secuencia 1. bar. interior/noche
entro con frío. nunca voy sola a un bar, tengo el corazón acelerado y soy consciente de que me ha pasado algo que no recuerdo. me siento en un taburete junto a la única persona que hay. es una chica muy masculina, con la cabeza hundida entre los hombros y rostro ausente. se bebe el último trago del cubata y rápidamente aparece la camarera del bar para llenarlo de nuevo. miro atónita a la camarera. es una mujer de unos sesenta años, cuya delgadez extrema, nerviosismo y pelo despeinado la transforman más bien en una joven con arrugas. intenta ser amable con la chica encogida mientras chorrea el whisky.
_¿el cubata sólo?
_hmm
_¿seguro que no quieres follar?
_no, sólo el cubata
le da un billete de cinco euros que la vieja sonriente se guarda en el bolsillo. se acerca a mí. me pregunta, me sirve, le pago. a mí no me ofrece el servicio de follar. mejor. me hubiese resultado incómodo.
rodeo con la mirada el local. me gusta como está decorado, un leve aire pop con rojo y azul y fotografías enormes en blanco y negro. una de las fotos es la mujer-violín de man ray. supongo que lo único extraño del bar era la ausencia de música. entra personaje 2. me mira desde lejos, satisfecho de haberme encontrado, supongo, pero no se acerca a mí y se sienta. pide un larios con cola. está borracho y tranquilo. paga y decide no follar. pero charla con la vieja camarera, interesándose, admirándola por elegir un trabajo que la hace joven. _estas cosas sólo suceden en granada_ concluye personaje 2. entra personaje 1 acelerado. me mira de reojo, también aliviado. evita a personaje 2 y se sienta al final del bar, bajo una luz rojiza. pide un cerveza, pregunta si se puede fumar porros, paga con muchas monedas pequeñas y decide no follar, aunque duda después y pregunta con quién.
_con esa chica de ahí_ contesta la vieja señalándome.
_sí es así, por supuesto_ sonríe, y me mira con amor.
me hace feliz. le miro y redescubro como siempre lo bello que es.
_yo quiero bailar con ella_ dice en voz alta personaje 2.
entonces la mujer masculina de mi lado se ríe, me da una palmadita en la espalda y se pone a buscar discos escondidos detrás de la barra.
_¡música, por fin! _exclama entusiasmada la vieja.
yo no sé que hacer. decido bailar primero con personaje 2 y hacer el amor después con personaje 1. pero no puedo dejar de mirar a personaje 1, que aparenta estar tranquilo y ser fuerte. quiero darle alguna señal para que me comprenda, pero siento unas manos secas en la espalda. empieza a sonar un bossanova. personaje 2 me toma de la cintura, me muerde el cuello y me susurra que me vaya a brasil con él. su abrazo es muy cálido. quiero perderme en él. bailamos suave, con los ojos cerrados. quiero perderme. perderme en la música. pero no puedo. aún percibo la mirada fuerte y dolida del personaje 1. abro los ojos y le miro. me asusto. tiene sangre en la cara, la nariz rota, la ropa sucia, la sonrisa triunfal. no. no. no. cierro los ojos de nuevo e intento concentrarme de nuevo en la música, en los pasos suaves, en el calor del cuello de quien me abraza, en el sudor que restriego en mi cara... ¿sudor? abro los ojos con miedo. personaje 2 sangra por el cuello, tiene el ojo hinchado y el labio roto. sonríe y me besa con los dientes manchados de sangre. me aparto de él. retrocedo. el bar está en ruinas. ambos personajes se miran frente a frente.
_¿quieres más, capullo?
_dame más, puto cabrón.
_cvaldasueñatraselclubdelalucha_
_¿el cubata sólo?
_hmm
_¿seguro que no quieres follar?
_no, sólo el cubata
le da un billete de cinco euros que la vieja sonriente se guarda en el bolsillo. se acerca a mí. me pregunta, me sirve, le pago. a mí no me ofrece el servicio de follar. mejor. me hubiese resultado incómodo.
rodeo con la mirada el local. me gusta como está decorado, un leve aire pop con rojo y azul y fotografías enormes en blanco y negro. una de las fotos es la mujer-violín de man ray. supongo que lo único extraño del bar era la ausencia de música. entra personaje 2. me mira desde lejos, satisfecho de haberme encontrado, supongo, pero no se acerca a mí y se sienta. pide un larios con cola. está borracho y tranquilo. paga y decide no follar. pero charla con la vieja camarera, interesándose, admirándola por elegir un trabajo que la hace joven. _estas cosas sólo suceden en granada_ concluye personaje 2. entra personaje 1 acelerado. me mira de reojo, también aliviado. evita a personaje 2 y se sienta al final del bar, bajo una luz rojiza. pide un cerveza, pregunta si se puede fumar porros, paga con muchas monedas pequeñas y decide no follar, aunque duda después y pregunta con quién.
