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El lugar hizo abuso de poder…el interruptor agacho la cabeza…decidió irse a la cama y dar relevo a la oscuridad que penetraba sin aviso, caminaba invadiendo algo mas que aquel sitio…,…,…,…
Las paredes parecían temblar a sus espaldas, el pulso dilataba la incertidumbre…dos cuerpos esperándose en el mismo lugar…no había reloj que marcase el momento…el suelo parecía moverse…el sol había entrado pero no precisamente para dar luz…el sonido de las respiraciones avisaba cercanía…sus rodillas tomaban contacto, la tensión de sus hombros se rozaba también…Estaban al lado…las palpitaciones hablaban a voces…pero el Silencio no se atrevía a romper el sonido de ese lugar…Cerraron los ojos…tenerlos abiertos de nada servia…lo físico no se veía, las sensaciones se retorcían en sus estómagos deseando juntar ombligos…una mano atravesaba la oscuridad lentamente…temblorosa…noto calor en su cara…era la yema de los dedos que tantas veces había deseado que su piel adoptara…con suavidad sintió aquel tacto…despacio rastreaba las formas de sus ojos, de sus cejas, de su frente…sentía como aquellas manos temblaban cada vez mas al acercarse a su boca…rodeaban la comisura con temor a rozar sus labios…
La otra cara del lugar se vio sutilmente palpada…con los mismo pasos…ojos…cejas…frente…los suspiros cada vez se hacían mas profundos…se atropellaban los impulsos…sus caras cada vez estaban mas cerca…sus manos rozaban ya sus labios…lento…suave…memorizándose…sus caras empezaban a ser un imán…se juntaban…explorando rostro con rostro…de paseo las comisuras se cruzaron… se pararon justo ahí…las respiraciones contenían el momento insostenible…sus bocas estaban a punto de conocerse…sus cuellos empezaron a moverse lentamente en sentido contrario…las textura de sus labios se rozaban por primera vez creando un hilo que hizo de traje a sus cuerpos…

Ssshhhhhhh…,…,…,…ssshhhhh…

Dicen que un gesto vale más que mil palabras pero hoy quiero apalabrar lo que tu gesto me dijo:

Ssshhhh pequeña…no tengas miedo…sal de ahí…nunca he dejado de limar los barrotes de tu cárcel…no sigas pensando en lo que el tiempo confisco…la oficina de objetos perdidos abre 24 horas todos los días del año…te va creciendo el pelo y no importa el número de nudos que te haga el aire, mis manos harán de peine si tu Silencio me lo permite…Tienes licencia para “morir”, nacer y volver a nacer en mi brazos…
No temas, sigo pegada a tu ombligo como el primer día…si el ruido te asusta mi presencia limpiara tus oídos…que siempre que quieras me colgare tu mochila llena de piedras a mi espalda para que no te pese…y si los diablos te despiertan siempre tendrás un Te Quiero que te devuelva el sueño…
Ssshhhh pequeña…no tengas miedo…sal de ahí…los rincones nunca estuvieron hechos para almas sin esquinas…y la tuya no es una calle cortada…






“Atrevete a volar…prepara el corazón para libertad…”

A veces la ciudad parece que se cae ante tus pies…los ladrillos desmontan las ilusiones verbales que se construyeron mas haya del pensamiento…y miras las calles pidiendo clemencia…los bancos del paseo parecen amontonados, desligados del césped…en un rincón se amontonan…como las ideas…como los sentimientos…y tu trasero se sienta en el asfalto haciendo autostop esperando un vehículo que inicie viajes de paz…
Te vendes por un cigarro que filtre todo lo que envenena la falta de aliento…mientras con una mano, sujetas la parte de verdad que aun le queda a esa cabeza que tantas veces ha echado a cara y cruz su libertad…
Observas el humo trasero de los coches…y deseas renacer en uno de esos tubos de escape…escupir todo lo que te contamina y empezar de nuevo la carrera, sin prisa…como quien se va de vacaciones…
Las casas te miran con melancolía…les devuelves con una lágrima escurridiza la mirada inocente, de quien guarda un niño entre plazas jugando al rescate…y pides que el cristal de sus ventanas te rescate a ti esta vez, te cubra durante los segundos que trascurren cuando el relámpago avisa trueno…
A veces la ciudad parece que se cae ante tus pies cuando de tus pies hiciste tu ciudad…




“mi mente escribe versos en vez de echar a andar…”

La cabeza le daba latigazos…le duele, su látigo…

Quizá nadie le enseño al tiempo que los castigos prolongados…no sirven de nada… ¿para que esforzarse si la fuerza se premia azotándola?

