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Son límites que yo me pongo o los que me encuentro en el camino.
Ultimamente me dejo llevar por el fado. Mi amigo Martrex me ha dado que pensar. Yo realmente no sé bien a que me dedicaré de mayor, si a escribir poemas o relatos.
Me gustaría escribir una serie de relatos realistas. Beber de la realidad.
Me da por versos y poemas. Llevo ya tiempo en ello. Me desvío de mi propósito.
Se adueñan de mi mente. No los busco.
Ayer, los dos primeros versos se me impusieron cuando caminaba de vuelta del trabajo a mi casa. Tuve que apuntarlos. Golpeaban repetidamente y pare tras cruzar el semáforo a anotarlos.
En este ir y venir he hecho buen número de ellos. Observo que me muevo entre lo erótico amoroso y lo melancólico.
No me sé ubicada. Pienso de mi misma que es una exploración más al servicio de mi principal objetivo. Pretendo mirar la vida de cara. Quiero ponerme en el lugar del otro y la otra. Para ello he de explorar primero en mi mismidad.
Habiendo recorrido el camino de una vida es dado mirar atrás. Objetivarse. Hacerlo desde la mirada externa. Novelarse.
Nadie es fiel a su propia memoria. Se dibuja y fantasea según la fuimos versionando. Te la explicas como otra, como si una película pasara por delante de tus ojos.
Sabes que estuviste allí. Tu recuerdo de lo que fue o pudo haber sido se deforma a tu favor. Aquello que realmente duele pasó al olvido eterno.
La naturaleza humana sabe bien curarse de espanto. El cerebro produce substancias alucinógenas y vela recuerdos sangrantes. Si no fuera así seríamos incapaces de soportar el dolor y los recuerdos.
Hacer poesía es un acto doloroso. Aún así se convierte en un hacer estético y placentero. Hay un goce que linda con el erótico.
Como mujer siento que se trata de un abordaje desde la carne y el alma. Del hombre no sé bien al respecto.
Siempre tuve especial curiosidad sobre la mente de los demás. Hoy sé más, pero todavía poco. Escribir es también introspección y a mi me gusta ese juego.
Ser yo misma no me da oportunidad de pleno conocimiento. Me releo cosas y quedo sorprendida de haber sido letras y signos salidos desde mi yoidad. Me veo fuera de ellas e incluso me gustan, algo así como si no fueran de mi autoría. Como si fueran ajenas.
Escribir me ha dado ese disfrute. Verme en ese espejo.
Otra es la fantasía. Cuantas cosas no he vivido o no he podido vivir por ser más práctica frente a la vida misma. Por andar en defensa de mi libertad y territorio.
Esa entrega que en poemas manifiesto cuan lejos está de lo que he expuesto.
He volado sin descuidar la retaguardia, con reservas. Imagino que la mayoría de la gente funcionamos así. Es dado cuidarse un@ mism@ ante tod@s.