_con esa chica de ahí_ contesta la vieja señalándome.
_sí es así, por supuesto_ sonríe, y me mira con amor.
me hace feliz. le miro y redescubro como siempre lo bello que es.
_yo quiero bailar con ella_ dice en voz alta personaje 2.
entonces la mujer masculina de mi lado se ríe, me da una palmadita en la espalda y se pone a buscar discos escondidos detrás de la barra.
_¡música, por fin! _exclama entusiasmada la vieja.
yo no sé que hacer. decido bailar primero con personaje 2 y hacer el amor después con personaje 1. pero no puedo dejar de mirar a personaje 1, que aparenta estar tranquilo y ser fuerte. quiero darle alguna señal para que me comprenda, pero siento unas manos secas en la espalda. empieza a sonar un bossanova. personaje 2 me toma de la cintura, me muerde el cuello y me susurra que me vaya a brasil con él. su abrazo es muy cálido. quiero perderme en él. bailamos suave, con los ojos cerrados. quiero perderme. perderme en la música. pero no puedo. aún percibo la mirada fuerte y dolida del personaje 1. abro los ojos y le miro. me asusto. tiene sangre en la cara, la nariz rota, la ropa sucia, la sonrisa triunfal. no. no. no. cierro los ojos de nuevo e intento concentrarme de nuevo en la música, en los pasos suaves, en el calor del cuello de quien me abraza, en el sudor que restriego en mi cara... ¿sudor? abro los ojos con miedo. personaje 2 sangra por el cuello, tiene el ojo hinchado y el labio roto. sonríe y me besa con los dientes manchados de sangre. me aparto de él. retrocedo. el bar está en ruinas. ambos personajes se miran frente a frente.
_¿quieres más, capullo?
_dame más, puto cabrón.
_cvaldasueñatraselclubdelalucha_
so happy
después de ayudarlas en los camerinos, de hacer cuatro pares de hairwraps de lana, y ver lo tranquilas que estaban comparadas con las otras chicas, mayores que ellas, vi el espectáculo con un nudo en el estómago, esperando a que llegara su coreografía. las luces se encendieron y el baile rompió fuerte. la música de najwajean, el vestuario de lineas simples y tan atractivo, la mezcla a partes iguales de clásico y contemporáneo, el control del espacio, la sincronización de volteretas y puentes, el alarde de técnica, el cambio de vestuario, el negro y el blanco, el blanco y el negro, el mensaje. no podrían haberle puesto mejor título: algo que decir. las siguientes coreografías eran más vacías, o inconexas, o bellas que se olvidan. pero había buen nivel, y competían con un curso mayor. ellas no esperaban ganar el primer premio. las cuatro tienen en común la modestia. las nombraron, y la madurez y profesionalidad que demostraron en el baile se vio inmersa por una emoción de amigas de doce años. cogieron el premio, se abrazaron, gritaron, saltaron. lo ganaron bien, apreciándolo con júbilo y lágrimas incontenibles.
compiten a nivel de andalucía. sabía que mi hermana llegaría lejos.
_cvaldamuyorgullosa_
compiten a nivel de andalucía. sabía que mi hermana llegaría lejos.
_cvaldamuyorgullosa_
costuras
¿no decías que era rara porque ninguna chica joven tiene una máquina de coser? pues que sepas que May también tiene una, y se hace su ropa. has visto como no soy tan rara...
_cvaldanoutilizarálamáquinaparahacerseunamigo,sólopararopa_
_cvaldanoutilizarálamáquinaparahacerseunamigo,sólopararopa_
arco I
¡¡me gusta olerle el coño a mi madre!!
¡¡ME GUSTA OLERLE EL COÑO A MI MADRE!!
