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Haendel


Procedencia de la imagen: http://www.mate.uncor.edu/natale/Arnlfin2.jpg

Si fuera posible...

Si fuera posible aplacaría tu sed.
Si fuera posible escucharía tu lamento.
Si fuera posible arroparía tu noche.
Si fuera posible te seguiría queriendo.



Quisiera...

Quisiera tenerte cerca y oler tus manos.
Quisiera tenerte cerca y escuchar tus labios.
Quisiera tenerte cerca y tocar tus brazos.
Quisiera temblar al sentir tus pasos.

Lohengrin

Lohengrin es una ópera en tres actos con música y libreto por Richard Wagner. Fue estrenada en Weimar el 28 de agosto de 1850.

Lohengrin se convirtió inmediatamente en un éxito, incluso se acostumbra interpretar en concierto o hacer grabaciones de algunas partes de la ópera. Así, las partes más conocidas son los preludios del primer y tercer acto, el aria de Lohengrin In fernem Land y el coro nupcial, que también se interpreta tradicionalmente en las bodas en algunos países occidentales.

La historia narra un pasaje de la vida de Lohengrin, caballero del Grial e hijo de Perceval, que viaja al reino de Heinrich I (Enrique I el Pajarero), para defender a Elsa, acusada de un crimen que no cometió. Elsa y Lohengrin se enamoran y Lohengrin pide su mano con la condición de que nunca le pregunte ni su nombre ni su origen. Ella promete cumplir lo que le piden y se casan, pero angustiada por las dudas, Elsa finalmente rompe la promesa. Derrotado, Lohengrin explica quién es y de dónde viene y por ello, está obligado a dejar esas tierras y volver a su lugar de origen como llegó: transportado por un cisne blanco y solo.

Hubo una noche de Reyes que recibí como regalo ir a ver la representación de Lohengrin en el Liceo. Antes de que se quemara.
Este verano, en julio, hemos vuelto al nuevo Liceo para gozar de Madama Butterfly. Con ello hemos celebrado nuestros cumpleaños.

Hay veces que algo te atrapa. Te enredas en ello. Eres tu que sin saberlo tejes alrededor de tus pies hilos y hebras que con su urdimbre coartan tu movimiento.
Estos días ha sucedido algo así. Hoy parece que mi cerebro empieza a trabajar oponiendo resistencia a esa fuerza que anulaba la conciencia y me hacía soñar despierta.
Por experiencia sabía que eso ocurría pero era inevitable sólo había de evitar mayor mal para no tener que encontrarme en la estacada sin más.
¿Cómo se sale?
Pues se sale. Aunque en medio del huracán es difícil controlar, imposible.
Esta noche he sido dueña, ya nada ha turbado mi sueño.
En el día he recogido el gusto por la compañía. Conexión con los que al mi alrededor están.
Estuve ausente y ellos saben que vuelvo y así ha sido de regreso estoy de nuevo.
El delirio me ha dado poemas que del dictado interior he transcrito. Me ha hecho daño. Me he dolido.
Vuelvo poco a poco a la prosa que no daña mi interior.

Hay un corazón que late del otro lado del mundo.
No estoy en todo de acuerdo, ¿por qué había de estarlo?

El poema ha surcado, la forma se pone en él.
El límite que la acompaña, la soga del verdugo.

Quiero salir de ésta, cada vez más adentro.
En pozo profundo me siento, enganchada en su lecho.

Temblaban tus manos, tus ojos inciertos.
Quejido del alma, conmigo el silencio.

Dolor que te hiere por dentro.
Me miras sin verme, te pierdes, te pierdo.

Susurro entreabierto, de palabras huecas.
Se las llevo el viento.

De la otra orilla, el río lo siento.
No me digas ¡no!, dónde digo y siento.

Onírico lecho, sola y en silencio.
Palabras que tienen sujeto el apresto.

Delirios del alma que quiere, no tiene silencio.
Susurros de sueños.

Ojos que te buscan, no han tenido dueño.
Helada, sombría, quejido, momento.

He amanecido temprano con el dictado poético en mi mente. Está ocurriendo últimamente.
Antes me dedicaba en estas horas a escribir. Me sentaba frente al teclado y en página en blanco tiraba del hilo como fuera. Lo dejaba salir. Llevo unos días que a deshora, a destiempo, el verso me reclama. Interfiere en mi ritmo. En mi sueño y en mi gana.
Ya no es teclado, es papel. Tiro y tiro de él hasta que exhausta quedo del revés.
Es un acto dolorido del que quedo enrarecida.
Nada de lo que me ocuparía tiene sentido frente al hecho de llevar esta nave en su deriva a navegar.




Poema ocluso de aliento latente

Mientras pienso hay paredes que me limitan, delimitan.

Vallas que detienen hordas de desmesura, fronteras.

Reglas, todo son reglas. Maneras.

Caducadas en momentos, sujetas e hilvanadas con tu aliento.

"Me despisto", ella dice.

Yo la siento, no la oigo.

Nada dice.


"Que solemne tontería", dice ella. Inconsciente.

Retornando a su mutismo, a su camino de siempre.

A su noche sin día, regreso, a su muerte.

Inicié un blog, De lo espiritual en el arte, dónde dedicarme al arte. Me he lanzado a la parte de escritura y he dejado un poco de lado la plástica del arte.
Ayer y hoy recogiendo ideas que se anticipaban hice uso de producciones propias de hace ya muchos años.

