Esto ya no es lo que era. He pasado de un colegio bilingüe a uno de futuros delincuentes. Bueno, quitemos lo de futuros...

Sigo en El Pueblo, lo que se traduce en que sigo sin Internet. Siento haberos dejado taaaanto tiempo sin noticias y sin nada, pero se han acumulado la falta de medios, de tiempo y de ánimos.

No sé cuando volveré y tengo tantos cosas que decir... Pero igual si termino de contaros mis vacaciones de verano en Navidad no os gustaría mucho... ¿o sí?

Mil besos desde La Hoguera. Hasta cuando pueda...]]>Mi Capital de Provincia a El Pueblo. Y ya sabéis, el ADSL sigue encerrado en la misma caseta...

En el colegio en el que estoy, no tengo tiempo para robar unos megas. No tengo tiempo ni para tomarme un café... ¡¡Lo que estresa un cole bilingüe!!

Prometo volver pronto. As soon as posible...]]>Bruja Piruja podía pasar sus 15 días de vacaciones en su segundo país (bueno, a veces es el primero. Es el poder del trébol... y la cerveza) bajo los puentes? El río Shannon es demasiado húmedo… (sí, es lo que tienen los ríos)
Así que, en asamblea democrática y por unanimidad, decidimos que nos quedábamos en la residencia de Tormentitos y Pericolosa de okupas.
(Inciso: Que no sabía yo que la Viky y el Deivid tenía una residencia en Limerick, si no… la ocupación hubiese sido allí, obviously.)

Así que una vez instaladas (previa entrada por la ventana. Si okupas, okupa como Dios manda...) nos presentaron a sus/nuestros compañeros de piso, también conocidos por aquellos lares como flatmates (vivían en unos apartamentitos monísimos, con cuatro habitaciones, salón, cocina y baño en cada dormitorio... ¡¡Divino!!) Eran dos franceses… ¡¡cómo si no hubiésemos tenido bastante francés ya este verano!!
Uno de ellos, más conocido como El Borde,(que se había ganado el sobrenombre a pico y pala, dado su carácter…) llevaba cerca de dos meses en Limerick. Tenía una novia japonesa que era un encanto. Tsunami (su nombre sonaba parecido…) siempre que nos veía nos repetía sin parar: “¡¡España!! Yo sevillanas: primera, segunda…", ¡¡y cómo las bailaba la jodía!!
El Borde solo comía Instant noodles (una guarrada que olía a rayos), no hablaba demasiado y se pasaba la vida en el flat de la churri, cosa que estaba bastante bien porque nos dejaba a Blueyes y a mí los sofás libres para echarnos la siesta.

El otro francés, El Bolso, (el pobre muchacho adquirió este bonito seudónimo debido a que iba con las niñas a todas partes…) vive en Perpignon y se pasa media vida en España, pero no hablaba ni media de español. Y de inglés tampoco sabía mucho… así que, las dos primeras semanas de convivencia tuvieron que ser un show. Entre que las niñas nada de francés y de inglés lo justo, aquello tenía que ser la Torre de Babel…
Cuando nosotras aterrizamos, ya sabía dos expresiones muy útiles en castellano: "papel del culo" y "los cojones". Aparte de "no está aquí" para decírselo a Mi Ma cuando llamaba preguntando en su perfecto inglés: “¿¿Tormentitos, plissss?? Sus padres, Espein”.

Y claro, como todo emigrante que se precie, Tormentitos y Pericolosa hicieron piña con algunos de los españoles que había por allí: tres muchachitas from La Capital del Reino, un chavalito y una chavalita from La Ciutat, un gallego de Nazarítown y cinco payasos from Las Fallas City… Empecemos:

Los cinco falleros mayores eran los tíos más rastreros e hipócritas que te puedas echar a la cara. Aunque Dolce & Gabana hayan hecho su fortuna gracias a ellos, no tenían ningún reparo en robar a la menor ocasión. Lo digo por experiencia propia.
Tampoco es que me quitasen una joya de gran valor, pero sí algo parecido: mi último paquete de tabaco. Puede que parezca una tontería pero, en el lugar en el que 20 cigarrillos costaban 6€ (sí, 1000 de las antiguas pesetas), el tabaco era un bien muy codiciado. Pero eso no me molestó tanto (era una manera de fumar menos) como que con el paquete se llevasen mi mechero, que tenía un gran valor sentimental para mí. Joer, tíos, tened un poquito de educación y antes de robar, preguntad…