(dubita y se tira al suelo)
todos los sujetos que descansaban de la búsqueda de significados estéticos miraban impasibles al hombre tirado en el suelo desde sus asientos curvos. una mala performance, pensarían. el hombre convertido durante unos segundos en otra obra de arte más se encontraba a unos metros de mí. yo, en un principio, también lo observé como había observado antes las videograbaciones incomprensibles. después miré alrededor y busqué respuestas en los ojos de los demás sujetos. pero sus ojos estaban inmersos ya en el arte impreso o miraban con desprecio o vacío. vino seguridad, y recogió al hombre. lo sentaron al lado mía. tenía más de cincuenta años y estaba perdido como un niño. iba bien vestido. descansaba los brazos rígidos y las manos temblorosas, la mirada muy fija en la nada, la mandíbula rechinaba y rechinaba. parecía lo único vivo en él. ¿anfetas, pastillas? _le susurré a mi compañero_ vamos a quedarnos a ver qué pasa. abrí un librito para no parecer demasiado curiosa. los de seguridad le preguntan. me gusta olerle el coño a mi madre, vuelve a responder asustado. le preguntan que si está bien. me duele el pecho, y se palpa el corazón. llaman a un médico. durante los diez minutos de espera, el hombre y su mandíbula parecen tranquilizarse. cuando viene el médico, parece haber salido del shock. pero sus respuestas son firmes, ¿qué le ha pasado?_ que me gusta lamerle el coño a mi madre y me he caído. que me gusta chuparle el coño a mi madre, y me he caído. le preguntan por parientes. su hija trabaja en la paz. es enfermera. se lo llevan. apenas miran algunos. esa obra de arte no les ha complacido.
yo sabía que el arte tenía la culpa. o más bien, la forma que el sujeto tenía de observar y absorber la obra de arte. arco es locura. es imposible dedicar cinco minutos a cada obra y ver en un día más de veinte galerías. hay que seleccionar o verlo rápido o casi que hacer ambas. lo que más me impresionó de la performance real del hombre traumatizado no era tanto él como nosotros. seguramente el hombre tomaba pastillas y tenía brotes de locura momentáneos. posiblemente, entre tantos significados de tantas obras hubo uno que le tocó, le recordó, le despertó la paranoia. y se comportó de ese modo, yo creo, que en parte, por que sabía que no desentonaba demasiado, o quizás por que necesitaba una atención que el arte le robaba y decidió exhibirse como un ser humano traumatizado por el sexo delicioso de su madre. pero no debería ser así. fuimos nosotros, los observadores, quienes aceptamos aquel hecho y deshumanizamos hasta convertirlo en arte. en un significado incomprensible y sin vida. nadie se levantó a recogerlo. nadie se interesó. sólo unas chicas mexicanas le trajeron un vaso de agua.
nadie se impresionó durante más de diez segundos. no podían. estaban en la zona de descanso, y tenían que descansar los ojos y la mente para comerse más y más galerías después. esa gente creía en el arte de definición institucional. el arte es lo que nos dicen. y el arte significa lo que nos dicen que debería significar. y el arte y la vida no se mezclan. es peligroso.
_cvaldayloquemásleimpresionódearco_
¡¡ME GUSTA OLERLE EL COÑO A MI MADRE!!
(dubita y se tira al suelo)
todos los sujetos que descansaban de la búsqueda de significados estéticos miraban impasibles al hombre tirado en el suelo desde sus asientos curvos. una mala performance, pensarían. el hombre convertido durante unos segundos en otra obra de arte más se encontraba a unos metros de mí. yo, en un principio, también lo observé como había observado antes las videograbaciones incomprensibles. después miré alrededor y busqué respuestas en los ojos de los demás sujetos. pero sus ojos estaban inmersos ya en el arte impreso o miraban con desprecio o vacío. vino seguridad, y recogió al hombre. lo sentaron al lado mía. tenía más de cincuenta años y estaba perdido como un niño. iba bien vestido. descansaba los brazos rígidos y las manos temblorosas, la mirada muy fija en la nada, la mandíbula rechinaba y rechinaba. parecía lo único vivo en él. ¿anfetas, pastillas? _le susurré a mi compañero_ vamos a quedarnos a ver qué pasa. abrí un librito para no parecer demasiado curiosa. los de seguridad le preguntan. me gusta olerle el coño a mi madre, vuelve a responder asustado. le preguntan que si está bien. me duele el pecho, y se palpa el corazón. llaman a un médico. durante los diez minutos de espera, el hombre y su mandíbula parecen tranquilizarse. cuando viene el médico, parece haber salido del shock. pero sus respuestas son firmes, ¿qué le ha pasado?_ que me gusta lamerle el coño a mi madre y me he caído. que me gusta chuparle el coño a mi madre, y me he caído. le preguntan por parientes. su hija trabaja en la paz. es enfermera. se lo llevan. apenas miran algunos. esa obra de arte no les ha complacido.
