arco I
¡¡me gusta olerle el coño a mi madre!!
¡¡ME GUSTA OLERLE EL COÑO A MI MADRE!!
(dubita y se tira al suelo)
todos los sujetos que descansaban de la búsqueda de significados estéticos miraban impasibles al hombre tirado en el suelo desde sus asientos curvos. una mala performance, pensarían. el hombre convertido durante unos segundos en otra obra de arte más se encontraba a unos metros de mí. yo, en un principio, también lo observé como había observado antes las videograbaciones incomprensibles. después miré alrededor y busqué respuestas en los ojos de los demás sujetos. pero sus ojos estaban inmersos ya en el arte impreso o miraban con desprecio o vacío. vino seguridad, y recogió al hombre. lo sentaron al lado mía. tenía más de cincuenta años y estaba perdido como un niño. iba bien vestido. descansaba los brazos rígidos y las manos temblorosas, la mirada muy fija en la nada, la mandíbula rechinaba y rechinaba. parecía lo único vivo en él. ¿anfetas, pastillas? _le susurré a mi compañero_ vamos a quedarnos a ver qué pasa. abrí un librito para no parecer demasiado curiosa. los de seguridad le preguntan. me gusta olerle el coño a mi madre, vuelve a responder asustado. le preguntan que si está bien. me duele el pecho, y se palpa el corazón. llaman a un médico. durante los diez minutos de espera, el hombre y su mandíbula parecen tranquilizarse. cuando viene el médico, parece haber salido del shock. pero sus respuestas son firmes, ¿qué le ha pasado?_ que me gusta lamerle el coño a mi madre y me he caído. que me gusta chuparle el coño a mi madre, y me he caído. le preguntan por parientes. su hija trabaja en la paz. es enfermera. se lo llevan. apenas miran algunos. esa obra de arte no les ha complacido.
yo sabía que el arte tenía la culpa. o más bien, la forma que el sujeto tenía de observar y absorber la obra de arte. arco es locura. es imposible dedicar cinco minutos a cada obra y ver en un día más de veinte galerías. hay que seleccionar o verlo rápido o casi que hacer ambas. lo que más me impresionó de la performance real del hombre traumatizado no era tanto él como nosotros. seguramente el hombre tomaba pastillas y tenía brotes de locura momentáneos. posiblemente, entre tantos significados de tantas obras hubo uno que le tocó, le recordó, le despertó la paranoia. y se comportó de ese modo, yo creo, que en parte, por que sabía que no desentonaba demasiado, o quizás por que necesitaba una atención que el arte le robaba y decidió exhibirse como un ser humano traumatizado por el sexo delicioso de su madre. pero no debería ser así. fuimos nosotros, los observadores, quienes aceptamos aquel hecho y deshumanizamos hasta convertirlo en arte. en un significado incomprensible y sin vida. nadie se levantó a recogerlo. nadie se interesó. sólo unas chicas mexicanas le trajeron un vaso de agua.
nadie se impresionó durante más de diez segundos. no podían. estaban en la zona de descanso, y tenían que descansar los ojos y la mente para comerse más y más galerías después. esa gente creía en el arte de definición institucional. el arte es lo que nos dicen. y el arte significa lo que nos dicen que debería significar. y el arte y la vida no se mezclan. es peligroso.
_cvaldayloquemásleimpresionódearco_
¡¡ME GUSTA OLERLE EL COÑO A MI MADRE!!
(dubita y se tira al suelo)
todos los sujetos que descansaban de la búsqueda de significados estéticos miraban impasibles al hombre tirado en el suelo desde sus asientos curvos. una mala performance, pensarían. el hombre convertido durante unos segundos en otra obra de arte más se encontraba a unos metros de mí. yo, en un principio, también lo observé como había observado antes las videograbaciones incomprensibles. después miré alrededor y busqué respuestas en los ojos de los demás sujetos. pero sus ojos estaban inmersos ya en el arte impreso o miraban con desprecio o vacío. vino seguridad, y recogió al hombre. lo sentaron al lado mía. tenía más de cincuenta años y estaba perdido como un niño. iba bien vestido. descansaba los brazos rígidos y las manos temblorosas, la mirada muy fija en la nada, la mandíbula rechinaba y rechinaba. parecía lo único vivo en él. ¿anfetas, pastillas? _le susurré a mi compañero_ vamos a quedarnos a ver qué pasa. abrí un librito para no parecer demasiado curiosa. los de seguridad le preguntan. me gusta olerle el coño a mi madre, vuelve a responder asustado. le preguntan que si está bien. me duele el pecho, y se palpa el corazón. llaman a un médico. durante los diez minutos de espera, el hombre y su mandíbula parecen tranquilizarse. cuando viene el médico, parece haber salido del shock. pero sus respuestas son firmes, ¿qué le ha pasado?_ que me gusta lamerle el coño a mi madre y me he caído. que me gusta chuparle el coño a mi madre, y me he caído. le preguntan por parientes. su hija trabaja en la paz. es enfermera. se lo llevan. apenas miran algunos. esa obra de arte no les ha complacido.
yo sabía que el arte tenía la culpa. o más bien, la forma que el sujeto tenía de observar y absorber la obra de arte. arco es locura. es imposible dedicar cinco minutos a cada obra y ver en un día más de veinte galerías. hay que seleccionar o verlo rápido o casi que hacer ambas. lo que más me impresionó de la performance real del hombre traumatizado no era tanto él como nosotros. seguramente el hombre tomaba pastillas y tenía brotes de locura momentáneos. posiblemente, entre tantos significados de tantas obras hubo uno que le tocó, le recordó, le despertó la paranoia. y se comportó de ese modo, yo creo, que en parte, por que sabía que no desentonaba demasiado, o quizás por que necesitaba una atención que el arte le robaba y decidió exhibirse como un ser humano traumatizado por el sexo delicioso de su madre. pero no debería ser así. fuimos nosotros, los observadores, quienes aceptamos aquel hecho y deshumanizamos hasta convertirlo en arte. en un significado incomprensible y sin vida. nadie se levantó a recogerlo. nadie se interesó. sólo unas chicas mexicanas le trajeron un vaso de agua.
nadie se impresionó durante más de diez segundos. no podían. estaban en la zona de descanso, y tenían que descansar los ojos y la mente para comerse más y más galerías después. esa gente creía en el arte de definición institucional. el arte es lo que nos dicen. y el arte significa lo que nos dicen que debería significar. y el arte y la vida no se mezclan. es peligroso.
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Comentario:
si les gusta que los govenes les agan el amor contactenme `prfa si
Comentario:
si queren tener sexo con un niño de 13 años comuniquense con migo a mi email solo que sean guapos y musculosos que les guste que les agan el amor acostados o empinados comuniquense porfavor
Comentario:
OLA QUE TAL SI QUIEREN SER MIS AMIGOS BUSCO OMBRES GOBENES QUE SEAN GAYS Y GUAPOS DE 12 A 25 AÑOS YO SOY GAY AUNQUE SOLO TENGO 13 AÑOS ESTOY SEGURO DE LO QUE SOY COMUNIQUENSE CON MIGO A raul_rarm13@hotmail.com si quieren tener sexo con migo adios bay
Comentario:
muy peligroso... el pequeño burgués resulta ser después el fascista más acérrimo...
El tema da para mucho, seguiremos.
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