Bueno, ya me han dado el alta. Lo iba a pedir yo, porque como ya estoy mejor y de vacaciones, pues buena gana… pero mi médica, que es muy maja, me dijo que sin ningún problema, que estoy súper buena mil y que ya puedo hacer vida normal. Iba a preguntarle que como se hace eso, que no sé, pero he decidido que mejor no, y así quedo de buenecita, aunque digan que no lo soy...

Ahora Mi Ma me ha prohibido el tabaco y los helados. No forever, pero casi. Me lo prohibe ella porque sabe que yo no lo voy a hacer... Pero el tabaco creo que sí. Forever no sé, pero al menos un tiempecito largo. Lo de los helados no lo tengo aún muy claro, creo que tengo que negociarlo. ¿Cómo me voy a quedar yo sin mi Magnum Double Chocolate de las tardes piscineras en El Pueblo? Eso ni soñarlo.

Por fin me he cortado el pelo. No aguantaba más. La Pelu me dijo que me lo cortaba ella, pero entre que no me fío para nada de sus tijeras y que no conoce el precio amigos/familia/estoesunaputapeluqueríadepueblo, me he ido a la competencia. A ver si así aprende… Y la verdad, que estoy muy contenta con el resultado. Me han dejado divina. Porque yo lo valgo.
De paso, me he dado una vueltecita por las tiendas, que sólo había visto las rebajas en los anuncios (que por cierto, cada vez son más cutres…). Pero no he encontrado nada a mi gusto. Tendré que seguir buscando. Resignación. Que le vamos a hacer...

Y bueno, los pronósticos se han cumplido y Francia se ha clasificado para la final. Cosa lógica, por otra parte...
La verdad es que ayer me corroía la envidia viendo ahí a todos nuestros vecinos, los pobres y los ricos, mientras nosotros... bueno, en fin, que ya sólo nos queda que Los Azurri hagan algo... ¡¡V for Vendetta!!
Yo, ya me he aprendido el himno de Italia, que me encanta (esto creo que ya lo he dicho anteriormente). Sí, tener tanto tiempo libre creo que me está afectando las neuronas.
Es que las cosas como son. A mí La Marsellesa sólo me gusta cuando en Casablanca, entran los alemanes en Rick's y se pone toda la clientela a cantarla a voz en grito...
El domingo creo que lo veré con Posh, que seguro que es la única que me entiende en esta reivindicación azzurra. Bueno, y aunque me posicionase del lado de Les Bleus, también sería la única en comprenderme, porque los demás son de la idea de que, si no juega España, ¿qué pintamos viendo el partido? ¡¡Por todos los dioses, que se trata de la final de un Mundial!! Paganos...

Bueno reyes y reinas, que aunque aún me queda una tosecilla un poco incordiona, por fin puedo irme de vacaciones. Y empiezo mañana mismo.

¡¡MUCHOS BESITOS A TODOS!!

P.D. Intentaré actualizar lo que pueda… en El Pueblo no hay internete (dicen que el ADSL lleva encerrado en una caseta mucho tiempo, pero que al alcalde le da miedo soltarlo) así que procuraré mendigarle algún mega a Posh en su residencia de La Ciudad Medieval…

Hablando de todo un poco. Posh me ha estado contando lo que han hecho este finde, que han estado en las fiestas populares de un pueblo al que vamos todos los años (afortunadamente, duran dos fines de semana, así que espero resarcirme este…)

Son LAS FIESTAS. Casi las disfrutamos más que las de El Pueblo (noooo. Eso es mentira… pero casi)
La verdad es q nos lo pasamos genial allí siempre. Llegamos más o menos prontito (a veces incluso antes de que la orquesta que toca en la plaza haga su primer descanso, lo que para nosotros es todo un logro…) y nos damos un paseíto por la feria. Y después de bar en bar todos juntos, de verbena en verbena, de bar en bar todos perdidos, mil llamadas a los móviles de unos y otros, no encontrarnos hasta las 6 o las 7 de la mañana (a veces intencionadamente…), hora del bocata de calamares, y luego ver los encierros, tomar el chocolate y la vuelta a casa…