En mi paseo por la prensa he dado con dos artículos que me hablaban de las ideas que dan vueltas en mí.

Artistas sin arte, EL PAÍS (15-12-2006)
"...escritores que renuncian a escribir..."
"...fundirse con el paisaje..."
"...centrarse en el hecho mismo de ser artista..."
" Marcel Duchamp "
" La famosa obra de teatro Arte, de Yasmina Reza, resume la situación. "
" El dibujo permite reanudar el hilo roto porque es la base misma de un proyecto, un esbozo fundamental, el origen a partir del cual desarrollar la idea. "
"...la realidad no tiene contornos, no está hecha de líneas..."
Goethe ..."aquello que no he dibujado, no lo he visto"
Aquí pienso en el impacto del objeto. Cuando decido enfocar y tomar su imagen, fotografía o en paso verbal por mi mente. Recorrer sus contornos, que supongo. Separarlo de un entorno, paisaje y figura para mí. El enfoque que yo hago de alguien que singularizo y separo del monto de los mortales haciendo de él singular y especial sobre los demás.
Concluye el articulista, Octavi Martí, diciendo que para no tener que vivir en un mundo de artistas sin arte. Aquí apunto no por estar acorde sino para no olvidar mi discrepancia. Todo ser humano puede acceder al hecho artístico otra cosa es la aceptación que de él haga el grupo, la resonancia y proyección que pueda conseguir en presente o en otro tiempo en el que esté ausente.

A veces las palabras sangran (Una antología de la obra del poeta y pintor argentino Hugo Padeletti...), EL PAÍS (16-12-2006), de Esperanza López Parada.
"...escribir o pintar supone, en primera instancia, atender con tensión acerada hacia el foco de esa pausada contemplación."
"...la visibilidad de la cosa..."
En este apunte me detengo y establezco relación con el de Goethe y mi pensamiento al respecto. Más acorde con mi lenguaje. La visibilidad, identificación y asimiento.
"Se trata, más bien, de evidenciar "la falacia de ser ajeno" y de creer que todas las cosas nos implican, siempre que se miren desde el no intervencionismo de la atención y el cuidado. ... escucha del mundo..."
Y sigue: "Se parece a velar en la noche y saber que -ya que "cada vida despliega el segregado / motivo de su apego"- esta espera "a la puerta de la casa" brinda un acceso a la conciencia"

Me he sentido identificada en el objeto de la búsqueda.





Aleteo con la letra, la línea y el dance.
Toco con la punta de los dedos ese trance.
Me disipo si no puedo.
Desmeleno y cabrilleo.
Arranco con todo el aire.

Hoy hago asociaciones y busco en mi propio paisaje creativo. Novalis me ha rejuvenecido el recuerdo. Viene desde el pasado a recordarme que allí he estado. Me miro en mi propio espejo. Ya que he hecho mudanzas me descubro en ello.


"El amarillo simboliza la presteza, la agilidad, el cerebro izquierdo. Llamado el color de la mente, por ser el que más estimula las actividades cerebrales. Emana directamente del sol y en su aspecto mental penetra en la célula cerebral y activa sus funciones. La célula cerebral ya está capacitada para percibir vibraciones del color amarillo para su propio consumo. Su impregnación por este color la estimula dándole vigor para su trabajo y mayor resistencia a la fatiga, aclarando y agudizando por lo tanto el intelecto." «PROPIEDADES DEL COLOR AMARILLO»

Uno de los colores que se ha ido imponiendo en mi paisaje es el amarillo. Mi casa de la infancia tenía este color en la fachada, era el favorito de mi padre. A mi no me decía nada. Mis colores eran rojo, verde, azul. Ni los ocre, ni los marrones, ni el amarillo. Una se hace mayor y un buen día descubre que pasa por épocas que de alguna forma quedan marcadas por el gusto sobre uno u otro color. Tuve mi época gótica, el negro incluso en las uñas.

Recojo el texto que escribí en un blog al que éste va sustituyendo y que suprimí hace dos días pasando aquí alguno de sus contenidos.

"Es el amarillo uno de los colores que aporta energia y vitalidad. Color del sol. Color del girasol. Color del oro.
Color de la espiga de trigo madura. Color de los campos de cereales en verano. Color de la paja en el pajar.

Jugué entre los campos de trigo. Estaban sus tallos tumbados en la tierra y en hileras. Engabillar y juntar las gabillas hasta hacer las pacas de paja.

Mi padre cambiaba el estiercol de sus vacas por la paja.

La paja era cama para nuestras vacas. Cada día iba la usada con el estiercol y se les limpiaban las cuadras y de nuevo paja bien limpia.

Llegaban con carros y después con volquete. La descargaban en la calle. Ese día era fiesta nos divertiamos sobre manera toda la chiquilleria del barrio. Esa tarde a ayudar a colocar esa paja en el granero. Mi padre y mi hermano, mi madre y yo, cada cual dentro de las fuerzas que pudiera tener. Arañazos en los brazos. Placentera sensación la que da hacer las cosas juntos. Nunca me molestó el esfuerzo. Cuando en la noche, tras la cena, mi padre me explicaba su infancia y sus vivencias escuchaba como si se hubiese tratado del mejor de los cuentos. Era el cuento más hermoso que nunca se me ha contado.

