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La rumbosa vieja, no se llama así por capricho...
En los pueblos como el mio, el apodo es la única herencia asegurada e intransferible.
No me pidan que explique el porqué de dicho apelativo, porque yo pertenezco a la cuarta generación de la estirpe, y eso sería remontarme demasiado en la historia. Tan solo decir, que si este sobrenombre, les hace evocar la imagen de mi abuela como una octogenaria bailonga, están muy equivocados. Nada más lejos de la realidad.
La rumbosa, en efecto, tiene sus años... Ochenta y cinco, para ser más exactos, con sus consecuentes achaques. Pero cuando sus piernas aun eran móviles, creo que tan solo la ví bailar una vez, y porque mi abuelo la arrastró hasta el centro de la plaza en la verbena del barrio.

Ella pertenece a la España caduca. A ese pueblo oscuro, marcado a fuego en la frente y corvado de espalda por el peso del sudor.
Sobrevivío con lo mínimo en la época de posguerra, haciendo del reciclaje su mejor arma. A pesar de todo, nunca se afilío a la "Congregación de la Vírgen del Puño Cerrao". Detesta el derroche, pero eso no le impide ser generosa con los demás. Siempre y cuando no se despilfarre...
Su temperamento le ha hecho salir hacia delante, quizá porque siempre le ha gustado ir por delante de todo el mundo.
La mayor de cinco hermanos, ha criado también a dos hijos y completado su cariño capicúa con otros cinco nietos. A su marido le hizo feliz la mayor parte de su vida.

A la rumbosa, los cambios le pillan desprevenida y por eso hay muchas cosas que no entiende. Tiene una frase comodín,cuando esto le ocurre: "Yo esta vida no la quiero..."

Pasadas las penurias de antaño, aún llegó a tiempo de conocer algo del capitalismo del bienestar. Ha visto Benidorm en temporada baja y ha probado las aguas termales en balnearios descatalogados.
Pero ella no entiende como su compañero de viajes, la abandonó tan pronto, y se lamenta por no haber disfrutado más de esa etapa que creía merecida. Se acuerda de esto y suelta: "Yo esta vida no la quiero...", y yo la consuelo.

Tampoco entiende las relaciones prematrimoniales, ni las segundas nupcias. Se santigüa, cuando se entera de que fulanica o menganica no va a llegar pura al altar, y ni te cuento si tan siquiera pasa por el altar. Entonces, me dice: "Yo esta vida no la quiero...", y yo me rio.

Su mayor temor, aparte de que alguna de nosotras pierda su virginidad antes de encontrar un marido limpio y honesto con el que formar una familia, es que nos hagamos "pinkis" o "drogadistos"...
No le entra en la cabeza como alguien en su sano juicio, puede ponerse el pelo azul, perforarse un pezón o pintarse la piel con algo que no se borra nunca, y estos primeros sintomas de declive moral, van seguidos por otros peores como robar a tu madre para pincharte cosas malas....
Una vez, mi hermano, apareció por su casa con la hebilla metálica que sujeta la etiqueta de los fuets, a modo de pendiente en la nariz.
-"Mire abuela, me he hecho un pinki de esos..."
La rumbosa, lo echó de casa mientras gritaba: "Yo esta vida no la quiero...",y luego, todos nos reímos.

Machista, como le enseñaron a ser desde su más tierna infancia, tampoco concibe que una mujer no sepa coser un botón.
-"Abuela, me puede coser esto?..."
Y me coge el botón mirando al cielo con resignación, entonando: "Yo
esta vida no la quiero..." y yo me encojo de hombros.

Se la llevan los demonios, cuando oye que le van a subir la pensión. Según ella, ni el de la chaqueta de pana, ni el del bigote, le van a dar nunca lo que se merece. Resopla indignada: "Yo esta vida no la quiero...", y yo la ignoro.