Así, nos hemos puesto a recordar aquel año en el que aterrizamos en un bar nuevo, donde un viejo de unos cien años o más y con camiseta de Damart Thermolactyl sin mangas, intentó ligar primero con La Pri, luego con Posh y luego conmigo, mientras nosotras intentábamos zafarnos de cuatro muchachos de la zona más rural de la comarca (creo que dijeron que habían aparcado los tractores en la puerta o algo así) y veíamos el magnífico espectáculo que tenía montado el camarero, ataviado con unos pantalones cortos, una guitarra hinchable y bailando sobre la barra el Highway to hell the AC/CD…

Y el año en el que vendían unas horrendas gafas de visión nocturna (por decir algo) de todos los colores del arco-iris (y de los que no están en él, también) y nosotras no las compramos, pero acabamos todas con ellas.
Eran unas gafas casi como de las que salían en los yogures, de plástico, pequeñas… Muy bakalas y muy… feas. Las mías las estoy viendo ahora mismo. Son violetas. Al menos eran dignas de verse pero, recuerdo que las de mi amiga Miss Agente 082 (que se vino conmigo desde Mi Capital de Provincia a estas fiestas porque quería conocerlas de primera mano…) eran las más feas que he visto en mi vida. Verdes, pero un verde… verde mareo (yo le llamo así porque es verle, y marearme). Y si no, le preguntamos a Posh, que tuvo que recurrir a ellas para conducir a la vuelta…("Coño, Miss Agente 082, vistas a la luz del sol... ¡¡que feas son tus gafas!!... pero feas, feas, feas...")

Ese mismo año, otro de mis primos (tengo que contar un día cuantos son), Cheíto, le estuvo tirando los trastos a Miss Agente 082 a su manera, contándole (unas doscientas mil veces en una hora) como un año le enganchó un toro en los encierros, le dió contra una talanquera y le puso un ojo morado… Y todos riéndonos porque sabíamos que la realidad era muy diferente. El ojo a la virulé se lo había puesto otro tío en una discoteca porque estaba acosando a su novia…

También el recuerdo de hace dos años, cuando al alba, tiradas en plaza del barrio barístico por excelencia de ese pueblo, comiendo gominolas y bolsas de Jumpers (joer como aprieta el hambre a esas horas…), Posh filosofaba: “Hay que ver las vueltas que puede dar la vida. Ayer a estas horas estaba en una sala, rodeada de ordenadores y ahora estoy en la plaza de un pueblo, rodeada de borrachos…” Todo esto mientras su, por aquel entonces, novio y actual marido (nena, ahí tuviste tu oportunidad de pensarlo...), El Tigre, trataba de hacer el pino-puente en versión JB con limón...

O el año pasado, cuando a tres semanas de su boda creí que me tocaba quedarme con el traje de dama de honor puesto… Juro que nunca antes había visto así a Posh… me dió miedo…
Pero más miedo me dió pensar que yo hacía dos días había firmado como testigo del novio ante la Iglesia, dando fé de que ellos dos se querían y, sobre todo, de que él era lo suficientemente maduro como para dar ese paso y que, viendo lo visto, me iba a tocar ir a juicio divino…

Ainsss!! Que ganas tengo de que sea ya sábado, oye, no sé por qué...

Con todos mis respetos. O no.

Yo, por suerte o por desgracia, tengo una amiga francesa. Para ser original, la llamo Gabachita. Así, en su cara. Y ni se ofende ni nada, ¿eh? Bueno, es que francesa del todo no es. Ella no se ha dado cuenta todavía, pero yo tampoco se lo voy a decir. Lo voy a mantener en secreto para que no le haga daño. Al menos de momento.