El otro espacio fue en el pueblo de mi madre. Mi tio me montó con él en el trillo, recuerdo imborrable.

Tuve una infancia que no desearia hubiera sido distinta. Contacto con la naturaleza. Contacto con los animales. Juegos con niños y niñas de distintas edades. Dos pueblos de referencia, el del padre y el de la madre, en ello otros contactos con la naturaleza y con infantes.

Mi padre siempre tuvo afición a la pesca y por ello, en verano, mi madre preparaba una cesta con tomates y lechuga ('ensalada' en nuestro entorno), jamón y huevos duros, y otras cosas que ahora no recuerdo, y marchábamos a algún río. Era hermoso.
Son muy gratos recuerdos." (editado en Lo que el viento se lleva, 25-10-2006 )

NOVALIS

Cuando figura y número no sean

Cuando figura y número no sean
cifra de seres en totalidad
y aquellos que se besan mientras cantan
superen en saber al erudito,
cuando a la vida libre nuevamente,
y al mundo también libre, el mundo vuelva,
y una vez más las luces y las sombras
en claridad perfecta se aparean,
cuando en poema o cuento se registre
el verdadero acontecer del mundo
ante una sola y mágica palabra
todo lo absurdo y falso desaparecerá.

("Escritos escogidos". Traducción de Ernst-Edmund Keil y Jenaro Talens. Editorial Visor, 1984)



Cita:
"La angustia del poeta es provocada por la fractura que separa al sujeto del objeto, dentro de los estrechos límites fijados por el kantismo: la mediación conceptual falsea la unidad esencial de la vida, de la que participa el poeta, sin poder asirla ni expresarla jamás. El papel asignado al arte se acerca al de la religión, por cuanto tiene la misión de hacer visible aquella intuición absoluta, aunque en sus apuntes Novalis indica que tal acceso debe realizarse desde la autorrevelación del arte como mediación, como falsedad y, por tanto, como absoluta libertad creativa."
Un texto de Novalis, Carlos Rivera

Desde que en mi recuerdo hay memoria puedo decir que los libros son el mejor de los memes que conservo.

Me enamoré de los libros, de las letras e ilustraciones que los conforman. No sólo de esos contenidos. De su tacto y de su peso. De la materia que asimilan al pasar de los años.

Uno de mis recorridos. Los libros en un arcón. En la casa de ese amigo, Jesús. Que su madre me quería como hija o como hermana de él. La niña que deseó.

Aquellos cuentos y tebeos que de niña me dejaban enganchada en su papel y yo no escuchaba que mi madre me llamaba y le contestaba con un qué.

Aquella Biblioteca de Huesca en la que tanto recorrí. La del Instituto y la de la Escuela de Magisterio. Tantos tesoros deseados.

Cogidos en Bibliotecas, nuevas para mí. La del Carmen y las de Universidad Central y Filosofía.

Ese anhelo por tenerlos. Atesorarlos y mirarlos como territorio conquistado.

Mercado de los domingos, libro viejo. Sant Antonio.

Recorrido por librerías de viejo. Ferias de las del Paseo de Gracia. Kilos llevados a lomos. Sin molestar en mi espalda.

Momentos de magia y encanto. Habitantes de mi alma.

Palabras que me enamoran y acercan al ánima mundi. Ciudadana de estos tiempos, los de antes y de ahora. Haciendo venir aquí adentro el que en otro tiempo negaba la escritura y refrendaba el uso único de la palabra.

Transmisión de boca de otros. Si no hubiera sido así, mi persona empobrecida no hubiera vivido.

Otras manifestaciones con él se me han ofrecido. Las del arte en todas sus manifestaciones.

Hoy, delirio, la presencia de este medio que me abre al lenguaje compartido.

Aquí andamos algunos. Unos y unas.

No te creas que todos los que en un tiempo tienen ideales los dejan de lado.

La estructura todo lo asimila menos las almas libres que tomamos nuestra vida como sujetos activos de nuestra realidad.

El tiempo te hace más conocedor de lo que es la estructura y de lo que es manipulación.
Hoy se manipula de tal manera que no se puede usar el mismo mecanismo de réplica.

Mente creativa ha de ser la de las generaciones que convivimos.

Mientras queramos marcar territorios de edades estamos perdidos.

La atemporalidad ha de ser el primer paso.

Qué importancia tiene que no sea otra cosa que nos diferencie que la de ganas de hacer y crear.

Como apuntaría un cuento de los que narra Bucay los impedimentos te los pones tú.

Que inútil la renuncia que el héroe hace.
Doctor House en uno de sus capítulos hizo un cuestionamiento muy interesante frente al personaje encantador que aparentaba entregado a la humanidad.
Te has de poner frente al otro o la otra en igualdad. Mientras hables del otro o la otra estás cortando la vía posible de comunicación.

La tolerancia es la moneda de cambio.

El crecimiento desde la mismidad. Sólo así llegamos.

Buscar las verdades que hay en ti.

Si juegas saber y ser consciente de que es así; pero que el otro también sepa que es juego y esté en consonancia y sabido de ello.

