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Llevo dos días escuchando los mismos lamentos de personas diferentes, entre ellas, yo. Pues sí que estamos listos!. El temita de marras no es otro que la mafia de la vivienda y la situación insostenible que tienen -tenemos- l@s jóvenes, y l@s no tan jóvenes para acceder a ese derecho constitucional (sí, que está en la consti, ese libro de humor que te obligan a saberte para oposiciones y para aprobar la asignatura de derecho constitucional) que es la vivienda. Somos un hatajo de huevones. Deberíamos ser tan macarras como en Francia cuando montan huelgas y movidas tan feroces como la de la ley del contrato hijoputa de hace unos meses. Pero, no. En sete puto estado la peña sólo se manifiesta si su equipo de "fúrbol" desciende a segunda.

Ya nos vale. Todos nos lamentamos, pero a nadie se le ocurre okupar promotoras de construcción ni esas agencias inmobiliarias que se reproducen por esporas. ¿Por qué coño hay tantas? ¿Somos tan idiotas que acabamos llevando al banco un tarro de margarina -hay que ahorrar- para casarnos con el crédito?¿Es una medida para que la peña no se separe y lo único que les una no sea Dios, sino la hipoteca? ¿Es una maniobra siniestra de la banca del OPUS? ¿Por qué la ministra, en vez de edificar pisillos de medio metro cuadrado no pone alquileres asequibles como en otros países de la UE? ¿Nos tendremos que ir a vivir en plan camping a los campos de golf de Marina D´or para que nos hagan caso? ¿Quién cojones compra los apartamentos esos que anuncia la Lagartaburu?

Voy a ir donde los de la ETA s.a. y ahora que están de tregua les voy a pedir unos gramillos de amonal, a ver si algún hijoputa enriquecido con las promotoras sufre un infarto severo.

Será verdad que vuelven los 80. Me voy a afeitar la cabeza, me voy a embutir la chupa de cuero con clavos y me voy a okupar una kasa. ¡Ya estoy hasta donde la masculinidad queda comprobada!

Ayer tenía unas ganas gigánticas de salir de marcha en plan destroy como hacía años que no me sucedía. Aprovechando que tenía una cenita semiimprovisada con unos cuantos excompañeros del curro, intuí que era una ocasión pintiparada para ello. No son mis habituales camaradas de noche y ya no tengo que trabajar con ellos codo con codo. Sólo estuvimos siete colgadillos, pero la cosa funcionó. Cenamos tarde y chismorreamos como viejas de lengua venenosa sobre el pequeño universo laboral al que pertenecíamos. Y luego fuimos a unos cuantos antros elegidos por el benjamín del equipo. Hay algún bareto de éstos que cuida mucho la imagen de l@s camarer@s. Tod@s niñ@s de gimnasio y anuncio de vitaldent. Esas cenas suelen acabar con la huída a la francesa del soso al que no le gusta el ambiente donde nos desenvolvemos, la exhibición impúdica de bailes rituales de algunos compañeros freaks, incluído en ello la intención de sobar algo más de la cuenta al personal circundante, las chapas del pelmazo que todos tenemos en nuestros grupos, cubata va,cubata viene, y despedida y cierre con alguna que otra insinuación velada, beso casto incluído. Aún así, aún habiendo salido con un grupo tan dispar, tengo que confesar satisfecha que me lo pasé bomba. Estoy hecha polvo hoy. No sé si por llegar de amanecida, por los treintaypico de grados de esta tarde o por la galerna del Cantábrico que se aproxima velos y furiosa. Pónganse a cobijo.

Hay días que más valiera no levantarse de la cama, y eso que yo tengo la suerte de despertarme más o menos a la vez que mi amor me manda un cariñoso y puntual sms para desearme los buenos días. Hoy tenía que ir a que me atracaran a mano armada los de la diputación foral. El impuesto de la renta, vaya. Me sigue dajando perpleja tener que esperar con un tiket parecido a los del turmo de la carnicería para tener que pagar, sí, a mí me sale positiva. Menos mal que al salir se despiden con una amable sonrisa y un eskerrik asko (muchas gracias). Ntchs!

Pero la cosa no acaba ahí. Me voy al mercado central de mi ciudad y resulta que hacen fiesta porque es su patrón, que no, no es san Isidro, que es San Pascual Bailón, que es el miércoles, pero para hacer puente, lo trasladan de fecha. Chiste fácil: ¿Veis como San Pascual Bailón no es el patrón de las discotecas? Es el de los mercados. Hace un día magnífico, ayer pasábamos de los 30 grados y hoy los rondamos, así que para celebrar tan soleado y beatífico día pongo una lavadora para que se me seque en un voleo, y cuando voy llegando a casa en el bus urbano veo una densa humareda proviniente del otro lado de la bahía. De San Pedro, pero el humo va para mi barrio, para mi casa. Lo veo, toda la ropa tendida en vez de oler a mimosín me va a oler a humarazo. Me cago en la bahía y en la brisa del mar. Y en el pirómano macabrón -si lo hay- que ha dado fuego al caserío de madera que arde como el último suelo que pisó Juana de Arco a la parrilla.

Y como no hay dos sin tres, P. llama para aguarme la sobremesa, que a ver si quedamos esta tarde, dice. Y yo le doy largas, que no me apetece, y ella, que me cree alicaída, que no lo estoy, es una estrategia para darle esquinazo, se ve en la obligación de comportarse como esa amiguísima que está también para lo malo y me dice que se viene a mi casa para alegrarme la tarde y que nos vayamos de paseo. ¡Joder, joder, joder!. ¿Ahora qué toca, las plagas de Egipto?. En fin. La guerra es dura. Hasta la victoria final, que esperemos que no sea la Beckham.