Pero no siempre diferimos tanto en nuestros pensamientos y hay cambios que nos sorprenden a las dos por igual. No hace mucho, encendimos el televisor y nos quedamos estupefactas, al ver como unos cuerpos se retorcían entre las alambradas que marcan las fronteras de los países dignos. Las dos lo pronunciamos al unísono: "Yo esta vida no la quiero..." y yo me sorprendí.

Ya os dije que a mi abuela siempre le gustaba ir por delante de todos, y hoy no iba a ser menos. Ahora, todos vamos detrás.
Voy recordando mil detalles en esta apacible mañana donde suenan las campanas.
De todas las ceremonias y cortejos la rumbosa siempre quiso las pompas. El único despilfarro que se ha permitido.
Yo preferiría que fueran de jabón, pero cualquiera le lleva la contraria...
Seguro que ella no hubiera entendido porqué amontonan las flores así, de esa manera.
Esta vez soy yo la que susurra en su nombre: "Yo esta vida no la quiero...", y todos los que se habían precintado en silencio, lloran.

llego algo tarde, pero te dejo besos!!!

Es uno de los post más bellos que he leído. Además me ha hecho recordar a mi querida abuela que nos dejó este año. Ojalá le hubiera escrito algo tan bonito, o mejor, habérselo dicho. Un abrazo.

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A TODOS:

Gracias por las palabras.
Se ha sentido vuestro calor.
Sois la parte indispensable que completa este homenaje.

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...yo tengo la triste suerte de no haber conocido a ninguno de mis abuelos y de no saber qué es lo que se siente en un momento así... porque, al menos, el dolor por lo que perdiste se termina encajando y, sin embargo, se hace más fuerte la alegría serena de haberlo tenido... Un beso fuerte, retalo! Fue precioso!

Hermosa manera de ver ese viaje que inevitable todos hemos de seguir...

Saludos...

:-)))

creo que ese cariño capicúa siempre estará contigo.

lo siento.

achuchones, un café y un abrazo fuerte.

Es difícil adaptarse a los cambios cuando van tan rápidos...
Supo ganarse vuestro cariño, y tus palabras le hubieran emocionado...
Lo siento mucho.
Un abrazo.

me ha parecido una forma preciosa y un gran homenaje

un fuerte abrazo

Que forma tan bonita de contarlo y de presentarnos a la rumbosa...En algún lugar ella estará orgullosa de este homenaje...Y lo de los apelativos de los pueblos me parece muy bonito...

Qué forma taqn dulce y tan bonita de contar el amor y el dolor que se mezclan en un momento así , y qué valiente , porque hay que serlo para enfrentarse a un papel y a los recuer dosen estas ocasiones.

Un abrazo apretao , por si sirve de consuelo.

PRECIOSO.
Desde que empecé la lectura de este post, se ha puesto una sonrisa en mi cara, una sonrisa q se ha borrado al final de él...pero tan solo puedo decirte que es increiblemente tierno, y creeme, hasta las lagrimas has hecho q salten de mis ojos...No solo me has hecho recordar a mi abuela(q jamas habría escrito nada tan bonito sobre ella), sino también a mi padre...
Un besazo enorme

Imagina cuántas veces diría aquello de: ¡Cómo quiero a esta vida!
Así es como me gusta recordar a mi abuela, con la mejor de su sonrisas.

Un beso blenfes.

con que bonitas letras me hiciste evocar a mi abuela... en qué se queda la vida eh?
...
ays
un abrazo

Hoy fue el aniversario de la muerte de mi abuelo...y siempre es un dolor que esta contigo, aunque el decía que las personas que amamos siempre estan cerca, aunque no las veamos, se echan en falta...Un abrazo.

Según leía tu post iba viendo reflejado en el a mi abuela a la que también por desgracia perdí, también de pueblo oscuro y de España caduca que nunca llegaron a entender el “porqué de tantas cosas” siempre vestida de negro, viuda joven, yo jamás conocí a mis abuelos…
Lo siento amiga…
Nunca desaparecerán de nuestro corazón y de nuestra mente.

Saludos

Yo también...
Besos de nuevo

Lo siento mucho...
Besitos..