Cuando era una niña mi padre sabía si había pasado por casa de mi tía, su hermana, porque volvía con las uñas pintadas.
Mi madre ha sido bastante austera. Mi tía era coquetuela. De peluquería semanal, uñas pintadas, ...
Mi tía Damiana fue una válvula de escape en mi adolescencia. Era cómplice de mis devaneos.
Mi primo tenía la misma edad, un mes de diferencia. Jugaba con mi hermano y mi primo. Era la princesa o me subía a las ramas de los árboles. Siempre me apunté a los dos roles. Supongo que se debe a las relaciones de esa infancia. Tuve un vecino con quien sólo accedía yo a jugar.
Vivíamos en una zona de las afueras de la ciudad. Mis padres tenían animales. Allá se dio un ambiente de mucha relación entre todos los vecinos. Como si de un pueblo se tratara. De hecho todos y todas venían del pueblo a la ciudad. Fue una infancia de juegos en la calle.
El rollo de las uñas me va y me viene. Ya expliqué en otra ocasión que pintarme o no hacerlo era arbitrario.
Viene a que un día me dio por ponerme a pintar un CD desechable, de los que machacas al intentar hacer una copia, con laca de uñas y la verdad es que me lo pasé bien. Conservo el elemento. Estaba bien con la radio al fondo y después me puse a hacer fotos y registrarlo con la misma cámara. Éste es el resultado. Todavía me reporta placer mirarlo y recordar el momento.

Ante el abismo.

La infinitud.

Para qué soñamos por Eduard Punset.
"Ahora sabemos que durante los sueños el cerebro utiliza una buena parte de la energía consumida para reordenar y clasificar las memorias y recuerdos acumulados durante el día. Por lo menos entrevemos algunas de las cosas en las que utiliza tanta energía disponible -un 20% de la energía global-, porque para ver lo que ve del Universo no hace falta tanta. No ve casi nada de lo que hay fuera."

“La técnica Senoi de los sueños subraya la deliberada alteración de los estados oníricos, la resolución en sueños de los problemas encontrados en el estado de vigilia, el ‘ensayo’ en sueños de la actividad en la vigilia, y la aplicación de los sueños a proyectos creadores, individuales y en comunidad”.
Nueva mística de los sueños por G. William Domhoff

De uno de mis relatos:

"Aurea volvió de su sueño y salió llena de luz. Sus hijos esperaban que ella despertara, llevaban siete días sin poderla ver. Ella se había ido triste y ahora resplandecía.

Sus cabellos largos recorrían su espalda y su tez se veía rejuvenecida. No salían de su asombro, ¿qué pudo suceder en esos días de ausencia?

Lo más sorprendente fue que Aurea pasó a su lado con la indiferencia de un extraño.

Cogió sus cosas en un hatillo y marchó.

A su paso la gente se asombraba y admiraba.

Se perdió en las calles de la gran ciudad como una más de sus habitantes.

Las calles le llevaron más allá. Vio el mar a su derecha y siguió su camino. Ya las calles se perdieron en la distancia y Aurea encontró su camino. Si alguien la hubiera visto habría dicho que había desaparecido."

HILOS DE SEDA SALEN DE SUS MANOS Y SE ENVUELVE EN ELLOS, ES LA FASE 'IMAGO', COMIENZA LA TRANSFORMACIÓN.

Hoy lunes he sentido que algo bueno me está pasando. Este largo periodo creativo está dando fruto. Mis relatos han recibido visita y que te digan cosas positivas anima.
Hay un compañero que conoce el principio del proceso y que muchas veces me ha orientado sobre ello. Hoy me ha hecho la mejor de las críticas.
Hace un rato ha venido mi compañera y le he comentado que me siento contenta porque he madurado a nivel creativo. Comunico mejor.
Ya sé que no me he de mirar el ombligo. He de seguir machacando.
Dice mi compañera que es lógico mejorar si, como es mi caso, le voy dando.
Mi compa es una persona que me hace crecer. Cuando vino a trabajar y me tocó de paralela, compañera de curso, algo me dijo que era lo mejor que podía tocarme. La verdad es que así ha sido.
Es ella la escritora. Yo era la fotógrafa. La que lleva el mantenimiento de la web de la escuela y que cuando había que escribir alguna cosa de nivel le pedía una aportación. Es ella que ha publicado.
Cuando descubrí el mundo bloguero, en Julio, fue a ella a quien le di la buena nueva. Le envié mensajito.
En nuestros ratillos le hablo de las cosas que voy haciendo. A veces la entretengo al lado del ordenador enseñándole cosas que voy encontrando.
Martrex anuncia su nueva página. Él tiene, también, mucho que ver en el hecho de que me haya metido a esto de escribir.
A veces los halagos ayudan a poner nueva energía.
A partir de aquí he de pensar que cada día, de nuevo, tengo la tarea de enfrentarme a la página en blanco e intentar proyectar en ella todo aquello que haya de decir. Ya se que es un bosque espeso y que somos multitudes. Sé que soy singular para mi yoidad. Singular para quienes estan cerca materialmente o en la virtualidad.
Trabajo con niños y niñas de seis años. Hoy me han dado lo mejor. Su sonrisa y su cariño. Cada día lo hacen. Hoy especialmente, eran muchos días desde el otro martes.

