El té de las siete
Tengo que ir, tengo que ir. Después de tomarme otro paracetamol de 1mg he conseguido que la cabeza se me asiente y que los teléfonos de la oficina no utilicen mi cráneo como caja de resonancia. Las seis. Menos mal, creía que me iba a dar algo. Mientras voy a Emilio Castelar a coger el metro, el aire de la Castellana me despierta y hace que las ideas se me aclaren. Claro que me apetece ir, no sé lo que voy a encontrar pero me apetece ir.
Cuando cruzo la Castellana para pillar la línea 5 veo que al fondo, a la altura de Colón, luces de policía y de ambulancias cortan la circulación. ¿Qué habrá pasado? Tiene que haber sido algo grave, la Castellana no se para así como así. Como todos lo que estábamos en el semáforo, me temo lo peor. Nos han metido el miedo en el cuerpo y ahora más de dos coches de policía y una ambulancia juntos siembran la duda. ¿Habrán hecho algo a las Torres de Colón?
Con la pasmosa facilidad con la que los habitantes de esta ciudad siguen su camino, aún cabiendo la posiblidad de que haya sido algo gordo, me meto en el metro con mis compañeros de semáforo. Salgo poco después y, cómo no, me equivoco de salida y me pierdo. Mierda de barrio de Salamanca, ni lo conozco bien ni lo quiero conocer mejor. Llamo al telefonillo de E. aunque el portero me ha abierto la puerta. No quiero subir sin avisar.
- Dónde va? - me pregunta educadamente el hombre, que no está más que haciendo su trabajo, pero que me toca los huevos con las preguntitas.
- Al piso de tal - respondo con pocas ganas y mientras me examina de arriba abajo como si yo tuviera escrito en la frente 'lo mismo esta tarde follo y todo'. ¿Es que no me ha visto que he llamado y me han abierto? Joder.
Cojo el ascensor y aterrizo en la puerta de E. que me abre y me da un abrazo en el recibidor. Se alegra de verdad de verme de nuevo. Y yo al él. Le encuentro más guapo, más atractivo, como si quitarse el traje le hubiera restado unos años. Esto pinta bien.
Tiene la casa llena de cuadros y de libros, tan abigarrada como siempre. Nada más entrar me enseña unas acuarelas modernistas que acaba de ceder para una exposición. Me encapricho de una que tiene pinta de ser muy cara porque, conociéndole, seguro que es original.
- Son dibujos para escenografías, originales. - esta última palabra pronunciada en tono explicativo.
- Me flipa esta - le comentó yo con la nula esperanza de que me diga que me la lleve a modo de regalo de reyes tardío.
- Sí, es la mejor.
- Me puedes hacer una fotocopia en color? - suelto antes de pensarlo y de que él me mire como si le hubiera dicho que cogiera las tijeras del pescado de la cocina y la rajara en mil pedazos. Qué cutre que soy. No tengo arreglo, hablo antes de pensar y siempre la cago.
- Bueno, casi déjalo. - me respondo a mí mismo avergonzado mientras E. sonríe divertido. Ha debido pensar que la iba a poner con chinchetas en el gotelé de mi cuarto.
Nos sentamos en el sofá y empezamos a hablar. A gusto. Sin prisas. Dejo que me explique cómo ha logrado dejarlo todo y dedicarse a hacer lo que le da la gana. Y me da tanta envidia que me imagino a mí mismo en su papel de loco bohemio... Para rematarlo me saca unos poemas manuscritos de un poeta del 27 que ha encontrado en un desván de su familia junto con más tesoros literarios. Me quedo lívido al tener en mis manos las letras que pasaron directamente del cerebro del genio granadino a aquel papel. En la buhardilla de la mía lo mismo encuentro los libros de 8º de EGB, éso si no se los han comido las ratas o han sido usados de combustible.
- Te apetece un té?
- Sí, claro. -contesto mientras le sigo a la cocina.
Él sigue charloteando mientras veo que coge el hervidor y sigue todo el ritual british de preparación del té. Se lo comento cuando vierte un poco de agua hirviendo en la tetera para calentarla y luego la tira. Me mira con asombro, como si no comprendiese cómo coño sabía yo la forma de preparar un té respetando la etiqueta británica.
- Yo hiervo el agua en el microondas -me explico- pero sé cómo se hace de la forma correcta. Algo se me tenía que pegar.
