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Marzo soltó la cuerda y ato los dos bisontes que hay en mis tobillos, rompieron las rodillas contra el suelo…¿ Lo sentiste?..yo tampoco porque lo importante era seguir andando, pero cuando la cuerda sigue tirando, tu tronco toca el suelo y las uñas arañan el suelo, las labios resbalan palabras en el suelo, y en el silencio se desarticulan los codos de la esperanza, viuda se siente la mente por el coma de los sueños y el corazón asfixiado tiene que descansar…¿Cuánto tiempo lo sabes tu? Descansar… para centrarse.... volver a encontrar a tu único individual palpito y llenar las venas con la fluidez del coraje que pone el remero ante tormentas de agua y sal, sin pensar en parar aunque a los truenos les queden eco y los relámpagos sean el flas de esa cámara autónoma intermitente que recuerda el escenario, antes de llegar sin llegar llegándote…si…

¿Que quieres ser de mayor? Te preguntan cuando eres pequeño…de mayor se le añade un puedes a la pregunta…¿Porque no se encienden las velas en vez de apagarse en eso llamado cumpleaños? Piensa un deseo pero apaga bien la llama…

Puedes contarme aquello del prostíbulo de azules, no voy a venderme por comprar algo que ni tiene precio, ni dueño…la vida se apaga si la realidad te la cuentan…mientras te llenan los oídos de la palabra debes hasta que te sientes encerrado cuando la palabra sentir sigue a la de debes, pretendiendo que juntas enamoren al para siempre…descubres que el carcelero lleva puesta en la cabeza la careta de tu cara y tu nombre bordado a la altura del corazón por fuera del uniforme… después de tanto tiempo...y dicen por ahí que la libertad la representa una estatua…

Pero un momento si estas delante y detrás de los barrotes…el juicio ya paso…la condena… después de todo este tiempo…cual era exactamente ¿es ahora condena?
¿Que mazo lleva tu juicio ahora? ¿Que voz? Mientras por la ventana recibes cartas de un jurado siempre dispuesto a opinar, sentenciar o lo que se tercie…¿Como no vas a leer con lo que te gusta eso que llaman correspondencia? Eso… pinta en esas tres paredes la prehistoria, endurece tus dedos para esparcir el polvo de tus tizas de colores, rellenando no vaya a ser que se te difuminen también los recuerdos y solo quede ladrillos…

No no se puede acabar el texto…no…

Este corazón es una hucha con ranuras, agujeros y…que no quiere hipotecar su tiempo sin sentirlo…







Erase una vez un Ogro que vivía en una Cienaga…

oh!!k sorpresa al ver ke siguen por aki algunos blogueros de hace tiempo,cm ha cambiado todo!!!!TE comenté hace mucho en tu blog, kreo ke fue uno de los primeros ke lei...hoy he cambiado de blog, de vida, de todo...ME alegra ver k sigues escribiendo asi de bien...(antes: TAtu, blogs.ya.com/rutworld)
BEsitos!

Todo está vivo
tú y yo somos
una parte tan pequeña.
La tierra gira
cuando nos vayamos
seguirá girando.

Un saludo desde el paraíso.

Todo el mundo habla pero nadie escucha. El ruido que hay no nos permite oir el silencio ¿verdad?

Todos nos creemos consejeros de otros, sin darnos cuenta que a veces estaríamos mejor solo escuchando...

Está bien intentar dibujar situaciones, intentando que los ojos cegados vean un bonito paisaje en vez de desiertos....pero nunca consientas que nadie te diga que debes sentir...que dibujen y muestren, pero nunca exijan.

besos, pequeña...

Ah! saca las piernas por la ventanilla del coche, las cuerdas se pudren con el sol y la lluvia.