Si me hubiera ido estaría de regreso. Me ha vuelto a entrar el punto de los domingos. Estos días de fiesta he saboreado la libertad. Siempre que dispongo de vacaciones o fiestas largas tengo este sentimiento tan reconfortante. Aunque las hormonas me hacen la pascua, no por ello se me ha aguado la fiesta.
Ayer me dio el punto romántico y me lancé por la poesía. Hoy he vuelto al relato. Voy diciendo que no quiero ser escritora y sin embargo ando con mi cuaderno y bolígrafo apuntando las chorradas que se me ocurren.
Cuando entré en esto manifesté que lo veía como el muro de las lamentaciones. Ahora, para mí es el Ágora o lugar de encuentro.
Hay momentos para ponerse serios y otros para reir. Para reir con el chiste o con el montaje cotilla. Momentos para soñar. Momentos de intimidad.
(...)

Chavela Vargas
Isabel Vargas Lizano conocida como Chavela Vargas (San Joaquín de Flores (Costa Rica); 17 de abril de 1919)) Es una cantante de la tradición ranchera mexicana.
La canción ranchera es un género musical muy masculino y sensual, cantado generalmente por hombres. Chavela solía cantar canciones normalmente interpretadas por hombres sobre su deseo por las mujeres. Vestía como hombre, fumaba tabacos, bebía mucho, llevaba pistola y era reconocida por su característico poncho rojo. En una entrevista televisiva en el año 2000, expresó abiertamente que era lesbiana.

Nacida en Costa Rica en 1919, Chavela Vargas huyó a México cuando tenía 14 años. Por muchos años cantó en las calles hasta que en sus treinta se hizo cantante profesional, de la mano de José Alfredo Jiménez, cantante y compositor de sus mayores éxitos.

Su primer álbum vio la luz en 1961 y desde entonces ha grabado más de 80 discos. Se retiró parcialmente a finales de los años setenta pero regresó en toda su gloria en 1991.

En 2002, apareció en la película de Julie Taymor Frida, cantando su gran clásico Paloma negra. Ella misma en su juventud, tuvo, supuestamente un idilio con la pintora mexicana, Frida Kahlo. En 2003, a la edad de 83 años, se presentó en el Carnegie Hall.

Traigo a Chavela Vargas porque ella entró por mis primeros sentimientos. Uno de mis primeros vinilos. Primeros enamoramientos de juventud. Escucho su voz y sigo sintiendo un no sé qué en la boca del estómago. Después acompañó otros escuentros y llantos de desamor.

Ayer intenté colocar este vídeo que preparé hace tiempo para un cursillo de edición para la web. No me funcionaba. Vuelvo a ello. Soy bastante tozuda. Aragonesa.

Sigo sin conseguirlo. Compruebo que el link si que funciona. Es muy corto, no por ello debería no funcionar.

Una de mis aficiones es ésta. En los ochenta gasté el saldo de mi libreta para comprarme una videocámara que hoy duerme en el armario. No me deshago de las cosas. Lleno la casa de trastes. Siento como que mi alma se ha ido adhiriendo a ellas y a veces me gusta recordarme. Que son mudas de piel que voy dejando en el contacto.

A mí me gusta pensar en energía. Lo esotérico me atrajo en un tiempo pasado y me acobardé. Viví sensaciones. Decidí que aunque mis puertas se abren fácilmente a ello me queda una eternidad para vivirlo y que esta materialidad es breve paso. Que en lo matérico me será dado en este cuerpo prestado corto tiempo, aunque largo. En mis sueños desde niña siempre viví la consciencia.
Una vez me dijo una sanadora que debía aprender a cerrar la puerta. No sé. Puede que tampoco lo quiera hacer. Me puso de ejemplo una acción. Abrió la puerta y me dijo que escuchara. Observó que si no cerraba esa puerta el ruido caótico de la calle lo invadía todo. Que así era yo. Que hay personas muy receptivas y que eso daña. El cuerpo paga.
Recuerdo las lecturas de Castaneda. Lo vivía con intensidad. Un trece de Agosto le regalé esos libros a mi amiga Ant, en su cumple. Ella me hizo descubrir a Richard Bach, aquello de que nada es casual me caló. Y esa debilidad que me impide dañar en mis movimientos y en mis actos. Que todo acto tiene consecuencias. Después se reafirmo con la teoría del caos. El efecto mariposa.
Hoy no me alimento de este tipo de lecturas. Las dejé de lado. Busqué mi camino. Quizás fue después de leer sobre catarismo y a los griegos. Me embarqué en la filosofía. Leía, más bien bebía, en las fuentes. Traducciones, claro, no tengo el soporte de conocer las lenguas. Me lo perdí. De todas formas seguramente podré darme esa y otras oportunidades cuando mi tiempo sea más mío. Cuando estas hormonas pertinaces me dejen en paz.

Iva Zanicchi

Hoy la memoria me ha transportado a las grandes de la música italiana. No he traido a todas. Aquellas que de alguna manera han rondado por mi cabeza.
La búsqueda que me ha hecho dar este paseo ha sido la de esta canción. Se me ha ido resistiendo a lo largo del día en el google. Ha sido con el emule que he localizado canción con autora.
En el tiempo de mi niñez y mi primera adolescencia estas eran las canciones quesonaban en nuestras radios y en los dos únicos canales televisivos de que se disponía en este país.
Con el tiempo esas canciones han quedado unidas a mis más tiernos recuerdos.

Violeta Parra

homage to violeta parra - gracias a la vida


Violeta del Carmen Parra Sandoval (* San Carlos, 1917 - † Santiago, 1967) es una música, cantante, pintora, escultora, bordadora y ceramista chilena, considerada por muchos la folclorista más importante de Chile y fundadora de la música popular chilena. Es miembro de la prolífica familia Parra.

