Nothing else matter...
Al cazador de alas le daría un vuelo para que entendiera que hay cosas que no se cortan, que no se pueden coleccionar…
7:03 am…sonó el despertador…pero esta vez algo se había dormido…
Años después…
El despertador ya no suena…,…,…,…,…,…,…
El sonido de los muelles de una cama sobresaltada solo levanta las pestañas de un ojo, de quien decían tenia vista de águila…
El colchón aun esconde alguna pluma arrugada, poco abrigaba ya el nórdico donde guardaba los restos de un aterrizaje tan forzoso como bestial…
Se levanta con el cuerpo enervado, los oídos llenos de gritos y la boca sellada con grapas de dolor, de rabia, de impotencia…
Dos heridas en la espalda ponen la injusta marca a un calendario lleno de números rojos…
Cogió aquella pluma que había en la cama, la mojó en las dos cicatrices abiertas y en un folio en blanco empezó a escribir:
“Al cazador de alas le daría un…,…,…,…,…”
El resto ya lo sabes…