Las muchachas de La Capital del Reino eran dos hermanas y su prima. Y la hermana mayor era La Queen... Of The Party, claro. ¡¡Santo Cielo!! Esa muchacha era el perejil de todas las salsas (bueno, eso hasta que llegó otra que le quitó el puesto…) y se ganó su pseudónimo tras una fiesta en casa de los Los Falleros (a la cual yo no asistí porque, entre ver las caras de los muchachos en cuestión y que me pegasen un puñetazo en el estómago siempre preferí esto último…)
Tormentitos, Pericolosa y Blueyes dicen que jamás vieron tanto despliegue de poses, pases y ganas de llamar la atención en tan pocas horas. Yo no creí que fuese para tanto hasta que lo vi por mí misma… ¡¡qué espectáculo!! PA-TÉ-TI-CO...

(Ay por Dior, que este post me está quedando mu largo y todavía me queda mucha gente por despellejar… Si es que cuando me pongo, me salto hasta las talanqueras. Otro día sigo)]]>La Brasy hasta el infinito y más allá, decidí ampliar mis seis días en Irlanda a 15. Porque mi hermana Tormentitos y su amiga Pericolosa son unas anfitrionas estupendas y me costaba mucho separarme de ellas… bueno, por eso y porque la estancia me podía salir por la cara, las cosas como son.

¿Qué eso como se hace? Muy fácil. Un día, tu hermana, la futura doctora en Paleografía, se da cuenta de que con el nivel de inglés que tiene no puede llegar ni a la frutería de la esquina (hoy en día con esto de la inmigración nunca se sabe que puedes encontrar tras el mostrador de cualquier tienda…) así que decide liarse la manta a la cabeza y marcharse un mes a hacer un curso al extranjero. ¿Dónde? Pues claro, que mejor sitio para aprender inglés que Inglaterra… ¡¡¡NOOOOO!!! ¿Qué dices, insensata? Que a la que pongas un pie allí, te restriegan lo de Gibraltar y con lo que tú eres, tratas de convencer al paisano de que, por no sé que rollo histórico, Gibraltar Español y tenemos un conflicto que ríete tú de Perejil…
Así que, acude a mí como experta y le digo que se vaya a Irlanda: “Con lo bonito que es, la gente tan agradable que hay allí…”. A mí es que me corre sangre irlandesa por las venas (también conocida como cerveza) y es lo que tiene… ¡¡Que me emociono yo con un trébol, oye!!

Así que, Tormentitos hizo su maleta y se fue para Irlanda. A Limerick, para ser exactos. Y Limerick es una ciudad encantadora. Eso sí, fea como ella sola... La ciudad más fea de Irlanda. Para que os hagáis una idea, allí alguien dijo un día: “Los pájaros van a los sitios bonitos y aquí solamente hay cuervos”. Pues eso.

Dejé que mi hermana se aclimatase a tierras irlandesas, conociera gente (nacionalizada o no) y a las dos semanas, Blueyes (amiga de mi hermana) y yo nos cogimos un avión low cost para plantarnos allí en muuucho más de lo que canta un gallo (algún día contaré como sobrevivir 4 horas en un aeropuerto de Londres sin libras, sin agua, con 30º a la sombra y un paquete de galletas de chocolate para dos…)
Y nos lanzamos a la aventura. Que no teníamos donde quedarnos, vamos. Durante quince días les habíamos dicho a las chicas que nos buscasen algo y como son más vagas que la chaqueta de un guardia, no hicieron ni el más mínimo esfuerzo por localizar un Bed and Breakfast barato y decidieron que nos quedásemos en la residencia donde estaban ellas, de okupas…
A mí no me pareció mal, pero no estaba segura de si infringir la ley en un país extranjero sería del todo correcto… Vamos, que vivir tres o cuatro personas por el precio de dos no creo que estuviese bien visto. Blueyes iba menos preocupada que yo porque, al fin y al cabo, se iba a trabajar a Dublín fair city, where the girls are so pretty, aunque tenía pensado pasar un par de días o dos con nosotras en la maravillosa y esplendorosa Limerick… pero vamos, que si lo veía muy mal, se cogía el Bus Eiréann to Dublín y listo. Pero yo… ¿sería una homeless durante toda mi estancia en Limerick? ¿Me tocaría dormir bajo un puente del río Shannon?