El aporte de Violeta Parra al quehacer musical y artístico chileno es considerado de manera unánime como trascendente e invaluable. Su trabajo sirvió de inspiración a un sinnúmero de artistas posteriores a ella en el tiempo, que continuaron con su ardua tarea de rescate de la música del campo chileno y las manifestaciones constituyentes del folclor del país y de Latinoamérica. Sus composiciones propias han sido elogiadas por críticos de todo el mundo, debido a su complejidad y elaboración musical y a sus letras poéticas, ingeniosas y comprometidas. Sus canciones han sido versionadas por un sinnúmero de artistas en Latinoamérica y el resto del mundo.

Ayer escribí en uno de mis cuadernos:
"Me siento seca y vacía. Cansada. Dispuesta a qué. No lo sé. Quisiera aprovechar el momento y sin embargo me siento embotada. Se ha perdido y habré de esperar a que de nuevo se dé la posibilidad."

Me pasa y cuando así es me recojo en mi misma. Ayer me lo quise explicar pues tenía el papel a mano.
Tuve que dejar las cosas y acostarme a la espera de que hoy amaneciera renovada de energía. No ha sido así. Sigo con ese embotamiento. Sin embargo algo me ha llevado a recordar a Violeta Parra. A mi primera juventud en los setenta. He ido a la búsqueda en YouTube. Podría haber ido al armario y buscar un vinilo, pero los vinilos duermen allí.
Han dado muchas vueltas los planetas y yo viajera en uno de ellos hoy vuelvo a mi memoria. Se me agolpa en la memoria.

Lanzó las cartas al suelo.

La muerte y la vida en una.

Duplicidad.

Lo negro y lo blanco totalidad.

Los dados marcaron casilla.

Se lo jugaba a la vida.

La suerte estaba echada.

La rueda de la fortuna.

Sobre el viaje de Willian Blake, en DEAD MAN
Me sedujo el tema desde la sinopsis que de él leí.
Escribí el post anterior sin haberla visto completa. No pude esperar a hacerlo, pausé y vine a colocar el artículo.
Hoy recojo el recuerdo de lo que me sugiere. Me hizo pensar en Kafka y en el cine de Orson Welles. Concretamente en EL CASTILLO y EL PROCESO. Las sensaciones que recordé de la lectura de EL CASTILLO y las del visionado de EL PROCESO. Las de hace más de veinticinco años.
Otro recorrido fílmico que me evocó fue el de Pier Paolo Pasolini.

Pier Paolo Pasolini (Bologna 1922-Roma 1975) es uno de los más grandes escritores italianos del siglo XX; se dedicó también al cine. Desde la literatura más íntima hasta el cine más popular, Pasolini siempre ha sido firmemente poeta con una clara huella de lo real y de lo cotidiano.

“...En general mi vida social depende exclusivamente de lo que es la gente. Digo “gente” con conocimiento de causa, refiriéndome a lo que es la sociedad, el pueblo, la masa, en el momento en que entra existencialmente (y acaso sólo visualmente) en contacto conmigo. Es de esta experiencia existencial, directa, concreta, dramática, corpórea, de la que nacen en el fondo todos mis discursos ideológicos...”

Pasolini, genius ahead light years

Película que me encanta. Profunda metáfora de la vida.

DEAD MAN

Cuando uno hace el viaje va ligero de equipaje. No se para ni entretiene en bagatelas vanas. No hay ganas. Tendrá que arrastrar consigo la carga y si es poca más ligero se andará.
Aunque la vida es un viaje, ¿por qué sobrecargamos nuestro petate?
Si me visto con un traje a que fin lleno armarios. Soy la primera en atesorar objetos, enlazando con mi madeja, urdimbre, entre todos ellos una tela, entretejida, que ata y corta mi vuelo.
Lita vino a nuestra casa con una mano alante y otra atrás, no necesitaba más. Aquel era su último viaje de visita a la hija. No se sabía que era enferma, ella se lo ocultaba a sí misma y se enfadaba. Hoy entiendo. He aprendido en su presencia los valores más preciados. Fuimos a esperarla, como siempre que venía. Llegaba en ese autocar que hacía la ruta de Valencia a Barcelona, en uno de los primeros asientos, calcetando peucos. Madejas de lana de lindos colores. Ocupaba sus manos en el tricotar de uno de esos zapatitos de abrigo para nuestros pies. Hizo cantidades ingentes. Llenaba armarios con ellos. Siempre los regalaba. Cuando ella se marche habrá durante mucho tiempo pies que recibirán el abrigo de sus calcetines.
Aquí vino y, como siempre hacía ella, dispuso. Nuestras madres actuaban así y nosotras no oponíamos resistencia. Esperábamos que marcharan para volver a tomar posesión del territorio hogareño. Esta vez no fue así. Se empezaron a vislumbrar situaciones inauditas y se decidió llevarla a una revisión médica. Fue un golpe, un mazazo, diagnosticada de Alzheimer. Mi amiga me llamó y salí del trabajo para estar a su lado. Han pasado seis largos y duros años. Muchas veces se quejaba de la ausencia de sus cosas. Le dimos lo que teníamos y ella poco a poco y perdiendo memoria se fue calmando. Esa primera fase era dura y yo no pude resistirla. Dejé a mi amiga con su madre y marché. Construí poco a poco mi nuevo cubil. De esa salida en estampida me fui reponiendo y al cabo de un tiempo limpié el camino. Cuando quedé fuera supe que ella había actuado sacándome de en medio, entiendo que los testigos de su declive eran insoportables.
Quedé cerca y sigo cerca. En aquel momento se intentó que volviera pero yo me mantuve a piñón fijo, no cedí. Había visto que en aquel ambiente me estaba alterando y pagaba un alto precio. Ella se había convertido en el centro de atención, por necesidad, y yo no podía pararme.
Para mí se rompieron muchas cosas y todavía arrastro el lastre.
Al cabo de estos años miro hacía atrás y me alegro de haber tomado esa alternativa. He sido más útil desde fuera. Puedo dar mi hombro para que mi amiga se apoye en él y atender aquellas carencias que se den y yo pueda asumir.

