13. La calle como hogar (I y II) - El valor del tiempo
[UNO]
“Te acaba de preguntar la hora”, le digo mientras hacemos ademán de pasar de largo y ella le dice que no con la cabeza. “¿Cómo?”, “Sí, te acaba de preguntar la hora”, le digo venciendo su expresión de sorpresa. “¿Estás seguro?”, “Sí, venga dile la hora”, le digo mientras nos detenemos entre el buzón y la parada del autobús para dirigirnos a él. “It’s almost eight o’clock”, le ella dice con timidez tras levantarse la manga del abrigo para mirar su reloj.
“Thank you, madam”, le dice desde su asiento de cartón en el suelo. “Siempre preguntan la hora”, le digo a ella mientras volvemos a caminar de vuelta a casa y nos vamos alejando poco a poco. “No sé por qué, pero siempre te preguntan la hora”.
[DOS]
Esta mañana estuve pensando en lo que hablamos ayer. Ya sabes, aquello sobre los homeless y lo extraño que a ti te resulta que siempre te pregunten la hora. He estado pensando y creo que tienes parte de razón, aunque sólo una parte. Me explico. Es cierto lo que dices, que debe de ser un mecanismo para permanecer ligados de alguna forma a lo que sigue sucediendo en torno a ellos, ese mundo que les ignora constantemente y que no se detiene frente a una materialización tan manifiesta del fracaso del desarrollo individual y colectivo. Es cierto, estoy de acuerdo contigo, al preguntarte la hora tratan de volver al ritmo cotidiano que sigue bailando sus propios pasos, ajenos a los suyos, probablemente ya perdidos para siempre en algún rincón entre la cordura, el fracaso, el desaliento y la locura. Sin embargo tú piensas que su querer saber la hora es un rasgo de que, de alguna forma, siguen aquí, en este espacio, en este instante, pues, aunque no tengan reloj siguen queriendo incorporarse al cauce de la corriente que sigue su curso. Tú piensas que buscan una brújula para orientarse y saber cuánto falta para que cierren la cafetería o abran las puertas del albergue que les acoge, y aquí es donde no estamos de acuerdo.
No estamos de acuerdo porque para ti ellos son un símbolo del fracaso y para mí son la materialización de la soledad humana, del espacio finito que, al fin y al cabo, somos cada uno de nosotros. Fíjate bien la próxima vez que veas a uno, rompe la inercia y detente a observarlos. Los homeless viven en su propia rutina, en su propio tiempo, sin necesidad de una guía externa. Se mueven, respiran y sienten en la más profunda soledad. Son ellos, con sus escasas pertenencias y nadie más. Son ellos, Atlas con su maldición a cuestas, sin ningún punto de apoyo que les permita aliviar la carga de tener que llevar el peso del mundo a cuesta. Son ellos, que desde la cima y mientras ven rodar la piedra hacia abajo miran hacia el único punto que les queda de contacto entre su soledad y la nuestra para pronunciar las palabras que rompen momentáneamente el hechizo. “Disculpe, ¿me podría decir la hora?”. No es una pregunta para encauzarse en la corriente del mundo, es un medio de comunicación para coincidir momentáneamente contigo, con tu voz y tu mirada, y recibir así una señal de normalidad y de aceptación momentánea desde la sociedad.
“Te acaba de preguntar la hora”, le digo mientras hacemos ademán de pasar de largo y ella le dice que no con la cabeza. “¿Cómo?”, “Sí, te acaba de preguntar la hora”, le digo venciendo su expresión de sorpresa. “¿Estás seguro?”, “Sí, venga dile la hora”, le digo mientras nos detenemos entre el buzón y la parada del autobús para dirigirnos a él. “It’s almost eight o’clock”, le ella dice con timidez tras levantarse la manga del abrigo para mirar su reloj.
“Thank you, madam”, le dice desde su asiento de cartón en el suelo. “Siempre preguntan la hora”, le digo a ella mientras volvemos a caminar de vuelta a casa y nos vamos alejando poco a poco. “No sé por qué, pero siempre te preguntan la hora”.