Dicen que cuando se vive en la selva o te vuelves fiera o carne de hienas…

Eligio un mal lugar donde plantar su árbol… ¿eligió?...con la savia limpia empezó a echar raíces… no pensó en que tipo de nutrientes llevaba la tierra…sus ramas inocentes siempre crecieron con la idea de que el mejor alimento es el que nace de ti…ese que te da de comer cuando el Sol ayuna de noche …,…,… pero no siempre que llueve se crece…
Eligio un mal lugar donde plantarse a disfrutar del paisaje, donde repartir semillas nacidas de su piel…por copa un sombrero que no dudaba en quitarse cuando el aire peinaba a favor…nunca guardaba nada…no entendía de reservas…pero cuando el otoño se presenta antes, la caída se hace mas dura…mas fría…y el invierno no perdona aunque le recibas en cueros...
Eligio un mal lugar donde plantar su árbol…tierra dura, contaminada, que fumigaba a un corazón fértil…


Cuando las heladas son eternas la tala se vuelve un castigo para lo que nunca debió morir…

Al cazador de alas le daría un vuelo para que entendiera que hay cosas que no se cortan, que no se pueden coleccionar…

7:03 am…sonó el despertador…pero esta vez algo se había dormido…

Años después…

El despertador ya no suena…,…,…,…,…,…,…

El sonido de los muelles de una cama sobresaltada solo levanta las pestañas de un ojo, de quien decían tenia vista de águila…

El colchón aun esconde alguna pluma arrugada, poco abrigaba ya el nórdico donde guardaba los restos de un aterrizaje tan forzoso como bestial…

Se levanta con el cuerpo enervado, los oídos llenos de gritos y la boca sellada con grapas de dolor, de rabia, de impotencia…Dos heridas en la espalda ponen la injusta marca a un calendario lleno de números rojos…

Cogió aquella pluma que había en la cama, la mojó en las dos cicatrices abiertas y en un folio en blanco empezó a escribir:


“Al cazador de alas le daría un…,…,…,…,…”





El resto ya lo sabes…

Dadme un sueño donde divagar…donde sentarme a desojar pétalos de tristeza, de ausencias, donde con las manos vivas pueda arrancar las malas raíces que crecen en mi huerto, donde llorar haga de riego espontáneo para hacer crecer semillas en el jardín de la alegría que es donde quiere mi madre que vaya…
Dadme una tierra donde invernar…que esconda cuevas de tesoros, donde los reyes magos dejen su huella en mis zapatillas, al menos dos días cada dos semanas, dos. Un paisaje donde gritar no haga eco, donde fumarse los miedos no contamine, donde los animales no sean diablos que se esconde en cualquier árbol a la espera y acecho de presa…,…,…,…
Presa contenida que es hoy mi alma, aguas contenidas de ese muro que presionan, con ganas de formar mares de calma en noches con bandera roja…
Dadme un perdón que disculpe la parte insonora de mi voz, una lima para pulir los latigazos que le da mi pelo al presente. Un limbo que vaya al compás de mis pasos, un libro que no se lea, que se escriba, una canción formada por acordes diarios y un trozo de plastelina donde dar forma a los sueños que queden por divagar…