Nina Simone
Eunice Kathleen Waymon (Tryon, 21 de febrero de 1933 - Carry-le-Rouet, 21 de abril de 2003), Nina Simone, cantante, compositora y pianista estadounidense de jazz, blues, rhythm and blues y soul. Se la conoce con el sobrenombre de "High Priestess of Soul".

Estilísticamente, la palabra que mejor caracteriza a Nina Simone es eclecticismo. Su voz se caracteriza por su pasión, su breathiness (voz jadeante, sofocada, sin aliento) y su trémolo.

La influencia de Duke Ellington es patente en toda la obra de Nina, pero muy especialmente en cierto tipo de composiciones rebosantes de improvisación y de cercanía espiritual. Nina logra la complicidad del oyente con un empleo intencional de los silencios y minimizando el acompañamiento. Su voz a veces sólo susurra, pero luego grita o gime, transmitiendo todas las sensaciones que el alma humana es capaz de experimentar.

Gran luchadora por los derechos civiles de los negros, lucha ésta expresada en muchas ocasiones a través de sus canciones, Simone dejó Estados Unidos en 1969, tras el asesinato de Martin Luther King, hastiada de la segregación racial contra los afroamericanos.

De personalidad complicada, llegaba a ser altanera y vulnerable, y fuertemente apasionada. En la industria musical tenía fama de temperamental, una caracterización que Simone se tomó muy en serio. Aunque su personalidad era arrogante y distante, en sus últimas décadas parecía disfrutar con el acercamiento a sus audiencias, contando anécdotas y cumpliendo peticiones.

Aproximarse, ésta es la necesidad.
Llegar al tacto, tocar y que te toquen.
Sentir los ecos de esas voces y sonidos que delatan la presencia de lo humano, a través de los canales de que uno está dotado, auditivos.
Emisor y transmisor de aquel mensaje que aproxima y acompasa.
Cerrar los ojos y, sin mirar, ver cada una de las líneas que dibujan su alma.
Llamémosle como queramos.
Se inventaron las palabras para concretar las cosas.
Nos debatimos delante de ellas pero a la hora de la verdad usamos el gesto para declarar los mayores principios y deseos.
Las repetimos una y mil veces y creemos en nuestra sinceridad, pero mudamos a lo largo del espacio y el tiempo.
Desprenderse de uno mismo es un uso poco ejercitado.
Con buenas palabras nos damos.
Con gestos rotundos nos retiramos.
El ritual, la pantomima.
Nos creemos individuales aunque nos movemos en manada.
La enfermedad se manifiesta en la ausencia.
De profundas soledades cementerios ocupados.
Nichos de colonias de gusanos.
Profundizo y me espanto.
Mientras tanto aquí andamos dando para no ser ignorados y gastamos energías para construir imperios de los que al desmoronarse cenizas dejan a nuestro paso.
Luchar por hacerse un nombre. Con los hijos continuar la estirpe. Dominar sobre la tierra. Hacer súbditos y esclavos.
Dominio sobre la especie. Deidad para los otros. Hermanos para sangrarlos.
Relicario escondido en el fondo oscuro del recuerdo compartido, Historia.
Histeria atribuida al desequilibrio, negación del instinto de supervivencia del vencido.
Camino de lodo y barro, malherido.
Limítrofes espacios que te ahogan y angostan tu camino.
Saciarse de lo ajeno cual ameba fagocitadora de vida ajena.
Esputo emitido al cielo y que orada la tierra.
Presunto y amable destino, grande es el desatino.
En el límite, la muerte te muerde los talones y sin ellos caes al suelo. Tendones imprescindibles. Sajados por el hacha del tiempo. Ulcerados. Allí el cuerpo ya no resiste. Esas neuronas petulantes que de todo hacían jacte.
Masa informe de substancias que no tienen orden. El principio de entropía que al orden dicen lleva deshace el cuerpo del viviente y lo devuelven al orden del caos, el Cosmos. Manda la madre Gea.

Dulce Pontes, CANÇAO DO MAR

Me emociona sólo pensarlo. Lita se está marchando, tiene ochenta y dos años pero es tal el retroceso que ahora se contaría por meses su edad. Ella como buena gallega miraría ese mar embravecido, de Vigo para más señas.
Quizás estos sean los últimos días. El proceso ha sido lento y largo. Su hija, mi amiga, la acompaña a lo largo de este oscuro y silencioso camino.
He encontrado o buscado lo que aquí traigo.
En honor de esa mujer que vivió con gran energía la vida, decía de sí que era una tritona. Admiré su gallardía cuando la conocí, viuda desde la madurez. Coqueta y presumida, hermosa y admirada. De gran personalidad y fuerte carácter. Amó a la hija de forma completa y sin tapujos frente a todos y frente al mundo, sus hijos eran lo primero. La vida le hace justicia al ser atendida y querida por los suyos y en su casa. Ya está llegando su final. Recuerdo esos ojos claros como el agua del mar y ese porte altanero y señorial, su humanidad.

