logotipo

El mar es inmenso y oceánico. No cabe en un abrazo y se escapa, rebelde, entre los dedos que pretenden estrechar el cariño. El mar es libre, siempre. A veces se le eriza la piel con vientos de tormentas, con palabras que duelen y ya son letras arrepentidas justo en el borde del sonido. Pero allí donde la oscuridad es casi completa se revela calmo, inocente como una mano que se ofrece por primera vez, ausente de rumor. Porque el mar es como una luz intensa, una casa salina donde yo a veces me dejo adormecer en busca de sueños y de otras márgenes. "La mar", esa otra mitad de mi alma, que me cuida con su mirada intensa, con su palabra eterna...




Coqueteo submarino. Angel Martín
www.angelmartin.com

El tiempo se acerca viejo y sabio colgado del rabo de una nube. Pasa silencioso entre las palabras dichas o por decir. Quien no lo siente no reconoce su rostro y él pasa sin pasar... y nosotros orgullosamente quietos, siempre más quietos. Pero un día el tiempo se cansa de agitar las campanillas del alma. Olvida y ya no vuelve. Desaparece...

Por eso algunos lugares permanecen inmutables durante los días pasados o los que están aún por llegar. Otros, en cambio, nos sorprenden en cada pestañear con la intensidad del tiempo indomable. Y en el instante detenido entre el ir y el venir re-aprendemos el camino sin cabo ni fin que nos lleva a la revelación comprendida de nuestra vida. Descubrimos la misión elegida; ser el río que discurre besando ambas márgenes, dejar de ser frontera y transformarnos en balsa o jangada de tierra.

Hoy la ciudad está linda, llena de sol y aire perfumado. Es Navidad y las calles están adornadas como si el cielo estrellado inmenso se hubiera dejado caer sobre ellas. De los altavoces escondidos en cada esquina se escapa una música que se convierte en la banda sonora de los pasos solitarios. Y yo mañana he de partir, dejar la ciudad para volver a mi otra casa, que fue la primera. Me siento dividida, como siempre, entre las calles que me acunaron y estas otras que me hicieron crecer...no sé al final si vuelvo a casa o me voy de ella, o si quizás mi hogar será un día el mundo. De cualquier forma me gusta este "partir"...por haberse transformado en necesário, sobre todo para poder volver...

Angola resurge de sus cenizas después de 40 años de guerra que quisieron destrozarle la inocencia y la belleza...pero Angola es mujer africana, dulzura y fortaleza en las mismas manos que trabajan y cantan...Angola olvidada, tierra cercana, adolescente que busca su identidad con eternidades de sabiduria susurrandole "estorias" en el oído. Tierra de contrastes y raizes, sobre todo patria...noches junto a la hoguera, días rondando el cielo...



Angola dorada...como una puesta de sol, como un no querer decir adios...



Aquellos senos cálidos que vuelven al corazón vestidos de verde y frescor, tanta vida...



Rosado flamenco eres tú Angola, también...mujer sensual que nos acuna en sueños de baobás...



Angola intensa, Angola cierta...tierra que late fuerte, que ama a quien sobre ella duerme...



Ciudad abierta al futuro que llega repleto de mar...Atlántico...hombre de abrazos abiertos susurrando en tu oído: "Oh Angola!, eres tan bella..."

Hoy me he levantado con esta pregunta rondando la mañana, realmente existen personas verdaderamente especiales? y si es así...de dónde les llega ese halo de diferencia? Nacen o se crean a si própios? Será que al mirarse en el espejo de nuestros ojos se transforman en un ser único dejando el anonimato de las masas...?

Para mí existen várias personas que dan especial sentido a mi vida; amigos, seres inteligentes a quienes seguir, músicos y poetas, el joven ciego del metro que siempre toca rap con su bastón de hierro...mis personas especiales no serán quizás las mismas que las vuestras, es óbvio...

Después llega la otra pregunta oculta, a la que temo siempre...Seré yo especial para alguien? conseguiré dar la misma alegría y cariño que me dan a mí? también es óbvio que si...

Hoy me gustaría crear un nuevo día para festejar, EL DIA MUNDIAL DE LA PERSONA ESPECIAL. Siempre fui inventiva e rebelde, por eso me gustar saltar por encima de todas las convenciones. (Está bien! solo de algunas...no soy así tan revolucionaria.) Hoy vamos a rendir homenaje a aquel ser que marcó nuestra vida, mostrarlo al mundo porque a veces olvidamos que merece ser re-conocido.

Me quedaré aquí sentada, esperando, para escucharos recordar...y es que además de rebelde soy bastante cabezota ;-)

Besos especiales para todos...

Hoy quiero presentar a un escritor de Angola que con solamente 27 años roza la genialidad. Ha bebido de todas las artes realizando exposiciones de pintura e teatro pero es como contador de historias que se revela particularmente. Oir una de sus historias me trae a la memoria una noche de leyendas alrededor de una hoguera...un río que murmulla secretos...y sobre todo un deseo loco de conocer esa Angola que él, con palabras bellísimas, nos entrega.
Una pequeña muestra de su talento en poesía.. disfruten...
(he optado por no traducirlo, para los amigos de lengua no portuguesa cualquier duda que tengan pueden preguntar)

XIV - "de pulsos"

tens o pulso tão belo. agora entendo porque o mordes.
como se o sofrimento fosse nada ao pé do toque. como se a sensação canina da boca em contacto com o sangue se desintegrasse não por vontade tua mas pela magia da beleza, do encanto redondo do teu pulso.
como que te oiço o coração enquanto o mordes; como que te mordo o outro pulso, ah, claro, se pudesse, se houvesse.
tens o pulso tão belo. como que arredondo e, feito flor, estranhamente humano

XVI
escreve-se de noite.
na casa de um amigo onde o
chinelo da volúpia é roto;
escreve-se para o outro.
para que a metade ausente do sonho
se liquidifique
e apareça;
no justo retorno à cama,
na merecida temperatura calma.
morena, serena.
escreve-se o torto para intimidar
o direito;
afaga-se a diagonal, o caminho férreo
na cicatriz do peito.
no apertado adorno da campa
na esmorecida quentura da alma.

La ventana de mi cuarto no cierra bien, es de madera y con el paso de los inviernos se ha inchado. Por eso, a veces, entra un hilo de viento frio por las ranuras. Llega el viento...y el lloro de los gatos por la noche, doloroso, casi como un grito desesperado, sin respuesta. Pero las ranuras de mi vieja ventana sobre todo dejan pasar el sonido de la lluvia mojando la higuera y el laurel, golpeando sobre el tejado de zinc y escurriendo entre la tierra humeda.
Hace tanto tiempo que vivia detrás de ventanas herméticas que había conseguido olvidar el sonido de la lluvia constante. Cuando una madrugada, de repente, desperté sorprendida por un ruido ajeno, me encontré con la sorpresa de aquellos recuerdos mojados de mi infancia. Ahora mi mayor placer es quedarme encogida entre la calidez de las mantas, escuchando la música que trae la lluvia al romper el dia. En esos momentos no imagino mayor felicidad.