búsqueda y desencuentros
momentos antes, con alicia en el país de las maravillas, la de disney, y fumando en cachimba, descubrimos los caminos de metáforas de lo verdaderamente importante.
nos dejamos llevar por la escucha del ser y volvimos de nuevo a santa fe, en busca de nuestro conejo blanco llamado green rave, del que no sabíamos nada, pero al que seguíamos cuando asomaba bajo el suelo la cabeza.
a santa fe llegamos justo cuando el mercado medieval cerraba y el concierto de radio tarifa terminó. preguntábamos a la gente dónde estaba la green rave. nadie sabía nada, contestaban que sería un pueblo alemán o una cerveza austríaca. nos dejamos llevar al garito underground de santa fe, no muy convencidos, pero el dueño no dejó que fumásemos un porro así que nos salimos con los botellines y el porro, fluyendo por las calles y analizando la situación. unas italianas tenían el mapa, la de las rastas sacó de su bolsillo la tarjetita verde de la rave. se fueron agradecidas con el puñadito de marihuana que les dio un amigo generoso.
releímos el mapa en el coche. dirección malahá, a-385, cuando veamos las flores... por supuesto, había un número de atención al cliente las 24 horas y un servicio de bus (llegamos a llamar para probar). con el papel en la mano, el recuerdo borroso del camino a las termas de la noche anterior y la intuición del conductor comenzamos la travesía de caminos de tierra a por nuestro conejo blanco o fiesta en medio de ninguna parte.
acabamos en otro pueblo, recorrimos tres veces el mismo camino, volvíamos a santa fe para preguntar...
escuchábamos al ser y seguíamos la intuición y el análisis de cada uno. un camino, sí, éste es, recuerdo el matadero, por aquí, no por el otro.... era un laberinto de baches y descampado. cuando ya no sabíamos como seguir, fuera del coche, en el pesado silencio y el frío, buscábamos un drum’n bass en la lejanía. perseguíamos el sonido, los coches que encontrábamos que solían estar tan perdidos como nosotros, los recuerdos.
al cabo de horas llegamos al camino de las termas. y nos informan entonces que la green rave no está aquí, que la rave de los baños es de hardcore. pero un hippie salta de la furgoneta y se une a nuestra búsqueda de la green rave, porque sus amigos iban a los baños y él estaba esperando, decía, a un ángel que le rescatase del calor y el relax de los baños. pese a sus ojos acristalados por las gotas, pudo guiarnos a la green rave.
bajo la carpa y la fogata se sentía el mal rollo. no era techno, eran unos hiphoperos duros sin ritmo: el dj abusando de scratchs como si estuviera experimentando en su casa, el mc harto pasando de él. eran sobre las cuatro, y la fiesta, decían, aún está empezando (un conejo que llega demasiado temprano). había poca gente, muy variada, y mucho frío. cada uno iba a su rollo, y parecía que lo único que unía a los hippies y punkies y borrachos y muchos, curiosamente, con muy buenos coches, era que estaban todos puestísimos. se caían al suelo y uno casi se quema en la fogata. nos preguntábamos por qué coño la gente hacía tan largo viaje tan tarde para venir aquí y pasar frío y sentirse solos.
bajo la carpa recordé el sueño chungo en el jardín abandonado. y delante, bailando, estaba el paco del sueño, bailando como un loco con dos perros, con gafas de pasta, túnica naranja y pantalones verdes. la fiesta del sueño era una rave. era como esto.
nos fuimos pronto, lógicamente, decepcionados con el conejo blanco pero recordando lo absurdo e interesante de tantos caminos y gentes.
tantas preguntas y decisiones. tantas metáforas. tanta fluidez e intuición. búsqueda constante y constante desencuentro. y como empuje en nuestra búsqueda: nuestra fe, nuestra curiosidad y asombro de alicia.
_cvaldaencuentramedialunaolasonrisadecheshire_
nos dejamos llevar por la escucha del ser y volvimos de nuevo a santa fe, en busca de nuestro conejo blanco llamado green rave, del que no sabíamos nada, pero al que seguíamos cuando asomaba bajo el suelo la cabeza.
a santa fe llegamos justo cuando el mercado medieval cerraba y el concierto de radio tarifa terminó. preguntábamos a la gente dónde estaba la green rave. nadie sabía nada, contestaban que sería un pueblo alemán o una cerveza austríaca. nos dejamos llevar al garito underground de santa fe, no muy convencidos, pero el dueño no dejó que fumásemos un porro así que nos salimos con los botellines y el porro, fluyendo por las calles y analizando la situación. unas italianas tenían el mapa, la de las rastas sacó de su bolsillo la tarjetita verde de la rave. se fueron agradecidas con el puñadito de marihuana que les dio un amigo generoso.
releímos el mapa en el coche. dirección malahá, a-385, cuando veamos las flores... por supuesto, había un número de atención al cliente las 24 horas y un servicio de bus (llegamos a llamar para probar). con el papel en la mano, el recuerdo borroso del camino a las termas de la noche anterior y la intuición del conductor comenzamos la travesía de caminos de tierra a por nuestro conejo blanco o fiesta en medio de ninguna parte.
acabamos en otro pueblo, recorrimos tres veces el mismo camino, volvíamos a santa fe para preguntar...
escuchábamos al ser y seguíamos la intuición y el análisis de cada uno. un camino, sí, éste es, recuerdo el matadero, por aquí, no por el otro.... era un laberinto de baches y descampado. cuando ya no sabíamos como seguir, fuera del coche, en el pesado silencio y el frío, buscábamos un drum’n bass en la lejanía. perseguíamos el sonido, los coches que encontrábamos que solían estar tan perdidos como nosotros, los recuerdos.
al cabo de horas llegamos al camino de las termas. y nos informan entonces que la green rave no está aquí, que la rave de los baños es de hardcore. pero un hippie salta de la furgoneta y se une a nuestra búsqueda de la green rave, porque sus amigos iban a los baños y él estaba esperando, decía, a un ángel que le rescatase del calor y el relax de los baños. pese a sus ojos acristalados por las gotas, pudo guiarnos a la green rave.
bajo la carpa y la fogata se sentía el mal rollo. no era techno, eran unos hiphoperos duros sin ritmo: el dj abusando de scratchs como si estuviera experimentando en su casa, el mc harto pasando de él. eran sobre las cuatro, y la fiesta, decían, aún está empezando (un conejo que llega demasiado temprano). había poca gente, muy variada, y mucho frío. cada uno iba a su rollo, y parecía que lo único que unía a los hippies y punkies y borrachos y muchos, curiosamente, con muy buenos coches, era que estaban todos puestísimos. se caían al suelo y uno casi se quema en la fogata. nos preguntábamos por qué coño la gente hacía tan largo viaje tan tarde para venir aquí y pasar frío y sentirse solos.
bajo la carpa recordé el sueño chungo en el jardín abandonado. y delante, bailando, estaba el paco del sueño, bailando como un loco con dos perros, con gafas de pasta, túnica naranja y pantalones verdes. la fiesta del sueño era una rave. era como esto.
nos fuimos pronto, lógicamente, decepcionados con el conejo blanco pero recordando lo absurdo e interesante de tantos caminos y gentes.
tantas preguntas y decisiones. tantas metáforas. tanta fluidez e intuición. búsqueda constante y constante desencuentro. y como empuje en nuestra búsqueda: nuestra fe, nuestra curiosidad y asombro de alicia.
_cvaldaencuentramedialunaolasonrisadecheshire_