- Y seguro que usas bolsitas y te sale un brevaje en vez de un té.
La verdad es que tiene razón, el earl grey que sirve es el mejor que me he tomado en mucho tiempo. Mientras me explica no sé qué sobre un proyecto me planta la mano en el muslo y de ahí a lo otro no hay nada. Y acabamos donde acabamos. Bien, como siempre.
- Sabes que estás guapísimo? -deja caer después de todo.
- Qué dices tío¡ -me carcajeo avergonzado.
No encajo bien los cumplidos, no sé cómo actuar, digo gracias y se me queda una cara de haba que metería bajo tierra si tuviera un agujero allí mismo. Aunque, qué coño, llevo unos días que hasta yo me encuentro guapo.
Quedamos en vernos. En no perder el contacto durante tanto tiempo. La verdad es que es un tío inteligente, se puede hablar con él y, al fin y al cabo, mí me viene bien un buen té de vez en cuando.
PD.: Me asusto de lo que escribo aquí. Voy a tener que cortarme o utilizar un diario de papel. Sólo me falta dar mi nombre completo, dirección y número de teléfono.
Cuando cruzo la Castellana para pillar la línea 5 veo que al fondo, a la altura de Colón, luces de policía y de ambulancias cortan la circulación. ¿Qué habrá pasado? Tiene que haber sido algo grave, la Castellana no se para así como así. Como todos lo que estábamos en el semáforo, me temo lo peor. Nos han metido el miedo en el cuerpo y ahora más de dos coches de policía y una ambulancia juntos siembran la duda. ¿Habrán hecho algo a las Torres de Colón?
Con la pasmosa facilidad con la que los habitantes de esta ciudad siguen su camino, aún cabiendo la posiblidad de que haya sido algo gordo, me meto en el metro con mis compañeros de semáforo. Salgo poco después y, cómo no, me equivoco de salida y me pierdo. Mierda de barrio de Salamanca, ni lo conozco bien ni lo quiero conocer mejor. Llamo al telefonillo de E. aunque el portero me ha abierto la puerta. No quiero subir sin avisar.
- Dónde va? - me pregunta educadamente el hombre, que no está más que haciendo su trabajo, pero que me toca los huevos con las preguntitas.
- Al piso de tal - respondo con pocas ganas y mientras me examina de arriba abajo como si yo tuviera escrito en la frente 'lo mismo esta tarde follo y todo'. ¿Es que no me ha visto que he llamado y me han abierto? Joder.
Cojo el ascensor y aterrizo en la puerta de E. que me abre y me da un abrazo en el recibidor. Se alegra de verdad de verme de nuevo. Y yo al él. Le encuentro más guapo, más atractivo, como si quitarse el traje le hubiera restado unos años. Esto pinta bien.
Tiene la casa llena de cuadros y de libros, tan abigarrada como siempre. Nada más entrar me enseña unas acuarelas modernistas que acaba de ceder para una exposición. Me encapricho de una que tiene pinta de ser muy cara porque, conociéndole, seguro que es original.
- Son dibujos para escenografías, originales. - esta última palabra pronunciada en tono explicativo.
- Me flipa esta - le comentó yo con la nula esperanza de que me diga que me la lleve a modo de regalo de reyes tardío.
- Sí, es la mejor.
- Me puedes hacer una fotocopia en color? - suelto antes de pensarlo y de que él me mire como si le hubiera dicho que cogiera las tijeras del pescado de la cocina y la rajara en mil pedazos. Qué cutre que soy. No tengo arreglo, hablo antes de pensar y siempre la cago.
- Bueno, casi déjalo. - me respondo a mí mismo avergonzado mientras E. sonríe divertido. Ha debido pensar que la iba a poner con chinchetas en el gotelé de mi cuarto.
Nos sentamos en el sofá y empezamos a hablar. A gusto. Sin prisas. Dejo que me explique cómo ha logrado dejarlo todo y dedicarse a hacer lo que le da la gana. Y me da tanta envidia que me imagino a mí mismo en su papel de loco bohemio... Para rematarlo me saca unos poemas manuscritos de un poeta del 27 que ha encontrado en un desván de su familia junto con más tesoros literarios. Me quedo lívido al tener en mis manos las letras que pasaron directamente del cerebro del genio granadino a aquel papel. En la buhardilla de la mía lo mismo encuentro los libros de 8º de EGB, éso si no se los han comido las ratas o han sido usados de combustible.
