacerte eso y hacerte como dice Manolo Escobar la vida agradable si decido vivirla contigo.

Pero es que..me muero por un beso

Tengo la sensación de haber perdido un fin de semana en momentos agradables, una sensación muy rara, y que la vuelta al trabajo llega como un hueco que se achica y no nos deja pasar, ni a mi ni al aire. Soy vaga ante la perspectiva "cool" de estudiar tipos de sillas, pero no a amarla. Y es que a cada cosa que vivo aquí le falta gracia, porque no estoy con mi Cuscus. Estoy cansada de dos días de descanso porque no está conmigo, y es como si tuviera siempre hambre, porque tengo alejado lo único que funciona en mi vida. Como dice el feo de "entre copas", pocas cosas hago bien. Podría seguir escribiendo que ella es la más guapa y la más cálida y caliente, pero se lo diré por el móvil de forma atropellada y cien veces, porque si lo pongo aquí igual resulto manida como yo digo, y no ganaría los 12000 giuros del SupaContest. Ni publicaría como una hada del pop en los libros.

Intento echarla de menos de una manera sana y sosegada como si ella fuese una historia que lees y te toca el chichi hasta su médula, y te ha gustado tanto que dejas el libro en la mesilla para muchas noches, en mi caso, Josefina ahora sería "penas precoces", la portada también es azulada, como sus ojos, y acuosa como yo.

Cuscus, a mí tampoco me da tiempo a hacer todo lo que quisiera. Hasta me he dejado el libro para corregir en Barcelona. Espero llegar a entregarlo, como el que da un hijo muy buen traído para que se lo eduquen.

Mi odisea en Madrid empieza mañana. Advertencia de mi jefe: A ver como vistes, porque vas a una empresa de hombres. ¿Me pongo pantalón para que no me miren o falda para gustarles?

Pichi, hazle las caricias que yo no puedo.