Destruirme el alma…ya no quiero ni lo preciado que guarde…y construidme otra donde respirar no tenga un precio de vida, donde correr no dependa del mundo…donde la velocidad personal no tenga limites…donde no se llame ir demasiado lento o demasiado rápido…
Destruirme el alma…incineradla…no quiero ni las cenizas…y mandadme a un mundo donde las sonrisas no se fuercen…donde no la función de espaldas humanas no sea la de llevar cruces ajenas…tatuadas de por vida…donde la tinta no escriba con sangre el presente que no llega…donde el pasado que no eliges no construya frases con sus verbos…
Tu el Dios de los justos…acaso ¿no soy merecedora de tu balanza?…¿Mi silencio no da el peso de la paz? o ¿a caso pensabas que me iba a tirar toda la vida rezando?…ahora que vamos despacio…vamos a contar mentiras…tralara…te diría la verdad pero el Silencio me corrompe…
Destruirme el alma…ya no la quiero….sino es mía que coño hace aquí ¿dar vida a un cuerpo inerte? ¿Caminar por la inercia de la vida mientras mi sombra me hace señales de humo detrás de la montaña…y el eco me trae la palabra paciencia? ¿Seguir haciéndome preguntas largas a respuestas que no llegan?
Eso si señor Dios ahora me dirás que la Fe mueve montañas…¿por qué narices tengo que correr hacia algo que yo no escondí y no cubrí de barro?
Destruirme el alma…cortar mi lengua…que esta ya cansada de hablar y no llegar…que tengo la voz rota de gritar y seguir sin llegar…que tengo las cuerdas vocales desgarradas de explicar que el ruido me da miedo y que por eso hablo en voz baja…me da igual…


Destruirme el alma que cada cual se coja lo que le guste y se haga un traje de noche vieja donde quemar cigarrillos recibiendo el año…me da igual: Feliz Navidad

Retales de tiempo que visten la parte descompuesta de quien maquilla sus ojos para mirarse en el espejo...Tapujos eternos, escritos en algún ladrillo que va construyendo paredes inmortales…

¡A las barricadas! ¿Vivirá la guerra sin trinchera? ¿El valor arma al héroe? O… ¿Es a caso la desnudez el mejor de los fusiles para colgar bandera blanca?...

-¡A las barricadas! Hay que llegar hasta la montaña de barro…el enemigo se esconde detrás.
-¿El enemigo, mi señor?... ¿no era esta una guerra santa?
- ¿A caso es usted sordo…soldado? ¿Para que cree que va cargado de balas y cuchillos?
- No señor, no soy sordo…pero no fui yo quien eligió estar aquí y desde que me visto con este uniforme obligado no he oído ni un solo disparo en contra…
- Las sabandijas cobardes como usted me dan asco, ¡desnúdese soldado! No merece este traje…
-Desde luego que no señor… desde luego que no…

Sin mas discusión el soldado se desnudo entero, un fusil apuntando a su espalda le invitaba a salir de la trinchera, a campo abierto entre barro y tormenta comenzó a andar…cuando la niebla desdibujo su figura se volvió y dijo a voz en grito:

¡Cuando busque enemigos no tiene nada más que preguntarse que tipo de retales forman la bandera que usted besa!

A los 13 supo toda la verdad…se fue a la cama muy deprisa, sabia que a la mañana siguiente algo cambiaria.

El reloj de pared por aquel entonces sonaba, su tintineo marcaba la hora de irse a la cama…entorno la puerta de su refugio se sentó en la cama, se despojo de los aposentos grises con los que durante el día se vestía, y mirando al armario mágico se arropo y se entrego al tiempo para que el sueño la despertara…
11:01 a.m, cruzando los dedos y con los pies descalzos, atravesó el pasillo, asomaba su pelo por la puerta del comedor…tenia miedo de mirar y no ver su deseo cumplido…la casa dormía…el silencio rompía la duda…¡Allí estaba! justo delante de sus zapatillas,…,…,…,…,su tesoro…,…,…se sentó en el suelo…paralizada ante tanta grandeza…y en un acto de fe compulsiva empezó a desenvolver…abrió la cremallera que envolvía su tesoro lentamente, disfrutando del sonido, marcando el cu-cum, de ese que late cuando algo le hace sentir vivo…durante 13segundos se quedo inmóvil y en un golpe de la impulsividad que nunca tuvo la abrazo contra su cuerpo y no dejo de tocarla…,...,...,...,...,...
Desde ese día todo se lleno de color, de sonidos liberados,…si…por fin a su espalda le habían crecido un par de alas…si…

Mentiría esta historia si no mencionara que hubo tres años mudos, sordos…en los que el armario mágico estaba muy enfadado con aquella niña por dejar abandonado el tesoro encima de él…como si de cualquier trasto se tratara(pero hoy no es día de hablar de eso…).