yo sabía que el arte tenía la culpa. o más bien, la forma que el sujeto tenía de observar y absorber la obra de arte. arco es locura. es imposible dedicar cinco minutos a cada obra y ver en un día más de veinte galerías. hay que seleccionar o verlo rápido o casi que hacer ambas. lo que más me impresionó de la performance real del hombre traumatizado no era tanto él como nosotros. seguramente el hombre tomaba pastillas y tenía brotes de locura momentáneos. posiblemente, entre tantos significados de tantas obras hubo uno que le tocó, le recordó, le despertó la paranoia. y se comportó de ese modo, yo creo, que en parte, por que sabía que no desentonaba demasiado, o quizás por que necesitaba una atención que el arte le robaba y decidió exhibirse como un ser humano traumatizado por el sexo delicioso de su madre. pero no debería ser así. fuimos nosotros, los observadores, quienes aceptamos aquel hecho y deshumanizamos hasta convertirlo en arte. en un significado incomprensible y sin vida. nadie se levantó a recogerlo. nadie se interesó. sólo unas chicas mexicanas le trajeron un vaso de agua.
nadie se impresionó durante más de diez segundos. no podían. estaban en la zona de descanso, y tenían que descansar los ojos y la mente para comerse más y más galerías después. esa gente creía en el arte de definición institucional. el arte es lo que nos dicen. y el arte significa lo que nos dicen que debería significar. y el arte y la vida no se mezclan. es peligroso.
_cvaldayloquemásleimpresionódearco_
san borsalino
comenzar un día que hace un año se celebró con esa misma persona pero ahora en un pequeño bar de cuatro tapas por caña hablando de viajes, del arte y de si heidegger era o no nazi y si importa. en plan colegas que saben que se han hecho putadas pero las superan. y el camarero cuenta chistes verdes y la historia del gánster que da nombre a su bar en este día "especial".
.a partir de ahora:
..14 de febrero (si estoy sola): san borsalino. pasarlo con alguien que no crea en el amor.
..14 de febrero (si estoy enamorada): un día más. mi amor no cree en san valentín, le regalaré lo que quiera cuando me apetezca, y mejor te invito al japonés otro día para que no aguantemos a tantas parejitas vestidas de rojo con regalitos del corte inglés.
siempre he dicho que mi chico, si me conoce bien, debería regalarme un rosa de papel hecha por él (ser original) o una maceta de rosas salvajes para poner en mi balcón (ser natural). y no marchitarse a los días ni echarse productos químicos.
_cvaldasefueaarcodespuésdelastapas_
.a partir de ahora:
..14 de febrero (si estoy sola): san borsalino. pasarlo con alguien que no crea en el amor.
..14 de febrero (si estoy enamorada): un día más. mi amor no cree en san valentín, le regalaré lo que quiera cuando me apetezca, y mejor te invito al japonés otro día para que no aguantemos a tantas parejitas vestidas de rojo con regalitos del corte inglés.
siempre he dicho que mi chico, si me conoce bien, debería regalarme un rosa de papel hecha por él (ser original) o una maceta de rosas salvajes para poner en mi balcón (ser natural). y no marchitarse a los días ni echarse productos químicos.
_cvaldasefueaarcodespuésdelastapas_
la vacuidad inherente en mí
.no hay nada más terrible que el no tener ganas ni de escribir.
.charlize.a.punto.de.
.charlize.a.punto.de.
y me dejé la piel en la escena eterna.
la habitación era blanca. la boca, roja: caía la sangre por la barbilla en astuta mueca de solemnidad.
la luz solar me ciega. echemos las cortinas. mi cuerpo ya no sabe bailar. me siento vieja y pequeña, cansada; mi corazón no aguanta latir a este ritmo.
se gira el cielo a mi espalda. nada tiene sentido cuando cierro los ojos y ya no hay nadie cogiéndome la mano.
wonderland es un país demacrado y no hay cabida para las sonrisas. sobre todo cuando son azules.
quiero ver algo más.
pero un beso es sólo un beso, y estoy condenada al olvido.