- Te apetece un té?
- Sí, claro. -contesto mientras le sigo a la cocina.
Él sigue charloteando mientras veo que coge el hervidor y sigue todo el ritual british de preparación del té. Se lo comento cuando vierte un poco de agua hirviendo en la tetera para calentarla y luego la tira. Me mira con asombro, como si no comprendiese cómo coño sabía yo la forma de preparar un té respetando la etiqueta británica.
- Yo hiervo el agua en el microondas -me explico- pero sé cómo se hace de la forma correcta. Algo se me tenía que pegar.
- Y seguro que usas bolsitas y te sale un brevaje en vez de un té.
La verdad es que tiene razón, el earl grey que sirve es el mejor que me he tomado en mucho tiempo. Mientras me explica no sé qué sobre un proyecto me planta la mano en el muslo y de ahí a lo otro no hay nada. Y acabamos donde acabamos. Bien, como siempre.
- Sabes que estás guapísimo? -deja caer después de todo.
- Qué dices tío¡ -me carcajeo avergonzado.
No encajo bien los cumplidos, no sé cómo actuar, digo gracias y se me queda una cara de haba que metería bajo tierra si tuviera un agujero allí mismo. Aunque, qué coño, llevo unos días que hasta yo me encuentro guapo.
Quedamos en vernos. En no perder el contacto durante tanto tiempo. La verdad es que es un tío inteligente, se puede hablar con él y, al fin y al cabo, mí me viene bien un buen té de vez en cuando.
PD.: Me asusto de lo que escribo aquí. Voy a tener que cortarme o utilizar un diario de papel. Sólo me falta dar mi nombre completo, dirección y número de teléfono.
Comentario:
Gracias por el coment.
He recibido tu abrazo, de hecho, hemos estado haciendo un concurso. Y has ganado tú, jeje.
He recibido tu abrazo, de hecho, hemos estado haciendo un concurso. Y has ganado tú, jeje.
Comentario:
vaya, y encima ¿entre semana? tiene merito...
no le habras pegado el constipado?, je je
no le habras pegado el constipado?, je je
Comentario:
Jejeje me alegro x tu medicación contra la gripe (tambien llamda E),ya quisiera yo curarme tos los males con el dentistmen o el Gussssss!!!
Dios si esque tengo las hormonas bailando capoeira!!! Besukis
Dios si esque tengo las hormonas bailando capoeira!!! Besukis
Comentario:
Menudo equipazo de follarines... El día que triunfemos todos a la vez van a tener que colgarle dos rombos a nuestros blogs. Me alegro por ti, la verdad es que es un cura-gripes fenomenal... ¿Y qué tontería es esa de pasarte al papel? Con lo mal que está el Amazonas... tú sigue escribiendo aquí que si no dejo de enterarme de tus cosas, jeje.
PD: ¿Sabes que curramos muy cerca el uno del otro? :P
PD: ¿Sabes que curramos muy cerca el uno del otro? :P
Comentario:
Weno....alguien más que mete este finde xDDDDDDDDDD
ME alegro por ti, como dice MOT, follamos x el ekipo...
Saludos!
ME alegro por ti, como dice MOT, follamos x el ekipo...
Saludos!
Comentario:
Jajaja, sí, se nota que has follado (por dios, que palabra, vamos a dejar de hablar así, chicos), se nota que has mojado, yo te veo más suelto, y mira que guardabas tus dudas, eh, y que curioso personaje el bohemio, de verdad, para conocerlo.
El caso es que has fol... mojado, jeje, me alegro, que la gente haga uso de su pirindola, oye, es como si "moja uno, moja el equipo", jajajajaja, a ver si el equipo moja alguna vez por medio de mí.
Un besote enorme.
El caso es que has fol... mojado, jeje, me alegro, que la gente haga uso de su pirindola, oye, es como si "moja uno, moja el equipo", jajajajaja, a ver si el equipo moja alguna vez por medio de mí.
Un besote enorme.
Comentario:
Pues sí, qué pasa? Ja, ja, ja. Tío, un polvo sin compromiso no viene mal de vez en cuando. Además me ha sentao de puta madre. Se me ha pasado hasta la gripe, con eso te digo todo...
Comentario:
O sea que has follado