Este sábado no ha estado mal. Salimos a dar una vuelta y a tomar unas cañas, y, luego, de paso ver quien de los equipos Alavés o Espanyol bajaba a segunda. Al final. yo no hice demasiado caso del partido, pero es curioso como la gente en San Sebastián celebró el gol que en el minuto 90 metió el equipo catalán a la propia Real Sociedad, y es que la gente no olvida ese viaje a Mendizorroza (el campo del alavés) en que la afición babazorra (vitoriana) deseaba el descenso a categorías inferiores del equipo donostiarra. Esto era una pequeña venganza, además de ser un alivio de quitarse al anodino personaje dueño del esuipo gasteiztarra de los ambientes de la primera división. Ese tío, Piterman, da muy mal rollo.

No sé en qué momento aparecieron por el bar los tres sardos a los que mi amigo Tx invitó. M y D están de paso. M es un chavalín tranquilo, D aficionado a las hierbas, pero la que hacía de anfitriona de sus paisanos, C. es todo un personaje. No sé quién les lió, pero les han embarcado en un bus directo a la maravillosa fiesta que se celebra hoy en Senpere, el Herri Urrats. Iban encantados, aunque, ayer a las 3 de la mañana aún andaban de parranda. Estuvimos hablando de cine, de política. Todos los italianos que he conocido están áltamente politizados. C se emociona con el cine de Passolini. En fin. Cuando por fin apareció el que faltaba, J. y nos íbamos a adentrar en una calle llena de bares con música jovial y despreocupada, acertamos a cruzarnos con el primitivo batería de Duncan Dhu, ante lo cual, J, se abalanzó para que le firmara un autógrafo. El tío, alucinado, la hermana del batería, más. Al final, como esta ciudad no es que sea un pañuelo, que es un moco, resulta que acabamos conociéndonos todos. Muy simpática la hermana del batería. Habla un buen italiano. En fin. La noche, que yo auguraba aburrida, no estuvo mal.

Hay que ver, parece mentira. Lo bueno de ciertas televisiones autonómicas para minorías es que los programas no desaparecen por falta de audiencia. Hay uno de esos incombustibles programas de la ETB1 que no me canso de ver una y otra vez. Lleva años y siempre está ahí. Estás haciendo zapping a la una de la mañana, o acabas de llegar de la calle (léase bares) y tienes ahí esa maravilla. Comienza con cuatro notas desgarades de guitarra, y de repete cambia el escenario y salen un puñado de indivíduos de todo pelaje cantando a voz en grito, con los auriculares puestos, el "parlez vous français" de las Baccara, en ese inglés con denominación de origen "La Mancha". Me encanta cuando empieza el "bakarrik edo..." (se llama así), y no es que le preste mucha atención al Estepan Aldamiz-Etxeberria ni a sus patillas, me encanta el principio. Luego el programita no tiene nada, es como un estudio de radio de noche, pero en la tele.

Agradezco a la EITB que siga permitiendo que este programa tan "salao" siga manteniendo esa cabecera musical. No me canso de ver a los pobres que desafinan e imitan el inglés de Soria de las Baccará. Son como de mi familia. Ya hora todos: "Guau, Jelou, Yu ar lukin gud..."

¡Dios mío! ¿Hace cuánto tiempo que no me meto yo en este mi blog? La verdad es que no tengo demasiadas ganas de escribir. Soy una vaga. Siempre lo he sido. Es mi vocación profesional. Y hablando de profesiones y dejadez: No hará mucho fuí a mi antíguo centro de trabajo -estoy en el paro- para hacer limpieza en mi cuenta de correo. Cual es mi sorpresa cuando descubro, el pasado mes de abril, un mensaje de mi jefe, el arquitecto metido a gerente de patronato municipal como pago a su voluntaria dimisión como cabeza de turco. El rey de los cínicos, es decir, mi jefe, envió a todas las féminas que están bajo suelo jerárquico y piramidal (sus subordinadas, vaya) un mensaje de felicitación, cutre, cínico, paternalista y avergonzante el archifamoso día del 8 de marzo. Célebre, entre otras cosas, porque unas obreras fallecieron hechas vuelta y vuelta mientras protestaban en su fábrica.

El muy mamón rey de los cínicos enviaba a todas sus subordinadas un correo en plan "YO SOY EL GALLO DEL CORRAL Y VOSOTRAS MIS GALLINITAS PONEDORAS" de un gusto más que biliar. Así que ante mi atónita lectura de ese ofensivo mail escribí sin pensar cuatro cosas que se me ocurrieron a ese cabrón sexista. Entre otras lindezas le contesté con un cabreo subido a los pelos que me parecía de muy mala uva que me dirigiera a mí dicho recadito Ya que estaba desempleada, y él y yo no terminamos demasiado bien en mis últimos momentos en la empresa. Le referí mi indignación por el tono sexista, paternalista y de un gusto muy poco favorable al normalizado trato igualitario a la mujer en las tareas laborales.

Lo peor es que este hijoputa -es un decir, no sé si su madre trabajó jamás- me contestó algo así como que era una de las pocas indignadas que despreciaban ese saludo suyo, ya que las demás suelen agradecérselo con lágrimas en los ojos y proclamas de amor verdadero pegadas a la puerta de su despacho.

En fin, si es que al final me voy a alegrar de no tener que leer las hijoputeces de ese "desustanciao" del rey de los cínicos.