.a.charlize.siempre.le.quedará.parís.
la luz solar me ciega. echemos las cortinas. mi cuerpo ya no sabe bailar. me siento vieja y pequeña, cansada; mi corazón no aguanta latir a este ritmo.
se gira el cielo a mi espalda. nada tiene sentido cuando cierro los ojos y ya no hay nadie cogiéndome la mano.
wonderland es un país demacrado y no hay cabida para las sonrisas. sobre todo cuando son azules.
quiero ver algo más.
pero un beso es sólo un beso, y estoy condenada al olvido.
.a.charlize.siempre.le.quedará.parís.
the game
no sé, hoy tengo la sensación de que se planea algo en torno a mí...
quizás sólo sea un modo de desconectar de los apuntes tan malos de descartes que hay que casi memorizar y que constituyen en sí mismos un círculo cartesiano, pero, no sé....
miro hacia todos los lados en la biblioteca.
me asusto porque un hombre se me acerca desde detrás y me pregunta: are you a college student?. era un hombre de unos cincuenta años, americano y con acento sureño, descuidado. parecía una especie de vagabundo intelectual emigrante de alabama. no entendía a qué venía la pregunta. _no, i´m in highschool. it´s my last year. _oh, i thought you were in college. boy, you´re studing a lot. you´re going to college next year then, huh?. _uh huh. _oh, good. your english is beautiful. (...) oh, so your mother´s from chicago. that explains it. y se va sin decir más, a la mesa del lado, a sumergirse de nuevo en un tocho sobre el renacimiento.
me dio mal rollo. no parecía loco, tenía una mirada fija y natural, y buenas maneras. pero no tenía sentido que me hablase en inglés, preguntara tanto sobre si estaba o no en la universidad, conversara de modo amable e interesado y después, no sé.... me esperaba una pregunta sobre la biblioteca o la universidad. o, ya que preguntaba tanto, que él dijese de qué lugar de EEUU era, es lo normal. además había algo extraño. le sorprendió mucho que no estuviese en la universidad, pero apenas le sorprendió que le contestase en inglés.
y después se ha pasado un hora mirándome de reojo. y yo evitándolo.
bah, que me he rallado porque tenía esa sensación de ser observada desde antes. y no hacen más que manadarme mensajes amigos para romper los planes de este fin de semana, y sustituirlos por planes B sin sentido (y me incluyo).
por una parte, me alegro de no tener el fin de semana ocupado ni quedarme días en madrid para poder estudiar, porque lo necesito. y de darle un buen día, un motivo de alegría a quien se lo debo. por otra, me parece absurdo e injusto el no poder ver a un amigo, con las ganas que tengo, y no poder conocer a quien también me apetece conocer. y joder, siendo ahora paupérrima (con el dinero de mi padre llegaba a pobre), es una putada ir a madrid para sólo un día.
y el examen me está poniendo nerviosa. da igual que me haya leído el discurso del método y me sepa descartes para un 10. ese tío me va a putear y me dará explicaciones después de por qué me baja la nota tres puntos.
aghhh
al menos esta noche despertaré el chí y todo lo demás se irá a la mierda durante un par de horas.
_cvaldanerviosa_
quizás sólo sea un modo de desconectar de los apuntes tan malos de descartes que hay que casi memorizar y que constituyen en sí mismos un círculo cartesiano, pero, no sé....
miro hacia todos los lados en la biblioteca.
me asusto porque un hombre se me acerca desde detrás y me pregunta: are you a college student?. era un hombre de unos cincuenta años, americano y con acento sureño, descuidado. parecía una especie de vagabundo intelectual emigrante de alabama. no entendía a qué venía la pregunta. _no, i´m in highschool. it´s my last year. _oh, i thought you were in college. boy, you´re studing a lot. you´re going to college next year then, huh?. _uh huh. _oh, good. your english is beautiful. (...) oh, so your mother´s from chicago. that explains it. y se va sin decir más, a la mesa del lado, a sumergirse de nuevo en un tocho sobre el renacimiento.
me dio mal rollo. no parecía loco, tenía una mirada fija y natural, y buenas maneras. pero no tenía sentido que me hablase en inglés, preguntara tanto sobre si estaba o no en la universidad, conversara de modo amable e interesado y después, no sé.... me esperaba una pregunta sobre la biblioteca o la universidad. o, ya que preguntaba tanto, que él dijese de qué lugar de EEUU era, es lo normal. además había algo extraño. le sorprendió mucho que no estuviese en la universidad, pero apenas le sorprendió que le contestase en inglés.
