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Te alejas de mi vida con el silbido contenido del sollozo que ahogamos. Tú por no decir adiós. Yo, por no evitar que cierres tus maletas. Y la vida a nuestros pies, un ángulo de 90 grados.

A tus espaldas, mi cuerpo. Y mis dedos rotos besando tus mejillas con las yemas ardiendo.

Y a tu reverso, mi cara.

No soy más que una gota de lluvia prendida en tu paraguas.

Y mis manos quietas...

Y unas uñas clavándose en el tacto que no bebió de tus labios. Sangre en las manos. Espina de rosas que no encontraron la primavera.

No soy más que unos puños cerrados...

Corazón encogido por no despedirse. Arrugado por no entregarse. Deshecho por querer retener en solo cinco dedos los aromas de tu estancia en sus arterias. Defraudado por no enseñarte las manos.

No soy más que unas muñecas rotas...

Y a tu izquierda, mi norte.

Y en tus pasos, la muerte y mi equilibrio. Maldita paradoja. Sobrepeso de equipaje en mis brazos caídos que no alcanzaron tu hombro.

Y a tu costado, mis pies. Siguiendo tus huellas.

Y yo me quedo, pero me voy contigo a ese lugar del mundo en el que, tal vez, los dos hubiésemos sido felices. Y mis pies estáticos luchando por volar se quedan sin voz. Y tus pies que no escuchan mis manos. Y la distancia cada vez más grande como un plato de fresas amargas servido a destiempo.

No soy más que una estatua de arena que se desintegra en cada paso que das. Con el aire de tus zapatos volándome la vida.

Y en mi palma derecha, lo que pudo haber sido...
Y en la izquierda, tu vuelo

Jeroglífico mudo de lo que no dijimos. Y mis manos persiguiéndote. Dejándote partir pero queriendo anudarte. Tendidas sin más... sin voluntad, ni fuerza ni destino. Callando a gritos, vete. Gritándote mudas, vuelve. Y tu silueta cada vez más lejos, como el membrillo gastado del pecado que no cometimos.

No soy más que tinta negra en las líneas de mi mano...
Y una historia imperfecta.

Y unas manos abiertas...

Mis manos cuentan la misma historia con tinta que se le parece aunque el recipiente no sea el mismo.
Los sentimientos humanos se asemejan,los nuestros se tocan encontrándose perplejos en el entramado de la vida.
Lo escribiste tú, podría haberlo hecho yo, existirán miles de otras almas compartiendo este mismo tiempo de desamor, partiéndose en despedidas similares que nos dejan solos con todo aquello que no fue.
Lo que dudo, al leerte una y otra vez, es que alguien pueda expresarlo de manera tan exquisita como lo haces, sin quitarle ni una pizca del dolor que se transmite.
Renuncio a cualquier cita de frase alguna para no volver bastardo un texto perfecto en su intensidad.
He llorado al leerlo porque mis muñecas también están rotas y saben que la sabiduría del aprendizaje del que otros hablan queda postergada para mejor ocasión.
Por eso ellas entran también en el agua del dolor sin otra pretensión que no sea la de transitar conscientes este momento que, sin duda, es sagrado.
Lo demás será objeto, quien sabe, de otro post, algún día.
Gracias.

Una historia imperfecta que seguro que te ha enseñado mucho.

Me gusta eso de las manos abiertas, sobre todo a lo nuevo que pueda venir.

Un beso

muy bueno, pero piensa que todas las historias en que no sean perfectas, se les puede sacra provecho.

Las manos van unidas al tacto. Y para ello siempre éstas tienen que estar abiertas...

Precioso texto y mejor foto.

¡¡Mil besetes y buenas noches!!

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Por suerte, al final, de todas y cada una de esas 'historias imperfectas' siempre se aprende algo...aunque sea solo un poquito. Me quedo con esas manos.
Besitos desde mi isla!

Toda una metáfora esas manos. Muy bello texto, sirenita. Un beso :*

"Jeroglífico mudo de lo que no dijimos"..."una historia imperfecta"..."y unas manos abiertas"...

Intenso, Sirenita. Así pasa de largo la vida a veces. Y tu manera de narrarlo emociona, y pone los pelos de punta.

Mantén abiertas tus preciosas manos. Un beso.

en algun momento del 2005...sentí que tus textos eran mi vida...me identifiqué con tu dolor...
hoy comenzando el 2006...mi historia ha empezado a cambiar...
he intentado alejar el dolor que siempre nos acompaña...estoy intentando volver a creer...
un abrazo con las manos abiertas para ti...

El lenguaje callado de dos cuerpos que no supieron entenderse, pero que se lástiman al separarse.
Sigue con tus pies, lo que tus manos quieran alcanzar.
Besos.

Haber saboreado inténsamente lo que un dia fué es suficiente para mantener un bello recuerdo..y las manos abiertas, por supuesto..un beso.

Lo que pudo haber sido....... cuanto pesa esa frase.........
Besurris y feliz año.

Una preciosidad...una trista preciosidad. Escribes como los ángeles. Qué difícil es entenderse, verdad?

Historia imperfecta... y dime ¿cuál no lo es?
Es preciosa esta despedida.

BesoS

Unas manos abiertas...lo están para dejar marchar lo que tenían...pero también están dispuestas a recibir lo que se les de..
Besitos.

Vaya! si que ha sido una despedida sin quererla pero permitiéndola. Qué dificiles sois las mujeres!..trabajosas!, diría mi gran amiga.Mira que usar tinta negra...yo hubiese usado otro color más alegre...el negro no me gusta. Pero, claro está, el relato es triste....color negro...pero manos abiertas, extendidas...esperando algo, a alguien o la vuelta de alguien. Muchos sentimientos llevan esas palabras. Espero que la realidad sea otra.....Los detalles de las líneas...son hojas...y en otra un corazón y más hojas...que significado tienen?
Besos dese Granada. Que poderio escribiendo...más besos fresquitos.

:) casi parecía una canción... manos abiertas: perfecto final

Me encanta esa fotografia y el texto es la mezcla perfecta...

Mil bikos y buen fin de semana!