Pasados esos años de silencio y de alas descuartizadas a manos de un personaje que se me antoja tan ajeno como pasado…
La niña transformada ya en Ogro se encontró con La Sombra, tan de negro, como comprender que sin la oscuridad la luz seria incomprensible…
La Sombra le enseño su tesoro…tan limpio,...tan cercano...,tan familiar como inesperado... Con un hilillo de voz, incito,...,... animo, ...,...desafió,...,... y sobre todo pronuncio la ansiada frase de: creo en ti…,…,…,…,…,...,...el eco de ese sonido hacia de viento para unas alas cansadas...,...,...
Sin titubear, bajó su tesoro del armario cubierto de barro…entre los dos lo desenpolvaron,...,...se sentaron en dos sillas de madera y no dejaron de tocarse con las manos llenas de notas y los oidos abiertos al eco de letras de dos tesoros hechos uno…

Entró despacio, sin hacer ruido, miro su cuerpo…tan blanco, desnudo ante su tacto…tenia miedo de tocarlo, no se atrevía a acercarse…no perdonaría que su torpeza arrugase ni un milímetro de piel…
El aire pulía cada centímetro de sus formas…bordeaba la pureza de un cuerpo desnudo…mientras a oscuras, con las ganas despiertas se iban acumulando deseos de carbón apunto de encenderse…retenía su respiración, ansiando que su presencia alterara el sueño, de quien duerme placidamente sin saber que tipo de placer codicia a quien vigila a Morfeo…
La distancia se alejaba más…se tumbo a su lado…sin pintar recorrió su torso…lo dibujo sin rozarlo…despacio…,...,...lento,...,...pausado...,...,...suave...,...,...muy suave...,...,...llenándose de paz...,..., de flases repentinos, de deseos caprichosos, de antojos escritos en equis…la punta de sus dedos…cada vez estaba más cerca…absorbía el calor de su blanco y calentaba el carboncillo de su esencia cada vez mas…,...,...y mas…,...,...sin poder negarse…con el espíritu sumiso a la tortura…la mente castigada contra la pared…hervía la tinta de sus venas, fluía sin tregua, sin control…contó hasta tres y antes de acabar, justo en el dos se derramo en su cuerpo…




y así es como el lápiz y el folio escribieron un uno en su historia…

Sentada aquí giro la cabeza y puedo ver el lugar…lleno de gente, de ruido agradable, la puerta cerrada…pero abierta a todo el que quiera entrar…que escuchar es gratis, no vale nada…pero cada mirada que entra me regala, introduce, un puñado de mariposas que no paran de moverse por mi estomago…Sentada aquí giro la cabeza puedo ver el lugar y casi me dan ganas de llorar…
Quedan pocos días para que esto que llevo sobre los hombros no gire la vista, y si para que mire de frente. El pecho ya tararea, se mueve, como si quisiera bailar….como si ordenara que mis manos se movieran al ritmo de la voz de esa Sombra, que con un toque de paladar me dice que seguimos siendo el uno de un dos en un Sol que se muda a 28 días de la Luna para hacernos volar, a un lugar tan nuestro como compartido…
Quedan pocos días…el tic de mi pierna me delata…una estúpida sonrisa se incrusta en mi cara…el mechero no para de encenderse y me hace creer que si fumo mucho el tiempo avanzara antes…trato de inhalar las ganas y algún que otro recuerdo que me dice, y me dirá que no estaremos todos los que somos…pero no importa porque desde la nota que empiece hasta la que acabe también sonaran vuestros nombres, y cuando las palmas se junten empujándonos a subir el escalón tendremos el placer de volverle a hacer el amor a M.