y después se ha pasado un hora mirándome de reojo. y yo evitándolo.
bah, que me he rallado porque tenía esa sensación de ser observada desde antes. y no hacen más que manadarme mensajes amigos para romper los planes de este fin de semana, y sustituirlos por planes B sin sentido (y me incluyo).
por una parte, me alegro de no tener el fin de semana ocupado ni quedarme días en madrid para poder estudiar, porque lo necesito. y de darle un buen día, un motivo de alegría a quien se lo debo. por otra, me parece absurdo e injusto el no poder ver a un amigo, con las ganas que tengo, y no poder conocer a quien también me apetece conocer. y joder, siendo ahora paupérrima (con el dinero de mi padre llegaba a pobre), es una putada ir a madrid para sólo un día.
y el examen me está poniendo nerviosa. da igual que me haya leído el discurso del método y me sepa descartes para un 10. ese tío me va a putear y me dará explicaciones después de por qué me baja la nota tres puntos.
aghhh
al menos esta noche despertaré el chí y todo lo demás se irá a la mierda durante un par de horas.
_cvaldanerviosa_
silogismo
todas las personas se equivocan
cvalda es un persona
luego cvalda se equivoca.
_cvaldaseexaminadedescartes_
cvalda es un persona
luego cvalda se equivoca.
_cvaldaseexaminadedescartes_
disfasia (II) : c.v.a.l.d.a
valdl da cva cva valda dal la la la la la. valva caca dada. la dada va calca vaca. la vaca da dada. la vaca da caca. clava cada vaca. alcala. cal daca daca. cada val da ada. ad alva. la vaca calca dada la alcala. dada caca dada caca dada caca. val.
_cvaldaegofonitista_
_cvaldaegofonitista_
terapia nº4: paradigma interno/externo de mi seguridad/inseguridad
soy una persona segura, en cuanto a que creo en mí misma, me gusto, tengo confianza y soy bastante fuerte.
soy una persona insegura, en cuanto a que tengo muchos miedos, soy dependiente (aunq estoy luchando por recuperar la independencia que antes me caracterizaba) y vulnerable.
actúo como una persona segura en general para que la competitividad, la maldad, el interés, y lo no conocido no me absorba y aliene.
actúo como una persona insegura con quien puedo, para luchar desde dentro contra demasiadas pesadillas, mi necesidad extrema y para evitar cicatrices.
_cvaldamiraconojosfelinosyseabrazaasímismaporlasnoches_
soy una persona insegura, en cuanto a que tengo muchos miedos, soy dependiente (aunq estoy luchando por recuperar la independencia que antes me caracterizaba) y vulnerable.
actúo como una persona segura en general para que la competitividad, la maldad, el interés, y lo no conocido no me absorba y aliene.
actúo como una persona insegura con quien puedo, para luchar desde dentro contra demasiadas pesadillas, mi necesidad extrema y para evitar cicatrices.
_cvaldamiraconojosfelinosyseabrazaasímismaporlasnoches_
autenticidad o autenticidad
me han dicho que en un grupo me muestro:
segura de mí misma, abierta, "perfecta"
y que no muestro:
mi inseguridad, "mi niña"
y que debería mostrarme:
menos abierta, más insegura
_cvaldareflexionayagradece(aunquedudadeloúltimo)_
segura de mí misma, abierta, "perfecta"
y que no muestro:
mi inseguridad, "mi niña"
y que debería mostrarme:
menos abierta, más insegura
_cvaldareflexionayagradece(aunquedudadeloúltimo)_
eléctrica entre las manos
aún no lo comprendo.
te levantas de la cama. te quitas la camiseta en la oscuridad y...
esto es en serio. la camiseta se encendió. se hizo electricidad plateada intermitente. tu sentiste la electricidad entre las manos. ambos pensamos en un momento que se había encendido y era fuego.
explicaciones?
lo del semen caliente y frío que provoca descarga eléctrica es un gilipollez. creo que está más bien relacionado con la energía que desprendiste después de un orgasmo tan femenino y completo. o... no sé. anoche me rallé muchísimo. fue flipante.
entre la química racional y la visión mística suceden cosas increíbles.
increíble.
