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28L...









...Silencio...

...Opio...

Como el coraje temblando en la esquina de una calle, como la hiel enamorada del aliento, como un columpio de madera roto de un lado lejos de su árbol, como un cuerpo desecho al silencio con los ojos abiertos, como una lágrima helada sin el calor de la mejilla, como un muro escrito de recuerdos al que ya nadie escribe, como una figura desnuda sin nombre en un pueblo nombrado, como unas manos rotas ante una guitarra,


Como algún lugar sin el algún…






Lo que impresiona no es la “ausencia” de personas sino de corazones ausentes…



Hoy si mi torpeza me lo permite me gustaría acariciar si tambien me lo permiten a todas las comisuras que por algun gruñido del abajo firmante en algun momento se deslizaron hacia abajo...y que aun asi me siguen acompañando fuera y dentro de este lugar llamado Cienaga...


Perdón viene seguido de un GRACIAS en mayusculas...

Pasaban los días como pasan las líneas de la carretera, cuando la mirada por la ventanilla del coche comprueba la estaticidad física mientras donde vas sentada se mueve, tan rápido que lo discontinuo parece una larga línea blanca, y el semáforo en rojo forma al frente mitad y mitad de una carretera dividida por pequeños saltos blancos, a pisar, solo a lo lejos, la perspectiva marca una posible continuidad siempre y cuando pases primeros esos pequeños saltos, continuos o discontinuos, según marque la marcha o el asfalto, sin olvidar como no que hay muchos lugares donde nada queda trazado. A los extremos de la carretera diferentes versiones de vallas, pivotes, bordillos, montones de arena, montañas de roca, territorios abiertos, casas, pueblos, desiertos y todo el supuesto “decorado” de quien viaja montado en la caravana de las emociones.

Con las manos vendadas en este hospital de sentimientos, miro en sala de espera, y entre las pocas pero grandes figuras estás tu, con las zapatillas desabrochadas en las que has escondido entre el empeine y la lengüeta un cordón de caricias, los abrazos huella, un alza para mi hecho por tu mejor sonrisa y un bolígrafo azul para pintar en los bordes de mi zapatilla las letras que me besan cuando los labios faltan y estos pies se dislocan apartándose por el miedo a no estar a la altura de este calendario.

Con las manos vendadas en este hospital de sentimientos, miro la puerta de urgencias, y ahí estas con las zapatillas desabrochadas, a escondidas entre el empeine y la lengüeta… de tantas maneras, con tu propio dolor de piernas, agarrada a muletas, de gala, de calle…

Con las manos vendadas entro y salgo del hospital de sentimientos a la medicina de tu…,…,…, TU…




...Gracias…

En la televisión, a pie de calle, en uno mismo desde dentro desde fuera, a coche parado, cuantas manifestaciones en contra de la guerra…la incomprensión te agarra el estomago, y en la boca escupes con tristeza y a veces con mucha rabia un ¿Por qué?..., países enfrentados, uno a uno, dos uno, dos a dos…pintándonos las manos de blanco…guardando minutos de silencio una y otra vez…suma de gente por una misma causa…o a causa de…opiniones…pagan los de siempre, los de arriba no se mojan, porque donde llueve se llama abajo…y viene el si yo fuera…si yo pudiera…Todos tenemos piel…cuerpo…y entonces muchos, muchas se encuentran en un mismo sentimiento desde la televisión, a pie de calle, a solas en su cuarto, desde fuera, desde dentro, a coche parado…,…,…, manigestaciones embarazadas de Incomprensión…

Algo pasa…,…,…,…¿¿¿El que???

Que curioso…que curiosa la palabra guerra…se me da la vuelta la cabeza cuando leo lo que hay arriba escrito (injustificable, incomprensible) y la bajo cuando toca escribir…escribirme…

¿Que se espera?

Hay tantos tipos de guerra, como armas a tomar…y pedir Paz mundial parece ...,...,..., cuando en los “micro” mundos…dos personas que han estado conectadas por ombligo, por casualidades, personas que pintan y decoran corazones a la par, que donan su sangre diaria, sus plaquetas, para que las heridas cicatricen antes, que inventan días, segundos, horas en el calendario solo porque la Soledad no estanque los meses, personas que se doblan ante un te echo de menos, que enamoran al amor por despiste pero no olvidan escribir corazones en una agenda llamada pecho, personas pegadas a un teléfono, a una postal, a un sms, a una carta, a una cama, a un café solo con la intención de aun teniendo la cara arrugada, los brazos golpeados, la voz quebrada, las manos curtidas por el pasado, sacar la mas sincera de sus sonrisas, el mas puro de los abrazos, el tono mas limpio, las letras mas desnudas, todo por llegar a tiempo a esa entrega a domicilio…


Algo pasa…,…,…, ¿¿¿El Que???,


Que es ese algo tan grave como para que todas esas personas, separen territorios bombardeándolos, ignoren la parcela que ocupa y ocupaban en el otro, la descuiden, escribiendo prensa sensacionalista, contando cada una de las noticias del telediario según la política interna…y todas las atrocidades que atrofian, suspenden el dolor, de esa gran ausente llamada Paz, en cualquier tipo de Guerra…







¿ Que que pido para Reyes?...

...La Paz mundial...claro...