Dicen que cada vez que abre las manos reparte infelicidad…que era aire puro y ahora su boca contamina todo lo que calla…y si habla su aliento arrasa con la vida, todo lo pudre, desiertos de nada, oasis de lágrimas donde beber la pena. Taladra todo los árboles en los que se para a reposar su edad y con las ramas se hizo un armario donde encerrar…donde cerrase…
Dicen que su mirada creaba círculos blancos, puros, llenos de magia…y ahora su mirada se clava formando agujeros negros donde los humanos, se pierden, se tiñen, un agujero donde desperdician sus fuerzas para salir, donde se arrepienten de entrar, una espiral negra que les deforma el corazón, un desagüe que te absorbe para escupirte donde el tiempo harto de dolor ya no recicla lo que no debió tirarse…
Dicen que su tacto curaba heridas, que una caricia de sus manos era agua para la resaca que produce la sequía a solas…manos que mutaron…zarpas hastiadas que arañan. Sus silencio son una termita, todo lo engulle…lo come, lo destruye, sin derecho a devolución…

Vives y yo cruel y despiadada te mande al exilio…al pozo del olvido…ese que cuando rebosa te obliga a beber su agua.
Pasan los días y no me perdono…porque no merezco el perdón…porque quizá la que no exista sea yo y prefiero seguir fingiendo…echando balones fuera para que mi portería se llene de excusas, y es que la culpa siempre viene marcando goles en propia puerta. Esta prorroga me esta matando el tiempo se acaba y no he llegado ni al centro del campo, y cuando llegue el final del partido, que llegara, saldré llorando del estadio, derrotada, perdedora, exigiendo al arbitro que la segunda parte se repita, el negro siempre sentencia…ahora ya se porque detesto el football.
Vives…si…y yo cruel y despiadada te mande al exilio, como si no te conociera…como si no hubiéramos compartido almas, como si tu presente no existiese porque ya hablo de ti en pasado…y cuando mi voz me repudia, agacho la cabeza, como una avestruz, como una cobarde, dejémonos de tonterías y llamemos a las cosas por su nombre.
Pasan los días y no me perdono…cada cosa que no te dije, cada momento que no te di, cada silencio que no rompí, va borrando las letras de mi nombre, va crucificando mi alma y me va resucitando en esto que soy ante los ojos de un público incrédulo…
Vives y yo cruel y despiadada te mande al exilio…, simule tu muerte para no digerir esta realidad tan inapetecible como vomitiva…

Cierra mis ojos y deja que me detenga en tu nombre, lléname la memoria con una sola T de lo eterno en la que todo el mundo te busca, dame el instante mas preciado de tu voz y prometo no despertar al silencio para que no nos rompa en dos, desea mi instante como yo deseo tus horas, congélame en tus manos, cítame a una hora donde algún tren perdido nos pare la piel, haré de tu puntualidad el numero imperfecto donde el llegar tarde no exista, borrare de tu minutero el frió de un banco en invierno, el dolor de una cama hecha, el hasta de un siempre.
Cierra mis ojos y me quedare a vivir en un número periódico de tu esfera, que si te quedas en blanco le regalare a tu cuerpo el instante en el que nuestro tacto se encuentre, se toque, se memorice…se llene de puntos sin final…
Paseare mis dedos por cada verbo que te componga, desde la boca de tus comienzos hasta la ultima en huella que encuentre en ti, quiero que mis labios vocalicen en tu lengua el pasado el presente y el futuro que nos quede por pronunciar.
Cierra mis ojos, que cuando le marques las 12 de la noche a cada número del calendario, me entregare a tu tic-tac, vaciare el contenido de mi nombre en tu pecho y si me lo permites parare el corazón de tu Tiempo para dejar mi Momento allí.