_cvaldaylaenergía_
te levantas de la cama. te quitas la camiseta en la oscuridad y...
esto es en serio. la camiseta se encendió. se hizo electricidad plateada intermitente. tu sentiste la electricidad entre las manos. ambos pensamos en un momento que se había encendido y era fuego.
explicaciones?
lo del semen caliente y frío que provoca descarga eléctrica es un gilipollez. creo que está más bien relacionado con la energía que desprendiste después de un orgasmo tan femenino y completo. o... no sé. anoche me rallé muchísimo. fue flipante.
entre la química racional y la visión mística suceden cosas increíbles.
increíble.
_cvaldaylaenergía_
intromisiones
_¿quién piensas que es mejor, ronaldinho o zidane?_(chavales comiendo gusanitos en un banco)
_ya sé que no soy un metrosexual. ¿tienes un cigarrillo?_(cincuentón gordo borracho intentando ligar con cuarentonas)
_...y le repetimos al viejo.."qué dónde está caorros. ca-o-rros". y el viejo: "qué sí, que sí. que la caha ahorros está doblando la esquina y tó recto._(grupo de chicas riéndose)
_sí, lo que oyes. una máquina para el dvd y para los otros discos también. sirve para todo._ (grupo de abuelitas maravilladas con la nueva tecnología.)
_lo que son difíciles son los blancos y los grises....
_sí, pero qué bellísimo cuando los consigues...
_¡oh, sí! ayer conseguí un gris con negro, magenta y una pizca de azul que me quedó...precioso. ¡tienes que verlo!_(dos estudiantes extasiados por las mezclas de pigmentos)
_¡que ya está bien! ¡ni que fuera el kaj mahal!_ (pija celosa de su novio hippie melenudo. él le magrea el culo como respuesta y ella sonríe y perdona)
_¡pero serás puta! ya....ya... te daré yo..._(el cornudo violento, la novia llorando y el amigo avergonzado, los tres muy jóvenes, entre dieciséis y dieciocho años. llegaron a llamar a la policía.)
_cvaldaescuchalacalle_
_ya sé que no soy un metrosexual. ¿tienes un cigarrillo?_(cincuentón gordo borracho intentando ligar con cuarentonas)
_...y le repetimos al viejo.."qué dónde está caorros. ca-o-rros". y el viejo: "qué sí, que sí. que la caha ahorros está doblando la esquina y tó recto._(grupo de chicas riéndose)
_sí, lo que oyes. una máquina para el dvd y para los otros discos también. sirve para todo._ (grupo de abuelitas maravilladas con la nueva tecnología.)
_lo que son difíciles son los blancos y los grises....
_sí, pero qué bellísimo cuando los consigues...
_¡oh, sí! ayer conseguí un gris con negro, magenta y una pizca de azul que me quedó...precioso. ¡tienes que verlo!_(dos estudiantes extasiados por las mezclas de pigmentos)
_¡que ya está bien! ¡ni que fuera el kaj mahal!_ (pija celosa de su novio hippie melenudo. él le magrea el culo como respuesta y ella sonríe y perdona)
_¡pero serás puta! ya....ya... te daré yo..._(el cornudo violento, la novia llorando y el amigo avergonzado, los tres muy jóvenes, entre dieciséis y dieciocho años. llegaron a llamar a la policía.)
_cvaldaescuchalacalle_
listen cvalda, you´re the (belly)dancer
no se trata sólo de saber mover las caderas....
_cvaldafasterthanashootingstar_
ayer fue un gran día
la tarde fue roja y negra. la adorné con horquillas de mariposas y reí y reí, tal vez más acompañada que nunca, a pesar de la soledad de mi habitación. the gathering sonaba de fondo, regalándome souvenirs para recordarme que el mundo no tiene un fin definido.
y mientras tanto, unas letras llevando espasmos hasta mis piernas.
la noche fue fría.
pero pude sentirme orgullosa de mí misma al haber sido capaz de cambiar el significado de una palabra. al fin. cuando pueda escuchar cierta canción sin ponerme triste se habrá acabado todo. al fin, sí.
pero lo más importante
es que tú ya no eres él.
.charlize.fuera.de.la.telaraña.
I'm so fucking special!
y mientras tanto, unas letras llevando espasmos hasta mis piernas.
la noche fue fría.
pero pude sentirme orgullosa de mí misma al haber sido capaz de cambiar el significado de una palabra. al fin. cuando pueda escuchar cierta canción sin ponerme triste se habrá acabado todo. al fin, sí.
pero lo más importante
es que tú ya no eres él.
.charlize.fuera.de.la.telaraña.
I'm so fucking special!