Pues otro día os cuento…]]>ant@S personaj@s a las que enviar a La Hoguera que no sé por donde empezar.
Sí, ya sé que estaría bien comenzar por el principio, que al fin y al cabo es por donde deberían empezar todas las cosas pero… ¿sé realmente donde está el principio?

Bueno, pongamos que el principio está en el segundo fin de semana de julio. Por decir algo. El primero me lo perdí porque estaba convaleciente de mi bronquitis. Y con ello, me perdí el acontecimiento del verano: la presentación oficial, a la familia y alrededores, del novio de La Brasy. ¡¡Cachis!! Yo que llevaba toda mi vida (bueno, quien dice toda mi vida dice seis meses…) soñando con ese momento, con conocer a la única persona capaz en el mundo de bajarle los humos a la teniente O’Neal... O al menos eso es lo que nos creíamos todos. Pero no. La que una vez cogió el bastón de mando, no lo suelta ya nunca…

El caso es que yo aparecí por El Pueblo el segundo fin de semana de julio. Ese fin de semana La Brasy tenía pensado irse de vacaciones con El Novio al sur de España. 15 días que, traducidos a nuestro lenguaje, suponían dos semanas de relax y de descanso de su presencia (que no dice mucho de ella cuando a penas llevaba una semana de vacaciones en Nuestro Bello y Soleado País, después de seis meses de duro trabajo -ja, ja, ja- en el País Multicolor donde ella vive…)
Pero los planes se nos truncaron cuando la vimos aparecer por la puerta de la piscina, sola. Nadie se atrevía a romper el hielo pero yo, que tengo un tacto súper sutil para estas cosas, no tardé en preguntar por El Novio. Oye, que al fin y al cabo yo no le conocía… Me lanzó una mirada asesina y con su tono siempre sarcástico de voz, me dijo que estaba con su madre. Bien, ya sabía yo que a la boda que tenían planeada en octubre no llegábamos…

Tras varios días de compartir tardes de sol y piscina, noches de cafés y paseos, acabó confesándome que la convivencia es muy dura y que mientras ella estaba allí y el aquí todo iba de maravilla, pero que ahora que pasaban más tiempo juntos, la cosa no iba nada bien… Y es que él quería que ella hiciese las cosas a su manera y claro, eso no puede ser… Las cosas SÓLO se pueden hacer a la manera de ella y si no, se enfada y no respira, como veremos más adelante…

Total, que al muchacho se le hizo insoportable compartir más de 24h con ella (que lo es, juro que lo es…) y decidió que se iba a pasar el verano al chalet que tienen sus padres en la sierra porque a su mami le había subido la tensión. Y eso que aún no la había conocido a ella…]]>
YA ESTOY AQUÍ....]]>
Ahora Mi Ma me ha prohibido el tabaco y los helados. No forever, pero casi. Me lo prohibe ella porque sabe que yo no lo voy a hacer... Pero el tabaco creo que sí. Forever no sé, pero al menos un tiempecito largo. Lo de los helados no lo tengo aún muy claro, creo que tengo que negociarlo. ¿Cómo me voy a quedar yo sin mi Magnum Double Chocolate de las tardes piscineras en El Pueblo? Eso ni soñarlo.

Por fin me he cortado el pelo. No aguantaba más. La Pelu me dijo que me lo cortaba ella, pero entre que no me fío para nada de sus tijeras y que no conoce el precio amigos/familia/estoesunaputapeluqueríadepueblo, me he ido a la competencia. A ver si así aprende… Y la verdad, que estoy muy contenta con el resultado. Me han dejado divina. Porque yo lo valgo.
De paso, me he dado una vueltecita por las tiendas, que sólo había visto las rebajas en los anuncios (que por cierto, cada vez son más cutres…). Pero no he encontrado nada a mi gusto. Tendré que seguir buscando. Resignación. Que le vamos a hacer...

