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Estaba hace un rato hablando con mi amor por el messenger, que es una de las pocas cosas que podemos hacer hasta que me mude, cuando he empezado a notar un olor a quemado. Mientras hablaba iba mirando a ver si alguna de las piezas del pc estaba quemada, porque hoy, con eso de que el Kaspersky me ha hecho volverme loca porque no me actualizaba el antivirus (la madre que los parió), he estado medio sía atosigando al pobrecito. Pero no, lo que pasa es que el polideportivo de enfrente de mi casa, donde a veces he currado y todo, estaba ardiendo. La socorrista, que encima es vecina, me ha llamado para que bajara con las llaves, aunque para cuando he llegado ya se habían cargado el cristal de la puerta. Una humarada, tres patrullas de munipas, dos ambulancias... Lo que se quemaba es la sauna, me juego el cuello. Todo un espectáculo. Precisamente se quema hoy, cuando he terminado de pintar una de las habitaciones que dan al poli. Genial! Grrrrr!. Aún andan los bomberos abajo, les oigo. Observo que también anda por ahí el gerente y un par de técnicos municipales. Está bien que al menos una vez tengan que hacer efectiva la dedicación exclusiva por la que cobran.

La semana pasada mi otorrino me dijo que debería extirparme las amígdalas, que a mí no me hacen sino estorbarme, así que pasaré por quirófano el 7 de noviembre, fecha señalada en mi calendario particular por ser el aniversario de muerte de mi madre. Menuda coincidencia. Lo único que me queda claro es que me voy a pasar una temporada comiendo helados y yogur.

Lo siento, estoy muy espesa. Entre la pintura, la cara actualizakasperskys y el humo estoy medio embotada. Saludos y buenas noches.

Es lunes, aunque para mí casi como si fuera sábado, ya que este finde he currado los dos días. El sábado, salí de trabajar a las 3 de la tarde, y como no tengo cocina aún, aunque no veas lo que la echo en falta (Estoy hasta donde la masculinidad queda comprobada de las obras), me fui al centro comercial de mi barrio a pedirme un par de pinchos. En esas estaba, jalándome una tortilla de patata bastante cutre con mi coca cola de barril, cuando comprobé que los panchitos de la barra (Los camareros son todos sudamericanos) no hablan francés. Aparecen dos cuarentonas francesas que sin cortarse un pelo piden en gabacho. El panchito les dice que él, aparte del castellano sólo habla inglés. La tía gabacha, que quería tres montaditos de tortilla y dos de jamón, para llevar. Cosa que tuve que traducirle yo al pobre camarero. Después de irse las cuarentonas, aparece una pareja rubia y por supuesto también de la Galia, pidiendo en su francés. Tú vete a Francia y pide en castellano, a ver si te atienden. Los centros comerciales de este lado de la frontera suelen llenarse de franceses que vienen a por botellas de 2 litros de ricard y se las llevan en cajas.

No sé qué pasa con los foros. El foro de terra está bloqueado desde el día 21. Bueno, ese cada vez me importa menos, pero el que me da mucha pena es el foro de la mesa camilla. Acabo de entrar y dicen los foristas habituales que desaparece este próximo sábado. Jo, con los buenos ratos que me hace pasar:

http://boards5.melodysoft.com/app?ID=lamesacamilla&DOC=1

Aunque, por lo visto, ya se han agenciado otro foro. El enlace, aquí:

http://boards5.melodysoft.com/app?ID=nidodearpias

La mesa camilla, muere, pero renace el espíritu en nido de arpías.

Salud y por muchos años.

La cocina de mi casa parace cualquier cocina después de bombardeada. Bueno, yo la llamo cocina porque fue y será cocina, pero ahora es una habitación pelada, con las tripas fuera, que huele y está embadurnada de cemento. Así que por las mañanas bajo a ducharme al polideportivo. Esta mañanita oía a los niñitos de la escuela de monjas de mi barrio por los pasillos. Al salir del vestuario me encuentro a una decena de nenes de unos 6 años perdidos por el pasillo, cuatro o cinco llorando desconsolados. Les pregunto que les pasa y una de las niñas, triste y compungida me dice: " Nos hemos perdido. ¿Nos puedes llevar al colegio de la anunciata?". He intentado tranquilizarlos diciéndoles que están al lado de la salida y que no tienen nada que temer, y de paso, que a ver donde estaba su andereño (señorita en euskara) Les he hablado de una manera dulce y sosegada. Pobrecitos. La niña ha buscado mi mano y se ha agarrado a ella. La verdad es que parecían sentirse abandonados. Aún cuando en las escaleras de salida (Los vestuarios están en un sótano) nos hemos topado con la andereño y ya casi salían fuera de la instalación, aún había alguno de ellos que sollozaba.

Cuando salía yo con mi melena mojada al fresco otoñal de este fin del verano venía en mi dirección un antiguo compañero del instituto. Es de esa especie de cretinos que ni te saludaba entonces, ni lo hace ahora, aún conociéndote. Lo que es lamentable es que, lo que pudiera ser, no diré natural pero quizá sí más propio de los 14 años, lo hagas con treintaytantos, y encima sabiendo quien eres. No me pierdo nada si no me saludan, pero eso de intentar negar tu existencia de una forma tan forzada...Por poco le cruje el cuello por girarlo al pasar a mi lado. En fin, menos mal que los amigos se pueden escoger...aún.

Algo tengo que hacer para escribir más a menudo, pero, primero: soy una vaga y segundo: no tengo ninguna disciplina. En fins. Llevo una semana sobreviviendo sin cocina, y cuando digo cocina digo: fuegos, lavadora, frigorífico y calentador de agua. Menos mal que tengo un polideportivo al lado para poder lavarme con dignidad y la sociedad gastronómica de mi padre al lado para poder comer de vez en cuando. Eso sí, la casa da asco, porque los albañiles son unos tíos majósomos (alguno fue conmigo al colegio) pero debido a sus tareas está todo hecho una mierda. El viernes, una de mis vecinas esfinges. (Las vecinas del tercero son como las esfinges. Viven puerta con puerta y se pasan el día hablando en la escalera. Son como la aduana. Todo el mundo paga peaje al pasar, aunque sea verbal. Ya se sabe que las esfinges se miran a los ojos, pero si te miran a ti, te destruyen). Pues bien, una de ellas pregunta a mi padre el viernes a ver si han dejado de trabajar por fin los obreros, porque su niña se casa el sábado y no le gustaría que se manchara el vestido en la escalera. Una se pregunta a ver si la niña va a bajar las escaleras rodanso por el suelo con el traje blanco puesto para pringárselo. En fin, lo que hace la vecina para publicitar el éxito social de su niña: pescar alguien que la aguante.

Ayer sábado quedé con mi padre para comer en un bar de lo viejo unas cazuelitas, y después irnos a la feria del libro. Cada vez compro menos, pero esta vez han caído un par de cosas singulares: un diario de un capellán legionario de la guerra civíl y las aventuras de un cura capellán de las tropas del PNV de la misma guerra. Junto con el libro que me compré el año pasado: "embajadores en el infierno" de los españolitos de la división azul que se fueron a hacer el canelo a la URSS con trajes de las SS y se pasaron un porrón de años picando piedra helada en Siberia, he inaugurado una minibiblioteca titulada: "capullos que van a la guerra".

Sí, cariño, espero escribir más a menudo, pero no lo prometo, porque si lo hago, tendría que llevarlo a cabo de verdad ;-)