Hace ya no recuerdo la tonelada de emociones, vivencias, lagrimas, alegrías, ni años que el significado de las letras de mi, tu, suyo, tuyo, nuestro, de el, de todos, de nadie Antonio Gala, se asentaron en mi alma de tal manera que, sin darme cuenta durante todo este tiempo, no hice mas que asentirles con la cabeza de arriba abajo, gesticulando un Si, no quiero.

Sólo intento agradecerles a ellas y a ti esa sensación de menos aislamiento.

Me he quedado en la Soledad del que es capaz de morir de amor por aquel que un día creyó con toda la certeza y postrándose ante mí, en mí, esa certeza que sólo saben los que aman sin dejarse nada para si.

No consiste el desamor en echar de menos o de mas, un hombre, un nombre o apellido, es al sentimiento fisiológico en si y da igual con quien.

Una vez palpado el cielo, ¿cómo se puede, siquiera imaginar, resignar el Amor a menor altura? ¿Y una vez que lo conoces, como recuperar el equilibrio sin sufrir por ello, su síndrome de abstinencia?
No es de las personas de quien nos enamoramos, es del sentimiento que sentimos por o con ellas, por eso somos reciclables, prescindibles, renovables y nuevos.

Mientras siento este daño, este dolor recién nacido hace unos años, aun tierno y sin la huella de los surcos del tiempo, ni los callos que anteponen paredes impermeables a más miedos, inseguridades, ansiedades o sensaciones vertiginosas. Mientras llega la nueva coincidencia de encajar mi alma en otra que aseguro, destronará al anterior. Mientras encuentro el equilibrio, el báculo, la rama…Sólo estas palabras son el testimonio de que sigo viva al otro lado de la realidad en la que me he quedado muda, expectante. Ellas, por el momento, aún no quedan quietas, ni inmovilizadas como yo, son las únicas mensajeras. Como el filatélico que colecciona sellos para ordenar (eso es lo que el cree) un poco el caos que ve en el mundo.

Apenas veo borrosas, las letras mientras escribo, porque esta vez eres tú, Antonio el creador, el que silente, sosegado y talvez cansado de no hallar mas coincidencias que las vividas, el que lee desde mi espalda y sobre mis hombros, mientras escribo. Cómo podría meter todo este Amor en una caja y hacértelo llegar sin que lleguen secas las palabras que ahora me empañan y empeñan el alma, el folio, la vida, la piel. Sólo quieren llegarte oportunas, como al que a punto de precipitarse al vacio, le agarran bien fuerte por la cintura, por el pecho, los brazos, la frente, las manos y ya es imposible el vertiginoso salto. Sólo quieren llegarte, sin ningún motor añadido que no sea el de agradecimiento. Acunarte el que quiera de los sentimientos, de unos de tus miles de espacios vacíos o a medio llenar.

Y refiriéndome tan sólo (de los otros miles), al trozo de vida que nos tocó siendo nosotros los Amantes, al menos nos queda el descanso de haberlo sentido, "en esta vida que no es vida si el Amor no la toca".


Aqui, la imagen en grande.

Y este, queridisimo Amante de Instrumentos Magicales, es el cuento que ayer, antes de dormirnos, no te leí y que transcribí hace ya algún tiempo... "Historia de un Amor".