Y bueno, los pronósticos se han cumplido y Francia se ha clasificado para la final. Cosa lógica, por otra parte...
La verdad es que ayer me corroía la envidia viendo ahí a todos nuestros vecinos, los pobres y los ricos, mientras nosotros... bueno, en fin, que ya sólo nos queda que Los Azurri hagan algo... ¡¡V for Vendetta!!
Yo, ya me he aprendido el himno de Italia, que me encanta (esto creo que ya lo he dicho anteriormente). Sí, tener tanto tiempo libre creo que me está afectando las neuronas.
Es que las cosas como son. A mí La Marsellesa sólo me gusta cuando en Casablanca, entran los alemanes en Rick's y se pone toda la clientela a cantarla a voz en grito...
El domingo creo que lo veré con Posh, que seguro que es la única que me entiende en esta reivindicación azzurra. Bueno, y aunque me posicionase del lado de Les Bleus, también sería la única en comprenderme, porque los demás son de la idea de que, si no juega España, ¿qué pintamos viendo el partido? ¡¡Por todos los dioses, que se trata de la final de un Mundial!! Paganos...

Bueno reyes y reinas, que aunque aún me queda una tosecilla un poco incordiona, por fin puedo irme de vacaciones. Y empiezo mañana mismo.

¡¡MUCHOS BESITOS A TODOS!!

P.D. Intentaré actualizar lo que pueda… en El Pueblo no hay internete (dicen que el ADSL lleva encerrado en una caseta mucho tiempo, pero que al alcalde le da miedo soltarlo) así que procuraré mendigarle algún mega a Posh en su residencia de La Ciudad Medieval…]]>Posh me ha estado contando lo que han hecho este finde, que han estado en las fiestas populares de un pueblo al que vamos todos los años (afortunadamente, duran dos fines de semana, así que espero resarcirme este…)

Son LAS FIESTAS. Casi las disfrutamos más que las de El Pueblo (noooo. Eso es mentira… pero casi)
La verdad es q nos lo pasamos genial allí siempre. Llegamos más o menos prontito (a veces incluso antes de que la orquesta que toca en la plaza haga su primer descanso, lo que para nosotros es todo un logro…) y nos damos un paseíto por la feria. Y después de bar en bar todos juntos, de verbena en verbena, de bar en bar todos perdidos, mil llamadas a los móviles de unos y otros, no encontrarnos hasta las 6 o las 7 de la mañana (a veces intencionadamente…), hora del bocata de calamares, y luego ver los encierros, tomar el chocolate y la vuelta a casa…

Así, nos hemos puesto a recordar aquel año en el que aterrizamos en un bar nuevo, donde un viejo de unos cien años o más y con camiseta de Damart Thermolactyl sin mangas, intentó ligar primero con La Pri, luego con Posh y luego conmigo, mientras nosotras intentábamos zafarnos de cuatro muchachos de la zona más rural de la comarca (creo que dijeron que habían aparcado los tractores en la puerta o algo así) y veíamos el magnífico espectáculo que tenía montado el camarero, ataviado con unos pantalones cortos, una guitarra hinchable y bailando sobre la barra el Highway to hell the AC/CD…

Y el año en el que vendían unas horrendas gafas de visión nocturna (por decir algo) de todos los colores del arco-iris (y de los que no están en él, también) y nosotras no las compramos, pero acabamos todas con ellas.
Eran unas gafas casi como de las que salían en los yogures, de plástico, pequeñas… Muy bakalas y muy… feas. Las mías las estoy viendo ahora mismo. Son violetas. Al menos eran dignas de verse pero, recuerdo que las de mi amiga Miss Agente 082 (que se vino conmigo desde Mi Capital de Provincia a estas fiestas porque quería conocerlas de primera mano…) eran las más feas que he visto en mi vida. Verdes, pero un verde… verde mareo (yo le llamo así porque es verle, y marearme). Y si no, le preguntamos a Posh, que tuvo que recurrir a ellas para conducir a la vuelta…("Coño, Miss Agente 082, vistas a la luz del sol... ¡¡que feas son tus gafas!!... pero feas, feas, feas...")

