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Hoy estaba haciendo limpieza entre los estantes de mi habitación. Sin duda es bastante problemático tener tanto libro produciendo ácaros a diestro y siniestro, y sí, desde luego el saber ocupa lugar. En mi caso varias estanterías. Así que me he puesto a calcular que suelo leer una media de 50 libros por año, más o menos, aunque últimamente sea menos que más, y es que el ordenador me ocupa el tiempo que antes daba a leer, o a mirar la tele. Me he puesto a recordar aquellos tiempos en que aprendí a leer. Recuerdo como mi maestra de preescolar me daba gominolas cada vez que me tomaba la lección y leía. Le tomé afición a ir leyendo al revés, cabeza abajo, el periódico que leía mi padre al derecho. Un inciso sobre la escritura en medio de la charla sobre lectura. Me gustaba leer, pero no escribir, no sabía hacer las eles y pedía a mi compañera Inés que me las hiciera ella. Aún tengo una ortorafía de lo más horrorosa. Nunca fuí un ejemplo de caligrafía bonita. Desordenada que es una. Menos mal que no tenía faltas de ortografía, eso suavizaba mucho las broncas por presentar unos cuadernos de caligrafía "rubio" demasiado maltratados por mi puño...y letra. Me gustaba más leer. Me voy a centrar en los libor serios, pero en aquellos tiempos de primero de EGB me molaba mucho leer tebeos. Otro día hablaré de ese arte -que lo es- menor. Centrémonos en los libracos. El primer libro serio que recuerdo haber leído era "La isla del tesoro" de Robert Louis Stevenson. Me lo tragué con siete u ocho años. A ésa edad más o menos, un día, mi padre, en casa de la abuela me lleva a la biblioteca y me planta un libro en mis manos. Me dice "léetelo", se titulaba "el diario de Ana Frank". Me explicó, poco más o menos, de qué iba, claro que para una niña de la edad que tenía yo, aquello me parecían cosas de la edad media. El tomo era - es, aún lo conservo, mangado a una de mis tías, lleva su nombre en la primera página- una edición de los primeros años cincuenta hecha en Buenos Aires, es decir, teniendo en cuenta que la niña insoportable aquella escribió entre 1942-1944, eran diez años justos. Fuí incapaz de pasar de las primeras páginas, los giros escrito en español bonaerense y lo aburrido que puede ser un diario de una preadolescente sabihonda me terminaron por cansar. Lo tuve por ahí, entre estos estantes de mi habitación, hasta que lo cogí con algunos años cumplidos más y entonces fuí capaz de leérmelo y comprenderlo. En ésa época ene yo empezaba a interesarme por la lectura empezaron a publicarse esos alegres y coloristas tomos del barco de vapor, con esos títulos y esas historias tan simpáticas como "el pirata Garrapata" o "Fray Perico y su borrico". Tenían su gracia. Claro que eso de la lectura es un hobby. Te gusta, o no. Está bien que se haga leer cuatro cosas elementales en los colegios, como obligación, al igual que esa tediosa álgebra y ese plomizo latín, pero, claro, hay que tener en cuenta que no a todo el mundo se le hace agradable. Tampoco hay que pasarse, ya que hacer leer "el poema de mío cid" en versión original de castellano ininteligible, o torturar a la peña de la ESO con el Quijote leído de cabo a rabo, hacen que se odie profundamente la literatura. Y siguendo con el tema, será mejor que no torture más a quien me lee con tanta parrafada. Hala, un descanso y tómate algo a mi salud.

"El cartero", de Bukowski, y "El viejo y el mar", del gran Ernest H., como recomendación de un desconocido.

hey, gracias por comentarme! me ha hecho muchisima ilusión, de verdad.
Bueno, bueno... "el diario de ana frank" ??
Creo q fue el primer libro q me leí porque yo quise y no porque me obligasen en el colegio. Todavia recuerdo como lloré leyendolo.
Hay recuerdos que nunca se borran, verdad?
un saludo

Esta visto q si no te lo digo no lo haces, verdad?
Animate ha escribir mas, pero cosas mas divertidas, con la simpatia q tu tienes.
Petunets