Éste es un artículo que dediqué a mi amiga.

He hecho este montaje con una imagen de un hada y una fotografía del cielo, de las muchas que hice este año.
Deseo que el mundo mejore y que aunque las hadas formen parte del mundo de lo fantástico ellas nos den un soplo de concordia.
Deseo que la vida os sea favorable y que algunos de los propósitos para el año venidero se os faciliten y se hagan realidad vuestros sueños.
Much@s de vosotr@s estais al otro lado desde hace tiempo y otr@s puede ser que entreis por descuido en algún momento por aquí. A tod@s os lo deseo de igual manera.
Encontrarse con tod@s vosotr@s ha sido un enriquecimiento para mí. Gracias por estar aquí.

Traigo un comentario que hice el otro día a 'Las tres puertas' en uno de sus artículos, ISRAEL.

"A quien le toca perder de esta manera sin la oportunidad de saber que te despides, el accidente de una u otra clase. Esta mañana oía cifras de una guerra y mientras tanto pensaba en las tragedias que estaban detrás de ellas. Oír o leer me hace más consciente. La televisión pasa la información y la ficción sin diferencia. Montaje sensacionalista. El cine también me impacta. Aquellos reporteros que descubren a los ancianos abandonados a su suerte y les dejan aquellos alimentos que habían cogido. Real y doloroso."

Toca perder. No sé bien por qué pero muchas veces tengo la sensación de andar descontando y menguando y que a mi alrededor todo se mueve con indiferencia frente a esos saldos de humanidad cada vez más bajos de valor.

La película a la que hago alusión es TERRITORIO COMANCHE de Gerardo Herrero, 1996.
SINOPSIS: Laura, una joven periodista de éxito, viaja a Sarajevo durante el cerco al que se vio sometida la ciudad en la reciente guerra de Bosnia. Allí conoce a Mikel, un reportero ...

Imagen del anuncio sobre accidentes de tráfico en el que se ve a un hombre escuchando un mensaje en el teléfono y vemos la imagen del accidente y muerte de su mujer.

La muerte no anunciada de una amiga muy querida.

El teléfono que suena en medio de una reunión y vuelve mi compañera de trabajo transfigurada porque le han dicho que una compañera de otro tiempo ha muerto por infarto.

(...)




Territorio comanche
Primera edición: Ollero y Ramos, 1994
Páginas: 144
ISBN: 8478950257

"Para un reportero en una guerra, territorio comanche es el lugar donde el instinto dice que pares el coche y des media vuelta; donde siempre parece a punto de anochecer y caminas pegado a las paredes, hacia los tiros que suenan a lo lejos, mientras escuchas el ruido de tus pasos sobre los cristales rotos. El suelo de las guerras está siempre cubierto de cristales rotos. Territorio comanche es allí donde los oyes crujir bajo tus botas, y aunque no ves a nadie sabes que te están mirando." Así define Arturo Pérez-Reverte el escenario inquietante en que se ha movido como reportero de guerra. En Territorio comanche, abandonando por primera vez su faceta de narrador de ficciones, Pérez-Reverte nos enfrenta con la visión más real y descarnada, no exenta de ternura e ironía, sobre el trabajo de los corresponsales de guerra en la ex Yugoslavia. Un relato apasionado que se lee como una novela y obliga a preguntarse si existe una ética en el filo entre la vida y la muerte."


Cita de la novela de Pérez-Reverte correspondiente a la escena que cito de la película: "Hubieran pasado de largo de no haber escuchado una voz, o un gemido, a través de los
cristales rotos de una ventana. En el edificio, oficialmente evacuado ante el avance serbio,
abandonados por los enfermeros en fuga, una docena de inválidos habrían quedado atrás,
tendidos sobre camillas, en un corredor oscuro junto a la puerta. Eran tres los días que
llevaban sin agua ni comida, entre el zumbido de las moscas y el hedor de sus excrementos.
Y cuando Márquez y Barles usaron sus Maglite para verlos mejor, desearon no haberlo
hecho nunca. Un par de ellos estaban muertos. En cuanto a los que seguían vivos, iban a
estarlo poco tiempo. Así que apagaron las linternas, encendieron el flash y los filmaron a
todos, a los vivos y a los muertos. Al acercarles la cámara los ancianos se encogían en sus
camillas, entre los orines y la mierda que manchaba ropas y sabanas, y chillaban débilmente
enloquecidos de terror, tapándose los ojos alucinados, ciegos, deslumbrados por la luz del
flash, suplicando a las dos sombras que se movían a su alrededor. Márquez y Barles
trabajaban sin hablar ni mirarse, y a la luz del flash sus rostros crispados y pálidos parecían
los de dos fantasmas. Sólo se interrumpieron una vez, cuando Barles se apoyó en la pared y
se puso a vomitar, pero ninguno de los dos hizo comentarios. Después dejaron en las
camillas toda el agua y la comida que tenían..."