[DOS]
Esta mañana estuve pensando en lo que hablamos ayer. Ya sabes, aquello sobre los homeless y lo extraño que a ti te resulta que siempre te pregunten la hora. He estado pensando y creo que tienes parte de razón, aunque sólo una parte. Me explico. Es cierto lo que dices, que debe de ser un mecanismo para permanecer ligados de alguna forma a lo que sigue sucediendo en torno a ellos, ese mundo que les ignora constantemente y que no se detiene frente a una materialización tan manifiesta del fracaso del desarrollo individual y colectivo. Es cierto, estoy de acuerdo contigo, al preguntarte la hora tratan de volver al ritmo cotidiano que sigue bailando sus propios pasos, ajenos a los suyos, probablemente ya perdidos para siempre en algún rincón entre la cordura, el fracaso, el desaliento y la locura. Sin embargo tú piensas que su querer saber la hora es un rasgo de que, de alguna forma, siguen aquí, en este espacio, en este instante, pues, aunque no tengan reloj siguen queriendo incorporarse al cauce de la corriente que sigue su curso. Tú piensas que buscan una brújula para orientarse y saber cuánto falta para que cierren la cafetería o abran las puertas del albergue que les acoge, y aquí es donde no estamos de acuerdo.
No estamos de acuerdo porque para ti ellos son un símbolo del fracaso y para mí son la materialización de la soledad humana, del espacio finito que, al fin y al cabo, somos cada uno de nosotros. Fíjate bien la próxima vez que veas a uno, rompe la inercia y detente a observarlos. Los homeless viven en su propia rutina, en su propio tiempo, sin necesidad de una guía externa. Se mueven, respiran y sienten en la más profunda soledad. Son ellos, con sus escasas pertenencias y nadie más. Son ellos, Atlas con su maldición a cuestas, sin ningún punto de apoyo que les permita aliviar la carga de tener que llevar el peso del mundo a cuesta. Son ellos, que desde la cima y mientras ven rodar la piedra hacia abajo miran hacia el único punto que les queda de contacto entre su soledad y la nuestra para pronunciar las palabras que rompen momentáneamente el hechizo. “Disculpe, ¿me podría decir la hora?”. No es una pregunta para encauzarse en la corriente del mundo, es un medio de comunicación para coincidir momentáneamente contigo, con tu voz y tu mirada, y recibir así una señal de normalidad y de aceptación momentánea desde la sociedad.
Comentario:
Por qué no pruebas con parar y preguntar a los homeless porqué siempre preguntan sobre la hora????????
Comentario:
Yo creo que mierda
Que no tenemos ni puta idea de lo que siente piensan o viven
Que no podemos hacer ni balance ni analisis porque no somos ellos ni de ellos
Porque somos europeos ricos y blancos
Y eso nos hace estar a años luz... No podemos analizar porque segurmante serían de risa nuestros analisi...
Olvidamos ya el analisis de los misioneros en las indias a los indigenas, salvajes y quichés?
Si preguntan la hora es porque quieren saberla...punto... Quiza un dia te cruces as mohamed atta por la calle y te hace la misma pregunta para una cosa bien distinta...
La hora y el tiempo son conceptos de europeos burgueses y blancos, la hora es muy distinta para rajoy que para anglés, para lasa o zabala que para vera y barrionuevo, para un inmigrnate que para un parado...para un pensionista o para un enfermo terminal...para un crio o para un minusvalido...
El tiempo... Extraño invento y extraña mania de medir y comprobara todo...
Dejemos que pase y que siga su curso... Como el rio...
Besos yanquinero
Que no tenemos ni puta idea de lo que siente piensan o viven
Que no podemos hacer ni balance ni analisis porque no somos ellos ni de ellos
Porque somos europeos ricos y blancos
Y eso nos hace estar a años luz... No podemos analizar porque segurmante serían de risa nuestros analisi...
Olvidamos ya el analisis de los misioneros en las indias a los indigenas, salvajes y quichés?
Si preguntan la hora es porque quieren saberla...punto... Quiza un dia te cruces as mohamed atta por la calle y te hace la misma pregunta para una cosa bien distinta...
La hora y el tiempo son conceptos de europeos burgueses y blancos, la hora es muy distinta para rajoy que para anglés, para lasa o zabala que para vera y barrionuevo, para un inmigrnate que para un parado...para un pensionista o para un enfermo terminal...para un crio o para un minusvalido...
El tiempo... Extraño invento y extraña mania de medir y comprobara todo...
Dejemos que pase y que siga su curso... Como el rio...
Besos yanquinero