Ese mismo año, otro de mis primos (tengo que contar un día cuantos son), Cheíto, le estuvo tirando los trastos a Miss Agente 082 a su manera, contándole (unas doscientas mil veces en una hora) como un año le enganchó un toro en los encierros, le dió contra una talanquera y le puso un ojo morado… Y todos riéndonos porque sabíamos que la realidad era muy diferente. El ojo a la virulé se lo había puesto otro tío en una discoteca porque estaba acosando a su novia…

También el recuerdo de hace dos años, cuando al alba, tiradas en plaza del barrio barístico por excelencia de ese pueblo, comiendo gominolas y bolsas de Jumpers (joer como aprieta el hambre a esas horas…), Posh filosofaba: “Hay que ver las vueltas que puede dar la vida. Ayer a estas horas estaba en una sala, rodeada de ordenadores y ahora estoy en la plaza de un pueblo, rodeada de borrachos…” Todo esto mientras su, por aquel entonces, novio y actual marido (nena, ahí tuviste tu oportunidad de pensarlo...), El Tigre, trataba de hacer el pino-puente en versión JB con limón...

O el año pasado, cuando a tres semanas de su boda creí que me tocaba quedarme con el traje de dama de honor puesto… Juro que nunca antes había visto así a Posh… me dió miedo…
Pero más miedo me dió pensar que yo hacía dos días había firmado como testigo del novio ante la Iglesia, dando fé de que ellos dos se querían y, sobre todo, de que él era lo suficientemente maduro como para dar ese paso y que, viendo lo visto, me iba a tocar ir a juicio divino…

Ainsss!! Que ganas tengo de que sea ya sábado, oye, no sé por qué...]]>
Yo, por suerte o por desgracia, tengo una amiga francesa. Para ser original, la llamo Gabachita. Así, en su cara. Y ni se ofende ni nada, ¿eh? Bueno, es que francesa del todo no es. Ella no se ha dado cuenta todavía, pero yo tampoco se lo voy a decir. Lo voy a mantener en secreto para que no le haga daño. Al menos de momento.

No he sabido nada de ella desde hace un par de meses… hasta el martes. Se pone muy chulita cuando de estas cosas se trata…
Hace dos años, cuando la Eurocopa de Portugal (sé que algunos no querréis recordarla, así que no sigáis ese link…) y trabajábamos juntas, me tuve que comer mi fondo de pantalla (una grada llena de aficionados, todos vestiditos de rojo…) con patatas fritas y aguantar su mosaico de Zidane y su risita de fondo, hasta que Grecia los mandó a casa con sello de cuartos de final.

Su último mail ha sido: “Ja, Zidane sigue mandando. Vosotros decias que era un jubilado y os ha enviado a casa. Espan(ñ)a no saben jugar al futbol. Nunca. Ni Raúl. ASCO ESPAN(Ñ)OLES!!. Además nosotros vamos a ganar el Mundial Alemania. Vive Les Bleus!!” (la chica habla el castellano perfectamente, lo juro. Pero para leerla necesito un traductor simultáneo)

Mira eh… mira… sarpullidos que me salieron y todo cuando lo leí. Creo que parte de los viruses que me han atacado, han salido de ahí. Ese correo llevaba ántrax como poco…
Lo que más me fastidia, es que tiene razón.... pero, como dice FunnyGirl, una cosa no quita la otra. Y es gabacha, así que no merece el perdón. Sintiéndolo mucho, nunca he tragado a los franceses. Que son muy soberbios, muy altaneros, muy chauvinistas, muy... franceses. En todo, por todo y para todo. Y hablo con conocimiento de causa. Conozco Francia y a su gente muy bien...

Y que sepas una cosa, Gabachita. Tu padre, tus tíos, tus abuelos… todos son españoles. Y tu novio y toda su familia, también. Así que, has vivido y vivirás toda tu vida muerta de asco…

ACTUALIZACIÓN 23:15
Y por todos los dioses... ¡¡que no gane Francia el Mundial!. Que juegue la final por ver un partido más de Zidane, vale. Pero que pierda.]]>