Se levanta el día con los ojos cerrados, se niega a abrirlos mientras el sol no caliente de verdad, va tocando las esquinas para orientarse, se sabe de memoria los rincones de la ciudad aun así juega a sobornar los letreros de las calles y avenidas para cambiarles el nombre, para encontrar su lugar, debe ser lo único que no es corrupto en esta ciudad se dice.
La rutina es el tren que pasa a la misma hora, que si se retrasa impacienta y si pasa antes de tiempo nos deja la sensación de que llegamos tarde, los viajes necesitan de viajeros y lo trenes de pasajeros.
Pensaba que la tarde era una naranja que los edificios iban pelando, para que fruteros humanos la fuesen digiriendo, según el gusto de cada lengua así seria el sabor de cada tarde: dulce, agria, sosa,…,…,…,…,…,… ¿Cuanto tiempo hacia que no merendaba? O lo que es peor, ¿Cuánto tiempo hacia que no disfrutaba merendando?
Caminaba hacia la noche, con las manos abrochadas a la espalda y la cabeza cabizbaja engullendo la oscuridad que te brindan los árboles cuando te hacen sombra, preguntándose cuanto durara la huelga de luces en un cuerpo con derecho a manifestarse.

He zurcido un cielo de cristales, recogiendo más de cien pestañas caídas he unido el azul, he creado nubes de vapor con el aliento que mal emplee en bosques de árboles caídos que golpean la espalda sin piedad.
Nubes para sentarme y aprender a atarme los pies al alma, y con su espuma blanca, afeitar las tormentas que aplastaron mi pelo, que lo enredaron entre duchas de agua y sal.
Le he dado piel al viento, para que me toque, para entre por mi ombligo, y me llene del aire que perdieron mis ojos por ligarme a vientos oscuros que desinflaron el globo rojo que hoy mi pecho esconde.
Le he contado secretos a los que con sus alas le dan vida al cielo, para que le chiven al horizonte lo que mi boca no puede hacer volátil, que no he dejado de correr, que mis dedos siguen señalándole ,y que compruebo que las líneas de mis manos se calcan en el.
De cada estrella he colgado un presente, por si en lo fugaz que contiene el verbo futuro se me concede seguir contando en pasado los deseos cumplidos.
He inyectado en cada gota de lluvia un suspiro de mañana, por si un trueno contagia de sordera mi conciencia y, se me ocurre desnudarme dentro en un huracán labial que deshiele la nieve carnal de quien vio fuego donde solo había granizo.
He zurcido un cielo de cristales, sin aguja ni dedal, anudando a mi tobillo el hilo azul que sobro.

Los gritos se iban resbalando por la pared…por ese hueco desapercibido, milímetros disimulados de colcha, que separan la cama del gotelé. Las letras caían en la habitación, la música las barría…las trasladaba nuevamente debajo de la cama, mis manos se extendían para retenerlas, como un agosto que espera agua, pero mis brazos nunca fueron presa que acumula la mejor lluvia de ideas.
Lloraba la mesilla de noche, como un bebe cuando le apagas la luz, mis dedos quisieron simular su enchufe, buscaban mis manos el interruptor, pero la oscuridad siempre se descarga cuando la electricidad no llega.
El armario se cerro de golpe, la persiana rota, a la puerta cerrada se le cayo el pomo, las estanterías que escondían tesoros se ladeaban, tesoros, secretos rotos, los pedazos volvían a esconderse debajo de la maldita cama…yo…sentada, me tapaba los oídos, mecía mi cuerpo, el ruido de ese cuadrilátero me pellizcaba las piernas…nada quedaba en aquel cuarto…todo lo llenaba el eco del ruido que se tramaba debajo de ese somier traicionero que algun invierno fue mio.
La almohada vestida de alfileres, mi cabeza cada vez pesaba más, sabanas deshilachadas que ataban sus desperdicios a mis tobillos, estirando sus hilos, presionándome…atada al miedo mire al suelo que ya no existía que ya no pisaría, solo había barro que subía y subía, sin conciencia ni pudor, todo manchado en lodo: sueños, pesadillas, princesas, magia, miedos, bufones, caballeros, lunas, tesoros, baúles secretos, el etcétera que siempre hace de as a la manga del infinito en una partida de puntos suspensivos…,…,…,…,…
Sepultado quedó todo a una ciénaga sin espejos , donde habita un Ogro que perdió su reflejo debajo de aquella cama disuelta en barro.