Imagen: La coctelera (José Davor)

Camina con la cabeza erguida, segura de sí misma, subida en zapatos de tacón alto, que hacen que al andar, sus caderas se muevan de modo muy sensual. Los hombres se vuelven a mirarla, algunos con disimulo y otros con descaro.
Ella parece no darse cuenta y sigue su camino sin reparar en la expectación que levanta a su paso. Su pensamiento sigue otra ruta muy distinta.
Siempre que algo le preocupa… camina. Se pierde por la ciudad andando y andando sin parar. El ritmo de sus pasos es la música que le acompaña y le ayuda a ordenar sus ideas.
Hace días que algo en su interior le alertaba del peligro, pero prefirió escuchar las voces que le decían que estuviese tranquila, que seguro que no era nada y todo se quedaba en un susto. Ya.
Esta mañana se levantó temprano y se arregló con especial cuidado. No quiso decirle a nadie donde iba. Lo que tuviese que pasar sólo a ella le concernía. Aprendió hace tiempo que aunque estés rodeada de gente que te quiere y se preocupa por ti, hay ciertas cosas que son sólo para una. Y esta era una de ellas.
Cuando se sentó en la consulta del médico y él la miró a los ojos, ya sabía lo que iba a decirle. Y lo dijo sin rodeos. Ya se conocían hacía mucho tiempo y el buen doctor sabía que a ella no podía irle con medias verdades. Ella quería saber la verdad completa por muy amarga que ésta fuese. Quería conocerlo todo sobre aquel maldito cáncer y la mejor forma de combatirlo. Quería estar segura de qué valía la pena luchar contra él. Quería, en el peor de los casos, saber de cuánto tiempo disponía para no dejar asuntos pendientes.
Con voz serena él le contó todos los detalles. Debería someterse a una intervención para extirparle el pecho izquierdo y luego sesiones de quimioterapia. No ahorró detalles. Tenía muchas posibilidades de curación, pero no podían asegurar nada. Por las pruebas que le habían realizado pensaban que el cáncer no estaba extendido. Ya habían acordado que la operación se realizaría la próxima semana si ella daba su consentimiento.
Sigue caminando y casi sin darse cuenta, lleva su mano hacia el pecho enfermo. Sabe que será una dura batalla y tiene miedo. Mucho miedo. Miedo de verse mutilada. Miedo de tener pánico a mirarse desnuda en el espejo. Miedo.
De pronto, como si volviese de algún lugar lejano, mira a su alrededor intentando saber dónde se encuentra. No encuentra ninguna referencia que le ayude a orientarse. El anuncio de un pequeño establecimiento le llama la atención y esboza una sonrisa mientras se dirige hacia el lugar.
Cuando sale de allí, se siente mejor. Empieza a andar en dirección contraria y ahora sí, se fija en que la gente la mira. Camina sonriente, con pasos seguros, rítmicos. Se para delante de un gran escaparate de una tienda de ropa y contempla su imagen reflejada. Por un momento no se reconoce, su larga melena ha desaparecido y hora luce un nuevo look. Una cabeza totalmente rapada.
No puede evitar reírse a carcajadas. La primera batalla está ganada. Se ha adelantado a lo que sabe que pasará tarde o temprano. Y quiere acostumbrarse a verse así. No habrá pelucas, ni pañuelos, ni gorros que intenten disimular la verdad. Ahora se siente con fuerzas para luchar hasta el final. Y sabe que la victoria será suya.


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Me parecio muy bueno el relato. A una hermana le paso esto mismo, se hizo rapar, pero no se atrevio a mostrar su pelada, uso peluca desde el comienzo. Es admirable el valor de la protagonista de esta historia.

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