No he sabido nada de ella desde hace un par de meses… hasta el martes. Se pone muy chulita cuando de estas cosas se trata…
Hace dos años, cuando la Eurocopa de Portugal (sé que algunos no querréis recordarla, así que no sigáis ese link…) y trabajábamos juntas, me tuve que comer mi fondo de pantalla (una grada llena de aficionados, todos vestiditos de rojo…) con patatas fritas y aguantar su mosaico de Zidane y su risita de fondo, hasta que Grecia los mandó a casa con sello de cuartos de final.

Su último mail ha sido: “Ja, Zidane sigue mandando. Vosotros decias que era un jubilado y os ha enviado a casa. Espan(ñ)a no saben jugar al futbol. Nunca. Ni Raúl. ASCO ESPAN(Ñ)OLES!!. Además nosotros vamos a ganar el Mundial Alemania. Vive Les Bleus!!” (la chica habla el castellano perfectamente, lo juro. Pero para leerla necesito un traductor simultáneo)

Mira eh… mira… sarpullidos que me salieron y todo cuando lo leí. Creo que parte de los viruses que me han atacado, han salido de ahí. Ese correo llevaba ántrax como poco…
Lo que más me fastidia, es que tiene razón.... pero, como dice FunnyGirl, una cosa no quita la otra. Y es gabacha, así que no merece el perdón. Sintiéndolo mucho, nunca he tragado a los franceses. Que son muy soberbios, muy altaneros, muy chauvinistas, muy... franceses. En todo, por todo y para todo. Y hablo con conocimiento de causa. Conozco Francia y a su gente muy bien...

Y que sepas una cosa, Gabachita. Tu padre, tus tíos, tus abuelos… todos son españoles. Y tu novio y toda su familia, también. Así que, has vivido y vivirás toda tu vida muerta de asco…

ACTUALIZACIÓN 23:15
Y por todos los dioses... ¡¡que no gane Francia el Mundial!. Que juegue la final por ver un partido más de Zidane, vale. Pero que pierda.

-Mamita, ¿tú quién prefieres que gane, Inglaterra o Portugal?
-¿¿Yooo?? Portugal, claro.
- ¿Y eso?
- Anda, pues porque son ibéricos.

Y tanto...

Estoy un poquito mejor de mi enfermedad. Gracias a todos por preocuparos. En un momentito me paso por vuestros blogs, aunque aún estoy algo débil porque llevo mil días tirada en la cama con mi fiebre y mi bronquitis asmática (tres días para averiguar lo que era…). ¡¡Bonita manera de empezar las vacaciones!!

Y en este tiempo me ha dado tiempo a observar y pensar montones de cosas, como que me tengo que cortar el pelo YA, que mi esteticista (es decir, mi prima Barbie Choni) se va a poner contentísima conmigo (tengo que hacerme la manipedicura y depilarme), que mi asesora de imagen (o sea, mi hermana Tormentitos) se va cuatro semanas a Irlanda y no puede acompañarme de rebajas, que estoy súper enganchada a House (¡¡Es genial!! Aunque la presencia de Jesse Spencer, ayuda mucho…), que Sarah Jessica Parker se ha operado todo desde que empezó Sexo en Nueva York hasta ahora, que Raúl siempre será Raúl pero ya nunca será Raúl, que le he cogido mucho asco a la tortilla francesa, que echo de menos las tardes de verano de Tour (cuando era de verdad…si es que alguna vez lo ha sido) y limonada casera, que mi abuela conoce mejor el nombre de los jugadores de la selección de Brasil que mi abuelo, que me encanta el himno de Italia (sobre todo al final, con esos ojos azules…), que vería mil veces “Destino de caballero”, aunque sea una tontería de película, que cada vez me gustan más los grupos punk irlandeses, que la tecnología WiFi es el invento del milenio, que los sabios a veces también se equivocan...